《全世界只有我们没告白》十楠雨

4、分班 初中分班，

　　九月初，初中开学。

　　校门口挤满了人，初一新生像一群没头苍蝇似的乱转，找分班表的，找教室的，找厕所的，喊声笑声混成一片。鹿羽阳站在人群外面，仰着头看墙上贴的红纸。

　　一班。他的名字在第三行。

　　他往下找，一行一行看过去，二班，三班。

　　陈凝，三班。

　　他把那个名字看了三遍。

　　不是一班。也不是二班。是隔了一堵墙的三班。

　　鹿羽阳垂下眼睛，把书包带子往上提了提，转身往教学楼走。

　　走廊很长，一班在东头，三班在西头。中间隔着二班，隔着厕所，隔着开水房，隔着一条几十步就能走完、却好像怎么也跨不过去的距离。

　　他找到自己座位坐下，窗外的阳光照进来，晃得人眼晕。

　　一班和三班。只隔一条走廊。

　　可就是觉得远了。

　　开学第一个月，鹿羽阳就被老师抓去了竞赛队。

　　“这孩子脑子灵，坐得住，不抓可惜了。”数学老师拿着他的入学考试成绩，在办公室拍板。于是每天下午第三节课后，别人放学回家，他去竞赛教室报到。数理化轮着来，今天刷题，明天讲题，后天模拟考。时间排得满满当当，连喘口气的空隙都没有。

　　他以为这样挺好。

　　忙起来，就没空想别的了。

　　可他错了。

　　越是忙，脑子里那个人的影子反而越清楚。

　　他会在竞赛课上走神，盯着黑板上的公式发呆，然后忽然想起她写字时微微耸起的右肩。他会半夜刷题刷到眼睛发酸，合上书本的一瞬间，脑海里浮现的是她笑起来弯成月牙的眼睛。他会梦见她，梦见了也不说话，就站在老巷的槐树底下冲他笑，手里举着半根奶油冰棍。

　　醒来的时候，枕头有点湿。

　　他不知道那算什么。也不想去想。

　　只是每天打水的时候，他开始绕路了。

　　明明一班门口就有开水房，几步路的事，他非要走到走廊尽头，经过三班门口，去那边的开水房打水。

　　每次经过，他都放慢脚步，目光往里扫一眼。

　　从窗户往里看，第三排靠窗的位置，是她。

　　看见她低着头写作业，他就安心，脚步都轻了。看见她和同桌说笑，他也跟着弯一下嘴角，然后赶紧移开目光，假装只是路过。看见她被老师点名站起来，他会下意识屏住呼吸，攥紧手里的水杯，直到她答完题坐下，他才继续往前走。

　　他从来不进去。从来不打招呼。从来不让她发现。

　　只是在经过的时候，多看一眼。

　　像在偷偷收藏一点光。

　　陈凝也发现了这个规律。

　　开学第二周，她就摸清了鹿羽阳的作息。

　　他早上七点二十到校，会先去车棚放自行车，然后穿过操场进教学楼。下午第三节下课，他会去竞赛教室，那个教室在实验楼二层，从三班窗户能看见楼梯口。他走路不紧不慢的，背着书包，低着头，谁也不看。

　　她开始调整自己的课间路线。

　　一班门口那条走廊，她以前从来不走的。厕所明明在三班旁边，方便得很。可她现在，宁愿多走几步路，绕到走廊东头，经过一班门口，再去那边的厕所。

　　每次经过，她也会往里看。

　　看见他坐在座位上做题，她就放心，嘴角微微翘起来。看见他被老师叫走，她就莫名担心，是不是竞赛压力太大了？看见他一个人坐在座位上吃饭，别人都有伴，就他一个人安安静静地扒拉饭盒，她就心疼。

　　心疼也不敢上前。

　　她就在门口多站一秒，然后继续往前走。

　　她也把心事写下来。

　　不是日记本了，是个手掌大小的手账本，封皮是淡蓝色的，扉页上贴了一张贴纸——一颗橘子糖。她每天写一点，有时候是几句话，有时候只是一个词。

　　“今天他穿了一件白T恤，领口洗得发白了。”

　　“他好像又瘦了，是不是竞赛太累？”

　　“路过一班的时候，他正好抬头，差点对上眼，我心跳得飞快。”

　　她写得小心，写得轻，像怕被人发现。

　　写完就锁进抽屉里，和那张小学毕业时的小纸条放在一起。

　　初中第二次月考，陈凝考砸了。

　　她文科一直好，语文年级第三，英语班级第一，作文被老师拿去当范文朗读。可数学拖了后腿，最后一道大题全军覆没，选择题蒙错四道，成绩单发下来的时候，总分掉到班级十五。

　　她盯着那张成绩单，眼眶一下就红了。

　　放学铃响，别人都走了。教室里的人越来越少，最后只剩下她一个。

　　她没走。趴在桌子上，脸埋在胳膊里，肩膀轻轻抖。

　　她没告诉任何人。

　　没告诉妈妈，怕她担心。没告诉闺蜜，怕被人笑话。更没告诉鹿羽阳，她不知道自己为什么不想让他知道，就是不想。

　　她就那么趴着，窗外的天一点点暗下去。

　　门被推开的时候，她没听见。

　　有人走进来，走到她座位旁边，停下。

　　“陈凝。”

