《梦碎花溪畔》几点星辰淡若水

13、花中藏锋 瞻园的

　　瞻园的秋阳，透着股冷冽的明晃晃。

　　没有一丝风，青石板被晒得干透，泛着刺目的白光。

　　但整座金陵城都知道，宣传部部长陆景川的这座府邸，正处在风暴的最中心。

　　陆景川坐在紫檀木轮椅上，膝盖上依旧搭着半旧的羊绒毯。

　　他手里捏着一支狼毫笔，笔尖悬在纸上，墨汁滴落，洇成一团化不开的黑。

　　门外，瑾菁已经站了两个时辰。

　　秋日的阳光落在她素色的旗袍上，泛着微白的光。

　　她手里捧着一束刚折的芦苇花，花穗在微风中轻轻摇曳，像极了她此刻的处境。

　　陆景川没有让她进来。

　　他在等。

　　等她像外面那些趋炎附势之徒一样，哭着喊着要见他。

　　她只是静静地站着，像一株长在江边的芦苇，风吹过来，她就弯腰；风停了，她就直起。

　　她的目光落在门缝里透出的微光上，平静得像一潭死水。

　　直到暮色四合，陆景川才哑声开口：“进来。”

　　瑾菁推门而入，带进一股干燥的秋寒。她将芦苇花轻轻放在案头，然后退到三步之外，垂首不语。

　　陆景川的目光落在她脸上。

　　她身上是有那种令人作呕的算计味，是有那种楚楚可怜的委屈。

　　但她站在那里，却像是在等一场宣判。

　　“谁让你来的？”陆景川问。

　　瑾菁抬起头，目光直视着他：“没有人让我来。是我自己要来的。”

　　陆景川笑道：“不请自来，可不是你该有的动作。您这张活体名片，也只有被递出去的时候才更显价值，花费一下午的时间岂不是贬值了吗？”

　　他放下笔，伸手去拿那束芦苇花。

　　指尖触到花穗时，他微微一顿——花茎深处，藏着一张极小的字条，字迹是他再熟悉不过的。

　　“这是墨涵的笔迹。”他说。

　　瑾菁没有否认。

　　她轻声说：“像他那个人，看着素净，其实藏着许多不为人知的纹路。蒹葭苍苍，白露为霜。他说，若有一天他不在了，就把这束花送给最懂他的人。”

　　陆景川的手指停在花茎上，久久没有移动。

　　苏墨涵死的那天，他是在现场。

　　火光冲天，浓烟滚滚，他从火堆里被人扛出来，眼睁睁看到的只剩下一截断手。

　　他闻到了焦糊味，闻到了血腥味，却唯独没有闻到苏墨涵身上那股淡淡的墨香。

　　“你身上有股味道。”他忽然说。

　　瑾菁微微一怔。

　　“不是胭脂，不是脂粉，”陆景川的目光落在她脸上，像是在看一件稀世珍宝，又像是在看一堆即将焚毁的废纸，“是活人的味道。”

　　瑾菁没有说话。

　　“墨涵死的时候，”他低下头，看着自己的手，“我闻到的全是焦味。烧焦的木头，烧焦的布料，烧焦的……人。”

　　他的声音很轻，像是在说一件与自己无关的事。

　　“我在这书房里烧书，不是因为风雅。是因为我想闻闻，纸烧起来是什么味道。我想看看，那些字变成灰之后，还能不能拼回去。”

　　他抬起头，看着瑾菁：“你身上没有焦味。你身上有脂粉，有酒气，有算计，有……活着的脏。”

　　“我不喜欢脏。”他又补充道，“但我更怕死。”

　　瑾菁沉默了很久。

　　然后她走上前，将那束芦苇花轻轻推到陆景川手边。

　　“陆部长，”她说，“这花，还有他留下的东西，都在这儿了。您若觉得我脏，就把我扔出去。您若觉得我还有用，就让我留下来。但别把我当棋子。棋子碎了，就再也拼不回来了。”

　　陆景川看着她单薄的背影，忽然想起苏墨涵。

　　那个人也是这样，永远背对着他，永远不肯回头。他说，“景川，你往前走，别看我。我脏。”

　　可苏墨涵不知道，他身上的脏，是墨香。

　　而瑾菁身上的脏，是活着的味道。

　　“走吧，还是容我考虑考虑。”他说。

　　瑾菁没有回头。

　　她只是轻轻点了点头，然后转身，推开门，走了出去。

　　门在她身后轻轻合上。

　　陆景川坐在轮椅上，看着案头那束芦苇花。

　　秋阳透过窗棂，照在花穗上，泛着冷冽的白光。

　　他伸出手，从花茎深处抽出那张字条。

　　字迹的确是苏墨涵的。

　　但字条上写的不是遗言，而是一行地址。

　　他盯着那行地址，看了很久。

　　然后他将字条揉成一团，扔进了火盆。

　　火光跳动，纸灰飞扬。

　　瑾菁正站在廊下，手里空空荡荡。

　　阳光打在她的肩头，她却站得笔直，像一株被秋阳晒透了的芦苇。

　　她听见身后的动静，抬起头，目光平静得像一潭死水。

　　陆景川透窗而观，思虑良久。

　　然后他伸出手，将窗户关上。

　　将秋阳关在外面。

　　将她关在外面。

　　他回到案前，拿起那支狼毫笔。

　　墨汁已经干涸，他在砚台里滴了几滴水，慢慢研磨。

　　磨墨的声音在空旷的书房里格外清晰。

　　他不知道瑾菁什么时候会再来。

　　也许明天，也许后天，也许永远不会。

　　但他知道，她会回来的。

　　因为那张字条上的地址，只有他看得懂。

　　他磨好墨，提笔，在纸上写下一个字。

　　“等。”

　　墨迹未干，秋阳已斜。

　　书房里安静得能听见自己的呼吸。

　　他忽然觉得，自己好像又闻到了什么味道。

　　不是墨香，不是纸灰。

　　是焦味。

　　是苏墨涵死那天的焦味。

　　他低下头，看着自己的手。

　　手上什么都没有。

　　可他总觉得，自己好像握过什么。

　　握过一束芦苇花。

　　握过一张字条。

　　握过……一个活人的温度。

　　他忽然笑了。

　　陆景川明确的知道这场戏自己不过是被演员拉上台的看客，表演了是逗多余的人笑；不动，那他们才是跳梁小丑。

　　去为世界的各种荒唐而表演，你会后悔；为他门或者他们而停止，你也会后悔；去为世界的荒唐而表演或者而停止，二者你都会后悔；要么你去为世界的各种荒唐而表演，要么你为它或者他而停止，两者你都会后悔。

　　但后悔并不以为着失败，伺机而动才更显机敏。

　　他走到火盆边，伸手去捡那些尚未燃尽的纸灰。

　　纸灰烫手，他却浑然不觉。

　　他只是将那些纸灰握在掌心，像是握着一件稀世珍宝。

　　“墨涵，”他轻声说，“你看到了吗？”

　　“我是痴的。”

　　“可我还活着。”