《一些神秘的短篇文集》Corcordium

8、《凤台旧卷》（1）（BE）

　　凤台也是会老的。
　　这老，不是一日两日的颓败，而是像某种慢性的毒疮，是从骨头缝里渗出来的朽坏。起初或许只是檐角那只惊鸟的铜铃哑了嗓子，再后来，连那层曾引以为傲的朱漆也像老人的皮肉般绽开、卷曲、剥落，露出了底下灰败且布满虫眼的木理。风一吹，便扑簌簌地往下掉红色的粉末，像是这楼阁在咳血。
　　冬至刚过，那场酝酿了许久的雪终于落了下来。它下得极安静，带着一种掩埋一切罪证的耐心，将这具残躯草草覆盖。只剩个惨白的、嶙峋的轮廓，孤悬在皇城西北角的阴影里，像极了前朝史书里那些语焉不详、被故意抹去的断章。
　　谢疏就坐在这断章的句点上。
　　他拥着那件磨秃了毛锋的旧狐裘，整个人陷在一把太师椅里。那椅子大得有些不合时宜，仿佛一张巨兽张开的口，含着他这把只剩一把骨头的身子。这里没有地龙，窗户纸也破了几处，冷风像细针一样扎进来，不讲道理地往骨髓里钻。
　　案上的博山炉早死了。里头积着半寸多厚的香灰，是冷的。谢疏垂着眼，目光涣散地盯着那堆死灰。他觉得自己的魂魄大约也和这灰一样，是被烧透了之后剩下的渣滓，没重量，风一吹就散了，聚都聚不起来。
　　时间在这里是黏稠的，甚至是不流动的。
　　恍惚间，意识开始像失控的水银般四溢流淌。他看见了光。不是此刻窗外惨淡的雪光，而是金色的、暖得让人想流泪的光。那是二十年前的东宫。
　　那时候的雪，似乎也是这样下的。
　　记忆里的画面没有声音，只有大片大片刺眼的白。那也是一个冬日，但他不觉得冷。因为有人正跪在雪地里替他系披风的带子。那人的手指修长，指节分明，不像是个武人，倒像个拿笔杆子的书生。那人抬起头来，眉眼清冽如泉，尚未沾染半点沙场的血腥气，笑起来时眼角会微微弯起一个好看的弧度。
　　“殿下，”那少年的口型在动，“瑞雪兆丰年。”
　　瑞雪。丰年。
　　谢疏的嘴角极轻地扯动了一下，露出一个比哭还难看的笑。那笑容转瞬即逝，像是冰面上裂开的一道纹，还没来得及蔓延就重新冻结了。
　　那个少年死了。死在十年前那场漫天的大火里，死在城门被攻破的那一声巨响里。取而代之的，是如今那个权倾朝野、手握重兵的摄政王。
　　而谢疏自己，也死了。活下来的这个，不过是一具名叫“废帝”的行尸走肉，被囚禁在这座名为凤台的巨大棺椁里，日复一日地等待着彻底腐烂。
　　更漏声是什么时候响起的，谢疏没有察觉。
　　那种滴答、滴答的声音，单调而枯燥，像是有人拿着一把钝刀，在一刀一刀地割着时间的皮肉。
　　直到那阵沉重的脚步声传来。
　　那声音不急不缓，每一步都踩得很实，像是铁履碾碎了琉璃，又像是重锤击打在谁的心口。它穿透了风雪的呼啸，穿透了凤台空旷的回廊，带着一股令人窒息的压迫感，逼近了这扇半掩的门扉。
　　谢疏的手指无意识地收紧，抠住了袖口的一处断线。指尖泛白，那是身体本能的抗拒与战栗。
　　他太熟悉这个声音了。这十年里，每一个噩梦的尽头，都是这个声音。
　　门并没有被完全推开，只是被人粗暴地推开了一道足以容纳一人侧身的缝隙。寒风趁虚而入，卷着雪沫子扑在谢疏的脸上，像是一记冰冷的耳光。
　　陆寒章就立在那道门缝的光影交界处。
　　他没点灯笼。身后是漆黑如墨的夜色，身前是屋内那一盏将灭未灭的残油灯投下的昏黄。他就站在那里，半身隐没在黑暗中，高大的身躯几乎堵住了所有的光。
