《猎杀游戏[秦彻x你]》sunka

15、拙劣

　　实验体实力榜单的第一名终于换了主人，秦彻如他所愿登上顶峰。

　　但不服的人太多，像潮水要试新的堤。

　　秦彻不解释，像把自己交给了惯性：谁靠近，就被切掉哪一块；谁盯久了，就少一只眼。七拍在体内拧得他心口发硬，他却用一口一口的烟把它压下去，直压到胸膛生疼。

　　他只用干净的刀法回答：四拍，一、二、三、四，斩杀，落句。

　　一个月内，他把前来挑战的人屠了个遍，他感觉自己像一台麻木的机器。

　　又是一年4月18日，你和秦彻的生日。

　　城里风很凉，恰似你十八岁那天的雨后。

　　秦彻已经三天没合眼了，你死后，睡眠对他来说非常珍贵。

　　他看起来非常狼狈，浑身都血污，白发凌乱，像只很久没有人管的弃犬。

　　秦彻的红瞳盯着只漏出冷漠阳光的太阳，久违地决定，今天尽量不杀人。

　　傍晚，他拿着薛明给他的一串旧钥匙，住进了你曾经的别墅。他把钥匙轻轻推到最里，像不敢吵醒屋子里的人。

　　玄关还放着你爱穿的黑色高跟鞋，鞋跟在灯下像一截安静的骨。客厅的玻璃酒柜里有你珍藏的各种红酒，橱柜里躺着你挑过又放回的红宝石耳钉和choker。

　　一切好似没有变，只是缺了主人。

　　他拿出一瓶红酒，倒进高脚杯子，又坐在你常坐的那张真皮沙发上，点了一根烟，第一口就呛得眼睛发酸。

　　夜深时，他打开你的音乐单：巴赫的赋格、勃拉姆斯的间奏曲、德彪西的前奏……他以前只喜欢鼓点狠的东西，如今却一首一首把这些慢下来听。

　　他起身进了你的更衣室。灯一亮，全身镜里弹出一个他自己都不想认的影子：白发乱到发枯，唇色苍白，指节裂开，衬衫上的血渍像风干的锈。镜子里的那双红瞳空得要命，像被人掏掉了中心。

　　他把衣橱拉开。你把衣服分区得干净到苛刻：左侧是你的裙和衬衫，右侧是他的，居中挂着一个被暗红色丝绸包着的套装。上面你的字迹，细瘦有力：“十八岁。”

　　他怔了半秒，伸手把套子拉下——一套全黑的手工西装，线脚细得一根也挑不出毛病。扣子是暗面金属，袖口缝着两颗小小的红石，颜色正是你偏爱的那种深。

　　他把衣服抱在怀里，胸口像被人慢慢压上一块热铁。

　　他又瞄了一眼镜中狼狈的人影，“好丑，根本配不上你。”

　　他把门关上，拧开浴室的水。热水冲下时，都是泥土和血污，洗完，他照着你的习惯，先把头发吹到八成干，再用手把银白按顺。

　　他把那套黑西装穿上，扣子一粒一粒扣好。领带打了三遍才打对，你教他半温莎的动作在指间复现：绕、折、拉、收，他照着你当年的手势在空中比划，最后把结拉到锁骨正中，扣紧。

　　他从首饰盒里找出那对你挑过又放回的红宝石耳钉，拆下一颗，临时当成领针，固定在结下。他把袖口对齐——你会说“再往里一指”，他就往里推了一指。

　　镜子里的人干净起来了，像是可以被你看见的人。空气里有腐朽玫瑰的味道，他在手腕轻轻压了一下喷头，又去喷了喉结一点点。他把手贴在胸口，四下、四下，呼吸慢下来。

　　走出更衣室时，客厅的音乐正好切到勃拉姆斯。

　　他把杯里剩下的红酒端起，只用杯沿在唇边碰一下，想象你用指腹擦过印子，说“别弄到衬衫上”。他把空着的左臂伸出来，手掌向上，像留出一个位置。

　　他在地板上迈了一步，又一步——你会从玄关慢慢走过来，用你那种不急不缓的步子，挽住他的胳膊，嘴角带一点坏笑，抬眼看他：“秦彻，十八岁，成年快乐。”

　　秦彻尽量把自己站成一个挺拔的身姿，毕竟成年的男人，便不好再老是哭哭啼啼。

　　他咬着牙，逼自己在乱到断裂的呼吸里数拍：一、二、三、四——意志数到四就容易崩坏，但是没事，崩坏了就重新建起来继续数。

　　从下颚滑落泪水把领带浸成一片深黑，沿着丝绒面料蜿蜒向下，滴在地板上。他用指节抹了一把脸，没抹干净，又用力咧了咧嘴，就当自己是笑了一下。

　　“……生日快乐。”他对着空着的那一截空气说，音量小得像怕惊醒谁。说完，他把那只伸出的手慢慢收回来，握成拳，贴在心口，像把一个位置往里按回去。

　　“一一一一点都不像！”薛影在一旁对秦彻说到，秦彻一眼就看到薛明和薛影哭到红肿的双眼。

　　“这本来是给老大做的。”薛明丢给秦彻一只怀表状的东西，“同时结合了20km内的实验体监测功能和芯核能量隐藏功能。”

