《微积分小姐》红色牡丹

2、比瘟疫更可怕的是房东 江小栗试做

　　那个男人说完“烧了她”之后，江小栗的心脏停跳了半拍。

　　她缩在地窖最里面的角落，双手捂住嘴，不敢发出一点声音。木桶挡在她身前，硬面包的棱角抵着她的肋骨。老鼠在黑暗中窸窸窣窣地跑，但她已经顾不上老鼠了。

　　火烧死人需要多久？

　　她想起小时候看过的历史书，想起那些被绑在火刑柱上的女巫，想起她们尖叫、挣扎、皮肤烧焦的气味。

　　她不想死。

　　她不想在1665年、在一个地窖里、被一群不认识的人当成女巫烧死。

　　她不想在穿越了三百六十一年之后，活下去的时间还不到一个小时。

　　门外的沉默持续了很久。

　　然后她听到艾莎的声音。

　　“不行。”

　　就两个字。

　　不高不低，没有起伏，跟刚才说“你是女巫”时的语气一模一样。

　　男人的声音又响起来：“为什么不行？天降异象，不是神迹就是魔鬼。她砸进猪圈，猪都没死，这不是凡人。”

　　“她砸进猪圈是因为猪圈的稻草厚。”艾莎说，“稻草是松软的，可以缓冲冲击力。这是物理。”

　　沉默。

　　江小栗在黑暗中瞪大了眼睛。这个十六岁的女孩，在用物理知识给她辩护？

　　“物理？”男人的声音带着困惑和恼怒，“什么物理？”

　　“就是物体运动的规律。”艾莎的声音依然平静得像一潭死水，“她从高处坠落，速度增加，撞击时产生力。稻草通过形变吸收能量，减少传递到她身上的力。所以她没死。这不是神迹，也不是魔鬼。这是加速度和作用力。”

　　又是一阵沉默。

　　江小栗几乎可以想象那个男人的表情——嘴张开，想反驳，但不知道该说什么。

　　“你——你怎么知道这些？”男人的声音低了下去。

　　“我自己想的。”艾莎说，“现在，请你离开。她是我的。”

　　“你的？”

　　“我的。”艾莎重复了一遍，“我捡到的。归我。”

　　脚步声。男人的脚步声在往远处走。

　　然后她听到男人嘟囔了一句什么，声音太小，听不清楚。但从语气判断，不是好话。

　　门外的木栓被拉开了。

　　门开了一条缝，那道细弱的光重新照进来，照在江小栗的脸上。

　　艾莎站在门口，逆光。

　　她的脸隐在阴影里，看不清表情。但她的轮廓很清晰——瘦削的肩膀，挺直的脊背，还有那条松松垮垮的辫子。

　　“出来。”她说。

　　江小栗没动。

　　她的腿发软，膝盖在发抖，整个人缩在木桶后面，像一只被逼到墙角的老鼠。

　　“我说出来。”艾莎又说了一遍，语气没有任何变化，“你不出来，我就把门关上。里面很冷。你会生病。生病了会死。”

　　江小栗咬着嘴唇，撑着木桶站起来。

　　腿抖得厉害，她扶着墙壁一步一步往外挪。经过那个木桶的时候，她犹豫了一下。

　　“那个面包——”

　　“那是实验样本。”艾莎的声音从门口飘进来，“你不能吃。”

　　“我知道。我就是看看。”

　　她没看。

　　她只是记住了那个木桶的位置。

　　走出地窖的那一刻，阳光刺得她睁不开眼。她用手遮着眼睛，透过指缝看到了一片亮得不像话的天空。没有雾霾的天空，没有高楼遮挡的天空，一整块纯粹的、蓝色的、无边无际的天空。

　　她深吸一口气。

　　不是猪粪味了。

　　是青草味、泥土味、还有远处飘来的某种植物燃烧的烟味。

　　“跟我走。”艾莎已经走出去十几步了，头也没回。

　　江小栗跟上去。

　　她的小腿肚子还在抽筋，每走一步都像踩在棉花上。她的衣服还是湿的——猪粪干了，但泥水还浸在布料里，又黏又冷。她的头发结成了块，一动就往下掉渣。

　　她看起来一定像个疯子。

　　不，比疯子更糟。疯子至少还是人。她看起来像一坨穿着衣服的猪粪。

　　艾莎把她带到了一个屋子前面。

　　石头砌的，不大，茅草屋顶，烟囱里冒着细细的烟。门口有一棵苹果树，树上还挂着几个干瘪的果子。窗台上放着一个陶罐，罐子里插着几根干枯的野花。

　　“这是你家？”江小栗问。

　　“是我的地方。”艾莎推开门，“你站在外面。太臭了。”

