《亲爱的小师妹》苹果的萍

10、让你等了八年

　　两个人手牵着手，沿着梧桐树下的路慢慢往前走。阳光从树叶的缝隙里漏下来，在他们的肩膀上跳跃，像一群调皮的光点。

　　林溪一边走一边给他指路——

　　“那边是食堂，我读研的时候每天都会去二楼的麻辣烫窗口排队。那个阿姨认识我，每次都会给我多放一勺麻酱。”

　　“那边是图书馆，我研一的时候经常去四楼的自习区。靠窗的位置有一个插座是坏的，我每次都抢不到好位置，只能在坏插座旁边坐着，用充电宝给电脑供电。”

　　“那边是操場，我每天晚上都会去跑步。不是因为喜欢运动，是因为写代码坐了一整天，腰疼。”

　　傅北辰安静地听着，偶尔点一下头。

　　他的表情看起来和平时一样冷淡，但林溪注意到，他的嘴角始终维持着一个微妙的弧度——不是笑，但也不是不笑，而是一种“我在认真听你说的每一句话”的专注。

　　两个人走到计算机学院的教学楼前，停了下来。

　　那是一栋灰色的六层建筑，外表看起来很普通，甚至有点老旧。但林溪站在楼前的时候，眼眶突然红了。

　　“就是这里。”她说，声音有点哑，“我在这里待了三年。”

　　傅北辰站在她身边，抬头看着这栋楼。

　　“我也在这里待了三年。”他说，“不过比你早。”

　　林溪转过头看着他，突然想起了一件事。

　　“傅北辰，你的研究生工位在几楼？”

　　“四楼。电梯出来左手边第三间，靠窗的位置。”

　　“我的工位也在四楼！电梯出来右手边第二间！”林溪瞪大了眼睛，“我们中间只隔了一堵墙！”

　　傅北辰看着她激动的样子，嘴角微微动了一下。

　　“我知道。”他说。

　　“你知道？！”

　　“我毕业之前，去你们那间实验室看过。你的工位在那个房间的角落里，靠墙，左边是一盆快死了的绿萝。”

　　林溪的嘴巴张成了一个O形。

　　“你怎么知道的？那时候我还没入学啊！工位上又没贴名字！”

　　“工位上没有名字，但桌上的书有。”傅北辰的语气平淡得像在背课文，“你桌上放了一本《算法导论》，扉页上写着‘林溪，2018年9月’。”

　　林溪：“……”

　　“而且那本书的书签夹在第七章——快速排序。我当时想，这个人的品味不错，快速排序是最优雅的排序算法。”

　　林溪深吸了一口气，缓缓地吐出来。

　　“傅北辰，你是不是一个侦探？”

　　“不是。我只是对你的事情记得比较清楚。”

　　“……你记得有多清楚？”

　　傅北辰沉默了一会儿，然后开口说了一段让林溪终生难忘的话：

　　“你大一的时候住在学校东区的七号宿舍楼，四楼，420寝室，靠窗的下铺。你的书桌上贴了一张便利贴，上面写着‘今天不写完作业就不吃饭’。你的水杯是粉色的，上面印了一只猫。你的笔记本电脑是联想的小新系列，键盘上WASD四个键的磨损程度比其他键严重——说明你不仅写代码，还打游戏。”

　　林溪的瞳孔地震了。

　　“你大二的时候换了笔记本电脑，换成了MacBook Pro，深空灰。你把旧电脑送给了你妈，帮她装了微信和视频播放器，还给她写了一个手写的操作指南。”

　　林溪开始怀疑傅北辰是不是在她身上装了GPS。

　　“你大三的时候开始准备考研，每天泡在图书馆里。你习惯坐在三楼东侧的自习区，倒数第三排，靠窗。你复习的时候喜欢吃薄荷糖，因为你觉得薄荷味能提神。你每次吃完糖都会把糖纸叠成一个小方块，整整齐齐地排在桌角。”

　　林溪已经说不出话了。她的眼泪无声地流下来，一滴一滴地落在衣领上。

　　“你研一的时候——”

　　“够了。”林溪打断了他，声音哽咽得厉害，“你别说了。”

　　傅北辰停下来，看着她。

　　“你怎么会知道这些？”林溪的声音在发抖，“这些事情……有些连我自己都不记得了……”

　　傅北辰沉默了几秒。

　　“因为我一直在看。”他说，声音很低很低，“不是黑客手段，不是入侵你的设备——就是……远远地看着。你在图书馆的时候，我在对面的自习区。你在食堂吃饭的时候，我在你后面两张桌子。你在操场上跑步的时候，我在看台的台阶上坐着。”

　　他低下头，目光落在两个人交握的手上。

　　“我知道这听起来很像跟踪狂。”他说，耳朵红得发烫，“但我没有别的办法。我不能去找你说话，因为我怕吓到你。我不能告诉你我的名字，因为‘傅北辰’这三个字对你来说只是一个传说。我唯一能做的，就是远远地看着你，然后在你不知道的地方，帮你改改代码。”

　　他抬起头，看着林溪的眼睛。

　　“我知道这不正常。我知道这很病态。但——”

　　“闭嘴。”林溪哭着说。

　　傅北辰闭上了嘴。

　　林溪用力地握紧了他的手，指甲几乎要掐进他的掌心里。

　　“你不许说这是病态。”她的声音又凶又哑，带着眼泪的咸味，“你不许说你‘不正常’。你是我见过的、最正常的人。”