　　谢疏嗅到了一股味道。
　　不是酒味，也不是脂粉味，而是一股浓重得化不开的铁锈味。那是血浸透了甲胄，干了又湿，湿了又干，最后长进纹理里，与皮革、汗水混合发酵后的味道。那是死亡的味道。
　　“今夜除夕。”
　　陆寒章开了口。他的声音很沉，带着一种被风沙砺过的嘶哑，像是隔着厚重的城墙传来的，听不真切，却又震得人耳膜生疼。
　　谢疏没有回头。他依旧盯着那堆死灰，仿佛那里头藏着什么经世治国的大学问。
　　“宫里的钟鼓响过了。”谢疏的声音很轻，轻得像是游丝，却又透着一股子冷硬的疏离，“摄政王若是来听曲赏舞的，怕是走错了地界。这里只有风声，没有丝竹。”
　　“孤来看看你死了没。”
　　“托福，还剩一口气。”谢疏终于抬起头，目光越过那道门缝，落向陆寒章那张在阴影中模糊不清的脸，“这凤台高寒，是个天然的冰窖。孤这把骨头刚好冻着，烂得慢些，也能让摄政王多看两年笑话。”
　　陆寒章没有接话。
　　空气在这一刻凝固了。两人隔着一道门槛，一内一外，一坐一立，像是隔着一条早已干涸却依旧无法逾越的护城河。河底填满了尸骸，那是他们共同的过去，是那些曾经把酒言欢、抵足而眠的日子。
　　陆寒章终于动了。
　　他跨过门槛，带进来的风吹得案上的冷灰扑簌簌乱飞，迷了谢疏的眼。
　　他走得很慢，甲胄上的叶片随着动作发出轻微的摩擦声，那是极其刺耳的金属鸣响。他走到那张紫檀大案前，停下，居高临下地审视着谢疏。
　　那是一种什么样的眼神啊。
　　没有温度，没有怜悯，甚至没有恨。那是一双枯井般的眼睛，深不见底，里头藏着太多的欲念和罪孽，黑沉沉地压下来，让人喘不过气。他看着谢疏，就像是在看一件自己亲手打碎、又强行用锔钉拼凑起来的瓷器。裂痕还在，缺口还在，丑陋不堪，却又因为那是他唯一的战利品，而变得扭曲珍贵。
　　“瘦了。”
　　陆寒章忽然伸出手，隔着两层单薄的素衣，按住了谢疏的肩膀。
　　那手掌很大，虎口处布满了厚茧，带着行伍之人特有的粗粝。掌心的温度烫得惊人，透过冰冷的衣料传导进来，烫得谢疏猛地一颤，下意识地想要躲避。
　　可陆寒章的手指如同铁钳一般，死死地扣住了他嶙峋的肩胛骨，不允许他有分毫的退缩。
　　“谢疏，”陆寒章叫他的名字，声音里带着一种近乎残忍的亲昵，“这江山换了姓，这皇城换了主，唯独你这副骨头，还是硬得让人厌烦。”
　　“厌烦便毁了它。”谢疏抬起眼，眸子黑得像两丸水银，映不出人影，只有一片死寂，“反正你也毁得差不多了。也不差这一把灰。”
　　“毁了多可惜。”陆寒章轻笑了一声，那笑意未达眼底，反倒透出一股森然的鬼气，“孤还没玩够。”
　　意识又开始飘忽。谢疏觉得眼前这个人很陌生，却又熟悉到了骨子里。
　　他想起多年前，他们在东宫的书房里谈论边关战事。那时候的陆寒章，眼里是有光的，那是想做卫青、霍去病的万丈豪情。陆寒章指着舆图上的雁门关，对他说：“殿下，臣愿做你手中的刀，替你守住这万里河山。”
　　刀。
　　是啊，他确实是一把好刀。锋利，坚韧，无坚不摧。只是这把刀最后并没有刺向敌人，而是调转了锋芒，捅进了主君的心窝子。
　　这一捅，就是十年。血流干了，伤口烂了，结了痂，又被一次次撕开。
　　谢疏觉得有些冷，那种冷是从心里泛上来的。他看着陆寒章那张近在咫尺的脸，那上面已经有了风霜的痕迹，鬓角甚至染了些许霜白。他们都老了。在这场不死不休的纠缠里，谁也没有赢，只是在互相消耗，直到油尽灯枯。
