《我还记得那个春天》西江草

3、雪坞（下） 燕扑绣没想

　　燕扑绣没想到自己这辈子还会主动牵莫春榭的手。

　　更没想到的是，莫春榭的手还是那么凉。像高中那年冬天，她们躲在教学楼后门的小巷子里，莫春榭把手塞进她的口袋，凉得她一个激灵，却没舍得躲开。

　　“走右边。”莫春榭说。

　　燕扑绣松开手，假装没注意到自己的指尖在发抖。

　　雪坞不是一个镇子，是一座山。

　　或者说，是一个被做成山形状的镇子。她们沿着青石板路往上走，两旁的房屋像积木一样错落叠着，白墙黑瓦，檐角挂着的冰凌在阳光下闪闪发亮。没有风，空气却冷得刺骨，燕扑绣呼出的白气很快凝成细小的冰晶，落在围巾上。

　　“你冷不冷？”莫春榭问。

　　“不冷。”

　　莫春榭看了她一眼，没说话，把自己脖子上的围巾解下来，递给她。

　　“我不——”

　　“你耳朵红了。”

　　燕扑绣下意识摸了摸耳朵，确实冰得有点疼。她接过围巾，上面还带着莫春榭的温度，淡淡的雪松味钻进鼻腔。

　　“谢谢。”

　　莫春榭点点头，继续往前走。

　　燕扑绣攥着围巾，没围，就那么攥着。她也不知道自己在较什么劲。

　　走了大概十分钟，路旁出现一个茶摊。说是茶摊，其实就是一个用竹竿支起来的棚子，里面摆着几张矮桌。一个穿青布棉袄的老太太坐在炉子旁，手里拿着把蒲扇，正慢悠悠地扇着火。

　　“喝杯茶再走吧。”老太太抬起头，脸上皱纹很深，眼睛却亮得出奇，“这山上冷，喝杯热的暖暖身子。”

　　燕扑绣看向莫春榭。莫春榭点了点头。

　　她们在靠边的桌子坐下。老太太端来两碗茶，茶汤是淡金色的，冒着热气，碗底沉着几片细小的叶子。

　　“这是什么茶？”燕扑绣问。

　　“梅花。”老太太说，“山上的野梅花，开得早，腊月就开了。”

　　燕扑绣端起碗喝了一口。茶里有淡淡的甜，还有一种说不上来的清香，像某种久远记忆里的味道。

　　“姑娘是来找人的吧？”老太太忽然说。

　　燕扑绣愣了一下：“您怎么知道？”

　　老太太笑了笑，没回答，转身回炉子边去了。

　　莫春榭低头喝茶，睫毛在脸上投下一小片阴影。燕扑绣看着她，忽然想起高中那会儿，莫春榭坐在教室窗边，阳光也是这样落在她脸上，睫毛的影子也是这样，细细的，微微颤着。

　　“看什么？”莫春榭没抬头。

　　“没什么。”

　　“你以前也这样。”

　　“哪样？”

　　“偷看我。”莫春榭抬起眼睛，“以为我不知道。”

　　燕扑绣的耳根有点热：“谁偷看你了。”

　　“你。”

　　“……”

　　“还脸红。”

　　“我没脸红。”

　　“你耳朵红了。”

　　燕扑绣下意识又去摸耳朵，摸到一半反应过来，把手放下来：“莫春榭，你故意的吧？”

　　莫春榭嘴角弯了弯，没说话，继续喝茶。

　　燕扑绣盯着她看了几秒，忽然有点恍惚。

　　这个表情她太熟悉了。高中的时候，每次莫春榭把她惹急了，就会露出这种表情——嘴角微微弯着，眼睛里有一点狡黠，像是偷吃了糖的小孩。

　　那时候她总会说，你笑什么笑。

　　然后莫春榭就会说，笑你可爱。

　　然后她就会更急。

　　现在她当然不会再急了。她是大人了，是科研所的实验员，是主导过重要项目的人，怎么可能被这么简单的话撩拨到。

　　“你耳朵又红了。”莫春榭说。

　　“莫春榭！”

