《一些神秘的短篇文集》Corcordium

26、《巴别塔公寓》（0）

　　时间：2049年，雨季，第57天。
　　地点：巴别塔公寓大堂，以及那个永远处于故障边缘的城市。
　　巴别塔的雨是酸性的，pH值3.5。如果你不撑伞，在外面站上十分钟，你的合成皮肤涂层就会开始剥落，像廉价的油漆。但我喜欢这种感觉，这让我想起人类还会流泪的那个旧时代。在这里，雨水是唯一不需要付费就能获得的流体。
　　2049年4月1号，晚上23点59分。
　　我站在“午夜故障”便利店的自动贩卖机前。此时此刻，我距离那个穿着金色塑胶雨衣的女人只有0.01公分。
　　我的视觉增强模组告诉我，她的心跳是每分钟72下，如果不算上她胸腔里那个辅助泵的声音的话。而在57个小时之后，我会爱上这个女人。虽然她现在的型号甚至还没升级到最新的“伊甸园”版本，虽然她的墨镜上反射着红色的“系统错误”弹窗。
　　她没有看我，她在盯着货架上的一包“红双喜”电子烟弹。那是复古款，燃烧时会模拟出20世纪90年代的焦油味。
　　“先生，你挡住我的信号了。”她说。声音经过喉部变声器的处理，听起来像那种低保真的老式收音机。
　　我侧了侧身。“其实我是在等人。”
　　“在这个街区等人？”她冷笑了一下，金色的假发在霓虹灯下闪着塑料的光泽，“这里的人只会等着报废。”
　　她买走了烟弹，转身走进雨里。我也买了一样东西：一罐刚刚过期的“以太梦境”合成黄桃罐头。
　　在这个城市，什么东西上面都有个日期。沙丁鱼会过期，凤梨会过期，连人工智能的情感模块到了时间也会因为不再更新驱动而过期。我有时候在想，在这个世界上，还有什么东西是不会过期的？
　　我住在巴别塔的负一层，这里原来是配电室。我给自己起名叫223，这是我上一份工作——数据清理员的编号。我的工作就是把那些死人的记忆碎片从云端彻底删除，给服务器腾出空间。
　　但我有个坏习惯，我总会偷偷备份一些垃圾。
　　每天凌晨两点，我会对着家里的扫地机器人说话。它叫“Mary”，是我在一个废品回收站捡回来的。
　　“Mary，你今天看起来有点抑郁。”我蹲在地上，看着它在那块怎么也扫不干净的油渍上打转。
　　扫地机器人发出“滴滴”的声音，红灯闪烁。
　　“我知道，你还在想那个把你扔掉的主人。但是做机器人要向前看，不能总是盯着旧数据。”我喝了一口那罐过期的黄桃汁，味道像生锈的电池液，但我很喜欢，“你看，这就好比这罐头。新的虽然新鲜，但没有故事。过期的才够劲，它记录了时间的尸体。”
　　Mary转了个身，撞在了墙上。
　　我是个怀旧的人。在这个全息投影满天飞的时代，我依然保留着一部古董传呼机。密码是“爱你一万年”。我知道这很土，但在赛博格的时代，这种土味的代码反而是一种加密手段。没人相信会有人用这种原始的协议传输爱意。
　　我的传呼机已经很久没响过了。上一次响，还是那个叫Mary的女黑客发来的。她说她要去轨道空间站做数据走私，她说如果她在那边看到了真正的星星，就会给我发信号。
　　后来我才知道，轨道上没有星星，只有无尽的太空垃圾。她大概已经把自己上传到了某个我不认识的服务器里，变成了一串没有实体的代码。
　　从那天起，我开始给所有的东西设定保质期。如果这块肥皂在一个月内没用完，我就把它扔掉；如果这件雨衣在下个雨季前没破，我也把它扔掉。我想让我的生活保持流动，就像这该死的信息流一样。
　　直到我遇见了那个穿雨衣的女人。
　　她是302室的租客。
　　在这个公寓楼里，每个人都像是一座孤岛，或者说，一个被防火墙隔绝的局域网。但我开始注意她。不是因为我想偷窥她的数据，而是因为她总是戴着墨镜。
　　在这个义眼普及率99%的城市，只有两种人戴墨镜：一种是盲人，一种是杀手。
　　我看她不像杀手。她走路的时候，右脚的伺服电机有一点轻微的延迟，那是旧型号义体的通病。她总是在半夜出门，去那家叫“重庆森林”的地下酒吧。那里不卖酒，只卖各种致幻的脑机接口体验。
　　有一天，我决定跟踪她。
　　雨下得很大，整个城市像是一个巨大的、漏水的全息鱼缸。我看着她的金色雨衣在人群中穿梭，像是一条发光的电鳗。
　　她走进了一家非法义体诊所。我在门口等了两个小时。
　　我想起我的前女友Mary，她以前也总是去这种地方，为了给自己的大脑扩容，好装下更多的盗版电影。
　　“你知不知道，”Mary以前常对我说，“记忆其实是可以被篡改的。如果我把我们分手的记忆删掉，重新写入一段我们在夏威夷度假的记忆，那是不是就等于我们从来没分过手？”
　　“但那是假的。”我说。
　　“在这个连太阳都是人造光源的世界里，真假有那么重要吗？”
　　Mary说得对。我现在的确分不清什么是真的。比如我现在站在这里，到底是出于好奇，还是因为那个金发女郎的背影，太像那个已经变成代码的Mary？
