《沸冬》哭泣的企鹅

6、她的痛楚

　　张梅死了。
　　小人物的死亡像一粒石子投进深潭，溅起几不可闻的微响，便被无尽的水流吞没。拳击馆来了新的保洁，一个沉默寡言的中年男人，很快填上了那片空出来的工位。没有人问起从前那个总是笑眯眯的胖阿姨去了哪里。或许问了，只是没人听见答案。楚阴不知道。她再也没有靠近过那扇玻璃门。
　　吴仁也没有再来找她。
　　或许是知道自己闹出了人命感到心虚，又或许是单纯对这个不会惨叫、不会逃跑的玩具感到腻味。
　　不知楚阴在垃圾堆里找到了什么营养丰富的食物——至少吴仁他们是这么认为的。她开始抽条，像一株被踩断过无数次、却在烂泥里硬生生憋出新芽的野草。瘦，但不再是那副一碰就碎的模样。衣服还是破的，不合身，但她不再缩成小小一团。那个蜷在角落、像被遗弃的旧抹布似的孩子，不知什么时候，从那张皮囊里一点点消失了。
　　张梅死后，楚阴像患了某种偏执症，不计手段地吞咽任何能入口的东西——垃圾桶里别人啃剩的骨头、菜市场收摊后遗落的烂菜叶、面包店后门发霉的边角料。她的胃像一个永不知足的黑洞，不知疼痛地工作着。但这不是为了活。活着从来不需要这么费力。
　　这是为了吃饱。
　　张梅说，吃饱了，都会好起来的。
　　她把这句话吞进肚子里，和那些冷硬的、发馊的、带着油污气息的食物一起。胃会消化食物，却消化不了这句话。它卡在那里，像一枚生锈的钉子，每天隐隐作痛。但她留着它。
　　至于那包梅子味小饼干，被她妥帖地藏在破烂衣衫的内侧，贴着心口的位置。包装袋已经揉皱，边角磨出了白边，她从不打开。偶尔隔着布料摸到那个小小的、柔软的方块，像摸到一颗还在微弱跳动的心脏。
　　不是她的。是别的什么。
　　平淡的日子像一洼死水，不知流过多少遍。
　　又是冬夜。
　　楚阴低头走着，空洞的目光落在脚下污水结成的薄冰上，没有注意到路边那簇聚集的人影。
　　直到一个刺耳的声音像锈钉子碾过玻璃，从面馆檐下传来。
　　楚阴愣了一会，缓缓抬头看过去。
　　没有任何表情。没有任何动作。只是那双眼睛里，有一簇什么死灰复燃的东西。
　　吴仁被这一眼看得微微后退，后背撞上桌沿。他愣了一下，随即恼怒像沸腾的水从心底漫上来。他在怕什么？怕这个他从小踩到大的小可怜？荒唐。
　　“……你他妈看什么看？”
　　他拍桌。面馆老板正把一碗热汤面搁在托盘上，被他这一下惊得抬眼，目光在吴仁脸上扫过一圈，又事不关己地垂下去，端着面走开了。
　　“给老子滚过来！”
　　楚阴没有动。夜风掀起她披散的长发，像撕开一道经年的旧幕布。
　　吴仁被这沉默激得冷笑出声。那笑声里有轻蔑，却更像在掩盖某种连他自己都不愿承认的慌张。他低头看了一眼手里刚上桌的热面——汤还在翻滚，白汽蒸腾，辣椒油在表面凝成一层赤红的膜。
　　他端起碗，狠狠砸了过去。
　　滚烫的汤面泼洒在楚阴身上，冬夜的寒气与沸汤的滚烫在她皮肤上交战。所过之处烙下一片迅速泛红、起泡、溃烂的痕迹。冬风接着刮过，那片灼伤又像被浇上冰水，刺进骨头里。
　　她没有躲。甚至没有出声。
　　吴仁似乎被这份毫无反应的承受激得更加暴躁，抬脚狠狠踹在她腿上，骨头断裂的声音响起，楚阴像一截被伐断的枯木，直直向后栽倒。她摔在面碗的残骸上，细密的瓷片深深陷进右掌掌心，刺入小腿肚。血从伤口渗出来，与地上逐渐冷却的面汤混在一起，在布满油污的水泥地上晕开一摊污浊的暗红。
　　面馆老板听见动静，慢吞吞踱出来。他低头看了一眼地上蜷缩的女孩——汤洒了一地，碎瓷片四溅，血和油污搅成一团。他的目光在她脸上停了一瞬，像看一张被撕破的旧报纸。
　　然后他转向吴仁。
　　“记得赔钱。”
　　吴仁从口袋里摸出几张皱巴巴的零钱，拍在桌上。然后他掏出手机，镜头对准地上那具还在渗血的身体，按下快门。闪光灯白惨惨地亮了一下，像匕首的反光。
　　他翻看着屏幕里的照片，满意地哼了一声，带着几个小弟扬长而去。脚步声渐渐远了，笑声也远了，巷子重归死寂。
　　楚阴躺在冰冷的地上。
　　胸口还在火辣辣地烧，手心和腿肚的伤口还在缓慢地往外渗血，那血是温热的，被冬风一吹，很快凉透。她就那样躺着，一动不动，像一具被丢弃后又忘记回收的废品。
　　很久之后，她动了。
　　不是挣扎，不是踉跄。她撑着地面，缓慢地、一节一节地把自己从地上拔起来。碎瓷片从掌心脱落，带出一小股新的血，她没看。
　　她站起身，头发披散，遮住整张脸。冬风掀起她破烂的衣角，露出内侧那个小小的、被妥善藏好的布包。她低头，隔着布料轻轻按了一下，像确认什么还在那里。
　　然后她转过身，一瘸一拐，走进巷子深处。
　　从此，她消失在所有人的视线里。
　　没有人知道那个遍体鳞伤的女孩去了哪里。巷口卖烟的老头偶尔提起，说那孩子好像走了，又好像没走，只是换了条路。也有人说，见过一个瘦削的身影，在深夜的垃圾站翻找什么，天亮前又消失了。但这些都只是传言，模糊的，无从查证的，像巷口结冰的水洼映出的碎月。
　　于是陪伴她的……
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