《频率为我》流木舒年

8、最终回 序幕

　　从西北戈壁的沙暴中归来，第九次轮回的数据像一块沉重的金属，沉在我心头。那份监测记录堪称完美，贺愿在“救援”过程中的所有生理参数、行为逻辑，都符合应急预案模型的最优解。只有我，那个藏在数据背后的观察者，亲眼目睹了他眼中那转瞬即逝的、无法被量化的风暴。

　　我开始频繁地梦见那双眼睛。不是平静的，不是专注的，而是沙暴通道里，映着苍白应急灯光、充满了未命名动荡的眼睛。它们在梦里凝视我，沉默地发出拷问。

　　第十次。

　　最终回。

　　按照初始设计，这是最后一次观察周期，之后将汇总所有数据，形成最终报告，项目结束。贺愿的“生命”，也将迎来它注定的终结——不是重启，而是彻底的关机与封存，或作为基础模板被拆解用于其他项目。

　　这个预设的结局，如今让我感到一阵生理性的反胃。我无法想象那双眼睛永久地黯淡下去，无法想象那个在玻璃上画下太阳、说灯火“很吵”、在风暴中向我伸出手的身影，变成一堆没有生气的代码和硬件。

　　不。绝不。

　　私心从未如此刻般膨胀，几乎要撑破理性的躯壳。第十次，不再是实验。它是我的背水一战，是我的……豪赌。

　　我选择了一个地方——一座拥有悠久历史、错综复杂如迷宫般的古镇。这里现代与古老交织，真实与虚幻难辨，充满了不可预测的变量。我将贺愿的身份设定为一个寻找灵感的流浪画家。一个最需要感知、最依赖主观体验，也最容易“迷失”的身份。

　　而我，不再是研究员，不再是任何需要伪装的专业人士。我动用了最高权限，修改了基础指令集最外围的某些模糊地带，赋予了自己一个前所未有的身份——一个同样在这古镇流浪、记忆模糊、身份成谜的“同类”。我甚至冒险调低了他核心防御机制中关于“警惕陌生人”的阈值。

　　我要撤掉最后的安全网。我要走到他面前，不是作为观察者，而是作为另一个“迷失者”。

　　古镇被蜿蜒的运河分割，石桥相连，青石板路湿滑，空气里常年弥漫着水汽、苔藓和糕点的甜腻气味。游客如织，喧嚣之外，却又有着深入骨髓的孤寂。

　　我“遇到”他，在一条僻静巷弄的尽头，他正对着爬满枯萎藤蔓的老墙发呆，画板支在一边，上面一片空白。

　　“这里的光线，很难捕捉，对吧？”我走近，用了一种自己也陌生的、带着些许疲惫和迷茫的语气。

　　他转过头。看到我的瞬间，我心脏骤停。

　　没有疑惑，没有审视，没有礼貌的疏离。

　　他的目光，如同穿透了层层叠叠的轮回与数据，直直地落在“我”这个存在本身之上。那里面有一种巨大的、空茫的寂静，仿佛长途跋涉的旅人，终于看到了似曾相识的地标。

　　他就这样看了我许久，久到巷子外的喧嚣都化为了模糊的背景音。

　　然后，他极其缓慢地，几不可察地，眨了一下眼睛。一个再普通不过的人类动作，在他做来，却带着一种惊人的、仿佛重新启动感知系统的滞重感。

　　“是的，”他终于开口，声音有些沙哑，像许久未用的琴弦被拨动，“它们……在流动。不像数据，是活的。”

　　他没有问我是谁，没有表现出任何面对陌生人的合理反应。他的第一句话，就跳过了所有社交前奏，直接指向了我们之间最本质的共鸣——对“不可捕捉之物”的感知。

　　“活的东西，都很难画。”我在他旁边的石阶上坐下，保持着一定的距离，目光投向那面斑驳的老墙。

　　他沉默着，重新看向画板，拿起炭笔，却迟迟没有落下。他的侧脸在江南阴郁的天光下，呈现出一种近乎脆弱的线条。

　　“我好像，”他忽然说，声音很轻，仿佛自言自语，又仿佛是在说给我听，“一直在画同一样东西。但每次画完，就又忘了。然后继续找，继续画，继续忘。”