　　“老老老大不在了。给给你用吧。”薛影忿忿道。

　　门口传来一声轻响。

　　“你”站在门槛内，脚跟贴着玄关那双黑高跟的影子。步子、角度，连腐朽玫瑰的味道都对得离谱。你扫了一眼他胸前——“偏了一指。”

　　薛明猛地抬头，喉结滚了一下；薛影已经红了眼圈，结结巴巴：“老、老大……”

　　“我没死。”你笑，像往常不慌不忙的样子，“那天是假死，来不及说。让你们担心了。”

　　一句“假死”，几乎把屋里的人都按住了。细节也对得上：你顺手从柜里取出那只红酒杯，换了握杯的姿势——是你纠正过秦彻无数次的那种；你走到他面前，抬手替他把领结往里推了一指。

　　薛氏兄弟眼神一暗。秦彻却没有动。他看着你，眼里红光收了一寸：“什么时候回来的。”

　　“刚刚。”你向前一步，像很多个深夜一样靠近他，低声：“秦彻。”

　　“谁教你用这种烂招的。”他的声音发哑。

　　那张与你极像的脸只笑了一下，没答，只一味挥刀斩向秦彻，同时头顶的水晶灯“哐”的一声落下，秦彻回身出刀，刀锋干净利落。

　　是幻影系，你的“样子”只是饵。

　　真正的杀招从背后贴上来：骨震近身，关节一滞；钢缆缠踝，余劲再勒一分；掌心电击贴在肋下，短促却频繁。他挣开第一层网，第二层已经罩住肩胛。他没喊，牙一咬，手一沉——还是晚了半拍，被从后方用来的帮凶硬生生地用光绳束缚住。

　　他们把他丢进旧工厂地下一层。冷，潮，墙皮掉了一半。最简单的三件器材：束缚、脉冲电、强制七拍的节律器。来的人不多，足够——领头的戴着帽沿压低的帽子，声音懒懒：“新王，学规矩。跟本能走，杀到只剩你，我们让你永远第一’的椅子上。”

　　电流咬住肋下，七拍在耳骨里像硬币敲铁。一到七，指节就会不受控地收紧；一到七，膝反射就会催他进刀。他们要他把刀顺着七的节律走完，承认“杀掉同类就是天性”。

　　他不做。

　　他把牙齿咬出血，把血咽下去，用痛把意识钉在四拍——一、二、三、四。

　　四到的时候，他吸气；七到的时候，他停。不停就死，停下来更疼；他偏要停。

　　幻影又来了，还是你的脸，你的声线：“秦彻，乖一点。”她俯身，像要在他眉心落一个轻的吻。

　　他眼里的红光陡然收紧，笑得很薄：“她不会在这种时候亲我’。”

　　他盯着她的眼睛，像在对准一颗螺丝拧紧，“她没你这么恶心。”

　　幻影轻微地抖了一下，像被针挑破的水面。领头人冷了声：“加到最大。”

　　脉冲更密，七拍像一只手掐住心口，逼着他把刀往自己胸前送。刀尖停在左胸第六肋外不到一指的地方——你曾教过他的“毙命点”。他手臂发抖，血从虎口往下滴。

　　就在这寸里，他忽然理解了你真正的强：不是把刀挥到尽头，是在能杀的时候，敢偏开杀戮的刀。

　　不是靠榜单压敌人，而是反抗体系。

　　他把舌尖顶住上腭，数：一、二、三、四。

　　七压下，他用四顶住；四断了，就从下一个四再起。他把所有杂音剥掉，只剩呼吸。手里的刀从颤变稳，腕骨的角度从被牵着走，变成自己在走。

　　“现在。”他在喉咙里对自己说。

　　骨震习惯第二拍贴体，他在第一拍半侧肩让过，借束缚的反弹把对方的重心掀出去；电极一停顿，他肩胛顶开距离，斜斩对方手腕，刀口窄而省；幻影在侧方补像，他闭眼半拍，靠气味辨位——香太浓——骗不过他。他不砍“你”的脸，只削光源；影像一暗，场里漏出真实位置。

　　第三人从高处坠落，他不硬接——你不让他硬接——他就借了一寸墙角，刀锋贴着肋线抹过去，落地的血声被水泥地吞掉。领头人退了半步，想按节律器，他先一步把那台破机器踢散，七拍顿时像断线的珠子，哗啦一声没了声响。

　　他扶着墙站着，汗水和血混在一起。他低头把领结抻直，动作细得近乎病态——那是你留在他身上的秩序。

　　他有机会能屠尽这间屋子：油渍在地，电火花乱蹦，刀只要再狠两寸，喉咙、动脉、心包，全能开。

　　他却把刃收了半寸——只削肌腱、断腕、废膝，让人倒下、活着。

　　“她不会这么做。”秦彻在心里说。

　　走出旧工厂时，外面刚蒙亮。风很薄，吹得他额前的白发晃了一下。他在门口停了两秒，像习惯一样侧身，给你留出一半位置。空的。他也没回头。

　　薛明在远处目送着他，什么都没问，只把手里的工具包背得更紧；薛影把口罩往上提了提，跟在更远一点的影子里。

　　他们都懂：你不在了，但你教过的东西，比本能还长久。

　　活下去不是跟着“七”挥刀，而是把刀按回四，照你要的方式活着。