《[gb] 夜奔，烟火，腐烂的我。》再次沉默

2、她好像 爱上了这个

　　男人愣住了，他的眼睛在灯下闪了一下，那是困惑的光。

　　他不敢动。
　　“手，给我看看。”她重复了一遍。
　　他像是被那个字烫到了一样，猛地摊开手掌，动作大得近乎笨拙。

　　那是一双伤痕累累的手。
　　指节上全是冻疮，红肿的、破溃的、已经结了痂的，层层叠叠地覆盖在他的皮肤上，像是某种诡异的寄生植物。

　　指甲缝里嵌着干涸的血痂和泥土，掌心的纹路被数不清的擦伤和皲裂切割得支离破碎，像一张被反复撕毁又反复黏合的旧地图。

　　幸子低下头，看着这双手。
　　真是……凄绝的美丽。

　　美得令人窒息，也美得令人想要将它付之一炬。

　　她伸手，将自己手中那块已经凉透的毛巾重新浸入热水盆中，拧干，然后温柔地按在了那双手上。

　　男人缩了一下，但他没有抽手，只是死死地咬住了自己干裂的下唇，眼睛里蓄满了一层薄薄的水光。
　　“你叫什么名字？”幸子微微歪头，这样问他。
　　“山影纱夕。”

　　幸子温柔地笑了一下，回答着：“倒是很像你。”

　　*
　　翌日清晨，雪又开始落了，细细的、疏淡的，像谁在天上撒盐，一粒一粒，落得漫不经心。

　　幸子站在回廊下，看着庭院里的石灯笼被新雪覆住了顶，苔藓从雪的缝隙里探出一点幽绿的尖，像是溺毙之人伸出的指尖。

　　她没有睡好。
　　一整夜，客间那边的动静像一根极细的鱼线，穿过整座宅子的回廊和隔扇，钩在她的耳膜上。

　　纱夕在凌晨时分又咳了一阵。
　　她自然是见不得这个美人受苦的，于是仆从去照顾他。

　　可她还是不习惯，这座宅邸应该是死的宅邸，而不应该有这样的声音存在，这破坏了它的寂静之美，破坏了它的死亡之美。

　　幸子买下这间宅邸的原因之一还有，这间屋子曾经死过人，就在山影纱夕躺的那间客房里，原主人剖腹自尽了。

　　这太好不过了，没有人会靠近这样的一座宅邸，而且原主人的死为它增添了血色的美丽。

　　而现在有一位充满血色的残破美人正躺在那里。
　　真可惜，要是这位美人不会发出声音就好了。

　　虽然幸子这样想的，但她还是温柔善良的，她从来见不得别人受苦，甚至在吃肉的时候，都会想到那些动物临死之前的惨叫和哭啼，所以她能不吃肉就不吃肉。

　　笹本的声音从身后传来，依旧是那副不差分寸的恭谨。
　　幸子没有回头，只是微微侧了侧脸，示意自己在听。

　　“主人，那位客人醒了。”
　　幸子的指尖抵住掌心，指甲掐进肉里
　　“他吃东西了吗。”幸子这样问着，显然，她想起了昨天管家的话。

　　“喝了半碗粥。喝完又睡过去了。烧还没退，但比昨夜好些。”

　　幸子望着庭院里的雪，沉默了很长时间。
　　“发烧的人，赶出去会死吧。”
　　这不是一个问句，笹本听出来了，所以她没有回答。

　　幸子转过身来。她的衣裾在回廊的木板上发出轻微的摩擦声，像蛇蜕擦过枯叶。

　　“笹本。”
　　“在。”
　　“把客间那边的廊下收拾出来，放一张矮桌，再放一床厚些的被褥。”她顿了顿，声音平稳得像在念一段与自己无关的账目，“库房里还有几匹从京都带回来的绸缎，裁了做几件换洗的衣裳。尺寸——”她停了一瞬，睫毛低垂，“你昨夜替他换衣服，应当看见了。”