　　她踮起脚尖，用另一只手揪住了他的衣领，把他拽低了一点。

　　“你听好了，傅北辰。”她盯着他的眼睛，一字一句地说，“你帮了我八年，看了我八年，等了我八年——这不是病态，这是这个世界上最长情的告白。”

　　她把脸埋进他的胸口，泪水浸湿了他的衣服。

　　“我喜欢你。”她说，声音闷在他的胸膛里，“从大一到现在，每一天都在喜欢你。你写的每一行代码，你说的每一句话，你做的每一件事——我都喜欢。”

　　她抬起头，泪眼朦胧地看着他。

　　“所以你不许再说自己‘不正常’。你是我的北极星。永远挂在天上，永远不移动，永远在同一个位置发光。我以前觉得隔得太远了，看不到你的光。但现在我知道了——”

　　她踮起脚尖，嘴唇凑近他的耳朵，声音轻得像一片羽毛：

　　“你不是隔得太远。你是一直在我身边。”

　　傅北辰站在梧桐树下，怀里抱着林溪，耳朵红得像六月的晚霞。

　　他的眼眶微微泛红——不是那种显而易见的红，而是忍了很久很久的、几乎要决堤的湿润。他的喉结滚动了好几下，像是想把某种情绪咽回去，但失败了。

　　他低下头，额头抵在她的额头上。

　　两个人的鼻尖几乎碰在一起，呼吸交织在一起，温热而潮湿。

　　“林溪。”他的声音沙哑得像砂纸磨过木头。

　　“嗯。”

　　“我想亲你。”

　　林溪的脸瞬间烧了起来，从脖子一直烧到发根。

　　“……你问什么问啊！”她羞得恨不得钻进地缝里，“这种事情不要问！”

　　傅北辰的嘴角终于弯了起来——不是微微动一下，不是似笑非笑，而是一个真正的、完整的、灿烂的笑容。

　　他低下头，嘴唇轻轻地落在她的嘴唇上。

　　很轻，很短，像一段只有一行代码的程序——简单，但足够运行整个世界。

　　六月的晚风吹过来，带着梧桐叶的清香和远处食堂的饭菜香。校园里的路灯一盏一盏地亮起来，橘黄色的光把两个人的影子拉得很长很长，交叠在一起，分不清哪个是谁的。

　　林溪闭上眼睛，感觉到他的嘴唇有一点凉，但很柔软。他的呼吸落在她的脸上，温热的，带着一点点咖啡的味道。

　　她踮起脚尖，伸手环住了他的脖子，把他拉得更近了一点。

　　这个吻变长了。

　　变深了。

　　变得不再只是一行代码，而是一个完整的程序——有输入，有输出，有循环，有条件判断，有异常处理，还有一个永远不会结束的while true。

　　不知道过了多久，两个人才分开。

　　林溪靠在他怀里，喘着气，脸红得像煮熟的螃蟹。她的嘴唇微微发肿，眼角还挂着没干的泪痕，但她的眼睛亮得像是装了两颗星星。

　　“傅北辰。”她小声说。

　　“嗯。”

　　“你的初吻是不是没了？”

　　“……是。”

　　“给了谁？”

　　“……你。”

　　“那你后悔吗？”

　　傅北辰低头看着她，眼睛里有一种很深很深的、像海一样的情感。

　　“我最后悔的事，”他说，声音低得像大提琴的低音弦，“是让你等了八年。”

　　林溪的鼻子一酸，又想哭了。

　　但她忍住了。

　　她踮起脚尖，在他的嘴角上快速地啄了一下，然后退开，露出一个带着眼泪的笑。

　　“没关系。”她说，“我等得起。因为我知道，你也在等。”

　　两个人手牵着手，沿着梧桐树下的路慢慢往回走。

　　路灯一盏接一盏地亮着，把他们的影子拉得很长很长。远处的操场上有人在跑步，食堂里有人在吃饭，教学楼里有人在自习——一切都和八年前一样，又什么都不一样了。

　　因为八年前，这条路是一个人走的。

　　现在是两个人。

　　走出校门的时候，林溪突然想起了什么。

　　“傅北辰，我问你一个问题。”

　　“问。”

　　“你的键盘——那把阿芙洛狄忒——还在吗？”

　　傅北辰沉默了一下。

　　“在。”

　　“你还在用吗？”

　　“每天都用。”

　　“那你用它写过什么？”

　　傅北辰的脚步停了一下。

　　他转过头，看着林溪，表情依然平淡，但他的眼睛里有一种很奇怪的情绪——像是害羞，又像是得意。

　　“上周，”他说，“我用它给你写了一封邮件。”

　　“什么邮件？我没收到啊。”

　　“没有发出去。”傅北辰的耳朵又红了，“存在草稿箱里。”

　　“写的什么？”

　　“……不告诉你。”

　　“傅北辰！”

　　“以后你会看到的。”

　　“什么时候？”

　　“等我们结婚的时候。”

　　林溪的脸瞬间烧了起来。

　　“谁、谁要跟你结婚啊！”她大声说，声音大得连路过的学生都回头看了他们一眼。

　　傅北辰看着她炸毛的样子，嘴角微微翘起来。

　　“你。”他说，语气平淡得像在陈述一个技术事实，“你刚才说了，让我给你改一辈子bug。一辈子，就是到死为止。这不就是结婚吗？”