《丰隆长安》蓝冰冰

37、第三十七章

　　惜春阁的烛火透过薄纱帘，在荣庆脸上投下摇曳的光影。她捧着酒杯，却未饮，只是望着杯中晃动的琥珀色液体，仿佛那里面藏着另一个世界。

　　兆泽徽也不催促，自顾自斟满一杯，举至眼前细细端详。伶人的歌声如丝如缕，缠绕在梁柱间，又轻轻飘落，落在每个人心上的缝隙里。

　　“你知道么，”荣庆忽然开口，声音轻得几乎要被歌声淹没，“有些东西，就像握在手中的沙，握得越紧，流失得越快。”

　　兆泽徽放下酒杯，指尖轻叩桌面：“公主说的是情，还是命？”

　　“有何不同？”荣庆侧过头，那双总含着几分疏离的眼睛此刻却异常明亮，“情之一字，不也常常要了人的命么？”

　　阁楼外，秋风穿过回廊，带着夜露的微凉。一片枯叶贴着窗棂滑落，发出窸窣的轻响，像极了谁的低语。

　　兆泽徽沉默了半晌，缓缓道：“臣年轻时，曾听一位老者说，情如瓷器，需得双手捧住，却又不能用力。太松则坠落，太紧则碎裂。可最难的是，你永远不知道那瓷器本身，是否愿意被你捧在手中。”

　　荣庆的指尖微微一颤。她想起午后在府中打碎的那只南疆瓷器，想起那些飞溅的碎片在阳光下折射出的千般光彩，每一片都像他眼眸中的倒影。

　　“若那瓷器本就是碎的，”她低声问，“又当如何？”

　　“那便是缘分了。”兆泽徽望向窗外深沉的夜色，“有些瓷器天生带着裂痕，却能在匠人手中重生，成为另一种美。而有些完整无瑕，却因一次失手，便再也拼凑不回原来的模样。”

　　伶人的曲调忽然转高，如泣如诉。荣庆闭上眼睛，仿佛又看见南疆的雨——不是长安这般缠绵的秋雨，而是南疆特有的、带着草木清香的雨。那少年站在屋檐下，肩头的衣裳已被雨水濡湿一片深色，他却浑然不觉，只是专注地望着庭院中望着自己所在的窗棂。

　　“他在雨中也是如此，破碎的，让人心疼的。”荣庆的声音更轻了，像是对自己说的，“其实雨并不大，他只是将伞倾了过来。可那一刻，我突然觉得，这世间的风雨，都向他倾斜过去了。”

　　兆泽徽静静听着，没有打断。他知道有些话，人只会对陌生人说，或是在这样的夜里，对着半明半暗的灯火说。

　　“后来他送我离开时，说他会终究承受着诺言，并匍匐地等待。”荣庆苦笑，“他说，无论经历多少寒暑，时间都会褪色。可他不会。可今日，只是一个瓷器碎了。在我手中，碎得彻底。”

　　“心里很不好受。”

　　“瓷器的宿命本就是破碎。”兆泽徽为她斟满酒杯，“区别只在于，是在展示的途中里蒙尘而裂，还是在被人珍惜的手中留下最后的温度。”

　　荣庆睁开眼，目光灼灼：“兆大人似乎很懂情爱之事？”

　　“臣不懂。”兆泽徽摇头，唇角有一丝若有若无的笑意，“臣只是看得多。看得多了，便知道这世上没有相同的情爱，却有相似的痴妄。有人痴于得，有人妄于守，有人困于失，有人惑于不得亦不失的中间地带。”

　　“那我呢？”荣庆问，带着几分赌气的孩子气，“我属于哪一种？”

　　兆泽徽凝视她片刻，缓缓道：“公主是那种——站在河边，既想涉水而过，又怕湿了鞋袜；既羡慕对岸风光，又舍不得此岸安稳的人。”

　　荣庆怔住了。这话像一根细针，精准地刺破了她精心维持的平静表象。

　　“你说得对。”她终于承认，声音里透出一丝疲惫，“我怕。怕那承诺太重，我承担不起；怕那目光太深，我会溺毙其中；更怕我自己，终究配不上那样干净的感情。”

　　阁楼下传来一阵笑声，是其他客人与伶人调笑的声音。那笑声热烈而短暂，像夏夜突然绽放又迅速熄灭的烟火。

　　兆泽徽忽然说起一个看似无关的故事：“臣年少时，曾游历至东海边的一个渔村。那里有一种特殊的捕蝉方法——渔人会在夏夜点燃一种特制的香，香气能使蝉沉醉，却不致死。它们会从树上缓缓坠落，落在早已铺好的软布上。”

　　荣庆不解地看着他。

　　“有一夜，我问一位老渔人，为何要如此麻烦？直接捕捉不就好了？老渔人告诉我，直接捕捉的蝉会挣扎，会断腿折翼，即便活着，也不再完整。而这种法子，能保蝉安然入睡，醒来时依然能鸣唱。”