　　江小栗站在门口，往里看了一眼。

　　屋子不大，但收拾得很整齐。一张木床靠墙，床上铺着灰色的羊毛毯子。一张巨大的木桌占据了大半个房间，桌上堆满了纸——不是普通的纸，是那种手工制作的、边缘毛糙的、泛黄的纸。纸上密密麻麻写满了字和符号。

　　墨水瓶。羽毛笔。蜡烛。量角器。圆规。一摞厚厚的书。

　　还有一个棱镜。

　　玻璃做的，三棱形，在窗边透进来的光线下折射出一道小小的彩虹。

　　江小栗盯着那道彩虹看了两秒。

　　“那是——”她开口。

　　“闭嘴。”艾莎从一个柜子里翻出一块灰色的布，扔给她，“擦干净。进来之后不许碰任何东西。”

　　江小栗接过那块布，愣住了。

　　那是一块围裙。

　　脏的。

　　围裙上全是墨水渍、蜡烛油、还有一些她不想猜是什么的污渍。

　　“这是要我洗？”她问。

　　“不是洗。是擦。”艾莎头也没抬，已经在桌边坐下了，拿起一支羽毛笔，“擦你自己。擦干净再进来。”

　　“用这个擦？”

　　“你有什么别的选择吗？”

　　没有。

　　江小栗拿着那块脏围裙，站在苹果树下，开始擦自己。

　　她把脸擦了一遍。围裙上的墨水渍在她脸上留下了蓝色的印子，看起来像是被人打了。她把头发上的渣子拍掉，把衣服上的大块污渍抹掉，把手指甲里的泥抠出来。

　　擦到一半的时候，一个路过的村妇停下来看着她。

　　那女人穿着灰色的裙子，头上包着一块白色的头巾，手里提着一个篮子。她看了江小栗三秒钟，然后看了一眼艾莎的屋子，然后又在江小栗身上看了一圈。

　　“外国人？”她问。

　　“嗯——对。留学生。”江小栗说。

　　“留学生？”女人皱了皱眉，“学什么？”

　　“养——”

　　她及时闭嘴了。

　　“学做生意。”她改口说。

　　女人又看了她一眼，没再说话，拎着篮子走了。

　　但江小栗注意到，那个女人走了十几步之后，停下来，回头又看了她一眼。

　　那眼神不对。

　　不是好奇，是警惕。

　　像是看到了什么不该出现在这里的东西。

　　江小栗擦完自己，走进屋子。

　　艾莎坐在桌边，羽毛笔在纸上飞速移动。她写字的速度很快，快得不像是在写字，更像是在把脑子里的东西倒出来。

　　江小栗不敢打扰她，就站在门口，一动不动。

　　她开始观察这个房间。

　　木床很小，大概只有一米宽。床头的木板上刻着几行字，她凑近看了一眼，看不懂——不是英文，像是拉丁文。床尾堆着几本书，书脊上的烫金字已经磨得看不清了。

　　壁炉里烧着火，上面吊着一个铁锅。锅里的东西正在冒泡，散发着一种奇怪的气味——不难闻，但也说不上好闻。像是煮过头的卷心菜，又像是没放盐的肉汤。

　　墙角有一个木架子，架子上摆着瓶瓶罐罐。有的装着液体，有的装着粉末，有的装着她认不出来的植物干枯的枝叶。其中一个瓶子里泡着一只青蛙。

　　活的。

　　那只青蛙在浑浊的液体里瞪着眼睛看她。

　　江小栗移开视线。

　　她看向桌上那些纸。

　　那是手稿。不是日记，不是笔记，是真正的、密密麻麻的、充满公式和推导过程的科学手稿。有些纸上画着几何图形，三角形、圆形、抛物线，旁边标注着她看不懂的符号。有些纸上全是数字，一串一串的，像是某种数列。还有些纸上写满了字，字迹很小，挤在一起，像是一群在纸上开会的小蚂蚁。

　　其中一张纸吸引了她的注意。

　　纸上画着一个苹果。

　　不，不是苹果。是一个球体，但旁边放了一个苹果做对比。球体周围画着几条线，从球心向外辐射，每一条线旁边都标着数字。

　　江小栗想起了什么。

　　万有引力。

　　苹果。

　　“你在看什么？”

