《[网王]朝夕幸惠》风起飞腾

8、第8章 樱花瓣的信 那一年的春

　　那一年的春假，来得格外安静。
　　神奈川的樱花正在盛开，但津竹和惠没有出门看花的心思。她坐在自己的房间里，面前摊着大大小小的素描本、速写簿、散落的画稿——整整一个学年的作品，需要整理归类。
　　母亲在楼下喊她吃饭，她应了一声，却没有动。
　　阳光从窗户斜斜地照进来，落在满地的画稿上。那些纸张有的已经微微泛黄，有的还崭新的，记录着她这一年的时光。美术部的作业、课间的涂鸦、校园的写生、还有——
　　她拿起一本速写簿，翻开。网球场的绿色长椅，铁丝网的纹路，榉树的影子。场上有奔跑的身影，但她还没画完，只是几根潦草的线条。
　　她翻过这一页，下一页，一个人。
　　幸村精市，他站在场边，双手抱胸，侧脸线条清晰。铅笔的笔触很轻，但眉眼间的神采抓得很准——那是她坐在长椅上，远远看着他时画下的。
　　她又翻过一页，还是他。这次是在发球，球拍挥到最高点，身体微微后仰，衣摆被风吹起。她记得那一瞬间——阳光正好，他整个人都像在发光。
　　再翻。
　　训练间隙喝水的他，仰起头，喉结滚动。蹙眉思考的他，手指点着下巴，盯着场上的某个部员。闭眼小憩的他，靠在长椅上，睫毛在眼睑下投下浅浅的阴影。微笑的他，正朝场边的某个方向看过来——那个方向，是她坐的位置。
　　和惠的手停住了。
　　她翻下一页，下一页，再下一页。
　　每一页都是他，练球的幸村、微笑的幸村、蹙眉思考的幸村、闭眼小憩的幸村、和人说话的幸村、独自站着的幸村、阳光下汗湿头发的幸村、雨后被淋得透湿的幸村……
　　她翻到最后一页，愣在那里。厚厚一沓，全是同一个人。她从不知道自己画了这么多。这些速写散落在不同的本子里，有的只有巴掌大，有的占满整页，有的只是几笔潦草的轮廓。她从来没有把它们放在一起看过——现在它们放在一起，密密麻麻，铺满了她眼前的世界。
　　她的目光，原来一直都在那里。她想起那些坐在球场边的下午，铅笔在纸上沙沙作响，她画着场上的每一个人——切原摔倒的样子，真田怒吼的样子，柳记录的样子，丸井吹泡泡糖的样子。她一直以为自己只是在记录网球部的风景，记录那些鲜活的瞬间。
　　但现在她看着这一张张幸村的速写，忽然明白了。她记录的，从来都是他。其他那些人，只是风景的一部分。而他，是风景本身。和惠捧着那本速写簿，坐在满地的画稿中间，一动不动。
　　窗外有风吹过，樱花瓣飘进来，落在她的肩膀上，落在她面前的画上，落在幸村微笑的侧脸旁边。
　　她低下头，看着那朵樱花。
　　粉白色的，小小的，轻得几乎没有重量。
　　她的心跳得很轻，又很重。

