《转载站》烂梅春心

82、低俗喜剧

　　自来水白江

　　低俗喜剧

　　*说曲本垒，记曲，含勘曲友情，琴曲知音。正文1.5w+，彩蛋5k。

　　*狗血笑话，全员喜剧人，自行避雷。交易，非双洁，不自爱又很傲慢的毒舌曲。

　　站在我旁边，

　　你不算可怜，

　　这也是种贡献。

　　弗雷德里克·克雷伯格认为自己一向对外界的嘈杂声不在意。说他文通残锦也好，江淹梦笔也罢，在人生无数次的回转路口，他学会了对很多事情都看开一点。

　　自命不凡，又懂得认命。

　　作曲家随意搂了搂身上的衣服，吐出最后一口烟，将烟头在水泥砖上捻了捻，未燃尽的火星十分具有牺牲精神地烫了他一下。

　　“……”

　　克雷伯格没什么表情，舔了舔被烫到的手指，迈过地上的积水，走向不远处的光亮。

　　“来的人真不少。”

　　小说家整理了衣领，用上上一位女士送的手帕擦着上一位小姐在他颈侧留下的唇印。

　　“是呢。”

　　记者嫌弃地别过了脸。

　　“……”

　　奥尔菲斯弯起眼睛笑了，随手将那手帕丢进了烟灰缸，粉红丝绸上娟秀的字迹被烟灰一点点掩埋。

　　“你不应该来。”

　　“确实，早知道是这样的话我绝对不会来，白费我一身礼服钱。”

　　德罗斯冷笑着：

　　“不过对你来说可能刚刚好？”

　　“小场面。”

　　小说家仿佛受到了表扬，清了清嗓：

　　“去吧，大女孩，一边玩儿去，你跟我走在一起我没得发挥了。”

　　“你妈了个…”

　　记者拳头梆梆硬，抬脚用高跟鞋的跟儿狠狠跺在了他脚上。

　　“祝你早日得病，我会塞点儿红包让黛儿医生给你卸载钉钉，以绝后患。”

　　小说家身下一寒。

　　德罗斯在台阶上坐下，沉默三秒，又站了起来。

　　屁股凉。

　　她抬头看着酒吧里金红色灯光下共舞的男男女女男女，叹了口气。

　　什么社会啊。

　　什么女人啊。

　　克雷伯格等了十分钟，他想回去，但这姐一直杵在酒吧门口。

　　“……”

　　作曲家看这女人似乎没有离开的倾向，将身上的衣服尽可能整理好，走了过去。

　　“嗯？”

　　记者抬头，愣了一下，故人相见不如怀念。擅长观察推理的她沉默了。

　　“克雷伯格先生？好久不见…您这是？”

　　她的视线扫过他敞亮的衣领子，锁骨上斑驳的淤青与牙印儿。

　　作曲家被她看得浑身不自在，又聊胜于无地搂了搂衣服，笑了笑：

　　“工伤。”

　　“敢问您的工作是？”

　　“弹琴。”

　　“钢琴咬的？”

　　“……”

　　德罗斯上前两步，新买的高跟鞋不合脚，磨得脚后跟破了皮，痛得她咬牙切齿。

　　“你缺钱？”

　　“人尽皆知。”

　　克雷伯格眯了眯灰蓝色的眼睛，温和地笑了，从兜里掏出两片被揉得皱巴巴的创可贴：

　　“鞋不合脚？”

　　记者想了想这两只锥子的价格：

　　“脚不合鞋。”

　　“你坐下，我给你贴上，不然一会儿磨破了。”

　　“……”

　　按理来说，这个时候她应该看着他白皙的脸，细数他垂下的睫毛，又或是望向天上月，许愿这月光可以照亮他的前程路。

　　但是，这水泥地太凉了，她脑子里一直在担忧会不会窜稀。

　　记者看着他那艺术的十指，此时轻柔得可怕。一种油然而生的绝望突然像冰一般冻住了她的心房。

　　这个骄傲的男人，怎么能…怎么能变成这个样子？

　　“地上凉，不好意思啊，我会快一点。”