　　笹本的喉咙里发出一声极轻的吞咽，但她什么也没有问。
　　幸子继续说着。“还有，把山脚下的路封了。”

　　“封路？”
　　“雪崩，山体滑坡。随便什么理由。”幸子的嘴角微微上扬。

　　笹本低下头去。
　　那个浑身是血的年轻人，恐怕再也不会离开这座山了。
　　但她什么也没有说。

　　她只是站起身来，悄无声息地退了下去，脚步声消失在回廊的尽头。
　　幸子重新转过身，面朝着庭院。

　　雪又下大了。
　　那些细盐般的雪粒变成了大团大团的雪花，密集地、无声地坠落。

　　整座庭院在她眼前慢慢地变成了一幅白描，所有多余的色彩都被这场雪吞没了。

　　她想，这样便好。
　　死的庭院重新归于死寂，而那个活着的、会发出声音的美人，就暂且当作是一件还没坏透的收藏品吧。

　　等雪化了，春天来了，他若还活着，再赶走也不迟。
　　她要好好对待他才行。

　　幸子决定去再看看纱夕。

　　客间的纸门紧闭着，里面没有声音。幸子站在门外，手指悬在门框上，迟迟没有落下。

　　她忽然意识到自己心跳得很快。
　　她推开门。
　　纱夕现在倒是睡得很安稳。

　　他半夜发了场烧，现在烧退了一些，额头上覆着一层薄薄的汗，将那过于白皙的皮肤浸润出一种湿润的光泽。

　　他的睫毛微微颤动着，像是在做梦。
　　薄薄的棉被盖到胸口，随着他的呼吸轻微地起伏，那道锁骨上的伤疤从被沿的边缘露出来，像一句欲言又止的话。

　　她看着他，目光一寸一寸又缓慢而贪婪地，从他被汗水濡湿的额发，到他闭着的眼睛和轻颤的睫毛，到他苍白的嘴唇和那一线洁净的。

　　她后知后觉地反应过来，这似乎叫做一见钟情。

　　幸子羞怯了起来，她对爱是迟钝的，是羞涩的。
　　那代表着未知、烦人的社交和莫名其妙的社会关系。
　　但是现在这个男人完全是她的。

　　看着这样痛苦，这样脆弱，好似刚从地狱受了百般折磨回来的纱夕，幸子的心口泛起钝痛，酸涩而温热，有什么东西在她胸腔最柔软的地方慢慢地化开了。

　　她伸出手去，手指悬在他的额头上方，隔着一寸的距离，感受着他皮肤散发出的微热。那热度透过空气传到她的掌心，像一缕极细极细的丝线，缠绕在她的指节上。

　　她应当替他擦去那些汗。她想。
　　于是她起身，动作轻得像是怕惊醒了雪。她去廊下端来了温水，将一方新的毛巾浸湿、拧干，折成整齐的长方形。

　　她长这么大，从来没有照顾过别人。
　　但这个人，她愿意让他成为例外。

　　纱夕在昏睡中微微蹙了一下眉。
　　幸子的手立刻停住了。

　　她屏住呼吸，等他的眉头重新舒展开来，才敢继续动作。
　　幸子沿着他的额头慢慢擦拭，从他的眉心到太阳穴，从他的鼻梁到脸颊，每一寸都擦得极轻极慢。

　　她的目光落在他的嘴唇上。

　　那张嘴唇因为发烧而干裂了，下唇的中央有一道细小的裂口，渗出一丝已经干涸的血痕，在苍白的唇色衬托下，红得惊心动魄。

　　那是一种近乎残忍的美，像雪地上落了一瓣被碾碎的山茶花，汁液渗入雪中，洇出一小片淡红。

　　幸子放下毛巾，起身去倒了一杯温水。
　　她端着茶杯重新跪坐下来，一只手托住纱夕的后颈，将他微微托起。

　　他的头发散落在她的手腕上，冰凉而光滑，像一束浸过水的生丝。