　　艾莎的声音忽然响起，吓得江小栗往后跳了一步。

　　“没——没什么。我就是——”

　　“你的眼睛在看第三张手稿。”艾莎没有抬头，羽毛笔还在动，“上面画的是苹果和地球。你在看那个。”

　　“你怎么知道？”

　　“你的呼吸频率变了。人在专注观察时会下意识屏住呼吸，然后猛地换气。你刚才就是这样。”

　　江小栗张了张嘴。

　　这个女孩，不仅是个天才，还是个变态。

　　不，天才就是变态。

　　“那张纸是什么？”江小栗问。

　　“不是你应该知道的东西。”艾莎放下笔，抬起头看她，“你叫什么名字？”

　　“江小栗。”

　　“江小栗。”艾莎重复了一遍，发音很怪，“姜”和“奖”之间的一个音，“你是中国人？”

　　“对。”

　　“中国在哪里？”

　　“在——很远的地方。亚洲。你知道亚洲吗？”

　　“我知道亚洲。但没去过。”艾莎站起来，走到她面前，上下打量她，“你说你是留学生。学什么？”

　　江小栗脑子里飞速运转。

　　不能说养猪。已经暴露了。

　　“学——商业。”她说。

　　“商业？”

　　“就是做生意。买卖。贸易。”

　　艾莎盯着她看了三秒。

　　“你会记账吗？”

　　“会。当然会。”

　　“会算账吗？”

　　“会。”

　　“几几得几？”

　　江小栗眨了眨眼。

　　“什么？”

　　“几几得几。三三得几。四四得几。五五得几。”

　　“九九乘法表？”

　　“我不知道你叫它什么。我问你三三得几。”

　　“九。”江小栗松了口气。

　　“六六。”

　　“三十六。”

　　“七七。”

　　“四十九。”

　　“十一十一。”

　　“一百二十一。”

　　“二十二十。”

　　“四百。”

　　艾莎停了下来。

　　她的表情没有任何变化，但江小栗感觉她在心里做了一个什么记录——像是给一个新物种贴上了标签。

　　“至少会算数。”艾莎说，“不算完全没用。”

　　“谢谢。”

　　“不是夸奖。是观察。”

　　艾莎走回桌边，拿起那张画着苹果的手稿，折了两下，塞进抽屉里。

　　“你可以在我的屋檐下待三天，”她说，“三天之内，你帮我做家务、洗衣服、准备食物。三天之后，我会决定要不要留下你。”

　　“留下我？”

　　“做管家。”艾莎说，“我需要有人帮我处理吃饭、洗衣服、整理这些东西的事。这些事浪费我的时间。”

　　“那住的地方呢？”

　　“你可以睡那里。”艾莎指了指壁炉旁边的地板。

　　“地板？”

　　“木板。”艾莎纠正她，“我可以在木板上铺一层稻草。稻草是软的。”

　　江小栗看了看那块地板。木板上有裂缝，裂缝里爬着蚂蚁。

　　“还有别的选择吗？”

　　“猪圈。”艾莎头也没抬，“那里的稻草更厚。”

　　江小栗闭上嘴。

　　那天晚上，她躺在木板上的稻草堆里，浑身疼。

　　不是夸张。是真的浑身疼。

　　木板的每一道裂缝都像一把小刀，隔着薄薄一层稻草戳她的后背。稻草的尖刺扎进她的脖子、手臂、甚至耳朵眼里。她翻了个身，左肩被扎了一下。她又翻了个身，右腰被扎了一下。她仰面躺着，脖子下面是硬邦邦的木板和一把又一把的稻草刺。

　　她看着天花板。

　　天花板上有一个洞。从这个洞能看到一小块夜空，和一颗亮得不像话的星星。

　　她想起今天早上——不，昨天早上——在病房里，妈妈拉着她的手说“小栗，妈没事”。她想起陈嘉豪在电梯口推她的那只手。她想起从高空坠落时耳边尖啸的风声。

　　她想起地窖里的老鼠。

　　她想起那个男人说“烧了她”。

　　她想起艾莎说“她是我的”。

　　她不知道艾莎为什么要保护她。也许不是保护，只是占有。就像捡到一个奇怪的东西，不知道有什么用，但先留着再说。

　　也许明天艾莎就会改主意。

　　也许明天那个男人还会回来。

　　也许明天她就会被绑在火刑柱上。

　　也许明天——

　　“你还没睡？”