　　他低着眼，脸上没什么表情，语气也是平平淡淡。久别重逢。

　　德罗斯看着他脖颈上新鲜的痕迹，很想问问他，为什么知道地上很凉。

　　“好了，你看还磨不…”

　　作曲家站起身，停顿了一下，又蹲下了。

　　“怎么了？”

　　记者看他捂着脸，不解地回头看去。

　　“嗨，爱丽丝。”

　　奥尔菲斯喝了些酒，脸上微微泛红，头发翘起来了一撮，更显得他一副放浪不羁。他披着外套，衬衫皱巴巴的，领带也不知道跑到了哪里，领口敞着，上面是不同色号的唇印。

　　“爱你妈丽丝啊，皮痒了？”

　　德罗斯暴起，以包劈其首，欲以数包毙之。

　　“错了！哎哟，错了姐…”

　　小说家诚恳道歉，一双狐狸般的眼睛瞄向她的身后：

　　“男人？德罗斯，我以为你不喜欢这种交易。”

　　作曲家咬了咬牙，站起身，礼貌假笑：

　　“先生误会了，我只是个弹琴的，与德罗斯小姐是旧识，重逢寒喧罢了。”

　　死一般的寂静沉默。

　　“哦，重逢啊…”

　　奥尔菲斯含笑的眼睛里复杂得像八宝粥。

　　“这样，弹琴的，我有一笔生意，你做不做？”

　　他说着，玩笑地用手指掐了掐作曲家锁骨上的淤青。

　　“先生，你有预约吗？”

　　克雷伯格灰蓝色的眼睛平静得像两口枯井，不见其中的海洋，只道是宝石蒙尘，但也还是宝石，他眼中的傲气倒是一点不输从前。

　　“……”

　　好，好一个克雷伯格。跑了这么多年，再见面居然还是这么气人。小说家槽牙快嚼碎了，气得他想一巴掌过去。

　　“好吧，那我预约一下？”

　　“行。”

　　作曲家从兜里掏出一个小本和一支按动笔——甩了半天才出了一丝丝水儿。

　　“不好意思啊先生，我这几个工作日已经排满了，要不你留个联系方式？我有空通知你，咱们再对接一下具体工作内容。”

　　“……”

　　感觉一下合法起来了。

　　夜深得恰到好处，奥尔菲斯靠在江边的栏杆上，晚风带着凉意，他喝了酒，吹得脑瓜子胀胀的。

　　重逢啊。

　　他以一个不太优雅的姿势掏了半天兜，抓出来一大把名片与手帕，挑了半天才捡出来了那破破烂烂还沾着油渍的纸条。他对照着纸条上的号码拨了过去。

　　空号。

　　“呵，重逢。”

　　小说家笑了一下，将纸条揉碎，和那一大把的名片手帕扔进了垃圾桶。

　　还挺文明的。

　　你莫非真的指望他会给你联系方式？

　　奥尔菲斯用手敲着脑袋，敲了很久。

　　可惜他的脑瓜球子不是木鱼，加不了功德。

　　想一想。

　　他们很久没见了，在庄园的时候交集也不算多，也就是做过而已。用同事关系描述他们太过清白，用情人关系形容他们又太过恶心。

　　用一句话来说，他们两个人就是：“穿衣服的不熟悉。”

　　他污辱过他是卖的，并且四处宣扬自己把他摁在身下，当时他还会翻着一双死鱼眼冷嘲热讽，但现在他似乎并不在意了。

　　…不自爱旳男人。

　　奥尔菲斯愤愤地踢栏杆，然后江上出现了一名抱脚痛叫的男士。

　　“妈的…”

　　第一次听到栏杆叫。

　　“回来这么晚。”

　　对门的安东尼奥突然打开门，吓得正掏钥匙的作曲家一个哆嗦，钥匙掉在地上，声控灯啪得亮了。

　　国服好邻居。

　　“…你怎么还不睡？”

