《花间画雾》梦河见

4、伤痕

　　清晨，伦敦下起了细雨。

　　棠眠初在画室门口发现了一个牛皮纸包裹，上面沾着雨水。他拾起包裹时，闻到一股苦涩的清香。
　　是鼠尾草。
　　它们蓝紫色的花瓣边缘已经有些蔫萎，却依然倔强地伸展着。

　　推开门，画室里弥漫着昨日未散的松节油气味。
　　棠眠初将鼠尾草插在窗台的玻璃瓶里，手指沾上了晨露和花瓣上细微的绒毛。
　　窗外，雨丝斜斜地划过玻璃，将伦敦的轮廓晕染成模糊的水彩画。

　　温疏临迟到了。

　　棠眠初站在画架前，昨夜的噩梦再次袭来。
　　蓝紫色的花瓣在黑暗中凋零，每一片落下的声音都像是一记扑通摇荡的心跳。
　　他拿起刮刀，在未完成的画作上轻轻刮擦，灰蓝色的颜料碎屑如雪花般飘落。

　　门锁转动的声音惊醒了他的恍惚。

　　温疏临站在门口，黑色半长发被雨水浸得发亮，顺着脖颈滑入衣领。
　　他怀里抱着一大束鼠尾草，蓝紫色在昏暗的走廊里像一簇新生的火焰。

　　“包裹里的不太新鲜，”温疏临的声音带着雨水的凉意，“这是从玛格丽特太太的花园里摘的。”

　　棠眠初接过花束时，发现温疏临的右手在轻轻颤抖，袖口沾满了泥点。
　　“你冷么？”棠眠初问。

　　温疏临摇摇头，睫毛上未干的水珠像泪水一样汇成小溪。
　　他走向画室中央，脱下湿透的外套，衬衫紧贴在肩胛骨上，勾勒出蝴蝶骨清晰的痕迹，骨上文着一只完整的展翅的蝴蝶，在薄薄的布料下若隐若现。

　　棠眠初递过一条干毛巾。
　　温疏临接过的瞬间，他们的手指在棉布下相触，像两片雪花在掌心相融般转瞬即逝。

　　“昨天的位置？”温疏临用毛巾擦拭着头发，水珠顺着他的动作滚落，在地板上形成小小的圆形。

　　棠眠初摇头，他指向画室角落的那张红丝绒沙发。
　　那是他失眠时常蜷缩的地方。
　　“今天我想画你在这里。”他说。

　　温疏临走向沙发，脚步轻得像猫。
　　当他陷进红丝绒的怀抱时，整个人好像被某种柔软的物质吞噬，只剩下苍白的脸和修长的手指露在外面。
　　阳光透过雨帘照进来，在他的锁骨凹陷处投下一小片阴影。
　　像海，像未干的泪。

　　棠眠初调色时，听见温疏临轻声说：“我母亲昨天来信了。”

　　画笔在调色板上停顿，棠眠初看见温疏临从口袋里掏出一张折叠的的信纸，边缘已经起了毛边，显然被反复阅读过。

　　“他说瑞士的雪化了，”温疏临的声音轻飘飘的，“疗养院园子里的番红花开了，像小伤口一样。”

　　棠眠初的呼吸变得缓慢，他忽然想起自己母亲去世前的最后一个春天，病房窗外的樱花也是这样，残忍地开着。
　　“你多久没见她了？”棠眠初问。

　　“一年七个月零十四天，”温疏临垂下眸子，将信纸重新折好，眼底蕴着淡淡的情绪，“她不喜欢我画画。”

　　画室里安静得只剩下雨声。
　　棠眠初注视着温疏临在红丝绒沙发上的姿态。
　　那种近乎献祭般的放松，好像将自己的脆弱完全交付给了画者的眼睛。
　　他拿起一支细笔，开始在画布上勾勒那个轮廓。

　　“为什么？”棠眠初的声音差点被雨水淹没。

　　温疏临的指尖抚过沙发扶手上的一道裂痕，“她说，颜料的气味会让她想起我父亲，”他停顿了一下，喉结微微滚动，“我十七岁的时候，他去世了。”

　　画笔在画布上划出一道突兀的痕迹，棠眠初感到脑子里一阵眩晕，左手腕内侧的疤痕突然灼热起来。
　　他用右手紧握住那个位置，好像这样就能阻止某些记忆溢出了。

　　温疏临的目光落在棠眠初的手上，浅褐色的眼眸里闪过一丝了然，“你也用左手画画？”