　　艾莎的声音从床那边传来。

　　“没。”江小栗说。

　　“你的呼吸不规律。应该是没睡。”

　　“你也没睡。”

　　“我在想问题。”艾莎说，“想问题的时候不睡觉。”

　　沉默。

　　壁炉里的火已经灭了，只有余烬在黑暗中发出暗红色的光。那光很微弱，照不到天花板上的那个洞。

　　“你在想什么问题？”江小栗问。

　　“你不会懂的问题。”

　　“你说说看。”

　　艾莎沉默了几秒。

　　“苹果为什么会往下落。”

　　江小栗愣了一下。

　　“因为重力。”她脱口而出。

　　又是一阵沉默。比刚才更长的沉默。

　　“重力。”艾莎重复了这个词，“什么是重力？”

　　“就是——就是地球吸引物体的力。所有的物体都会被地球吸引，所以会往下落。”

　　“为什么地球会吸引物体？”

　　“因为——质量？质量越大引力越大？”

　　“质量。引力。”艾莎的语气变了。那不是困惑，是兴奋。但她的声音还是平的，只有熟悉她的人才能从那平的像一条线的语调里，听出一点点向上扬的弧度，“你说的这些词，是你自己想的，还是你从别处听来的？”

　　江小栗张了张嘴。

　　她差点说“这是常识”。

　　但这不是1665年的常识。这是一个十六岁的女孩正在思考的问题。这个问题，在原来的历史里，会由这个女孩的哥哥——或者这个女孩自己？——在二十年后回答。

　　“我从一本书上看到的。”她说。

　　“什么书？”

　　“不记得了。很久以前看的。”

　　沉默。

　　然后艾莎说了一句让江小栗后背发凉的话：

　　“你在说谎。”

　　第二天早上，江小栗是被冻醒的。

　　英国的夏天，清晨的气温低得不像话。她缩在那层薄薄的稻草里，全身蜷成一个球，牙齿在打颤。

　　她睁开眼，看到艾莎已经坐在桌边了。

　　羽毛笔在纸上飞。

　　桌上有半块面包和一杯水。

　　“那是你的早餐。”艾莎头也没抬。

　　江小栗爬起来，走到桌边。面包硬得能当砖头，水是凉的。她咬了一口面包，差点把牙崩掉。

　　“这面包——”她捂着腮帮子。

　　“三天前的。”

　　“三天前？”

　　“我没时间做新的。”艾莎终于抬头看了她一眼，“你不是管家吗？你可以做。”

　　江小栗看了看那个吊在壁炉上的铁锅。锅里的东西还在冒泡，那股奇怪的气味更浓了。

　　“那锅里是什么？”

　　“食物。”

　　“什么食物？”

　　“燕麦。卷心菜。还有一些我不知道叫什么的东西。”

　　江小栗走过去，掀开锅盖。

　　她后悔了。

　　锅里的东西是一锅灰色的糊状物，上面飘着几片卷心菜叶子，叶子的边缘已经煮成了半透明的。燕麦沉在锅底，结成了一大块一大块的疙瘩。整个锅散发着一股酸溜溜的气味，像是发酵失败的面团。

　　这就是17世纪英国的食物。

　　她听说过。但亲眼看到，是另一回事。

　　“你每天都吃这个？”她问。

　　“不是每天。有时候不吃。”

　　“为什么不吃？”

　　“因为没有时间做。或者做着做着就忘了。”

　　江小栗看着她。

　　十六岁。天才。发明微积分。记不住吃饭。

　　她忽然想起了什么。

　　“你昨天说，你三天前做的面包。”

　　“对。”

　　“那你三天吃了什么？”

　　艾莎想了想。

　　“第一天吃了面包。第二天吃了——我不记得了。可能没吃。第三天吃了半个苹果。”

　　“三天。半个苹果。一锅粥。”江小栗深吸一口气，“你会饿死的。”

　　“不会。饿死需要很长时间。”

　　江小栗闭上了嘴。

　　她开始烧火。

　　16世纪的灶台和她用过的任何灶台都不一样。没有开关，没有旋钮，没有点火装置。只有一个石头砌的炉膛，一把铁皮做的风箱，还有一堆木头和干草。

　　她把干草塞进炉膛，用打火石点火。

　　打火石。

　　她打了二十下，手都磨红了，火星都没见着一个。

　　艾莎头也没抬地说：“干草太湿了。换那个。”