　　接下来的几天，和惠一直在整理那些画。
　　她把所有的速写簿都翻了一遍，把所有画着幸村的都挑出来。一张一张看过去，一张一张回忆当时的情景——
　　这张是国一刚开学那会儿，他第一次以部长身份站在场边指挥训练。那天阳光很好，他的背影笔直，她坐在长椅上，画下了他的第一个正式姿态。
　　这张是夏天的时候，他训练完坐在她旁边，看她画画。她偷偷画了他的侧脸，他发现了，凑过来要看，她慌忙合上画夹，两个人都笑了。
　　这张是秋天的一个黄昏，训练结束后他帮她收拾画具，夕阳把一切都染成金色。她抬头看他，就那一瞬间，她画下了他的眼睛——那双眼睛正看着她，温柔得像要化开。
　　这张是冬天那场预选赛之后，他喝着她煮的热可可，被队员们起哄得耳尖微红。她画下了那个瞬间，画下了他微红的耳尖和嘴角无奈的笑。
　　一张一张，一页一页，都是她眼中的他。她看了很久很久，最后选出一张。
　　那是国一秋天文化祭的时候。
　　那天美术部在学校体育馆办展览，展出这一年的优秀作品。和惠有几幅画被选上了，其中一幅是网球场的风景——场上的队员、场边的长椅、榉树的影子、秋日的阳光。
　　她没想到幸村会来。
　　文化祭那天人多嘈杂，她站在展板旁边给参观的人讲解，忙得晕头转向。等她终于闲下来的时候，一转身，就看见幸村站在她的画前。
　　他仰着头，看着那幅画，看得很认真。夕阳从体育馆的窗户照进来，给他镀上一层金边。他的侧脸在逆光里有些模糊，但那双眼睛是清晰的——专注的、安静的、带着一点她读不懂的温柔。
　　她没有走过去，只是站在原地，看着他。那一刻，她忽然很想把这一幕画下来。后来她真的画了——幸村站在她的画前，仰头看画，夕阳给他镀上金边。她画的时候没有任何犹豫，笔触流畅得像早已在心里画过无数次。
　　现在她拿着这张画，看着画里的他，终于明白那天她为什么会那么想画他。
　　不是因为那个画面很美，是因为她看着他时，心里涌起的那种感觉——暖暖的，软软的，又有一点酸涩，有一点想要靠近，又不敢靠近。那种感觉，她以前不知道是什么。
　　现在她知道了。
　　和惠把那张画看了很久很久。画里的幸村安静地看着她的画，画外的她安静地看着他。她忽然想，如果那时候他回过头来，看见她在看他，会是什么表情？
　　会笑吗？还是会愣一下？还是会像平时那样，温和地说“和惠，你的画很好”？
　　她不知道，她只知道，她想要他知道——知道她画了他这么多，知道他一直在她眼里，知道她看他时的感觉。
　　她想要他看见这张画。

　　和惠找了一个信封。
　　那是去年生日时母亲送她的信笺套装里的信封，淡粉色的，边缘印着细细的樱花纹路。她一直舍不得用，现在终于派上了用场。
　　她把那张画小心地叠好，放进信封里。然后她坐下来，开始写信，她写了很多遍。
　　第一遍，写“精市，这是我画的你”，觉得太直白，撕了。
　　第二遍，写“文化祭那天你来看我的画，我很高兴”，觉得太刻意，撕了。
　　第三遍，写“整理画的时候发现画了你很多，选了一张最喜欢的送你”，觉得太啰嗦，撕了。
　　第四遍，第五遍，第六遍……
　　撕掉的纸堆了一小堆，她还是没写出满意的。
　　最后她放下笔，看着那个装着画的信封。也许不需要信，也许画本身就能说明一切。她把信封拿起来，对着光看。淡粉色的纸透着光，隐约能看见里面那幅画的轮廓——一个人站在画前，夕阳给他镀上金边。
　　她想，如果他把画拿出来，看见画里的自己，会明白吗？会明白她画了他多少吗？会明白她看他时的心情吗？
　　会明白她……
　　她忽然把信封放下了，她想起那些一年级女生说过的话——“津竹学姐和幸村部长真的好配啊”。她想起柳莲二记录的“幸村部长的赛后补给，数据更新”。她想起队员们起哄时幸村微红的耳尖，想起他说“你在那里，我很高兴”时的温柔眼神。
　　也许他什么都知道，也许他只是在等她说，但她不敢。
　　她害怕说出来之后，一切都变了。害怕那些球场边的午后，那些一起回家的黄昏，那些偶尔的眼神交汇，都会变得不一样，她害怕失去现在的一切。
　　和惠坐在窗前，看着手里的信封，看了很久很久。
　　窗外的樱花还在飘落，一片一片，落在窗台上，落在她的视线里。她想起五岁那年，幸村折了一枝紫藤递给她，说“紫藤代表沉迷的爱”。那时候她不懂什么是沉迷，什么是爱。
　　现在她好像懂了，但她没有勇气把这份沉迷说出口。
　　她低下头，打开抽屉。抽屉里有很多东西——小学时的作业本，朋友送的贺卡，美术比赛得的奖状。还有一个小盒子，里面装着这些年她珍藏的东西。
　　她打开那个盒子，里面有一片干枯的紫藤花瓣，是五岁那年幸村送她那枝花后，她偷偷留下的。有一块小小的紫色石头，是第一次在真田家玩时幸村给她的。有一张叠得整整齐齐的画纸，是第一次画幸村时他反过来送给她的那幅——紫藤花下的手。
　　现在又多了一样东西，她把那个淡粉色的信封放进去，合上盖子。那张画，那封信，那些她想说却不敢说的话，都藏在了这里。和紫藤花瓣一起，和那些年的时光一起。

