《只是因为喜欢你有关的一切【纯爱】下部》树犹如此w

126、他不想输 他已经输了

　　遗忘不是一下子的事。是一点一点的。

　　像潮水退去，先在沙滩上留下一道湿痕，然后那道痕也干了；像旧照片泛黄，先黄了边角，再黄了中间，最后连人的眉眼都模糊了。先忘了他的声音。想不起他叫自己名字时的尾音是往上扬还是往下沉，想不起他笑的时候声音是从喉咙里滚出来的还是从鼻腔里哼出来的。再忘了他的脸。想不起他眉骨的弧度，想不起他笑起来时眼角的细纹，想不起他低头时睫毛在颧骨上投下的那片阴影。所以，只能在脑海里拼命描摹，却也只是，描一遍，淡一遍；描一遍，又淡一遍。

　　最后连他的名字都记不清了。是哪几个字？怎么写来着？他握着笔，悬在纸上，笔尖颤了又颤，落不下去。他忘了。彻底忘记了。

　　“用不着你操心！”夏语凉嫌弃地甩开了他的手，还用力擦了擦手背，像沾了什么脏东西。他没有回头，可他知道，那只手还在空中悬着，等他再一次伸过来。

　　李临沂被甩开了也不生气，反倒又抓住了他的手。那只手刚被甩开，指节还带着甩动的余势，还没来得及垂下去，便又追了过来，像水，你泼出去，它自己就聚回来。他握住了，不是握，是包。掌心贴着手背，手指一根一根嵌进他的指缝里，像钥匙找到了锁孔，不紧，刚好。

　　他一个劲儿地卖力撒娇，声音软得像泡发了的银耳，黏黏的，稠稠的，拖着一层薄薄的尾音，不肯收。“当然要了，我不操心你，操心谁？”那语气里带着一点理所当然，像在说一件天经地义的事——太阳从东边出来，河水往低处流，我操心你，不需要理由。他的手指在夏语凉手背上轻轻蹭了蹭，像小狗用鼻子拱主人的手心，拱完了还舔一下。不是舔，是捏。用力捏了一下，不重，可那一下里藏着话——我在，我一直都在。我没走，我也不会走。你就是甩我一百次，我还会回来。我会抓他一百零一次。

　　李临沂握着夏语凉的手，握了很久，久到掌心的汗把两个人的皮肤都洇湿了，久到他忘了自己是在讨好的，还是真的怕他再甩开。

　　“啧，说话就说话，别动手动脚的。”夏语凉皱着眉，手腕猛地往外一抽，像一条被抓住尾巴的鱼，拼命甩了几下。可那只手纹丝不动，像焊住了一样。他再抽，还是没动。手指被箍得太紧了，紧到骨节之间的缝隙都被压没了，泛出白来，像冬天枝头上那层薄霜。他挣了几下，挣不开，又挣了几下，还是挣不开。他第一次发现这家伙手劲这么大，大到他所有的挣扎都像在跟自己较劲。

　　李临沂见他不动了，嘴角慢慢扬起来，扬起他一贯的、欠揍的、让人想捶他一拳的得意笑容。可那笑容底下，藏着怕——怕他下一秒又抽回去，像上次那样，抽得干脆，不留余地；怕他转身，把背影留给他，让他一个人站在那儿，怕他冷冰冰地说“放开”，那两个字比冬天的风还冷，冷得他心口发紧，连笑都挂不住。他只好笑着，把那些怕藏进笑里，藏在得意底下，藏在他握紧的手心里。手心里有汗，湿漉漉的，分不清是他的还是夏语凉的。他握得很紧，紧到指甲都陷进自己的掌心里。

　　“你来干嘛？”夏语凉的声音还是冷冷的，像冬天没有太阳的午后，风吹过来，不带一点温度。可他没抽手。他的手还在他掌心里，安安静静的。

　　“不明显吗？”李临沂指着一地的狗粮，那堆东西堆在走廊里，纸箱摞着纸箱，袋子叠着袋子，像一座歪歪扭扭的小山。他指着那座山的时候，嘴角翘着，眼睛里有一点光，像一个献宝的孩子，把所有的好东西都搬来，堆在他门口，怕他看不见。“给我们的儿子送吃的来了呀。”

　　他用了“我们的儿子”这个词……

　　舌尖上那五个字还带着余温，像刚从心里掏出来的，热腾腾的，烫得他差点咬到自己。我们的”——不是“我的”，也不是“你的”，是“我们的”。

　　是那条把他们连在一起的线，从煤球来的那天起，他喂它吃饭，他带它打疫苗，他抱着它坐在沙发上看电视，它趴在他腿上睡着了，他不敢动，夏语凉就在一旁捂嘴偷笑，那些画面一帧一帧地叠在一起，叠成一条路，他走在这头，夏语凉站在那头，煤球在中间跑来跑去，像一盏灯，替他们照着那条差点就断了的路。他想走过去，走回他身边，走回“我们”这两个字里。他不知道那个字还收不收他，可他愿意走。因为“我们的儿子”是煤球，而煤球是他和他之间，唯一还能用的那个“我们”。他舍不得丢。他怕丢了，就真的什么联系都没了。没了联系，他就找不到他了。

　　说出来的时候，声音是轻快的，可心里有什么东西轻轻沉了一下。不是疼，是酸。那酸从心口往喉咙爬，爬到一半，又咽回去了。他不想让他听出来。他怕他听出来了，会问“你酸什么”。他不知道怎么答。他总不能说，我酸的是，我和你之间，好像只剩下这只狗了。