　　克雷伯格压着火，咬牙切齿。

　　“恰好没睡。”

　　小提琴家耸耸肩，大打开门：

　　“进来，我买了点儿蛋糕，吃不完怪浪费的。”

　　“闲得你蛋疼。”

　　作曲家摆了摆手，累得感觉俩腰子快掉出来了。

　　“我没那闲情，你自己品用吧。”

　　“我看你是在外面吃饱了。”

　　小提琴家眯着眼睛，嘴角的笑有点牵强。

　　“你真的要这样活下去吗？”

　　克雷伯格知道他的意思，无所谓地摊手：

　　“生活，工作而已。”

　　他艰难地弯腰捡起了钥匙，颤抖的腰身细得感觉能被顶断。

　　“有钱不赚王八蛋。”

　　“你够了。”

　　安东尼奥重重关上了门。

　　“……”

　　作曲家沉默了一下，拧动钥匙，轻轻合上了门。

　　屋里很黑，他摁了摁灯的开关，没动静，才想起来这个月还没交电费。

　　够了。

　　他躺在床上，久久不能入睡。

　　脑袋里循环着一段曲子，很壮阔、很悠扬，又很悲戚。但他不记得这曲的名字了。

　　身上该疼的地方早疼麻了，不该疼的地方…他摸了摸心脏——不是，妈的，这玩意儿怎么还在跳？

　　心如果和嘴一样硬我早就无敌了。

　　克雷伯格想了好多事，但又好像什么都没想。

　　不知道过了多久，他听到了绵长的琴声。

　　是小提琴家在拉琴。

　　在为他拉琴。

　　是D大调卡农。

　　他笑了，数着拍子，手指在床上小小的跃动，似乎是在为他伴奏。

　　困意爬上了身子，意识逐渐模糊…

　　“妈的，哪家的神经病！”

　　一声怒吼响彻楼道，整栋楼的声控灯都亮了。

　　“不睡出去打更，少大半夜犯抽抽！”

　　作曲家又清醒了，然后狂笑，笑得在床上抽动。

　　应该是在笑。

　　“不好意思，不好意思…”

　　安东尼奥的声音传来，毕恭毕敬的一个小男孩。

　　大多数情况下没人会在意另一个人的才华，现实生活中，你的才气越浓，周围的人便越想搞死你——显而易见的道理，克雷伯格明白。

　　比如他现在完美弹奏出了d小调协奏曲k466，稀碎的掌声中，客人们一半儿在谈论他的相貌与腰身，另一半儿则在准备谈论。

　　也不少恶意的怜悯。弹得多好啊，可惜了，还是在开麦。可如果给他们一笔钱，他们绝对上赶着要买。

　　脑中又跃动起了昨晚的曲调，作曲家数着拍子，专心记着。

　　“上班摸鱼？”

　　熟悉的声音。作曲家后脊一凉，抬头看去——

　　擦。

　　奥尔菲斯微笑着，站在他旁边，仿佛听了有一段时间了。

　　“厉害啊，d小调这么难的曲子，行云流水。”

　　“…先生谬赞。”

　　克雷伯格心虚死了，身体在无声地向边上平移。

　　“不谬不谬。”

　　小说家一把勾住他的脖子，核蔼可氢。

　　“一级钢琴运动员克雷伯格先生，对于您昨晚给我的假号码，您有什么头绪吗？”

　　作曲家不敢动，任凭这人的爪子在自己身上上下游走。

　　“亲，我这边能给您的一个狡辩呢是我写错了。”

　　“亲，我不信呢。”

　　小说家笑了笑，一把抓住了他的手刹。

　　“卧槽…”

　　克雷伯格身体猛然一抖，弯下腰，整个人快趴琴键上了。

　　“不是，大哥，这里这么多人…”

　　“人多？你信不信我可以当着这么多人揍你。”