　　春假结束的那天，和惠又去了那个网球场。
　　春假里没有训练，球场空荡荡的。那棵榉树还没有长出叶子，光秃秃的枝丫伸向天空。那条绿色长椅还在原来的位置，上面落了一层樱花花瓣。
　　和惠走过去，在长椅上坐下。她看着空荡荡的球场，想起这一年来在这里度过的每一个下午。想起幸村训练时的样子，想起他休息时坐在她身边的样子，想起他喝她煮的热可可时笑着说“很好喝”的样子。那些画面都在她心里，比任何画都清晰。
　　“和惠。”身后传来熟悉的声音。
　　她转过头，看见幸村站在铁丝网外面，穿着便服，手里拎着一个网球袋。
　　“你怎么来了？”她有些惊讶。
　　“来练球。”幸村走进来，在她身边坐下，“春假也不能松懈。你呢？”
　　“来坐坐。”和惠说。
　　幸村点点头，没再问。他们就这样并排坐在长椅上，看着空荡荡的球场，谁都没说话。过了很久，幸村忽然开口。
　　“文化祭那天，我看了你的画。”和惠的心跳漏了一拍。
　　“那幅网球场的风景。”他说，“画得很好。场上的每一个人都很像，但我觉得最好的是那个场边的长椅。”
　　他转过头看着她笑了笑，“因为我知道，那个长椅上坐着的人是谁。”
　　和惠看着他，不知道该说什么。幸村也没有再说。他站起来，拎起网球袋，往球场走去。
　　“我练一会儿。”他说，“你要是没事，就坐着吧。”
　　他走进球场，开始一个人练习发球。一颗一颗，一下一下，认真得像在比赛。和惠坐在长椅上，看着他的背影。阳光落在他的肩头，随着他的动作轻轻晃动。他挥拍的样子，跑动的样子，捡球的样子，都是她画过无数遍的样子。
　　她忽然想，也许有些话不需要说出来。也许就这样，一直坐在场边，一直画他，一直陪着他，就够了。她打开随身带的素描本，拿起铅笔。
　　开始画。
　　画的是他练球的样子，和以前一样。但这一次，她画得特别慢，每一笔都很用心。因为她知道，这些画会一直一直画下去。而那些藏在抽屉里的秘密，那些没说出口的话，那些紫藤花瓣和淡粉色的信封——
　　它们也会一直一直在那里。和她一起，陪着这个少年，度过一个又一个春夏秋冬。

　　那天傍晚，幸村练完球，走回长椅边。
　　“走吧，回家。”他说。
　　和惠合上素描本，站起来。他们并肩走出球场，走过那条熟悉的路，走过那家团子店，走过那棵老樱花树。
　　樱花还在飘落，落在他们的肩头，落在他们的发间。幸村伸手，替她拂去落在头发上的一片花瓣。
　　“谢谢。”和惠轻声说。
　　幸村笑了笑，没说话。
　　他们走到岔路口，各自回家。
　　和惠推开家门，回到自己的房间。她打开抽屉，看着那个小盒子。盒子安安静静地躺在那里，里面藏着她的秘密。她伸手摸了摸盒盖，然后合上抽屉。
　　窗外，夕阳正在西沉，把天空染成暖暖的橘红色。
　　她坐在窗边，看着那片晚霞，嘴角微微弯起。有些话不用说，有些心意，可以藏在画里，藏在紫藤花瓣里，藏在每一个一起走过的黄昏里。藏在那个永远不会有回应的信封里，但她不后悔。
　　因为那个人值得，值得她画了又画，藏了又藏，等了又等。
　　哪怕永远不说出口，她也愿意。