　　茶摊的老太太忽然笑出声来。燕扑绣转过头，发现老太太正看着她们，眼角的皱纹挤成一团。

　　“年轻真好啊。”老太太感叹，“我年轻那会儿，也跟我家那个这样闹。”

　　燕扑绣讪讪地低下头。

　　莫春榭倒是坦然，还问了一句：“您家那位呢？”

　　老太太的笑容顿了顿，望向远处的山：“他呀，在山里呢。等着我去找他。”

　　沉默了一会儿。燕扑绣想说什么，又不知道该说什么。

　　“姑娘，”老太太忽然转向燕扑绣，“你是做实验的？”

　　燕扑绣一愣：“您怎么知道？”

　　“你手上那些疤。”老太太指了指她的手，“做实验的人，手上都有这种疤。我家那个也是。”

　　燕扑绣低头看自己的手。手背上确实有几个细小的白点，是几年前被硝酸溅的。还有指节上那道浅浅的疤，是碎玻璃划的。

　　“他是做什么的？”燕扑绣问。

　　“他呀，”老太太的眼神变得悠远，“是个酿酒的。”

　　“酿酒？”

　　“酿梅花酒。”老太太说，“这山上的野梅花，就他酿的酒最好。每年腊月，山下的人都上来买，排队能排到半山腰。”

　　燕扑绣听着，忽然觉得这个故事有点熟悉。

　　“后来呢？”

　　“后来啊，”老太太笑了笑，“后来他就不在了。我每年腊月都上来等他，等了三十年了。”

　　燕扑绣不知道该说什么。三十年。这个数字像一块石头压在胸口。

　　莫春榭忽然开口：“您等到了吗？”

　　老太太看着她，眼睛里的光有点奇怪：“姑娘，你说呢？”

　　莫春榭没说话。

　　“有些人是等不到的。”老太太低下头，继续扇炉子，“但有些人是等得到的。就看你想等，还是不想等。”

　　她们离开茶摊的时候，太阳已经开始偏西了。山路上的积雪被踩出咯吱咯吱的声响，两旁房屋的窗户里透出昏黄的灯光。

　　“你觉得那个老太太说的是真的吗？”燕扑绣问。

　　“哪部分？”

　　“等了三十年那部分。”

　　莫春榭想了想：“可能吧。在这个世界里，什么都可能。”

　　燕扑绣沉默了一会儿：“她说的那个酿酒的人，会不会就是我们要找的线索？”

　　“有可能。”莫春榭说，“但我觉得更重要的是，她为什么能认出你是做实验的。”

　　燕扑绣愣了一下。

　　“她的手。”莫春榭说，“她给你看她的手了吗？”

　　燕扑绣回想了一下，忽然意识到什么：“没有。”

　　“对。她没给你看她的手，但她知道做实验的人手上会有疤。”莫春榭停下脚步，“这说明她见过很多做实验的人。或者说，她见过一个做实验的人，并且记住了这个特征。”

　　“你是说……”

　　“那个酿酒的人，可能不是酿酒的。”莫春榭说，“可能也是个做实验的。”

　　燕扑绣脑子里忽然闪过一个念头：“你是说，他可能也是从我们那个世界来的？”

　　“只是猜测。”莫春榭继续往前走，“但如果是的话，那他就是我们要找的人。”

　　天色越来越暗，山路上的人却越来越多。都是下山的，有挑着担子的，有背着篓子的，步履匆匆地从她们身边经过。

　　“天黑了，姑娘们别往上走了。”一个挑担子的老汉停下来，“山上晚上冷，又没个住处。”

　　“我们找人。”莫春榭说。

　　“找谁？”

　　“一个酿梅花酒的。”

　　老汉的表情变了变：“你们找老周？”

　　“您认识他？”

　　老汉沉默了一会儿，摇摇头：“别找了，找不到了。”

　　“什么意思？”

　　老汉没再说话，挑着担子匆匆走了。

　　燕扑绣和莫春榭对视一眼，继续往上走。

　　越往上，路越窄，房屋也越来越稀疏。最后一座房子消失在身后的时候，天已经完全黑了。

　　但路还在。

　　月光照在雪地上，把一切都染成淡淡的蓝色。燕扑绣踩着莫春榭的脚印往前走，呼出的白气在眼前散开。

　　“还有多远？”她问。

　　“不知道。”