　　奥尔菲斯上下挂档，享受着这种掌控他人的乐趣。

　　“先生，这么多年我可都在找你，我记得我说过，如果我找到你，一定会弄死你，你信吗？”

　　“…信，我信，我错了行吧？”

　　作曲家捂着小腹，无可奈何：

　　“都是法制社会了，别老想这种违法的事。”

　　“你在这儿做买卖也是违法。”

　　“……”

　　作曲家四下张望，宾客们正在观看一个女孩子唱歌，没人注意到他们的逾越。女孩唱得是赞美诗，但那些人的目光完全不是圣洁的，似乎还有违背道德的兴奋…和看他的目光一样，下流、龌龊。

　　小说家顺着他的视线看去，皱了皱眉头：

　　“她多大？”

　　“十五岁。她应该去读书。”

　　“哦。”

　　他们心照不宣地沉默了一会儿。：

　　“那你应该干什么？”

　　“弹琴？我只是个弹琴的。”

　　克雷伯格试图解放经济，毕竟他穿的是西装裤，还是极便宜的那种货，合身是不存在的，精神起来的话会撑得很痛。

　　“弹琴的？”

　　奥尔菲斯只觉得好笑，又莫名其妙地愤怒。

　　“我记得你是个作曲家，怎么现在爆改弹琴家了？”

　　他愣了一下，那曲调依旧在脑海里回荡。

　　“作曲是理想，理想嘛，只是理想。”

　　弹琴家笑了笑，努力扒拉开他的手。

　　小说家瞥了一眼他的小动作，冷哼一声，手下更用力了。作曲家发出一阵爆鸣，嘴里一连串法语夹着两句德语，听不懂，但大概是脏话。

　　“你和德罗斯是久别重逢，怎么，不认识我了？和我不是重逢，这个重逢是不是也要预约？”

　　“你一天要给多少人导啊，几个工作日都排满了？”

　　“我是不是要祝你生意兴隆？”

　　“…朋友，你是没有这玩意儿要抢我的吗？”

　　作曲家疼得牙酸，保护宝藏一般捂着裆。

　　“我尿管子快被你掐崩了。”

　　“…不好意思。”

　　意识到自己下手有点儿没轻没重，知书达理的奥尔菲斯进行了一个歉的道，并高抬贵手。

　　“是我错了，我怕你了大哥，你别在这里动手动脚，让人看到了以后也有人在我工作时间动我了。”

　　作曲家揉着零件，无语至极。

　　“……”

　　奥尔菲斯看着他，虽然想不清楚自己在愤怒什么，但貌似能感觉到这种愤怒叫“悲其不幸，怒其不争”。那个高冷阴郁的毒舌作曲家似乎是死了，又没完全死，他圆滑了，也放得下、放得开了。

　　该说是成长，还该说是堕落呢。

　　想不通透。

　　“…真他妈的想给你掰下来。”

　　“为什么？”

　　克雷伯格大惊失色：

　　“虽然我大多数时间用不上，但我不能没有。”

　　他看着小说家，满脸歉意：

　　“不好意思啊，我的不能给你，你想用的话可以自己上网买，什么颜色尺寸的都有。”

　　“……”

　　所以说，从庄园出来的有几个精神正常的？

　　“我他妈自己有金币！”

　　小说家又气又想笑，英俊的一张脸扭曲得像是被抽水马桶冲过。

　　“你那东西我又不是没摸过，老子摸你的比摸自己的都顺手。”

　　“一手就能握过来的东西，你觉得我稀罕？”

　　“你的一只手握不过来？”

　　作曲家看了他一眼，低头盯着他的裆，语塞片刻：

　　“你平时盘腰上？”

　　“……”

　　绝对不能和这个男人多说话，这么多年不见，他已经不是毒舌这么简单了。奥尔菲斯扶着钢琴，深呼吸一口气，平复着血压。

　　“…对，”

　　他的声音是哑的，又低沉，一副命不久矣的松驰感。

　　“我兄弟外号七匹狼。”