　　“后来呢？”

　　“后来我在那个渔村住了半月，每日黄昏听蝉鸣，看渔民收网。临走前，老渔人送我一罐用那种香制成的香料。他说：‘年轻人，这世上有太多东西，都像这些蝉。你若强求，它们会碎；你若懂得等待，它们会在合适的时机，自己来到你手中。’”

　　兆泽徽停顿片刻，目光深远：“臣那时不懂，以为他说的只是捕蝉。多年后才明白，他说的是人生，是感情，是那些我们渴望却不敢伸手去触碰的东西。”

　　荣庆的手指无意识地摩挲着杯沿。杯中的酒已经凉了，不再冒出氤氲的热气。

　　“你的意思是，我该等？”

　　“臣的意思是，”兆泽徽纠正道，“公主应该问问自己，究竟想要什么。是想要那只瓷器永远摆在架上欣赏，还是愿意冒着它破碎的风险，每日用它盛水插花？”

　　窗外忽然传来打更的声音。三更了。

　　荣庆想起南疆的夜。那里的夜比长安安静，却有更多的声音——虫鸣、风声、远处山涧的流水声。她曾独自坐在竹楼上，一整夜不说话，只是听。直到晨光初现，她望向窗外的少年，心里是对他说过话的，比如：“回去吧，天亮了。”

　　那一刻，她觉得自己也成了这世界的一部分，随着它的呼吸而起伏。

　　“他不一样。”荣庆喃喃道，“和长安所有的人都不一样。”

　　“每个人在爱着的人眼中，都是不一样的。”兆泽徽微笑道，“这正是情爱最奇妙也最残酷之处——它让我们看见别人看不见的光，也让我们承受别人不必承受的痛。”

　　荣庆忽然问：“兆大人可曾爱过什么人？”

　　这个问题来得突然，兆泽徽明显愣了一下。他拿起酒杯，饮尽杯中残酒，才缓缓道：“臣若说没有，公主必定不信。臣若说有，又不知从何说起。”

　　“那就说说‘不知从何说起’的那部分。”

　　兆泽徽望向远处，目光仿佛穿透了阁楼的墙壁，穿透了长安的夜色，落在某个遥远的时空。

　　“很多年前，臣曾遇到一个人。她像永恒的太阳，照的幼时的我睁不开眼，而我懦弱，卑微，像个小傻子，只是远远看着，自卑感油然而生，原来那种看的见，摸不着的感情在心上敲打我，我想我会永远如此，可是她很亮眼，那种被吸引的光芒让我辗转难眠，于是，我想站在她身边，只是站着，我想那是对于我莫大的荣耀。

　　“后来呢？”

　　“没有后来。”兆泽徽收回目光，“后来，好像真的没有后来。”

　　荣庆想问为什么，却看见兆泽徽眼中一闪而过的神色，于是将话咽了回去。有些故事，不需要结局就已经是结局了。

　　“你没有一点怨恨她吗？”

　　“不恨。”兆泽徽答得很快，快到仿佛早已在心中回答过千百遍，“臣只是觉得，自己还没到能够吸引她的时候，内心是有期待的，并且想为之努力，但是，很多时候，天时地利人和总是不允许的。

　　伶人开始唱新曲了。这是一首关于离别的老调，词句婉转，曲调悠长。荣庆听着，忽然想起南疆少主送她离开那日，他没有说“珍重”，也没有说“再见”，只是将祝福放在那双浓浓的眼睛里，放入她心中，说：“蝉鸣永复，鱼跃永复。”

　　那时自己不懂，现在却忽然明白了——有些承诺，不需要言语；有些陪伴，不在身边，却在心里。

　　“兆大人，你说情爱是什么？”荣庆问出这个最古老的问题。

　　兆泽徽沉思良久，才缓缓道：“情爱像一场病。病来时，你发热、颤抖、食不知味、夜不能寐。你恨这病，又隐隐期待它不要痊愈。因为痊愈的那天，也是某种死亡——那个会为爱痴狂的自己的死亡。”

　　“这么悲观？”

　　“不，这是事实。”兆泽徽摇头，“但正因为如此，那些在病中依然保持清醒、依然选择去爱、去付出的人，才显得尤为珍贵。他们知道结局可能破碎，却依然捧出完整的自己。”

　　这世间的爱有千百种形态，有的如烈火，有的如细流，有的如利刃，有的如软甲。但每一种，都需要勇气——被伤害的勇气，被误解的勇气，以及最重要的，不失去自己的勇气。

　　“我今天打碎那瓷器时，”荣庆慢慢说，“第一个念头不是可惜，而是解脱。仿佛打碎的不仅是瓷器，还有某种我一直背负着的东西。”

　　“那现在呢？”

　　“现在我想，”荣庆的目光逐渐坚定，“也许我可以试着捡起那些碎片。不是要把它拼回原样——那不可能了——而是用那些碎片，做成别的什么东西。比如，一枚胸针，或者，镶嵌发钗里。”