　　棠眠初没有回答，他转身去拿另一支画笔，避躲着温疏临炙热的目光，借机平复自己突然紊乱的呼吸。
　　当他再次面对画布时，发现温疏临已经解开了衬衫最上面的三颗纽扣，露出胸口一片苍白的皮肤和隐约可见的肋骨轮廓。

　　“继续画吧，”温疏临说，“雨快停了。”

　　确实，窗外的雨声变小了，偶尔有几缕阳光刺破云层，在画室里投下转瞬即逝的光斑。

　　棠眠初重新投入创作，画笔在画布上舞蹈，捕捉着温疏临身上每一个细微的变化。
　　比如他呼吸时胸口的起伏、手指在红丝绒上画圈的动作以及眼中生不见底的孤独。

　　棠眠初觉得，温疏临的眼睛好像一汪小小的海洋，眸中藏匿着淡淡的悲伤。

　　“你画得太认真了。”温疏临忽然说。
　　他站起身，衬衫下摆从裤腰里滑出一角，露出腰间一道长长的疤痕，是被锋利的东西划过的。

　　棠眠初的瞳孔微微收缩，温疏临注意到了他的目光，却没有遮掩，反而走近画架，站在未完成的画作前。

　　“还是十七岁，”温疏临垂下眼席，轻声道，“我用画框的碎片划开了这里。”
　　他的手指轻轻触碰那道伤痕，“那时我以为，至少痛苦是真实的。”

　　阳光洒在地上，像盐，照亮了画室里悬浮的灰尘，也打开了尘封的记忆。

　　棠眠初感到喉咙有些发紧，他放下画笔，伸手触碰温疏临的腰际，指尖轻抚过那道凸起的疤痕。

　　“我懂……”棠眠初抬眼看着温疏临，终于开口。
　　他卷起自己的左袖，露出手腕内侧那道扭曲的疤痕。
　　比温疏临的更加狰狞可怖，像是被粗暴缝合过的伤口，“我发现自己画不出来画后的第三个月，这道疤痕诞生了。”

　　他们的伤痕在阳光下形成奇怪的对话。

　　温疏临的手指悬在画作前，最终轻轻落在棠眠初的疤痕上，像羽毛般轻柔。
　　这个触碰的动作比任何语言都更具力量，仿佛两个迷失在雾中的灵魂终于认出了彼此。

　　窗外，雨彻底停了。
　　一束完整的阳光照进来，将鼠尾草的影子投在画布上，形成蓝紫色的纹样。

　　温疏临忽地笑了起来，那个笑容让他整个人看起来明媚了许多，像卸下了沉重的包袱般。
　　“继续画吧，”他说，声音里带着棠眠初从未听到过的轻快，“我想看看你眼中的我是什么样子。”

　　棠眠初重新拿起画笔，发现自己的手不再颤抖。

　　温疏临回到红丝绒沙发上，姿态比之前更加放松。阳光在他的睫毛上跳跃，将每一根睫毛都镀上金，每一次颤动都像缪斯女神在拨弄琴弦。

　　画笔在画布上流畅地流动，不再是之前的犹豫与挣扎。
　　棠眠初感到一种难得又奇异的平静，就像他第一次在柏林见到白玫瑰丛中的温疏临，就像《雾中》完成的瞬间，他终于抓到了那个难以言喻的感觉。
　　他看着眼前的人，那是《雾中》的人，是他的缪斯，是比心境稳定剂更有用的药。
　　每一次靠近，都像是饮下一壶烈酒，灵魂被灼烧得颤抖，却又在痛楚里渐渐清明。

　　温疏临的目光穿过画室，落在窗台的鼠尾草上，“你这样养，它们能活多久？”

　　“不太久，我不会养花，”棠眠初回答，“但足够完成这幅画。”

　　温疏临嘴角微微勾起，那个浅笑让棠眠初想起雪片莲边缘的淡紫色，又脆弱又倔强。
　　“那就够了。”温疏临说。

　　画室里弥漫混杂着鼠尾草苦涩的香气和颜料的味道。

　　棠眠初问：“明天你能再过来一趟么？”
　　温疏临答：“好。”

　　而窗外，伦敦的天空开始放晴，雾气渐渐散去，露出久违的蓝色。