　　“你冷不冷？”

　　“不冷。”

　　“你耳朵红了。”

　　莫春榭停下脚步，回过头看她。

　　燕扑绣忽然意识到自己说了什么，耳根又开始发烫。

　　“你是在学我说话吗？”莫春榭问。

　　“我没有。”

　　“有。”

　　“我只是——”

　　“你耳朵红了。”

　　“莫春榭！”

　　莫春榭笑了。不是那种浅浅的弯嘴角，是真的笑了，眼睛弯成两道月牙，在月光下亮得惊人。

　　燕扑绣看着她的笑，忽然什么话都说不出来了。

　　这是七年来，她第一次看见莫春榭这样笑。

　　高中的时候，莫春榭经常这样笑。在教室里，在小巷里，在她们偷偷约会的每一个地方。那时候燕扑绣想，如果这辈子能一直看见这个笑，那她做什么都愿意。

　　后来这个笑消失了。消失得很彻底，像是从来没有存在过。

　　现在它又回来了。

　　燕扑绣不知道自己脸上是什么表情，但她看见莫春榭的笑容慢慢收起来，眼睛里多了一点她看不懂的东西。

　　“燕扑绣。”莫春榭叫她的名字。

　　“嗯？”

　　“你……”

　　话没说完，前面忽然传来一阵歌声。

　　是男人的声音，低低的，沙沙的，唱的不知道是什么调子。歌词听不清，但旋律很慢，像冬天的风穿过松林。

　　她们循着声音往前走，拐过一个弯，眼前忽然开阔起来。

　　是一片平地，平地的尽头是一间小木屋。木屋前站着一个人，背对着她们，正对着月亮唱歌。

　　“老周？”燕扑绣试探着叫了一声。

　　歌声停了。那个人慢慢转过身来。

　　是个中年男人，穿着旧棉袄，脸上有深深的皱纹，眼睛却很亮。他看着她们，眼神里有一种奇怪的东西——像是认识，又像是不认识。

　　“你们来了。”他说。

　　燕扑绣和莫春榭对视一眼。

　　“您知道我们要来？”

　　老周笑了笑：“等了几十年了，当然知道。”

　　他往屋里走：“进来吧，外面冷。”

　　木屋很小，只有一张床、一张桌、两个凳子。墙上挂满了各种各样的瓶子，瓶子里装着颜色各异的液体。桌子上摆着几个碗，碗里盛着吃了一半的饭菜。

　　“坐吧。”老周指了指凳子，“吃饭了没有？我这还有热的。”

　　“吃过了。”燕扑绣说，“您刚才说的等了几十年，是在等什么？”

　　老周坐下来，看着她们：“等两个人。两个从外面来的人。”

　　“您怎么知道我们会来？”

　　“因为有人告诉我会来。”老周笑了笑，“三十年前，有个人告诉我，三十年后会有两个姑娘来找我。一个做实验的，一个——”

　　他看向莫春榭，眼神里有一点探究：“一个什么？他没说清楚。”

　　燕扑绣心跳漏了一拍：“谁告诉您的？”

　　“我老婆。”

　　“您老婆？”

　　“对。”老周低下头，看着自己的手，“她也是从外面来的。三十年前，我们一起掉进这个世界。”

　　沉默。

　　莫春榭开口：“那她现在呢？”

　　老周没说话，指了指窗外。

　　窗外是山，是雪，是月光下闪闪发亮的树。

　　“她回去了。”老周说，“五年前，她找到回去的路。”

　　“那您为什么不一起回去？”

　　老周笑了笑：“我回不去。我不是从那个世界来的，我是这个世界的人。我生在这里，长在这里，这里才是我的世界。”

　　燕扑绣忽然想起茶摊的老太太：“您认识山脚下那个茶摊的老太太吗？”

　　老周的表情变了变：“茶摊的老太太？”

　　“对，她说是等一个酿酒的人，等了三十年。”

　　老周沉默了很久。

　　“她等到了吗？”他问。

　　燕扑绣不知道该怎么说。

　　莫春榭替她说了：“她说，有些人是等不到的。”

