《花间画雾》梦河见

7、柏林冬夜

　　柏林二月的风，像一把钝刀，缓慢地隔开皮肤。

　　棠眠初站在鹅卵石路上，呼出的白气在空气中凝结成雾，又很快消散。
　　温疏临站在他身侧，黑色大衣的领口微微竖起，半张脸埋在羊绒围巾里，睫毛上沾着细碎的雪粒。

　　“冷么？”棠眠初低声问，手指在口袋里蜷了蜷。
　　温疏临摇了摇头，却静静往他旁边靠了半步，肩膀轻轻抵着他。

　　“十年前，你在这里画下了《雾中》。”温疏临的声音有些模糊。

　　棠眠初抬眸望向远处灰蓝色的天际线，记忆像胶片一样缓缓回放。

　　那个湿冷的凌晨，他在等待着日出，而温疏临的背影就那样出现在了白玫瑰丛中。
　　从那一刻开始，他的世界便多了一抹无法调出的颜色。

　　“嗯，”棠眠初轻声回答，“那时候的柏林比现在更安静。”

　　温疏临伸出手，指尖轻轻碰了碰他的手背，像一片雪花落下又融化。
　　“我们去看看。”

　　他们沿着施普雷河漫游，积雪在脚下发出小小的碎裂声。

　　河岸边的老建筑沉默地伫立，墙面上还留着岁月的痕迹。
　　温疏临走得很慢，偶尔停下来，去触碰墙上某道裂痕或某片剥落的涂鸦，像是在尝试读懂这座城市的过往与隐喻。

　　“柏林……很好。”棠眠初说，声音听不出情绪。

　　“嗯，”温疏临低着头，踢开一小块碎冰，声音轻得像自言自语，“你也很好。”

　　棠眠初看着他被风吹乱的发梢，忽然很想伸手替他拢好。
　　但他只是沉默地走在温疏临身侧，两人的背影像两株依偎的树。

　　-

　　傍晚，他们去了米特区的一家老花店。

　　温疏临推开玻璃门的瞬间，细雪从门缝里溜出来，又迅速融化在花店温暖的地板上。
　　暖气裹挟着花香扑面而来，他睫毛上的雪粒悄然消融，化作细小的水珠挂在眼睑下，像未落的泪。
　　他的指尖轻轻拂过门框上缠绕的常春藤，叶片上的水珠沾湿了他的指腹。
　　“这里……很暖和。”温疏临轻声说，目光落在花店深处。

　　花店不大，却挤满了生命。
　　白百合在角落的铜桶里半阖着花瓣，玫瑰层层叠叠地堆在木架上，尤加利叶的灰绿色影子投在斑驳的砖墙上。
　　更深一点儿的角落里，一株孤零零的冬樱插在釉色花瓶里，花瓣耷拉着，枝条伸展，仿佛要抓住从天花板上垂落的暖光色灯光。

　　棠眠初走到温疏临身侧，影子被画架切割成碎片。
　　“第一次来么？”他问，手指擦过一支洋桔梗的茎秆。

　　“嗯，我待在柏林的那段时间……很少出来。”温疏临的视线扫过花丛，最后停在一簇淡粉色的郁金香上。花瓣边缘卷曲，像是被冻伤了，却还是固执地绽放。
　　他用手轻触着，花枝微微颤动，抖落几粒虚弱的雪沫，“你呢？”

　　“也是第一次，”棠眠初的嗓音里带着一丝笑意，他俯下身，从木桶里抽出一支白玫瑰，茎秆上的刺已经被剔除，只留下几处微凸的痕迹，“但我总觉得，你应该来，所以我带你来了。”

　　温疏临愣了一瞬，目光从郁金香转移到玫瑰上，又移到棠眠初的指尖。
　　棠眠初的指甲修得很短，指节分明，虎口处有一颗淡淡的痣。

　　“为什么……是花店？”温疏临问。

　　棠眠初没有回答，他转着那支玫瑰，花瓣擦过他的袖口，留下几不可见的水痕。
　　外面，雪下得更密了，玻璃上凝结的雾气将柏林的夜色模糊成一片灰蓝。

　　花店的主人是个银发的老妇人，坐在角落的藤椅上织着一条深红色的毛巾。织针碰撞的轻响混着收音机里的沙哑爵士乐，老妇人抬头看他们一眼，又低下头，对这两个沉默的东方男人毫无兴趣。