　　她猛地抬头。

　　鹿羽阳站在她面前，背着书包，手里拿着一本翻得发旧的笔记本。教室里没开灯，只有走廊的光透进来，照在他半边脸上。他看着她，没说话。

　　她眼睛红红的，睫毛上还挂着泪，脸上被袖子蹭出一道道印子。她看着他，忽然觉得自己狼狈极了，想低头，又舍不得把目光从他脸上移开。

　　“鹿羽阳？”她声音哑哑的，带着哭完之后的鼻音，“你怎么来了？”

　　他顿了顿，把那本笔记本放在她桌上。

　　封面是牛皮纸包着的，角都磨圆了，页脚翻得卷边。她翻开，里面密密麻麻全是字。每一道题，每一个步骤，每一种解法，写得清清楚楚。有些地方还用红笔做了标记，在旁边写着“易错”“注意”“这个解法简单”。

　　“看不懂的，”他声音很轻，轻得像是怕吓着她，“可以问我。”

　　她盯着那本笔记，眼泪又掉下来。

　　不是难过。是酸，是软，是暖，是说不上来的一股热流从胸口涌上来，冲到眼眶，化成止不住的水。

　　“你……你不用特意……”她吸着鼻子，话都说不利索，“你竞赛那么忙……”

　　“不是特意。”

　　他打断她，耳根慢慢红了。

　　“我刚好路过。”

　　又是刚好路过。

　　她抬起头，看着他红透的耳尖，看着他垂下去不敢看她的眼睛，忽然就笑了。脸上还挂着泪，嘴角却弯起来，又哭又笑的，像个小傻子。

　　“鹿羽阳，”她说，“你每次都刚好路过。”

　　他没说话。

　　但她看见他嘴角翘了一下。

　　那天晚上，陈凝回到家，饭都没吃几口，就跑进房间，翻出那本淡蓝色的手账本。

　　翻到最新一页，她拿起笔，写：

　　今天又考砸了，数学。放学一个人在教室哭，觉得自己特别没用。然后他来了。他给我送了一本笔记，上面全是数学题，每一道都写得清清楚楚。他说，看不懂的可以问他。他说他不是特意，是刚好路过。

　　可我知道，他是特意。

　　他总是在我最难的时候出现。

　　好像不管我躲到哪里，他都能找到我。

　　我好像，越来越喜欢他了。

　　写完，她盯着“喜欢”那两个字看了很久。

　　这两个字她写过一次，在小学毕业那天。那时候写，心跳得厉害，像是做了什么坏事。现在写，心跳还是厉害，但好像不那么怕了。

　　她把本子合上，抱在怀里，发了一会儿呆。

　　而同一时间，鹿羽阳坐在书桌前，面前摊着一本竞赛记录本。

　　他应该刷题的。明天还有模拟考。可他的笔尖却落在最后一页的空白处，写下一行和公式毫无关系的字：

　　她哭的时候，我心很乱。

　　以后，我想一直在。

　　写完，他愣了一下。

　　然后拿起胶带，把这一页和前一页粘在一起。

　　怕被人看见。也怕自己看见。

　　他们就这样，隔着一条走廊，各自过着各自的日子。

　　一班和三班。东头和西头。竞赛队和文学社。数理化和摘抄本。

　　看着很近，其实很远。

　　可有时候，又好像没那么远。

　　比如周三下午的大课间。

　　操场上人很多，跑操的、打球的、蹲在角落聊天的。陈凝和几个女生站在双杠旁边，听她们聊班里的事。她心不在焉，目光往操场另一边飘。

　　那边是一班的方阵，正在跑步。她一眼就看见他了。他跑在队伍中间，不紧不慢的，低着头，不知道在想什么。跑过弯道的时候，他忽然抬起头，往她这个方向看了一眼。

　　就一眼。然后继续低头跑。

　　她的心跳漏了一拍。

　　旁边的人说什么她全没听见，光顾着按自己的胸口，怕它跳得太响被人发现。

　　又比如周五放学的时候。

　　校门口挤满了人，家长接孩子的，学生结伴走的，卖零食的小摊前排着队。陈凝推着自行车往外走，一抬头，看见他也在推车。

　　他就走在她前面五六步远的地方，背着书包，车筐里放着那个旧旧的帆布袋。

　　她想喊他，嘴张开了，又闭上。

　　喊他干嘛呢？没什么事。

　　她就那么跟在他后面，慢慢走。他骑上车，她也骑上车。他往左拐，她也往左拐。他一直没回头，一直不知道她就在后面。

　　一直骑到巷子口，他才停下来，回头看了一眼。

　　她赶紧低下头，假装在调车铃铛。

　　等她再抬头，他已经拐进巷子里了。

　　那天晚上，她在手账本上写：

　　今天放学跟他骑了一路。他没发现我。

　　心里有点失落，又有点高兴。

　　他不知道，但我知道。

　　就够了。

　　少年人的喜欢，就是这样。

　　不说，不闹，不张扬。

　　只是绕远路去打水。只是多走几步去厕所。只是在人群里多看一眼。只是在放学路上远远跟着。

　　只是在你看不见的地方，悄悄为你撑一把伞。

　　把伞撑好了，也不说。

　　等你发现下雨了，抬头看，他已经走远了。

　　只留下一个背影，和一句“刚好路过”。