《玉书》赵天乐

7、冬天了，风大 她写过

　　她写过纱厂女工的手——“十根指头，没有一根是完整的，但每一根都在撑着一个家。”写过黄浦江边的码头工人——“他们的脊梁被压弯了，但弯下去的时候，看见的是自己的脚，踩着的是自己的土地。”写过那些在舞厅里卖笑的女子——“她们笑的时候，牙齿是白的，舌头是红的，但笑完之后，嘴里的味道是苦的。”

　　但她从来不写那辆车。不写那个英国军官。不写十二岁的生日。

　　认识她的人都知道那段往事，但没有人敢提。只有一次，一个初出茅庐的年轻记者不知深浅地问她：“慈玉先生，您的文章总是为底层发声，是因为您自己的经历吗？”

　　慈玉看了他一眼，那一眼很平，平得像一面结了冰的湖，看不出深浅，但让人觉得底下全是水，冷的水。

　　慈玉又低头看着自己因总是握笔而磨出茧子的手指，平淡的说道：“我写她们，是因为我认得她们。你让一让，你踩着我扫地的笤帚了”

　　那之后就再没有人问过了。

　　“慈玉。”

　　欣蕊的声音把她从沉默里拉了回来。慈玉眨了眨眼，发现欣蕊不知什么时候已经从桌沿上滑下来，坐在了她旁边的椅子上——那把椅子是教室里第二把没有缺角的，是欣蕊自己从家里搬来的，说是“坐着舒服”，但慈玉知道，她是怕自己不肯坐她的东西，所以找了这么一个理由。

　　两个人肩并着肩，中间隔着一拳的距离。灯在桌上，光在两个人之间，把她们的侧脸都照得半明半暗。

　　“你刚才在想什么？”欣蕊问。

　　“没什么。”

　　“骗人。”

　　慈玉没有反驳。她低头看了一眼自己的袖口，那根线头被她咬断了，但旁边又冒出来一根。这件灰鼠皮的棉袍，料子是好料子，但她就是穿不好——不是不小心，是不在意。好像衣服穿在她身上，只是遮体用的，不值得花心思。

　　欣蕊也看到了那根线头。她没有说话，只是从大衣口袋里摸出一个小小的针线包——湖绿色的缎面，绣着一枝梅花，是那种富家小姐随身携带的精致物件。她打开，取出一根针，穿了一段深灰色的线——和棉袍的颜色正好配。

　　“手。”她说。

　　慈玉看着她，没有动。

　　“手给我，”欣蕊又说了一遍，语气很平，像是在说一件再正常不过的事情，“袖口脱线了，我帮你缝两针。”

　　“不用——”

　　“又不费什么事。”

　　慈玉犹豫了一下，把左手伸了过去。欣蕊接过来，翻到袖口内侧，找到了脱线的位置。她缝得很仔细，针脚细密，一针一针地把脱开的缝线重新接上。灯光下，她的手指很白，指甲修得圆圆的，指尖带着一点凉意，偶尔碰到慈玉的手腕内侧，像一片叶子落在皮肤上。

　　“你的手好凉，”欣蕊低着头缝，声音闷闷的，“比我的手凉。”

　　“我从家里走过来，路上风大。”

　　“不是这个原因。”欣蕊的手指顿了顿，针停在半空，“你一直手凉。我注意过。”

　　慈玉不知道该怎么接这句话。
　　她没看欣蕊。她低下头，指尖摩挲着袖口上刚缝好的那一圈线。针脚很密，带着点生涩的力道。

　　“你的手很凉。”欣蕊又说了一遍，这次没等她回答。

　　慈玉把手腕往里缩了缩，用另一只手盖住。“冬天了，风大。”
　　她盯着桌上的油灯说。

　　油灯里的火苗晃了一下，拉出两道长长的影子，在斑驳的墙壁上重叠了一瞬，又迅速分开。

　　慈玉把视线移开了。她盯着桌上那半截粉笔头，想拿起来，手指动了动，又放下了。

　　“你线缝歪了。”她低声说。欣蕊手一顿，低下头，把刚刚缝好的两针又拆了重来。
　　油灯芯爆了个灯花，欣蕊下意识的偏了偏头。她的呼吸擦过慈玉的手腕，有点痒。

　　慈玉没在说话，只是把手腕往里收了收。

作者有话说

只是友情。解释累了。