　　“孤明日北伐。”
　　陆寒章的手指顺着谢疏的脊背滑下，最后停在他后颈那块脆弱的骨头上，像是在抚摸一只待宰的羔羊，又像是在确认某种所有权。
　　谢疏的身体僵硬得像块石头。
　　“北伐……”他咀嚼着这两个字，嘴角勾起一抹讥诮而悲凉的弧度，“去雁门关？”
　　“是。”
　　“好地方。”谢疏低声呢喃，目光穿过陆寒章的肩膀，看向窗外那漆黑的夜空，“那里雪大，埋得下千军万马。也埋得下摄政王的一世英名。”
　　陆寒章的手指骤然收紧，捏得谢疏颈骨生疼。他猛地俯下身，鼻尖几乎触到了谢疏冰凉的耳廓，呼吸滚烫而急促，带着一股不容置喙的压迫感。
　　“你想要孤死？”
　　“我只想要个清净。”谢疏闭上眼，声音平静得近乎残忍，“陆寒章，这出戏唱了太久了，该散场了。你累了，我也累了。”
　　“散场？”
　　陆寒章像是听到了什么天大的笑话。他松开手，直起身，在那昏黄的灯光下爆发出一阵低沉的笑声。那笑声在空旷的殿阁里回荡，撞击着斑驳的墙壁，震得顶上的灰尘扑簌簌落下。
　　“谢疏，你听着。”
　　陆寒章忽然止住了笑，那双鹰隼般的眼睛死死钉在谢疏脸上，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着血淋淋的狠厉。
　　“这戏台子是孤搭的，角儿也是孤点的。孤没喊停，谁也不许下台。哪怕是死，你也得给孤死在这戏台上。”
　　他猛地从袖中抽出一物，重重地拍在案上。
　　那是一封火漆封缄的密信，信封上沾着半干的血迹。
　　“这是前线八百里加急的战报。”陆寒章的声音冷得像冰，“北狄叩关，连破三城。你心心念念的谢家江山，如今只剩下一层窗户纸。孤若是撒手不管，明日这凤台就会被夷为平地，你这废帝，也只能去给那些蛮子当脚踏。”
　　谢疏没有看那封信。他只是觉得疲惫，那种深入骨髓的疲惫让他连抬一下眼皮都觉得费力。
　　“那便夷为平地吧。”谢疏淡淡地说，“干净。”
　　陆寒章被这两个字激怒了。那是一种被无视、被否定的暴怒。他这一生，为了这个人，为了这所谓的江山，手上沾满了鲜血，背负了万世骂名。可在这个人眼里，这一切都只是一场肮脏的闹剧，只想一烧了之。
　　“干净？”
　　陆寒章欺身而上，一把揪住谢疏的衣领，将他整个人从椅子里提了起来。两人的脸贴得极近，呼吸交缠，却是剑拔弩张。
　　“你想得美。”
　　陆寒章咬着牙，眼底泛起一片猩红，“孤就算是下地狱，也要拖着你一起。这黄泉路上太冷，孤一个人，走不惯。”
　　窗外，风雪骤紧。
　　狂风卷着大雪撞击着窗棂，发出砰砰的巨响，像是有无数冤魂在拍打着这座死寂的囚笼，想要冲进来，将这里的一切都撕成碎片。
　　谢疏在这剧烈的摇晃中，透过陆寒章那双盛怒的眼睛，看见了自己苍白如鬼魅的倒影。
　　那一刻，他知道，逃不掉了。
　　只要陆寒章还活着一天，这凤台就是他的牢笼，是他的坟墓，也是他唯一的归宿。
　　这一局棋，从那个瑞雪兆丰年的冬日开始，就已经注定是个死局。
　　“那就……一起下地狱吧。”
　　谢疏轻声说道，那声音轻得仿佛是对情人的呢喃，却又带着同归于尽的决绝。
　　在这除夕的夜里，在这废弃的凤台之上，两颗早已千疮百孔的心，终于在这绝望的深渊里，狠狠地撞在了一起。
　　碎了一地，谁也拼不起来。