　　他的后颈纤细得令人心惊，幸子的大手几乎可以完全握住它，指腹下传来颈椎骨的轮廓，一节一节。

　　“喝一点水。”她轻声说。
　　纱夕没有睁眼，但他的嘴唇在听到声音时微微张开了一些，像是在本能地回应她。幸子将杯沿贴在他的下唇上，微微倾斜，让温水润过那道裂口。

　　一滴水从他的嘴角溢出来，沿着下巴滑落。
　　幸子伸出食指，接住了那滴水。

　　她的指腹停在他的下巴尖上，感受着他皮肤的温度和微微的颤抖。
　　她的拇指轻轻抚过他的下颌线，动作温柔得像是在抚摸一只受伤的幼猫的下巴。

　　“不用怕。”她说。
　　纱夕的手指在被子下动了一下。

　　幸子低头看去，发现他的右手不知什么时候从被沿伸了出来，手指微微蜷曲着，像是在梦中想要抓住什么东西，却又不敢真的抓住。

　　那些冻疮在手背上呈现出一种病态的殷红色，新结的痂和旧有的疤交叠在一起，像是某种残酷的刺绣。

　　她伸出手，将自己的手掌覆在他的手背上。
　　她的手比他大出一圈，可以完全包裹住他的手。

　　她没有握紧，只是轻轻地覆着，让他感受她掌心的温度。

　　那温度穿过他手背上每一道皲裂的缝隙，穿过层层叠叠的伤疤，缓慢地、固执地、温柔地渗进他的皮肤里。

　　纱夕的手指动了一下，然后，他的指尖极其轻微地向上抬了抬，碰触到了她的掌心。
　　幸子的心被他这个动作烫了一下。

　　这是欲望吗？幸子问自己。
　　不。
　　这更像是——她想起了很小的时候，父亲带她去奈良看鹿。

　　春天的小鹿刚学会走路，腿还打着颤，却已经懂得紧紧跟在母鹿身后。
　　母鹿站在小鹿身前，用整个身体挡住那些好奇的、过于热情的游客的手。
　　母鹿的眼神温柔而警惕，那种温柔，是准备好了要为另一个生命而战的温柔。

　　原来如此。
　　她低下头，看着纱夕那只被她覆盖在手心里的、伤痕累累的手。

　　他太瘦了，他太轻了，他的皮肤是凉的，呼吸是浅的，睫毛上还挂着发烧时渗出的泪水的残痕，在灯下闪着细碎的光。
　　他看起来像是随时会被风带走。
　　像是雪一停，太阳一出来，他就会化成一滩水，渗入泥土，消失不见。
　　但她不会让他消失。

　　她要把他养在这里，养在这座只属于她的山里。
　　她要每天替他换药，把他那些丑陋的伤疤都养好——不，是养美。

　　她要把那些狰狞的疤痕养成他身上最漂亮的装饰，像金缮匠人用金粉填补瓷器的裂纹，让每一道伤痕都变成独一无二的金色纹路。

　　她要喂他吃温热的粥，要在他的粥里拌入捣碎的红枣和枸杞，要让他的嘴唇重新变成健康的淡红色，让他的脸颊长出一点点柔软的肉，让她捏上去的时候不会再摸到颧骨锋利的轮廓。

　　她要替他裁衣裳，用京都带回来的那些绸缎——一匹月白色的，一匹烟灰色的，还有一匹是深蓝色的，蓝得像雪停之后的夜空。
　　她要让京都的老裁缝按照他的身量做，袖口要宽大一些，腰带要柔软一些，料子要贴着他的皮肤，像她的手掌那样贴着他的皮肤。

　　她要把客间的纸门全部换成新的，被褥要铺得厚厚的，厚到他躺在上面时会微微陷下去，像陷进一片云里。

　　幸子要用她所有的财富和全部的温柔，把他包裹起来。
　　她要让他在这个茧里慢慢地愈合，慢慢地忘记那些伤害过他的东西。

　　这些冲动在她内心翻涌着，明目张胆地表达着自己的存在。

　　幸子想，她好像爱上了这个男人。