《穿成荒淫公主后我宠了最冷暗卫》樂优樂优刘

86、伪装 叶萋萋开始

　　叶萋萋开始装了。

　　起初几天，她总也演不像。一个人坐在正厅用饭时，对着满桌的菜，习惯性就要说“都留下吧”。话到嘴边，又硬生生咽回去。她逼自己皱眉，逼自己把面前那碟做得极精致的藕片推远，用帕子掩了掩嘴，对一旁的丫鬟说：“太淡了。厨房是没放盐吗？撤了重做。”

　　丫鬟们吓得脸都白了，忙不迭地去传话。一桌菜，她只略动了几样，其余全撤了。等人一走，她看着空荡荡的桌面，忽然就没了胃口。

　　第二天，她又故意寻了个由头，把一个上前奉茶的小丫鬟数落了一顿。说她衣裳不整，说茶盏不够烫。那小丫鬟跪在地上，抖得连“奴婢知错”都说不利索。叶萋萋低头看着她，看见她头顶那一小块灰扑扑的旧发带。她忽然就说不下去了。

　　“出去。”她别过脸，声音冷下来。

　　小丫鬟如蒙大赦，连滚带爬地退了出去。叶萋萋坐在那里，半天没动。她觉得自己像在嚼一块苦透了的蛇胆，咽不下去，又吐不出来。

　　千帆推门进来。叶萋萋没有看他，只说了句：“你也出去。我要歇会儿。”

　　千帆没动。他看见她的肩膀正极轻极轻地发着抖。他想上前，可他知道，他不能。如今这府里的每一双眼睛都盯着她。他若靠得太近，若关上门，若在她房里待得太久，外头不知又会传出什么来。他只能站在门边，低声道：“属下就在外头。”

　　叶萋萋“嗯”了一声。他退出去了。

　　半个月过去，叶萋萋已经演得很像了。

　　她不再晨起打太极。那桂花树下，再没了两道并肩的影子。她也不再和厨娘们说笑，不再自己下厨房做那些稀奇古怪的吃食。每日只让人把饭菜送到房里来，挑三拣四地吃上几口，便说“没胃口”。有一回，厨房炖了燕窝，火候极好，她却尝了一口就皱起眉来，说“太甜了，腻得慌”。其实那甜味，她从前最喜欢。

　　男宠们也被她重新召进府里了。她让他们在偏厅陪着用饭，听曲，行酒令。可她不笑，也不闹，只懒懒地歪在椅子里，像看一群与己无关的戏子。有人壮着胆子给她夹菜，她没拒绝，却也没吃。席散了，她便让人都回去，只说自己乏了。从不留人。

　　府里的议论果然小下去了。下人们再瞧她，眼里少了那种看山鬼般的惊疑，多了些从前熟悉的畏惧。他们又弯下腰去，连走路都轻了。一切都像回到了从前，像那个荒淫懒散、喜怒无常的昭阳公主，从一场漫长的梦里醒了过来。

　　可只有千帆知道，她没醒。她只是把真正的自己，一寸一寸地按回了水里。

　　她不再给他讲故事了。

　　每晚，他守在门外，听着她在屋里走动。有时她坐得很晚，灯一直亮着。他能听见炭笔在纸上划过的声音，沙沙的，像蚕在啃桑叶。那声音他太熟了。她每次写东西，总是这样，下笔极快，像有谁在催她。偶尔，她会停下来，极轻极轻地叹一口气。那声气太轻，轻得他分不清是从门缝里飘出来的，还是他自己的错觉。

　　第一夜，千帆进去送茶，炭盆里新添了纸灰。几片没烧透的素笺蜷在里头，像受了惊的蝶。他低头去看，借着炉火的微光，从残角上辨出几个字：“问君能有几多愁。”

　　后面的字被火舔得模糊了。他把残片按回炭盆，没有多看。炭火重新舔上来，把那几个字烧成了一小簇极短的光。他站起身时，手有些抖。

　　第二夜，他看见一片稍大些的纸角，上头写着“恰似一江春水向东流”。字迹极乱，像写的人写到后头，手已经不大稳了。千帆不懂这句诗。可“一江春水”四个字，他看懂了。那么多水，那么长一条江，全在一个人心口流。那该是什么样的愁。

　　第三夜，纸灰更厚。他来得晚，火已经将熄。炭盆里只剩最后一片没烧透的，上头的字却最清楚：“花自飘零水自流。一种相思，两处闲愁。”

