《等你来杀我》乌啼生生

4、留下 季长渊，我

　　她的身体僵住了。

　　“什么……什么意思？”

　　季长渊低下头，看着自己的手。掌心里那道旧伤疤在暮色中若隐若现。

　　“一百年前你不是问我吗——为什么在河边钓鱼？为什么放了你？为什么要等？”

　　他没有抬头，声音却一字一句，清晰地落在她耳朵里：

　　“我不是在等你。我是在找你。”

　　“找你的时候，我已经找了三百年。”

　　三百年？这三个字像三块石头，一块一块砸进她心里。

　　她转过头，瞪大眼睛看着他。“你胡说什么？”她的声音在发抖，“我才活了多少年？我只是一条鱼。”

　　“你是鱼灵。”他抬起眼看她，目光沉沉的，像深不见底的潭水，“你转世了，你不记得了。”

　　“我不记得什么？”

　　他没有回答。

　　暮色彻底落下来了，芦苇荡里暗了下来，只有远处天边还剩一线暗紫色的光。

　　“你今天不想听了。”他站了起来，拍了拍衣袍上的草屑，“等你准备好了，我再告诉你。”

　　“季长渊。”

　　她坐在地上，仰头看着他逆光的背影。嘴巴张开又合上，合上又张开。那三个字在喉咙里滚了三天，滚到她嘴唇发麻、舌尖发苦，却还是说不出来。

　　“你……”她的声音碎成了几瓣，“你先别走。”

　　季长渊转过身来。

　　天色已经暗了，月光不知什么时候升起来了，照在他脸上，把那张好看的脸映得像玉雕。他没有问为什么，也没有再往前走。他就站在那里，隔着那一丈的距离，安静地看着她。

　　“我恨了你一百年。”她低下头，声音闷闷的，像是从胸腔最深处挤出来的，“可我蠢，恨错人了。”

　　“你不蠢。”他说。“也没有恨错人。”

　　她猛地抬头。

　　“你恨的那个人，一百年前把你从水里钓上来，让你差点被猫吃掉。那个人确实该恨。”他顿了顿，“他只是没有真的把你喂猫而已。”

　　“那不就是你吗？”

　　“是我，也不是我。”他说了这句莫名其妙的话，然后微微笑了笑，“算了，现在不说这些。”

　　他指了指地上的食盒：“包子凉了。趁热吃吧！”

　　她没有动。

　　“你是不是有话想对我说？”他问。

　　她咬住嘴唇。

　　那三个字又涌上来了。对不起。对不起。对不起。像河水一样在喉咙里翻涌，可就是冲不出那扇门。

　　她张了张嘴。

　　“我……”

　　她说不出来。

　　她恨了自己三天。恨自己蠢，恨自己笨，恨自己连一句“对不起”都说不出口。她忽然恼羞成怒，猛地抓起地上的一颗石子，狠狠扔进河里。

　　扑通一声。水花溅起来，在月光下闪了一下，然后消失了。

　　“我什么都说不出来。”她说，声音里带着哭腔，“我知道我应该跟你说声对不起，我应该跪下来求你原谅，可我就是说不出来。你骂我吧。你打我也可以。你别对我这么好，你对我越好我越难受。”

　　季长渊安静地听完了，然后做了一件让她意料之外的事。他在那一丈的距离之外，也坐了下来。不是要走，只是陪她。

　　“你不说也没关系。”他说，“我已经等了很久，不差这一句。”

　　她震惊，“可是......”

　　“等你真的想说的时候，再说。”

　　月光落在他肩上，落在他散落的发丝上，落在他那双沉静的眼睛里。

　　她看着他，忽然觉得鼻子很酸。

　　不是愧疚。不是心疼。

　　是一种她说不清的东西，比河水更深，比月光更凉，比她这一百年来所有的恨意加起来都重。她不知道那是什么。但她知道，她要留下来，把它搞清楚。

　　“季长渊。”

　　“嗯。”

　　“我不走了。”

　　他沉默了一瞬，笑意直达眼底。不是前两日那种淡到几乎看不见的笑，而是真真切切的、眉眼弯起来的笑。“好。”

　　芦苇荡里安静下来。风从河面吹来，芦苇秆互相摩擦，发出沙沙的声响，像一首写不完的诗。她拿起一个包子，咬了一口。馅里的汁水已经凝住了，但味道还是好的。她吃着吃着，眼眶发酸。