　　棠眠初从架上取下一只陶土花瓶，釉色是沉静的墨色渐变，瓶身有一道细微的裂痕，应该是烧制时留下的。
　　“这个，”他递给温疏临，“像不像施普雷河的水？”

　　温疏临接过花瓶，指尖擦过那道裂痕，冰凉的触感让他想起河畔潮湿的寒意。
　　“太深了……”他说，“河水是灰色的。”

　　棠眠初笑了一下，他把掌心覆在温疏临手背上，带着他一起转动花瓶。灯光透过瓶壁，在地板上投下一片晃动的阴影，“现在呢？”

　　温疏临没有把手抽开，他能清晰感受到棠眠初掌心的温度，很温暖，像冬夜里偶然遇见的一小块阳光。
　　“还是不像……”他轻轻摇了摇头，小声说道，却也没有挪开手。

　　老妇人不知何时走了过来，手里捧着一束用牛皮纸裹好的满天星。
　　“年轻人，”她的德语带着浓重的口音，眼睛却亮得出奇，“要买这个吗？放在窗前，雪停了会很好看。”

　　棠眠初点了点头，接过花束时，几粒细小的白色花苞掉落在柜台上，像雪一样轻盈。
　　温疏临望着那些散落的花苞，忽然想起小时候在庭院里，也曾见过这样的星星点点。那时他总以为这是冬夜里坠落的星辰，直到某天清晨，他蹲下身去捡起，才发现不过是枯萎的花蕊。

　　“在想什么？”棠眠初付完钱，转头看他。
　　温疏临垂眸摇摇头，伸手接过那束满天星。纸袋沙沙作响，花瓣蹭过他的手腕，痒痒的。
　　“没什么，”他低声说，“只是觉得……花好像比雪还要脆弱。”

　　棠眠初看着他低垂的睫毛，那里沾着一点未化的雪水，在灯光下泛着水光。
　　他的指尖拂过温疏临的眼角，“但雪会化，”他说，“花至少会留下痕迹。”

　　棠眠初的指尖很冷，像是刚从风雪里抽离。
　　温疏临偏了偏头，却又在下一秒停住。

　　花店里安静得只剩下老妇人织毛衣的窸窣声。
　　窗外的雪似乎下得更大了，簌簌地扑在玻璃上，又被室内的暖气挡在外面，凝结成小水珠，缓缓滑落。

　　“要走了么？”温疏临问，声音几乎融进空气里。
　　棠眠初扫过满室的花，最后停在那株冬樱上。
　　“再等等。”他说。

　　棠眠初走向那株冬樱，手指托起一朵将开未开的花苞。
　　“它撑不过今晚了，”老妇人开口，织针在毛线中穿梭，头也不抬，“柏林冬天的花，总是这样。”

　　棠眠初的指尖顿了顿，他回头看向温疏临，后者仍站在原地，怀里抱着那束满天星，褐色的眼睛被蒙上了一层雾。

　　“那更要带走了。”棠眠初说。
　　他付了前钱，将冬樱从釉色花瓶里取出，花枝上的水珠滴在他的袖口，洇开一片深色的痕迹。他走回温疏临身边，将花枝递给他。
　　“至少今晚，它不会一个人枯萎。”

　　温疏临借过冬樱，花苞冰凉，可枝干却残留着一点温度，像是生命最后的余温，他不由得握紧了花枝。
　　“谢谢。”他说。

　　棠眠初笑了一下，那笑容很淡，像是雪地上转瞬即逝的脚印。
　　“走吧，”他说，“雪大了。”

　　他们推开玻璃门，老妇人终于抬起头，望着两人的背影消失在雪幕中。织针停下，她轻轻叹了口气，又继续编织那条深红色的围巾。

　　门外，柏林的冬夜寒冷深沉，雪落在温疏临肩头，又很快被棠眠初拭去。
　　冬樱的花苞在风雪中打颤，可握着它的人，掌心却很暖。