《故剑情深》翩若西鸿

39、蝉鸣误（七） 许

　　许平君的语气始终是平缓的，像一条不急着流向大海的河，慢慢地、稳稳地往前淌，不急不慌，因为她知道大海就在那里，跑不了。“他们会看人。你值不值得，他们早就看在眼里了。要不然张叔为什么不去投资别人？长安城里比你落魄的宗室子弟多了去了，他怎么不去帮？他怎么不去认义子？”

　　她伸出手，从他手里把那根狗尾巴草又拿回来了，在指尖转了两圈，比方才更快，更稳，像在旋一支看不见的笔。

　　“你不是在辜负谁，你是在替他们验证一件事——他们的眼光是对的。你把这件验证的事做好就行了。你自信，他们就觉得脸上有光；你畏畏缩缩的，他们才觉得自己看走了眼。”

　　刘病已没有说话，可他的呼吸变了。从方才的屏着、悬着、吊着，变成了一口长长的、从鼻腔到胸腔再到腹腔深处、缓缓落下去的吐纳，像一块被吊在半空中很久的石头，终于被人放了下来，稳稳当当地落在了地上，砸出一个坑，扬起的灰在夕阳里飞了一会儿，又慢慢落回了地面。

　　许平君将那根狗尾巴草别回了自己耳朵上，这回别正了，不歪了。“自信不是一种天赋，而是一种本事。你长这么大，从掖庭那个地方活着走出来，读了那么多书，练了那么好的一身功夫，把那么难搞的盗墓贼都给收拾了，叫吴县令都不得不高看你一眼——你做了这么多事，还不够你相信自己一回的？”

　　刘病已忽然笑了，那笑容不大，却真，像秋天里挂在枝头最后一个熟透了的柿子，不声不响地红了，不声不响地甜了。“你说话怎么跟说书似的，一套一套的。”

　　“跟你学的，”许平君站起来，拍了拍袍上的草屑，伸手把他从地上也拉了起来，她的手不大，力气却不小，一把就把他拽起来了，“你以前不是老跟我说吗，老天爷饿不死瞎家雀。你不是瞎家雀，你是那个迟早要飞到最高的鹰。”

　　刘病已站在田埂上，被她拽起来的时候身子晃了一下，站稳了。夕阳在他身后铺开了一大片橘红色的光，将他的影子拉得又长又淡，投在新翻的泥土上，像一株正在拔节的青竹的影子。他看着她，那个耳朵上别着一根狗尾巴草的姑娘，那个说话像说书一样的姑娘，那个在他最不相信自己的时候、一句漂亮话都没说、却把他从泥坑里拽出来的姑娘。他想说谢谢，可他知道她不要谢谢；他想说我会努力的，可他知道她从来不需要他表这个态。于是他只是伸出手，将她头发轻轻拨了拨，拨正了，然后收回手，像个做完了该做的事的人一样，转身拿起了靠在田埂上的锄头。

　　“走吧，把那垄菜地浇了，明早好摘。”

　　许平君弯腰拎起水桶，走在他身后。夕阳将两个人的影子并排印在田垄上，一个高一些，一个矮一些，肩膀挨着肩膀，像两棵种得太近的苗，根在地下早就缠在了一起，分不清是谁的须是谁的茎。风从渭河的方向吹过来，穿过杨树林，穿过坡地，穿过那垄还没浇水的茄子，叶子哗哗地响着，像无数只小手在鼓掌。

　　暮色像一层薄纱，从杨树林的梢头慢慢铺下来，将整片坡地笼在一片温柔的青灰色里。刘病已将锄头靠在田埂上，直起腰，望着天边最后一线橘红被夜色一点一点地吞没，深深吸了一口气。那口气吸得很深，像要把整片田野的气息——新翻的泥土、熟透的瓜果、远处的炊烟、近处的青草——全装进肺腑里。

　　“我还年轻。”他说，声音不大，却有一种不急不慢的分量，像一个人站在山脚下仰望着峰顶时说的话，不狂不躁，可每个字都带着“我会走到那里去”的笃定。“我有无限的能量，像地底下的泉水，你看不见它，可它一直在涌，不管上面压着多厚的土、多重的石头，它总能找到缝隙冒出来。我什么都可以战胜，不是因为我比别人强，是因为我输得起、爬得起、摔倒了还能再站起来——年轻人最大的本钱，不是力气，是摔不碎的那口气。”

　　许平君站在他旁边，目光从那垄还没浇完的菜地上落到他身上，她听见了每一个字，耳朵微微动了一下，像一只听见了远处同伴叫声的小鹿。

　　“所有困难，我都会一个一个地走过去，踩过去，跨过去。它们现在压在我肩上，像一块一块的顽石，压得我喘不过气，压得我夜里睡不着觉，压得我怀疑自己是不是选错了路、信错了人、高看了自己。”他的声音沉了沉，像河水从浅滩流进了深潭，流速慢了，可那股子沉甸甸的力量更强了。“可总有一天，我会把这些石头一块一块地从肩上搬下来，踩在脚下。不是把它们踢开、扔掉、当它们不存在——是踩着它们，站到更高处去。到那时候，它们不再是压着我的负担，是托着我的台阶。没有它们，我够不到那么高的地方。我会把所有压力变成我的动力。”

