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5、秦嬷嬷的蜡像 ...
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沈昭推开门时，秦嬷嬷正蹲在玄关，用指甲抠地板缝。
她没抬头，嘴里哼着不成调的童谣，手指甲缝里全是灰，像从墙里挖出来的土。沈昭没说话，只是把背包扔在鞋柜上，鞋尖蹭过门槛，带进一粒干泥。
“你带我来这儿，”秦嬷嬷忽然说，“是为了找她？”
沈昭顿住。她没答，转身去开祠堂的锁。铜锁生锈，转了三圈才响。门轴吱呀，一股霉味混着香灰扑出来。
祠堂里，供桌倒了，香炉翻在角落，三根断香还插在灰里，没燃尽。墙上那面铜镜，早被她砸了。只剩镜框，歪斜挂着，像一具空壳。
秦嬷嬷没跟进来。她站在门口，影子被月光拉得细长，贴在门槛上，像一条爬行的蛇。
“她不是死的，”老人突然跪下，膝盖砸在青砖上，没一声闷响，“是被换的。”
她伸手，指甲抠进墙缝，指甲盖翻了，血渗出来，混着墙灰，一道一道，像谁用手指画的符。
沈昭上前一步，想拉她。秦嬷嬷猛地甩开她的手，力气大得不像个老人。她从供桌底下拖出一个布包，层层解开，露出一尊瓷娃娃。
娃娃脸是沈昭五岁时的模样，辫子歪着，嘴角上扬，眼睛是两粒黑琉璃。后背用刀刻着三个字：替身·小七。
沈昭呼吸停了。
她认得这娃娃。七岁那年，她偷藏在枕头下，夜里抱着睡。第二天，它不见了。秦嬷嬷说，是老鼠叼走了。
现在它在这儿。
白砚破门而入时，门板撞在墙上，没碎，只是裂了道缝。
他没看沈昭，也没看秦嬷嬷。他伸手，一掌拍在瓷娃娃上。
瓷片炸开，没声音。黑烟从裂口里涌出，像活物，缠住秦嬷嬷手腕。老人喉咙里发出一声非人的嘶叫，身体开始抽搐。皱纹像被风吹散的灰，一层层剥落。灰白头发变黑，佝偻的背挺直，衣衫从宽大褪成贴身的旧蓝裙。
十七岁的脸，苍白，眼眶发红，嘴唇颤抖。
“小七……”沈昭脱口而出。
那张脸转过来，眼神空的，像蒙了层雾。
“不是我，”她嘴唇动了动，声音细得像纸裂，“是她……她替我……”
话没说完，身体开始碎。不是化成灰，是像旧照片被火烧，从脚尖往上，一片片卷曲、发黑、脱落。她没喊疼，只是盯着沈昭，眼睛一眨不眨。
白砚上前一步，左手猛地攥住她肩膀——那手，黑丝手套早已摘下，皮肤腐烂发青，指节间缠着暗红丝线，像蛛网，又像锁链。
“她守了十年，”他声音低得像从地底传来，“只为等你回来认镜。”
秦嬷嬷的头垂下去，最后一片皮肤剥落时，露出颈后一道细疤——和沈昭左肩上那道，一模一样。
灰烬飘落，落在供桌残香上，没燃，只是沉了下去。
沈昭站着，没动。她低头，看见自己鞋尖，沾了点灰。和秦嬷嬷抠墙缝时，指甲缝里的一样。
她抬头，看向白砚。
“你早知道她不是疯子？”
白砚没答。他缓缓抬起左手，掌心朝上。那腐烂的皮肤下，一枚铜铃静静躺着，铃身刻着两个字：替身。
他右手，还戴着那只黑丝手套。
“我知道的，”他声音哑了，“比你死过的七次还多。”
沈昭没哭。她只是伸手，从口袋里摸出那枚铜铃——上一章结尾，她攥在手里的那枚。铃身冰凉，刻着“替身”两个字。
她把它放在地上，和那堆灰烬并排。
风从破窗吹进来，卷起几粒灰，飘向墙角。
那里，有一面没被砸碎的镜子。很小，镶在木框里，是小时候秦嬷嬷缝在她衣襟上的护身符。
镜面，映出沈昭的脸。
镜子里，她身后，站着一个穿蓝裙的女孩。短发，瘦得像纸片，脚尖离地三寸。
她没笑。
只是抬手，指尖轻轻点在镜面。
镜面，无声裂开一道缝。
缝里，伸出一只苍白的手。
没碰她。
只是，轻轻碰了碰那本《阴镜录》。
书页，自动翻到下一页。
上面，多了一行字。
不是血。
是铅笔写的。
歪歪扭扭，像小孩画的：
【姐姐，我饿了。】
沈昭盯着那行字，没动。
白砚站在她身后，左手攥着铜铃，指节发白。
窗外，乌鸦叫了一声。
远处，楼道灯，一盏一盏，亮了起来。
从三楼，亮到一楼。
整条走廊，全亮了。
可没人开过开关。
沈昭低头，看见地板上，有一串湿脚印。
从门口，一直延伸到镜子前。
脚印很小。
像孩子的。
每一步，都踩在水痕上。
水痕，是昨天她打翻的咖啡。
没擦。
现在，干了。
可脚印，还在。
像有人，踩着干涸的咖啡，走过来了。
她没回头。
镜子里，女孩的嘴角，慢慢裂开。
像要笑。
又像，要哭。
沈昭闭上眼。
轻声说：
“……你终于，找到我了。”
镜面，裂开的缝，又大了一寸。
风，吹进来了。
吹动桌上那本《阴镜录》。
书页，翻到下一页。
空白。
但字，慢慢浮现。
不是铅笔。
是墨水。
新写的，像刚写完：
【你替她死过七次。】
【现在，轮到你了。】
