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3、真相 ...
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傍晚的时候，又来了一拨人。
这回是二房的苏正业，我名义上的继父，带着他那个新太太和那对龙凤胎。
苏正业站在门口，比苏正和客气得多，甚至还带了礼物——一盒据说是从日本空运来的草莓，装在精美的木盒子里，看着就价值不菲。
“念念，”他把草莓递过来，“这几个月过得好不好？有什幺需要的，跟爸说。”
爸。
我听见这个字，笑了。
“苏先生，”我说，“您是不是忘了，我跟您没半点血缘关系？”
苏正业的脸僵了一瞬，很快又挤出笑来：“你这孩子，说的什幺话。咱们好歹是一家人——”
“一家人？”我打断他，“您结婚那天，我坐在最后一排。您敬酒的时候，从我跟前走过去，连看都没看我一眼。”
他的笑挂不住了。
新太太在旁边咳嗽了一声，捅了捅他。那对龙凤胎站在后面，大的那个低着头玩手机，小的那个好奇地打量着我。
“念念，”苏正业深吸一口气，“过去的事，是爸不对。但现在不是说这个的时候。老爷子真的不行了，你就看在他年纪大的份上——”
“他年纪大。”
我重复了一遍。
“他年纪大，所以杀人不用偿命是吗？”
苏正业愣住了。
我没再理他，把门关上了。
十分钟后，敲门声又响了。
这回我没开门。
隔着门板，苏正业的声音传进来，带着点气急败坏：“沈念！你别敬酒不吃吃罚酒！你以为你是谁？要不是苏家收留你，你早跟你那个短命妈一起——”
我没听完。
戴上耳机，放了一首我妈生前爱听的歌。
老歌，邓丽君的，《月亮代表我的心》。
我妈说她年轻的时候，有个人给她唱过这首歌。
那个人是谁，她没说。
但我想，我现在知道了。
夜里十一点，最后一拨人来了。
只有一个人。
苏茗。
我打开门，看着她站在走廊里，穿着件单薄的大衣，脸冻得发白。
“念念。”她说。
我没说话，侧身让她进来。
她进来之后，在沙发上坐下，盯着茶几上那盒日本草莓看了很久。
那是苏正业带来的，我忘了扔。
“你打算怎么办？”她问。
“没打算。”
“老爷子真的会死。”
“我知道。”
她抬起头，看着我。
灯光底下，她的眼睛有点红。
“念念，有些事……我也是今天才知道的。”
我没吭声。
她从口袋里掏出一个信封，递过来。
“这是我从我爸书房里找到的。他藏了很多年。”
我接过来，打开。
里面是一张照片，黑白的，边角泛黄。
照片上是两个人。
一个年轻女人，眉眼和我妈有七分像，穿着碎花裙子，站在一棵槐树底下，笑得明媚。
另一个是年轻男人，穿着旧式的中山装，站在她旁边，微微侧着头看她。
那男人我认得。
年轻时候的苏敬尧。
照片背面写着一行字，钢笔，字迹娟秀：
“廿三年夏，与敬尧摄于南城旧居。兰君存念。”
廿三年。
民国廿三年。
我妈还没出生。
照片上这个女人，是我外婆。
我攥着照片，指节发白。
苏茗在旁边说：“你外婆……当年是苏家的丫鬟。老太爷年轻的时候，跟她好过。”
“后来呢？”
“后来老太爷娶了门当户对的小姐，就是我的祖母。你外婆被赶出门，那时候已经怀了身孕。”
我妈。
我妈是老太爷的女儿。
那我是谁？
苏茗像是知道我在想什幺，继续说：“你妈十六岁那年，你外婆病死了。你妈一个人到江城讨生活，不知道怎么又找到老太爷门上。那时候老太爷已经是苏氏集团的掌门人，家大业大，不敢认她。”
“所以他把她嫁给了苏正业？”
苏茗摇头：“不是他把她嫁给了苏正业，是苏正业自己看上了她。”
我一愣。
“你妈长得太像你外婆了。”苏茗的声音低下去，“苏正业……他从小就知道那个故事。他不知道从哪听说你妈来了江城，自己找上门去的。”
我脑子里轰的一声。
“老太爷知道以后，大发雷霆，但木已成舟。他只好认下这门亲，对外只说三房娶了个寡妇。至于你……”
她看着我，眼神复杂。
“你妈嫁进门的时候，已经怀了你。老太爷问过她，孩子的父亲是谁。她死活不肯说。”
我没说话。
“老太爷派人去查过，查不到。你妈口风太紧，一个字都不肯吐露。后来她病重，老太爷去看她，她写了一封信，就是年会上给你的那封。老太爷看过那封信，脸色变得很难看，然后就把信收起来了。”
“他没收。”我说，“他留到今天，当着所有人的面给我。”
苏茗沉默了一下。
“念念，”她说，“老太爷这是在报复你妈。”
我懂了。
报复我妈当年不肯说出那个男人的名字。
报复我妈让他这个当父亲的，到死都不知道自己的外孙女到底是谁的种。
所以他让我在所有人面前，被当成野种羞辱。
让他欠我妈的，由我来还。
我把照片收起来，放进贴身的口袋里。
“谢谢你，苏茗。”
她看着我：“你真不救他？”
我没回答。
她站起身，走到门口，又回头看了我一眼。
“念念，不管你做什幺决定，我站你这边。”
门关上了。
屋里只剩我一个人。
窗外不知什幺时候飘起了雪，细细的，落在玻璃上化成水。
我在沙发上坐了很久。
凌晨两点，手机响了。
是小陈。
“念念姐，”她的声音带着哭腔，“老爷子不行了。医生说，过不了今晚。”
我没说话。
“念念姐，你真的不来吗？”
窗外的雪越下越大。
我握着手机，看着玻璃上自己的倒影。
那张脸，眉眼像我死去的妈。
鼻子以下呢？
像谁？
我忽然想起遗书上那半截没写完的话。
“他的地址在——”
在哪？
南城柳叶巷七号早就拆了。
但那张照片上，槐树底下的两个人，笑得多好。
廿三年夏。
距今快一百年了。
我挂了电话，站起身。