　　老周低下头，肩膀微微颤抖。

　　“但有些人是等得到的。”莫春榭继续说，“就看想等，还是不想等。”

　　老周抬起头，眼眶有点红。

　　“她还说了什么？”

　　“她说，”燕扑绣想了想，“年轻真好啊。”

　　老周愣了一下，然后笑了。笑得很轻，像风里的雪。

　　“她一直这样。”他说，“年轻的时候就这样。明明比我大两岁，总说我年轻。”

　　燕扑绣和莫春榭对视一眼。

　　“你们不回去找她吗？”燕扑绣问。

　　老周摇摇头：“我出不去。我不是从那个世界来的，穿不过那道门。”

　　“什么门？”

　　老周看着她们：“你们要找的，不就是那道门吗？”

　　从木屋出来的时候，月亮已经升得很高了。老周站在门口，递给她们一张纸。

　　“这是去那个地方的路线。”他说，“沿着山脊往北走，翻过三个山头，有一片梅花林。门就在梅花林的最深处。”

　　燕扑绣接过纸，借着月光看。纸上画着简单的路线图，标注了几个容易辨认的地标。

　　“谢谢您。”

　　老周摇摇头：“应该是我谢谢你们。你们让我知道，她还在等。”

　　他顿了顿，又说：“如果可以的话，回去以后告诉她，我也在等。等有一天，这个世界和那个世界能连在一起。”

　　燕扑绣点点头。

　　她们转身往回走。走了几步，莫春榭忽然停下脚步。

　　“您刚才说的那个人，”她回过头，“三十年前告诉您会有两个姑娘来找您的那个。他叫什么名字？”

　　老周沉默了一会儿。

　　“他没说。”他说，“他只说，如果有一天能回去，替他给一个人带句话。”

　　“什么话？”

　　“对不起。”

　　月光下，雪地泛着幽蓝的光。燕扑绣站在原地，心跳忽然变得很响。

　　“带给谁？”

　　老周看着她：“他说，带给一个做实验的姑娘。那个姑娘，手上也有疤。”

　　风从山那边吹过来，吹动树梢的雪簌簌落下。

　　燕扑绣不知道自己脸上是什么表情，但她感觉眼眶有点酸。

　　莫春榭的手忽然握住她的手。

　　还是那么凉。

　　但这一次，燕扑绣没有松开。

　　她们沿着原路往回走。下山的路比上山容易，积雪被踩实了，月光把一切都照得很清楚。茶摊还在那个位置，但已经没有人了。炉子灭了，桌子收起来了，只剩一个空棚子孤零零地立在路边。

　　燕扑绣在棚子前站了一会儿。

　　“她会回来的。”莫春榭说。

　　“你怎么知道？”

　　“她说了，等得到等不到，就看想等还是不想等。”莫春榭看着那个空棚子，“她想等，就会回来的。”

　　燕扑绣没说话。

　　她们继续往下走。山下的房屋灯火通明，偶尔有狗叫声传来。走了大概半个小时，莫春榭忽然停下来。

　　“燕扑绣。”

　　“嗯？”

　　“你相信吗？”

　　“相信什么？”

　　“那个人。”莫春榭看着她，“那个三十年前来过这里的人。”

　　燕扑绣沉默了一会儿。

　　“我不知道。”她说，“但如果是真的——”

　　她顿了顿。

　　“如果是真的，那他等了三十年，就是为了让一个人带一句对不起。”

　　莫春榭没说话。

　　“你觉得，”燕扑绣的声音有点轻，“他等的那个姑娘，知道他在等吗？”

　　莫春榭看着她，月光落在她眼睛里，亮得惊人。

　　“可能不知道。”她说，“但也许，她也在等。”

　　燕扑绣的心跳漏了一拍。

　　“等什么？”

　　莫春榭没回答。

　　她只是看着她，看了很久。

　　然后她伸出手，把燕扑绣脖子上的围巾整理了一下。

　　“你耳朵又红了。”她说。

　　这一次，语气很轻，像春天的风。

　　燕扑绣没反驳。

　　她只是低下头，让那条还带着雪松味的围巾，把自己裹得更紧一点。

　　下山的路还很长。但好像也没那么冷了。