　　“那和你睡算不算是…？”

　　“对，我用加班把你抽到西伯利亚。”

　　“你嗓子怎么了，是不是卡痰了？”

　　热心市民克雷伯格先生从兜里抓出一块被水泡过的纸巾，展开，递了出去。

　　“……”

　　“谢谢你。”

　　小说家接过，一把塞进了这b人的嘴里。

　　“我很好奇买你的人都是些什么群体？”

　　“一些钱多的傻逼。”

　　作曲家把纸从嘴里抠出来，顿了顿，又吐了两口口水：

　　“这纸怎么是咸的？”

　　“……”

　　奥尔菲斯闭上眼，捂着胸口，被刺激得心脏在电摇。

　　眼前这个三句话气他五回的男人，是那个高冷孤傲的克雷伯格？

　　有种林黛玉爆改绿林好汉的感觉。

　　克雷伯格观察着他的反应，嗤笑一声，站起身：

　　“六点，我下班了，你还不走？”

　　小说家用身体挡住了他，低头挑眉：

　　“先生，我这里有个班您考不考虑加一个？”

　　“你没预约。”

　　“……”

　　“好的先生，那您现在预约一下死法吧，我个人推荐掐死，”

　　小说家露出八颗牙齿的微笑称得上阳光开朗。

　　“您可以在生死弥留之际感受到我十指的温度，也可以体验一把窒息的感觉。”

　　作曲家喉头一紧。

　　“实际上吧，我觉得预约这种东西就是麻烦。”

　　“形式主义，教条主义，落实不到实处…”

　　“那么先生，你觉得怎么安排？”

　　阳光开朗奥尔菲斯彬彬有礼。

　　“这个基本流程得走一下吧？”

　　作曲家假笑：

　　“我今天目前为止只吃了两口邻居好心人施舍的一点蛋糕，巧克力味的，但我喜欢草莓。”

　　“……”

　　有点儿心疼，但不多。

　　奥尔菲斯眼皮跳了跳，抓住他的手腕，拉着他向外走。

　　“去哪里？”

　　“去吃草莓蛋糕。”

　　“这就是你说的草莓蛋糕？”

　　作曲家瘫在酒店的床上，看着天花板，不想动一下。

　　小说家系着腰带，抬头看了他一眼，伸手指了指他脖颈间可以用惨不忍睹来形容的片片点点：

　　“草莓，”

　　又指了他还在抖的身体：

　　“蛋糕。”

　　“你是吃好了。”

　　克雷伯格呵呵，揉了揉涨痛的下腹，骂骂咧咧：

　　“朋友，你年纪轻轻这么玩，老了小心养胃。”

　　“大哥，你比我老，”

　　奥尔菲斯擦着眼镜，不以为然地动了动腰：

　　“要喂也是你先喂，不过你也用不上你那工具。”

　　“呵。”

　　作曲家翻了个身，恰好露出了他的背，突出的肩胛骨，青红交错。

　　“屌毛出的比眉毛晚，长的比眉毛长。”

　　“……”

　　奥尔菲斯看着他，拳头与鸡煲同时隐了。

　　“…算了，不跟你闹了。”

　　他系好领带，看了一眼手表：

　　“能走路吗？下去吃个晚餐。”

　　“呵，这种程度，我现在跑个马拉松都可以。”

　　作曲家轻蔑地笑了，他浑身酸痛但又猛地坐了起来，掀开被子，赤脚走下床。

　　不知道他这样的行为是在报复对方，还是在报复自己。

　　他扶着一边的柜子，将肋骨以下胯骨以上的部分抬高…

　　“……”

　　奥尔菲斯猪猪侠了。

　　完成了清理，克雷伯格本想抬头嘲讽一番，却发现小说家刚穿上身的衣服消失了。

　　“你干嘛？”

　　“二次求导。”