　　兆泽徽终于露出了今晚第一个真正的笑容：“公主开心吗？”

　　“不知道。”荣庆笑了，“但至少，我不再害怕那些碎片会割伤手了。因为我知道，即使割伤了，伤口也会愈合。而愈合后的皮肤，会比从前更坚韧。”

　　夜更深了。惜春阁的客人渐渐散去，伶人的歌声也停了。只剩下烛火在微风中摇曳，将两人的影子投在墙上，拉得很长，很长。

　　兆泽徽起身告辞：“公主，臣该走了。”

　　“兆大人，”荣庆叫住他，“谢谢你。”

　　“谢臣什么？”

　　“谢谢你没有告诉我该怎么做，谢谢你只是让我看见自己。”

　　兆泽徽躬身行礼，转身离去。他的背影在长廊的灯火中渐行渐远，最终融入夜色，仿佛从未出现过。

　　荣庆独自坐了一会儿，叫来侍女结账。走出惜春阁时，夜风扑面而来，带着深秋特有的清冽。她抬头望去，天空中竟有几颗星子，在长安难得的晴朗夜空中闪烁。

　　马车驶过街道，车轮碾过石板路，发出咯咯的声响。荣庆靠在车厢内，闭上眼睛。这一次，她不再逃避那些画面——南疆的雨，少年的肩，破碎的瓷器，以及那双总是温柔注视着她的眼睛。

　　她忽然想起兆泽徽说的那个关于蝉的故事。也许爱情就是这样——你无法强求它停留，但你可以创造一个让它愿意停留的夜晚，点燃那支让它可以安然坠落的香。

　　而承诺，或许并不需要永远。它只需要在说出的那一刻，是完全真诚的；在履行的过程中，是尽心尽力的。就像那只瓷器，它在完整的时候曾经美丽，在破碎之后，也可以以另一种形式继续存在。

　　马车停在荣庆府前。荣庆下了车，却没有立刻进府，而是站在门前，仰头望着府门上的匾额。那块匾额是皇帝亲笔所题，金光闪闪，却也沉重无比。

　　但此刻，她忽然觉得那重量不再那么难以承受。因为她的心里，有了另一份重量——一份她自愿承担，也甘之如饴的重量。

　　荣庆走进府中，径直来到午后打碎瓷器的地方。仆人已经将碎片清理干净，但她还是在窗边的角落找到了一小块遗漏的瓷片。她捡起来，对着月光细看。瓷片上的南疆花纹依然清晰，那是一种复杂的缠绕藤蔓图案，象征着生生不息。

　　荣庆将瓷片握在手中，感受着它微凉的触感。她没有感到心痛，反而感到一种奇异的平静。这平静不是空洞的，而是充盈的，像秋日丰收后的田野，虽然作物已收，但土地依然肥沃，等待着下一次播种。

　　荣庆忽然很想写信给南疆的那个人。不是写那些客套的问候，而是写今日的破碎，写夜里的谈话，写这片被她握在手中的、残缺却依然美丽的花纹。

　　她走向书房，铺开信纸，研墨提笔。窗外的秋风吹进来，带着远处若有若无的桂花香。笔尖落在纸上，写下第一个字：

　　“见字如晤。”

　　而此刻的长安城中，兆泽徽正徒步走在回家的路上。他走得很慢，似乎在享受这难得的独处时刻。路过一处巷口时，他停下脚步，从怀中取出一个小物件。物件是躲在丰隆晚书房偷拿藏起来的，看起来已经很旧了，边缘已经磨损，但依然保存完好。

　　他细细摩挲，里面是早已干枯的木制摆件。他凑近轻嗅，那股特殊的、能醉人的檀香气早已消散多年，只剩下岁月沉淀后的草木余味。

　　兆泽徽重新放好那物什，放回怀中，继续向前走去。月光将他的影子拉得很长，长得仿佛能触碰到多年前的那个时光，那片大火，那个冲着火光来了又散的人。

　　但兆泽徽的脸上没有悲伤，只有一种深沉的平静。他知道，有些东西，不必拥有，只需记得；不必重逢，只需祝福。就像那摆件，不必永远芬芳，只需在需要的时刻，曾经芬芳过。

　　夜更深了。长安城逐渐沉睡。而在某个府邸的书房里，烛火通明，有人正在写信；在某个简陋的家中，有人跪在父母面前发誓重新做人；在军营的帐篷里，有人擦拭着佩剑，准备迎接新的黎明。

　　每个人都在自己的牢笼与天空中挣扎、飞翔。每个人都在学习如何捧住那易碎的瓷器，如何点燃那醉蝉的香，如何在破碎之后，依然相信完整的存在。

　　而爱情，或许就是那南疆瓷上的花纹——即使瓷器碎了，花纹依然在；即使人散了，记忆依然在；即使岁月流逝了，那一刻的心动，依然在时光深处，发出细微而坚定的鸣响。

　　如蝉鸣，永复。如鱼跃，永复。如心跳，永复。