　　千帆把这片也投进火里。火舌一卷，那“闲愁”二字像被他亲手埋了。他忽然想，她写这些，是不是也在等。等一个能看懂的人。可这满府的人，只当她是昭阳。

　　第四夜，叶萋萋还没睡。她听见他进门，没有回头。炭盆里又烧着新的纸。他看见她在纸上写，写得很慢，一笔一画，像刻。写完了，她又拿起来，凑到灯前看。她的侧脸被火和灯照得半明半暗，像一半在人间，一半已经沉到了水底。

　　“千帆。”她忽然开口，声音很轻，像从很远的地方飘来，“你知道‘才下眉头，却上心头’是什么意思吗？”

　　千帆站在她身后，没有动。

　　叶萋萋也没有等他回答。她只是拿起那片纸，折好，走到炭盆前，蹲下。然后她把纸投进去，看它烧起来。火舌舔着那几行字，她忽然笑了。

　　“就是你以为不想了。”她说，声音轻得几乎听不见，“结果又跑到心里去了。比原来更重。”

　　纸烧尽了。她站起来，拍了拍手上的灰。千帆看见她的袖口被火燎了一点边，像被谁轻轻咬了一口。他想说“殿下该歇了”，可嗓子像被烟堵住了。

　　“你出去吧。”叶萋萋说。

　　千帆没动。他低声道：“属下就在外头。”

　　叶萋萋没应。他终究还是出去了。

　　又过了几日，他照例进去添茶。那晚她趴在书案上，像是累极了睡过去了。炭盆已经凉了，可里头还有半页纸没烧尽。他轻手轻脚地拾出来，借着那一点残灯，看见上头断断续续地写着：

　　“寻寻觅觅，冷冷清清，凄凄惨惨戚戚。”

　　后面还有半句，被火裁得只剩一个“难”字。千帆把纸投回炭盆，没有点火。他站在那儿，看着那个“难”字慢慢被灰盖住，像被雪埋了。他忽然觉得，这大曜的秋天，从来没这么冷过。

　　叶萋萋动了一下，醒了。她看见他，又看见炭盆里的纸灰，只“哦”了一声，没有多问。她坐直身子，揉了揉脸，像要把什么从脸上搓掉。

　　“你看见了吧。”她说，声音还带着刚睡醒的哑。

　　千帆没答。算是默认。

　　叶萋萋笑了一下。那笑很淡，淡得像纸灰落在水里，连波纹都泛不起来。

　　“都是些写不出去的愁啊怨啊。”她轻声说，“写出来，又不能让第二个人看见。只能烧了。让你撞见，算我大意。”

　　千帆走到她面前，蹲下来。他的眼睛和她平齐。她的眼很红，像在梦里已经哭过一场。

　　“殿下若想说，属下可以听。”他说。

　　叶萋萋看着他。她望了许久，像要从他那张冷硬惯了的脸上，找出一丝能让她开口的东西。可最终，她只是摇摇头。

　　“我不说。”她说，声音又轻又坚决，“说出来了，就不像昭阳了。”

　　千帆没有再劝。他站起来，替她把炭盆重新点着。火光亮起来，把两个人的影子投在墙上。他看见叶萋萋又拿起了炭笔。这一次，她没有写。她只是握着笔，看那火。

　　“千帆。”她忽然叫了他一声。

　　“属下在。”

　　“你会不会觉得，我这样活着，很没意思。”

　　千帆转过头去。她正看着火，眼睛被映得发亮，可那亮里全是空的。

　　“殿下不会一直这样的。”他说。

　　叶萋萋又笑了。她终于落笔。这次只写了几个字。千帆没看清。她已经把纸折了，丢进火里。

　　“一剪梅。”她轻声说，“红藕香残玉簟秋。”

　　千帆没听过。可他知道，那一定又是一首写不出去的词。像她这个人，明明还在笑，却已经把自己活成了一句烧成灰的、无人能见的诗。

　　他退到门外。月亮出来了，很薄，像被风吹得透亮。他站在那儿，忽然觉得，自己不能再等下去了。有些东西，若再按着，就真的要沉到最底，再也捞不起来了。

　　可他还是没有推门。

　　他知道，门后的人，正在一页一页地烧自己。而他能做的，只有站在这里，替她把风。等火尽了，灰凉了，她若还愿意，他会把那些残片，一片片收起来。哪怕上头的字，他一句都续不出来。

　　“才下眉头，却上心头。”他仰头看月，极轻极轻地念。

　　这世上的愁，原是这样来的。眉眼间刚放下，心口又涨满了。

　　他从前不懂。如今，倒像是有些懂了。