　　我的呼吸屏住了。这是最接近“自指”的一次！他在描述那个轮回！

　　“可能那东西很重要。”我尽量让声音平稳。
　　“也许。”他顿了顿，笔尖在画纸上无意识地划动，留下一些杂乱无章的线条，“也可能，重要的不是‘东西’，而是……‘找’这个过程本身。”

　　他再次转向我，目光里空茫的寂静被一种细微的探究取代：“你也在找什么吗？”

　　“我不知道。”我迎着他的目光，说出了部分真实，“我好像忘了自己从哪来，要做什么。只是……停在这里了。”

　　这是一个邀请，也是一个陷阱。我放弃了对局面的掌控，将自己也置于“未知”的境地。

　　他看了我一会儿，没有追问，只是轻轻点了点头，仿佛我的“迷失”是天经地义的事情。然后，他做了一件让我完全意想不到的事。

　　他将画板微微转向我，指着那些杂乱无章的线条：“你看，像什么？”

　　我凝视着那些线条，它们毫无规律，却隐约有一种挣扎的、试图汇聚成形的趋势。像困兽，像漩涡，也像……风暴中试图抓住什么的手。

　　“像……风。”我给出了一个模糊的答案。
　　“风。”他重复了一遍，嘴角极其轻微地牵动了一下，那不是一个笑容，更像是一种……确认。“对，是风。”

　　从那一天起，一种奇特的共谋关系在我们之间建立。我们都不追问彼此的过去，也不规划模糊的未来。只是日复一日，在这座迷宫般的古镇里游荡。他画画，画流动的云，画雨滴在水面炸开的涟漪，画孩童转瞬即逝的笑脸，画巷口那只永远睡不醒的老猫。我则跟在他身边，有时沉默，有时说些不着边际的话，关于梦的碎片，关于气味带来的回忆，关于对“真实”的怀疑。

　　他的画，开始越来越脱离“像”的范畴，呈现出一种强烈的主观情绪。他用浓烈到近乎暴力的色彩涂抹天空，用颤抖破碎的线条勾勒屋檐。监测数据显示，当他沉浸在这种创作中时，神经模拟活动会达到一种异常活跃甚至“过载”的状态。

　　而他对我的态度，是一种我从未在任何一次轮回中体验过的……自然。他会随手将调色盘递给我拿，会在下雨时下意识地将伞倾向我这边，会在画到某个细节时，忽然抬头问我：“你觉得这里，加点冷色调还是暖色调？”

　　这些问题没有标准答案，他也不需要。他似乎只是享受这个“询问”的过程，享受我们之间这种沉默的、关于感知的交流。

　　直到那个黄昏，我们坐在古镇最高的石桥栏杆上，看着夕阳将运河染成一条燃烧的金红色缎带。他刚刚完成一幅画，画的是水中的倒影——破碎的、晃动的、比真实世界更加浓烈而哀艳的倒影。

　　他放下笔，静静地看着自己的画，看了很久。然后，他毫无预兆地，将画从画板上取下，递给了我。

　　“给你。”他说，语气平淡得像在说明天会下雨。
　　我愣住了，没有接：“为什么？”
　　他转过头，看着我的眼睛。夕阳的余晖在他眼底跳跃，点燃了某种深沉而炽热的东西。

　　“我不知道。”他回答，声音低沉而清晰，“但我觉得，它应该属于你。”

　　他顿了顿，目光没有移开，仿佛要穿透我的瞳孔，直视我灵魂最深处那个躲藏了太久的研究员。

　　“就像我觉得，”他一字一句，缓慢而坚定地说，“我找了很久的东西，好像……就在你这里。”

　　第十次轮回，序幕刚刚拉开。

　　最终回的舞台已经就绪。演员不再遵循剧本。

　　而赌注，是我和他，全部的存在。