《教室尽头的你》净飔居士

4、他一定会知道

　　几天后，她们踏上了前往北京的火车。

　　临行前一晚，苏敏在门缝下放了一封信，写给那个从未谋面的恩人。信很短，只有几句话：“不知名的恩人：我和女儿明天要去北京做手术了。谢谢您这一年的帮助，您给了我女儿第二次生命。这是我的电话号码，如果您愿意，手术后我想当面向您道谢。苏敏”

　　她不知道那人会不会看到，也不知道如果看到了，会不会联系她们。但她必须这么做。

　　火车缓缓驶出站台，林溪靠在窗边，看着熟悉的城市在视野中后退。那些熟悉的街道、楼房、广场，都渐渐模糊，最终消失在地平线。

　　“紧张吗？”苏敏握住女儿的手。

　　林溪摇摇头，又点点头。她看着母亲眼角的皱纹和鬓角的白发，轻声说：“妈，如果我手术不成功……”

　　“没有如果。”苏敏打断她，语气坚定：“一定会成功。你必须好好的，妈还想看你上大学，看你结婚，看你过正常人的生活。”

　　林溪笑了，这是她一年来第一个真心的笑容。

　　车窗外的景色飞驰而过，山峦、农田、河流、城市的高楼大厦，像一卷快速翻动的画卷。林溪忽然意识到，自己离健康越来越近了，离那个被病痛囚禁的过去越来越远了。

　　而那个从未露面的神秘人，像一道光，照亮了她们最黑暗的路。

　　北京的春天来得晚一些，空气中还带着料峭的寒意。手术安排在三天后，这三天里，林溪做了一系列的检查，见了主刀医生，签了厚厚一沓同意书。

　　手术前一晚，林溪怎么也睡不着。她躺在病床上，听着监护仪规律的低鸣，感受着心脏在胸腔里跳动——这是她熟悉了十八年的节奏，不规则，无力，像是随时会停摆的钟。明天之后，它会变成什么样？

　　“小溪，睡了吗？”苏敏轻声问。她这几天几乎没合眼，眼圈黑得吓人，但眼神却异常明亮。

　　“没。”

　　苏敏起身，坐到女儿床边，握住她的手：“妈给你讲个故事吧。你小时候，特别喜欢听的那个，关于星星的。”

　　林溪点点头。那是母亲编的故事，说每个孩子都是一颗星星，生病的孩子只是星星暂时蒙了尘，等尘埃拂去，就会重新发光。

　　母亲温柔的声音在病房里流淌，林溪慢慢闭上了眼睛。在陷入沉睡的前一刻，她想：如果我是星星，那妈妈就是永远守护我的夜空。而那个神秘人，一定是夜空中最亮的那颗指引星。

　　手术当天，凌晨七点护士就来做了术前准备。林溪换上手术服，躺在转运床上，看着天花板上的灯一排排向后移动。苏敏一直握着她的手，直到手术室门口。

　　“妈在这等你出来。”苏敏说，声音平静得不可思议。

　　林溪看着母亲，忽然发现，这一年来被重压磨出的憔悴，在这一刻都被一种坚定的力量取代了。母亲挺直了背脊，眼神清澈，像是已经做好了面对一切结果的准备。

　　“妈，我……会好的！”林溪轻声说。

　　苏敏的眼泪终于落了下来，她俯身在女儿额头印下一吻：“妈知道。一定会好的……”

　　手术室的门开了，又关上。将母女隔绝在两个世界。

　　苏敏站在门外，看着门上“手术中”的红灯亮起，腿一软，几乎要瘫倒在地。她扶住墙壁，慢慢滑坐到走廊的长椅上，双手交握在胸前，开始无声地祈祷。

　　时间一分一秒地流逝，慢得像凝固的琥珀。每一分钟都像一个世纪那么漫长。苏敏盯着手术室的门，眼睛一眨不眨，仿佛这样就能透过厚重的门板，看到里面的情况。

　　走廊里人来人往，有医护人员匆匆走过，有病人家属低声交谈，有推床轮子滚过地面的声音。但这些都像隔着一层厚玻璃，模糊而不真实。苏敏的世界缩小到那扇门，那个红灯，和胸腔里疯狂跳动的心脏。

　　她想起林溪小时候，第一次被诊断出心脏病时，医生委婉地说“情况不乐观”。那时林溪才六岁，躺在病床上，小脸苍白，却还笑着对她说：“妈妈，我不疼。”

　　她想起丈夫林海涛离开的那天，她倔犟地对那个男人说：“你走吧，我不会放弃我的女儿。”

　　她想起无数个深夜，林溪因为疼痛而无法入睡，她抱着女儿，轻轻哼着摇篮曲，直到天亮。

　　她想起那些借钱的电话，亲戚的推诿，朋友的为难，都像陌生人一样的冷漠。

　　她想起每个月的十七号，那个神秘的信封，和随之而来的希望。

　　这一切，都要在今天有一个结果。

　　她喃喃自语，不知是在向谁祈求，“让我的孩子活下来，让我做什么都可以……”