　　他蹲下来，捡起脚边一块拳头大的土坷垃，在手里掂了掂，然后放在田埂上，端端正正地摆在许平君和他之间，像在垒一面看不见的墙的墙角。“每一道坎，都是来教你本事的。你跨过去的那一天，你就不是跨过去之前的那个你了。跨过去之前这是大山，跨过去之后这就是土坷垃。你多了经验，多了底气，多了‘原来我也可以’的确信。那些打不倒你的，不是让你变得更苦，是让你变得更厚。像地里的土，一茬一茬地耕，一茬一茬地翻，越耕越松，越翻越肥，种什么长什么。”

　　许平君弯下腰，从脚边又捡了一块土坷垃，放在他那块旁边，两块并排摆着，大小差不多，像一对刚出生的双胞胎。

　　“我们就这样慢慢走，”刘病已看着那两块并肩摆着的土坷垃，嘴角弯了弯，那弧度不大，却很深，像一把犁铧在大地上划出的第一道垄沟，不宽，可种子落在里面，一定能发芽，“不急，不慌，不跟别人比快慢。今天走一步，明天走一步，加起来就是很远的路。今天好一点，明天好一点，加起来就是更好的自己。我不需要一步登天，我只需要每一天都比昨天的自己强那么一点点——多吃一碗饭，多读一页书，多干一垄地，多攒一文钱，多信自己一分。”

　　他站起来，拍了拍手上的土，转过身面对着她。暮色中他的眼睛很亮，不是那种被点燃了的、一闪一闪的光，而是一种持续的、不灭的、像灶膛里余烬一样的光——不够亮，可它一直在，不会灭。

　　“到那时候，我们都会遇见更好的自己。不是因为运气变好了，是因为我们把自己变好了。好运气不是等来的，是你走到某个地方、站在某个高度上，一抬头，它刚好在那里等你。”

　　许平君将那两块并排的土坷垃从田埂上拿起来，并在一起，轻轻一握，土坷垃在她掌心里碎成了细末，从指缝间漏了下去，落回田埂上，落回它们本来就在的地方。她摊开手掌，掌心里只剩下一小撮细土，被晚风一吹，扬起一小片淡淡的尘雾，在暮色中像一缕快要散尽的炊烟。

　　“石头会碎，土会松，可地在这里，年年都能种。”她说，声音很轻，可每一个字都像种子一样，落在土里，来年就能发芽。“你踩碎了它，它变成土；土养肥了地，地长出庄稼。你走的每一步，都不会白走。”

　　刘病已看着她掌心里最后那一点尘雾被风吹散，伸出手，将她的手指一根一根地合拢，拢成一个虚虚的拳头。他没有握紧，只是把她的手包在自己的掌心里，像把一粒种子包进一小团土里，不压，不捏，就那么轻轻地拢着。“以后的日子，会幸福的。”他说，不是在许愿，是在陈述一个他已经看见了的事实，像站在田埂上看见秋天的麦浪一样，还没到秋天，可他知道，麦子一定会黄。“不是因为老天爷可怜我们，是因为我们会一步一步地、一脚一脚地、一天一天地，把自己走到那个地方去。”

　　远处，许家的烟囱里飘出了最后一缕炊烟，在暮色中淡得像一声叹息。地里的西红柿在夜色中渐渐看不清了，只剩下黑沉沉的一片影子，可明天早上太阳一出来，它们还会红彤彤地挂在枝头，等着被人摘下来，放进竹篮里，挑到集市上去，换成几文钱，存进床底下的陶罐里，变成嫁妆，变成聘礼，变成以后日子的砖砖瓦瓦。

　　他说完那番话之后，两个人都沉默了一会儿。不是无话可说，是那些话说到了某个很深的地方，需要停下来等一等，让回响慢慢散开。

　　许平君先开口了，蹲在地上拔了一根狗尾巴草，拿在手里转着，转得很快，像小时候玩的纸风车。她的语气不是夸人，是陈述一件她觉得理所当然的事。“你知道我最喜欢你什么吗？”她说，目光落在那根转个不停的草茎上，嘴角弯着，那弧度不大，却笃定。

　　刘病已站在她旁边，等着。

　　“什么呀？”刘病已问。

　　“你猜一猜。”

　　“猜不出来呢。”

　　“我最喜欢你身上那股自信，那股傲气。”狗尾巴草在她指尖停了一瞬，又转起来了，转得比方才慢了些，像是在给每一句话留出足够的回旋余地。“不是那种张牙舞爪的狂，是你骨子里对自己的那种相信——你不用跟任何人比，你就是你，你觉得自己好，你觉得你值得，你觉得你配得上这世上最好的东西。”