　　她指了指墙角的一捆干草。

　　江小栗换了那捆，打了十下，终于点着了。

　　火苗蹿起来的那一刻，她高兴得差点叫出来。

　　然后她开始往炉膛里加柴。

　　她加了很多。

　　因为她觉得，火越大，煮得越快。

　　这个推理在逻辑上没问题。

　　问题在于，她没有考虑到烟囱的排烟能力。

　　17世纪的烟囱，排烟能力约等于没有。

　　火越烧越大，烟越积越多。

　　浓烟从炉膛里涌出来，先是从壁炉口往外冒，然后是整个屋子都开始充满灰白色的烟雾。

　　“你在干什么？”艾莎的声音从烟雾里传出来。

　　“我在做饭！”

　　“你是在放火。”

　　江小栗低头一看，炉膛里的火已经烧到了外面。一根没有塞进去的柴火被火苗舔到，整根烧了起来，火星溅到了地上的一堆干草上。

　　干草着了。

　　火苗沿着地面蔓延，舔到了桌腿。

　　“啊——！”

　　江小栗的尖叫声响彻了整个伍尔索普。

　　她端起那锅灰色的粥，想泼到火上。

　　但锅太烫了。

　　她端着锅的手一抖，整锅粥泼在了自己的脚上。

　　“啊——！啊——！”

　　她已经不是在尖叫了，是在嚎叫。

　　艾莎站起来，不紧不慢地走到水桶旁边，提起水桶，走到火边，把水泼了上去。

　　水浇灭了火。

　　也浇灭了江小栗的希望。

　　烟散了之后，屋子里一片狼藉。桌腿被烧黑了一块，地板上有好几个焦印，墙壁上全是烟熏的痕迹。那捆干草变成了一堆黑灰，灰烬还在冒烟。

　　门口站着一群人。

　　村里的人。

　　他们是被尖叫声和烟吸引过来的。有男人，有女人，有小孩。他们站在门外，透过敞开的门，看到了屋里的狼藉，看到了满身灰烬的江小栗，看到了面无表情的艾莎。

　　“她是谁？”有人问。

　　“不知道。昨天来的。”

　　“外国人。”

　　“她差点烧了牛顿家的房子。”

　　“灾星。”

　　“瘟疫源头。”

　　那些词像石头一样砸过来。

　　江小栗低着头，看着自己被烫红的脚背，一声不吭。

　　“都回去。”艾莎的声音不大，但所有人都听到了，“火已经灭了。”

　　人群散了。

　　但江小栗听到了他们的脚步声，听到了他们在走远之后依然在说话，听到了“灾星”和“瘟疫”这两个词反复出现。

　　她咬着嘴唇。

　　艾莎走到她面前。

　　“下次，”艾莎说，语气没有任何责备的意思，平静得像在讲一道数学题，“放三根柴。三根就够了。放太多会缺氧，缺氧会燃烧不充分，燃烧不充分会产生一氧化碳。一氧化碳闻不到，但会让人头晕、恶心、昏迷、死亡。”

　　“你是在关心我吗？”江小栗的声音闷闷的。

　　“不是。我是在教你烧火。我不想再泼一次水。”

　　那天下午，江小栗去打水。

　　村里有一口井，在教堂后面的小山坡上。她拎着木桶，一瘸一拐地往山上走——脚背被烫出的水泡每走一步都在疼。

　　井口很大，没有护栏。

　　她趴在井沿上往下看，黑漆漆的，看不到底。她把木桶系在绳子上，慢慢往下放。木桶碰到水面的声音从深处传来，“咚”的一声，很闷。

　　她往上拉。

　　木桶很重。

　　她拉了几下，手滑了。

　　绳子从手里飞快地往下滑，磨得她手心发烫。她本能地想抓住绳子，身体往前一倾，脚下一滑——

　　她掉进了井里。

　　水不深。

　　刚到腰。

　　但水很冷。冷得像刀子一样扎进皮肤。

　　她站在井底，仰头看着头顶那一小圈圆形的天空。天空很蓝，蓝得刺眼。

　　“救命——！”

　　她的声音在井壁之间来回弹跳，一遍又一遍，像是无数个自己在同时喊救命。

　　绳子垂在她旁边。

　　她够不着。

　　她踮起脚尖，还是够不着。

　　她开始跳。

　　每一次跳起来，指尖都能碰到绳子末端，但就是抓不住。她跳了十几次，浑身湿透，冷得嘴唇发紫。

　　绳子忽然动了。

　　有人在往上拉。

　　“别动！”艾莎的声音从井口传下来，“抓住绳子！”