　　时间过去了两个小时。对苏敏来说，像是过去了二十年。

　　手术室内，是完全不同的景象。

　　无影灯下，林溪安静地躺着，仿佛只是睡着了。主刀医生和他的团队正在进行最关键的部分——建立体外循环，让林溪的心脏暂时停止跳动，以便进行修复。

　　这是一台精密而复杂的手术，每一毫米的误差都可能致命。监护仪上，林溪的生命体征平稳，这让所有人都稍微松了口气。

　　与此同时，在手术室外，苏敏已经站不起来了。她蜷缩在长椅上，双手交叉，互相紧紧攥着。有个好心的护士给她端来一杯水，她接过来，却一口也喝不下。

　　“阿姨，您女儿的手术很复杂，可能需要五六个小时。”护士轻声说：要不要去吃点东西？”

　　苏敏摇摇头，声音沙哑：“我就在这里等她。”
　　护士叹了口气，不再劝。她见过太多这样的家属，那种将全部希望寄托于手术成功的心情，是任何语言都无法安慰的。

　　苏敏看了眼手机，下午一点。手术已经进行了四个小时。她想起林溪小时候最爱吃她做的番茄炒蛋，每次都能吃一大碗饭。等女儿好了，她一定要天天做给她吃，把她这些年错过的营养都补回来。

　　她又想起林溪的梦想——考上美术学院，成为一名插画师。如果不是这场病，她现在应该已经在大一的教室里，和同龄人一起学习、欢笑。

　　“一定要给她这个机会……”苏敏闭上眼睛，泪水从眼角滑落。

　　就在这一刻，手术室的门开了。

　　苏敏猛地睁开眼睛，几乎是弹跳起来。一个穿着手术服的女医生走出来，摘下口罩。

　　苏敏看着女医生的脸，试图从表情中读出结果。但她什么也看不出来，医生的脸平静得像一池深水。

　　“医生，我女儿……”她的声音颤抖得不成样子。

　　女医生看着她，露出了笑容：“手术很成功。”

　　简简单单的五个字。

　　苏敏的腿一软，几乎站立不住，被眼疾手快的护士扶住。

　　“真……真的？”她听见自己问，声音遥远得像从天边传来。

　　女医生用力点头：“真的。修复非常完美，心脏已经重新开始自主跳动，生命体征一切正常。再观察一段时间，就可以送回病房了。”

　　苏敏张了张嘴，想说什么，却发不出任何声音。泪水汹涌而出，不是啜泣，而是彻底的、毫无保留的嚎啕大哭。她跪倒在地，双手捂住脸，肩膀剧烈地颤抖。

　　那哭声里有太多东西——十几年的煎熬，无数个不眠之夜，被生活磨出的层层老茧，还有终于等到的、不敢奢望的奇迹。

　　她沉浸在巨大的情绪浪潮中，任由泪水洗刷这些年积压的所有苦楚。

　　不知过了多久，她终于慢慢平静下来。抬起头，看见那位年轻的、相貌清秀的女医生还在面前，耐心地等着她。

　　“谢谢……谢谢您……”她语无伦次地说。

　　女医生扶她起来，温和地说：“这是我们的职责。您女儿很坚强，手术过程中生命体征一直很稳定。”

　　苏敏又哭了，但这次是喜悦的泪。

　　又过了大约一个小时，林溪被推出了手术室。她还在麻醉中沉睡，脸色苍白，但呼吸平稳。苏敏扑到转运床边，轻轻握住女儿的手——温暖的，有生命力的手。

　　“小溪，妈妈在这儿……”她低声说。

　　林溪被送入监护室，苏敏只能隔着玻璃看她。但这已经足够了。女儿还活着，手术成功了，她们有未来了。

　　那天晚上，苏敏坐在监护室外，终于感到了饥饿。她去医院的食堂吃了一碗鸡汤面，每一口都嚼得很慢，她细细地品尝食物的味道。味觉恢复了，世界恢复了色彩，生活重新开始了。

　　第二天上午，林溪苏醒了。麻药退去后的疼痛让她蹙起眉头，但当她看见母亲眼中从未有过的明亮光芒时，她笑了。

　　“妈，我疼，不是心脏，而是伤口。”她轻声说。

　　苏敏的眼泪又掉下来，但这次是笑着哭的：“你没事就好，等回家妈给你做好吃的……”

　　一周后，林溪转到了普通病房。推开病房的窗，北京的阳光洒进来，暖得让人想哭。十八岁的林溪靠在床头，感受着胸腔里的变化，那里不再有如影随形的疼痛，只有鲜活的血液在平稳流淌。

　　她终于摆脱了缠绕多年的病魔，挣脱了死亡的阴影，在漫长的寒夜之后，迎来了属于自己的、崭新的人生。

　　苏敏站在窗边，看着女儿被阳光笼罩的侧脸，忽然想起那个每个月十七号的神秘信封。她拿出手机，看了看——依然没有陌生来电，没有短信。那个人，还是没有联系她们。

　　“妈，你说他会知道手术成功了吗？”林溪轻声问。

　　苏敏点点头：“一定知道。他一定在某个地方，为你高兴。”

　　林溪望向窗外，北京的天空湛蓝如洗。她在心里默默地说：谢谢你，不知名的神秘人。你给了我第二次生命，这份恩情，我会用一生去铭记……

　　（未完待续）