　　下辈子想当只鸟，心情好去捡点儿玻璃珠子，饿了就去整点儿薯条，没事干就在电线杆子上嘎嘎叫。

　　克雷伯格盯着几张皱巴巴的纸看了又看，却始终不敢落手弹奏。他把包午餐的牛皮纸袋压平了，扯成几份，在上面记下了他脑海中的那一曲。

　　但他弹不下去。

　　脑海中的声音一直无法平息，这支曲子就像没有归属的海鸟，在漫长无边的大海上飘荡，始终找不到栖身的一片礁土。

　　这沾着油渍的谱子在晃动，音符像一颗颗漆黑的子弹，射中眉心，一击毙命。

　　我要是只鸟子的话，死了可以免费进垃圾桶，但可惜是条人，死了进垃圾桶恐怕会成为刑事案件。

　　但是一块儿墓地着实太贵了些，死也死不起。

　　希望能遇到贵人，将他分薯，不用分太碎，三千的线索就行。东塞一块儿西塞一块儿，集齐三千五百六十八块可以召唤作曲家。

　　妈的，好想过上那种浪费时间也毫无负罪感的生活。

　　“嗨，何不为我弹奏一曲？”

　　作曲家阴沉地抬头，待看清来人，眉眼间的冷漠陡然变成了意外。

　　“德罗斯？”

　　记者一身精干的格子衫，亚麻色的长发在脑后挽成一个扁扁的发团。她站在金红色的灯光下，焦糖色的眼睛闪闪发亮。

　　“克雷伯格。”

　　“你来这里干什么？”

　　莫名其妙的心虚，又莫名其妙的难过。他平静的表情真得像是在寒喧。

　　“你给我的创可贴过期了，我过敏。”

　　记者也平平淡淡，从包里抽出一份化验单：

　　“可花了我不少钱。”

　　“……”

　　良久的沉默后，作曲家收回了视线，低下头像是在思索，又像是在呼吸。

　　“…抱歉，但我手头真的没什么钱，等我——”

　　他噎了一下：

　　“等我稍微充裕一点点，我会补偿你。”

　　德罗斯没说话，她看着灯光下这个男人脖颈上触目惊心的淤青，从未这样真切地感觉到语言能够如此苍白无力。

　　“…弗雷德，你跟我走吧。”

　　“……”

　　克雷伯格愣了一下，抬头看着她，笑了：

　　“这样补偿还是算了，我一晚上也不值你化验单上的这个数。”

　　记者抬起手，一巴掌就要下去，看他闭上眼睛身体哆嗦的那一刹那，她又放下了手。

　　“跟我走，你缺多少钱，我给你。”

　　作曲家似乎是被逗乐了，摇着头，灰蓝色的眼睛里有光点在闪烁：

　　“只有党才会精准扶贫。”

　　“我不祸害你。”

　　“那你就这么祸害你自己？”

　　记者着实是怒了，一拳捣在了琴上，钢琴低沉的鸣声悠悠回荡。

　　“祖宗，你捶我别捶它，把我捶坏了没关系，它坏了我还得赔钱。”

　　作曲家连忙护住他的琴，胸口贴在琴身上，心跳似乎与琴的振动融合了。

　　“你这人真是…”

　　记者笑也不是，怒也不是，一把抓起他的手，狠狠咬了下去：

　　“给我弹一曲，我付给你一晚上的，今晚跟我回家，给我弹一晚上。”

　　克雷伯格盯着手上渗血的牙印儿，笑得有种痴呆的美感。

　　“不用了，你可没预约。这首就当我送你的。”

　　他看着那丑陋的谱子，为她弹奏了这最后一曲。

　　奥尔菲斯听着这悠扬的琴声，握紧了手中的香槟杯。一种难以言表的情绪比酒精上头地从心底直迸全身，他不愿承认这份情绪中嫉妒的成分，任凭那扭曲的妒火将他焚烧。

　　凭什么。

　　在庄园的时候也是这样，凭什么？

　　他费尽心思、使尽手段，但永远也不是他的最优选。而她似乎什么也不用做，便成了最特殊。

　　说是胃疼拒绝了他倒的酒，又转头喝了她泡的咖啡，半夜吐得像是怀孕。

　　他们做，把他折腾得死去活来，第二天痛的要死也要给她扛刀。

　　凭什么啊。

　　他甚至没为他弹过琴。

　　小说家一把薅住旁边准备再拿一个面包的勘探员，面色可怖。

　　“你好，坎贝尔。”