　　江小栗伸手去抓，指尖刚碰到绳子，绳子又往上蹿了一截。

　　“别动——抓不住——”

　　“跳！”

　　她跳起来。

　　这一下，她抓住了。

　　绳子勒进她的掌心，火辣辣地疼。但她没有松手。

　　艾莎在上面拉。她在下面被往上拽。

　　井壁的石头擦着她的膝盖、手臂、肩膀。她疼得直吸气，但不敢松手。

　　不知道过了多久，她终于被拉到了井口。

　　艾莎伸出手，抓住她的手腕，把她拽了出来。

　　两个人一起摔在了地上。

　　江小栗趴在地上，大口大口地喘气。水从她的衣服里往下淌，汇成一小滩。

　　“你——你怎么知道我在这里？”她喘着气问。

　　“有人看到你去打水，半小时没回来。”艾莎站起来，拍了拍裙子上的土，“我以为你淹死了。”

　　“差一点。”

　　“差一点就是没有。”

　　江小栗躺在地上，看着天空。天空还是那么蓝，蓝得不像话。

　　“谢谢你。”她说。

　　“不用谢。”艾莎转身要走，走了两步停下来，“你弄湿了我的手稿。”

　　江小栗坐起来。

　　低头一看。

　　她的衣服还在滴水，而艾莎的手稿——那些她出门时夹在胳膊下面的纸——已经湿了一大半。墨水晕开了，字迹模糊成了一片蓝色的云。

　　“对不起对不起对不起——”她手忙脚乱地想擦，但她的袖子也是湿的。

　　艾莎把手稿从她手里抽走。

　　抖了抖。

　　看了看。

　　然后看着江小栗。

　　那眼神。

　　跟昨天在她砸进猪圈时一模一样。

　　“你的智商，”艾莎说，“和井深成正比。”

　　“什么意思？”

　　“井深三米。”

　　江小栗愣了一下。

　　然后她明白了。

　　三米。她的智商和三米成正比。也就是——

　　“你是说我智商三米？”

　　“我说了。成正比。不是等于。”

　　“那我的智商到底是多少？”

　　艾莎拿着湿透的手稿，头也没回地走了。

　　江小栗坐在井边，浑身湿透，脚上的水泡破了，手心的勒痕在渗血。

　　她忽然笑了一声。

　　她又笑了一声。

　　然后她笑了很久，笑到最后变成了哭。

　　她哭了很久。

　　哭完之后，她站起来，拎着那个木桶——里面还有半桶水——一瘸一拐地往回走。

　　天快黑了。

　　那天晚上，江小栗又睡在木板上的稻草堆里。

　　这次她没喊疼。

　　不是不疼。

　　是太累了，累到顾不上疼。

　　黑暗中，她又听到了那个声音。

　　窸窸窣窣。

　　不是老鼠。

　　是艾莎在翻身。

　　“你没睡。”艾莎说。

　　“嗯。”

　　“我也没睡。”

　　沉默。

　　壁炉里的火又灭了。余烬的光照在天花板的那个洞上，那颗星星还在那里。

　　“明天，”艾莎说，“我会测试你的数学。”

　　“测试什么？”

　　“分数。加减乘除。简单的几何。”

　　江小栗的心脏沉了一下。

　　“如果我不会呢？”

　　“那我就把你赶出去。”

　　“赶去哪？”

　　“猪圈。那里的稻草更厚。”

　　艾莎翻了个身。

　　“睡吧。明天会很漫长。”

　　江小栗看着天花板上的那颗星星。

　　星星在闪。

　　像是在眨眼睛。

　　她闭上眼睛。

　　木板扎着她的后背，稻草扎着她的脖子，脚上的水泡在跳着疼。

　　但她没有翻身。

　　她只是躺在那里，等着天亮。

　　黑暗中，有什么东西在动。

　　窸窸窣窣。

　　这次不是艾莎。

　　是一只老鼠。

　　它从墙壁的裂缝里钻出来，沿着地板跑了一圈，跑到江小栗的稻草堆旁边，停下来。

　　两颗黑豆一样的眼睛在黑暗中发着光。

　　江小栗和那只老鼠对视了三秒钟。

　　然后老鼠跑了。

　　回到那道裂缝里，消失了。

　　江小栗松了一口气。

　　她不知道的是，明天等待她的，是一场比烧厨房、掉井里、被老鼠吓到跳上桌子加起来还要可怕的灾难。

　　一场关于分数的灾难。