　　门开了。金发女郎走了出来。她看起来很疲惫，像是刚刚卸载了一个几百G的大型程序。
　　她看见了我。“你跟踪我？”
　　“不，”我指了指旁边的自动贩卖机，“我来买凤梨罐头。”
　　“这里是诊所，没有罐头。”
　　“对于一个心里有空洞的人来说，哪里都是便利店。”
　　她愣了一下，然后摘下了墨镜。那是我第一次看见她的眼睛——那不是义眼，是一双真正的、人类的眼睛。只不过那双眼睛里布满了红血丝，瞳孔涣散，像是在深海里溺水的人。
　　“我杀过人。”她突然说。
　　“巧了，”我看着她，“我杀过很多人的记忆。”
　　我们去了“重庆森林”酒吧。
　　点唱机里放着那首古老的歌，《California Dreamin'》。在这个年代，这首歌已经被重混成了工业噪音版，但那句“All the leaves are brown”依然清晰。
　　我们面对面坐着。中间隔着一杯冒着荧光蓝烟雾的合成鸡尾酒。
　　“你在找什么？”我问。
　　“我在找一个叛逃的黑客。”她说，“我的老板说，那个黑客偷走了公司最重要的加密密钥。如果我找不到他，我的心脏起搏器就会被远程停用。”
　　她指了指自己的胸口。那里有一道淡淡的疤痕，下面埋着她的倒计时。
　　“那个黑客长什么样？”
　　“不知道。我只知道他喜欢吃过期的凤梨罐头，喜欢对着扫地机器人说话。”
　　我手里的酒杯停在半空中。
　　音乐声突然变得很远，周围那些扭动的赛博格舞者变成了慢动作。所有的光线都被拉长，变成了流动的线条。
　　我想起今天出门前，我刚刚把第30罐凤梨罐头喂给了Mary。
　　“那你找到他了吗？”我的声音很平静，平静得像是一条死线。
　　她看着我，眼神里闪过一丝电流般的波动。那是某种算法在进行复杂的博弈。“没有。但我找到了一个和他很像的人。”
　　“也许他已经变了。”我说，“人是会变的，就像凤梨会发酵。昨天他喜欢凤梨，今天他可能喜欢上了……雨衣。”
　　她笑了。那是她第一次笑。虽然她的面部神经有些僵硬，但那个笑容让我想起2049年以前的阳光。
　　“你很奇怪。”她说，“你明明是个数据清理员，却把自己活成了一个回收站。”
　　“回收站也没什么不好。至少那里保留着最后的真实。”
　　那天晚上，她喝醉了。或者是她的系统过载了。
　　我把她带回了我的配电室——负一层的家。
　　我没有碰她。我只是把她放在那张堆满硬盘和电缆的床上。然后我脱下她的高跟鞋，那双鞋的后跟里藏着微型定位器，我帮她屏蔽了信号。
　　她睡得很沉。梦话里全是乱码和二进制数据。
　　我坐在地板上，那是第58个小时。
　　我吃了四份厨师沙拉，两份炸鱼薯条。我看完了两部黑白电影。我对着镜子里的自己说话。
　　“223，你是不是爱上她了？”
　　镜子里的我，半张脸被霓虹灯映成绿色，半张脸隐没在黑暗里。“别傻了，她是个杀手，你是她的目标。这就是个死循环程序。”
　　“可是，如果不尝试运行一下，怎么知道会不会崩溃呢？”
　　我站起身，走到床边。她还在睡。她的呼吸很轻，像散热风扇的微鸣。
　　我蹲下来，用毛巾擦掉了她脸上的雨水和灰尘。这张脸，在卸去了防备和妆容后，显得那么年轻，又那么苍老。
　　她在梦里皱了皱眉。
　　“我不想死……”她嘟囔着，“我想去加州……”
　　加州。那个只存在于历史书里的地方。据说那里有真正的阳光，不需要通过滤镜就能看到。
　　我在她的床头留下了一张纸条，上面写着我传呼机的密码。然后我在凌晨五点离开了房间。
　　清晨六点。雨终于停了。
　　巴别塔的上方，那层厚厚的雾霾被阳光穿透了一点点，露出了紫色的天空。
　　我在废弃的高速公路上跑步。
　　每次失恋或者是心情不好的时候，我就去跑步。因为跑步可以将身体里的水分蒸发掉，让我不那么容易流泪。虽然我的泪腺早就已经干涸了，但我还是害怕那种生锈的感觉。
　　我跑了五公里，十公里。路边的全息广告牌上，那个只穿着内衣的虚拟偶像正在推销“以此为家”的房地产广告。
　　“在这个城市，只要你还有梦，你就不是流浪者。”
　　我笑了，汗水流进眼睛里，有点刺痛。
　　就在这时，我腰间的那个古董传呼机突然响了。
　　在这个早就被即时通讯和脑后插管取代的时代，这一声“滴滴”显得那么突兀，那么惊心动魄。
　　我停下脚步，颤抖着手拿起了它。
　　屏幕上显示出一行字，那是来自302室的信号：
　　“如果不去加州，去你的配电室可以吗？另外，记得买新的凤梨罐头，过期的吃多了会胃疼。”
　　那一刻，我觉得这座钢铁森林里的所有霓虹灯都为我亮了一遍。
　　我也许不是什么好的数据清理员，我也许永远去不了加州。但在巴别塔的这一层，在这个潮湿的、拥挤的、充满故障的世界里，我好像终于找到了一个不会过期的东西。