　　虽然他总是嘴上嫌弃，心里却比谁都在乎。他在乎那只狗，在乎它吃没吃饱，在乎它有没有捣乱，在乎它会不会在他不在的时候，趴在门口，等他来。他在乎狗，更在乎养狗的那个人。他怕他太忙，顾不上自己；怕他加班太晚，忘了吃饭；怕他一个人回到家，屋里空荡荡的，只有狗在等他。他不想让他一个人。他想替狗陪他。

　　他看着他，看着他别过去的脸，看着他那只还留在他掌心里的手。他没有抽走。他不知道这是不是意味着夏语凉已经原谅他了。

　　“哟！你和Gabi什么时候背着我‘暗通款曲’了，关系还不错嘛。”夏语凉挑着眉，嘴角挂着一丝似笑非笑的弧度，那语气像是在调侃，可底下藏着的东西，是酸的。他酸的不是Gabi，是他不在的这些天，那个人的日子照样过得风生水起，还有闲心跟自己的上司“勾搭”上了。他酸的是，自己好像没那么重要。他顿了顿，又补了一句，声音更轻了，轻得像在自言自语：“所以，这就是你口中所谓的嫁妆？”

　　”那“嫁妆”两个字从舌尖滚出来的时候，他自己都觉得荒唐。

　　“嘿嘿！”李临沂挠了挠后脑勺，那动作傻里傻气的，像一个被老师点名表扬的小学生，不好意思，又忍不住得意。“差不多吧！”他说“差不多”的时候，眼睛亮了一下。

　　“你看——”他伸出自己的手，翻过来，把掌心摊在夏语凉眼前。那上面有几道红痕，是搬箱子的时候被纸箱边缘划的，不深，但红得扎眼。他的声音忽然软下来，像一只小狗在主人脚边打转，喉咙里发出呜呜的声音，“我搬了好久哦，手都蹭破皮了，好疼哦——”那个“疼”字拖得长长的，尾音往下坠，像一颗快要落地的雨滴，挂在半空，等人来接。

　　夏语凉懒得理他，可他的眼睛还是忍不住往那只手上瞟了一眼。只是一眼，飞快地，像做贼一样。他怕被他看见，更怕自己看了会心疼。他冷笑了一声，那笑声从喉咙里挤出来，干干的，涩涩的，像秋天的风，吹过枯叶，沙沙响。“我可没有让你送哦，我也是本来打算周末就去买的，谁知道你抢先了一步。不过，还真是辛苦你了呢！”

　　“不辛苦！不辛苦！”李临沂赶紧摆手，那动作快得像怕他反悔，又像在说——这点小事算什么，只要你肯跟我说话，让我搬一整天我也愿意。他摆了摆手，忽然想起刚才还在喊疼，又赶紧把手缩回去，缩到身后，藏起来。他的声音轻下来，轻得像在哄一个闹脾气的孩子。“这是我自愿的。而且，我也有责任，总不能让我们的儿子饿着吧？”

　　他不敢看夏语凉，怕他听了不高兴，怕他反驳，怕他说“谁跟你‘我们’”。他低着头，假装在看地上的纸箱，假装在数那些狗粮有几袋。

　　果然，他猜对了。

　　“什么你的我的？”夏语凉一听就不乐意了，声音一下子拔高了，像被踩了尾巴的猫。他终于抽回了那只一直被握着的手，那一下抽得很快，快得像怕慢一步就再也抽不出来了。他把手背到身后，用另一只手攥着，攥得很紧，紧到指甲陷进皮肤里，紧到那点残留的温度被他自己掐灭了。“这是我的儿子，跟你有什么关系？我们已经结束了。”

　　“结束”这两个字，夏语凉说得格外地重，像拿刻刀往石板上凿，一刀一刀，把每一笔都凿得深深的，生怕风一吹就没了。又像在纸上画着重符号，在“结”字底下画一道，在“束”字底下再画一道，画完了还嫌不够，又用红笔圈了一圈。不仅说给李临沂，更是说给他自己听的。

　　他看着李临沂的眼眶一下子红了。那红色是从眼底漫上来的，像宣纸上滴了一滴墨，慢慢地，洇开了，洇得满眼都是。那些话似乎奏效了，它们像玻璃碎片，终于扎进去了，扎到肉里，扎到心里，扎到他以为不会疼的地方。夏语凉看着那双红透了的眼睛，心里忽然涌上一股快意——不是痛快，是比痛快更复杂的东西。像憋了太久的气，终于找到了一个出口，呼出去，整个人都轻了一瞬。

　　他似乎等这一刻等得太久了。

　　终于，他等到了，可他发现自己并没有想象中那么快乐。那快意只持续了一瞬，像火柴划亮的那一秒钟，亮了，又灭了。灭了之后，是更深的黑暗。他站在黑暗里，看着那双红透了的眼睛，忽然不知道该高兴还是该难过。他还没想好要不要原谅他，他不想这么快就心软。他把脸别过去，别到肩膀后面，别到灯光的阴影里，假装在找钥匙，假装在开锁，假装自己很忙，忙到没空看他。他不知道自己是在躲他的眼睛，还是在躲自己那颗已经软了、却不肯承认的心。

　　他不想输。

　　他已经输了一整个夏天了。

　　再输，秋天就不用过了。他攥紧钥匙，指节泛白，假装自己还依旧坚强着。