　　“…我好。”

　　勘探员抬头瞥了一眼那钢琴后身影单薄的男人，又看了看眼前这人便秘的表情，心说活该。

　　“我不好。”

　　小说家和蔼可亲地危笑：

　　“坎贝尔先生近来过得可还好？”

　　“碰见你之前过得蛮好的。”

　　“近日有没有什么烦恼呢？”

　　“最近最大的烦恼就是被你搭话。”

　　“你是不是想打架？”

　　“对不起。”

　　诺顿·坎贝尔，男子汉大丈夫能屈能屈。

　　奥尔菲斯冷哼一声，扶了扶眼镜：

　　“有兴趣跟我打个赌吗？”

　　“不好意思，兴趣不大…”

　　“要是有赌注呢？”

　　小说家将手腕上的劳力士摘了下来。

　　“…话又说回来，我这人从小喜欢打赌。”

　　勘探员十分有十二分的真诚。

　　“五分钟，让他跟你走。”

　　小说家指了指钢琴。

　　坎贝尔沉默了。

　　“立式钢琴二百到五百公斤，五十分钟我也搬不走，这边建议你找搬家公司。”

　　“……”

　　奥尔菲斯闭了闭眼，平复血压：

　　“I said ‘He’okay？”

　　“哥们儿，我有厌蠢症，你能不能不要给我一种我在白沙街疯人院喝酒的感觉？”

　　“我说的是那个弹琴的。”

　　“……”

　　勘探员笑了，也不知道是在嘲笑自己，还是嘲笑他。

　　“奥尔菲斯，在庄园那么久，你还没侮辱够他？”

　　“搞笑，我这是在帮他招揽生意。”

　　小说家眯着眼睛，带上了威胁的意味：

　　“难道你觉得他现在这个样子是拜我所赐？”

　　“我哪儿敢呢，王子。”

　　勘探员耸了耸肩，将手表一把抓了过来：

　　“不动武力、不威胁他、也不抬价，我三分钟把人给你领走。”

　　明明是自己和他打赌，小说家却是一阵烦躁，不耐烦地挥了挥手：

　　“那算你厉害，你们今晚我给你付。”

　　坎贝尔笑了笑，整理了一下衣领，将帽子压低，大步向角落的钢琴走去。

　　记者离开前留下了联系方式，一张四四方方的名片，克雷伯格抓在手里，纸片锋利的边缘剌破了他的手，他默默将它撕成了碎片。

　　“为什么撕掉？”

　　作曲家抬头，惊讶了一下，又恢复平静的表情：

　　“我怕我会忍不住麻烦她。”

　　“可能在她眼里你的事不叫麻烦。”

　　勘探员看不惯这人傲慢的性格，也无法理解他过激的自尊。

　　“坎贝尔先生为什么会在这里？”

　　“有免费面包可以吃。”

　　勘探员从兜里掏出一个烤焦了的面包，又硬又干。

　　“啊？”

　　作曲家皱起眉头，破大防：

　　“妈的我怎么不知道。”

　　“……”

　　那个喝白开水都嫌不是山泉水的克雷伯格死了。

　　勘探员不知道该怎么样描述此时的心情，他们实际上也不算很熟，在庄园是搭班的同事，相互照顾也是工作原因。他知道这个鸡婆的法国人心气儿很高，有一股子驴一般的扭劲儿。

　　白驴遗恨。

　　“实际上不可否认，你很有音乐天赋。”

　　克雷伯格笑了一声，看着自己干瘦的双手，沉默了一会儿。

　　“也许吧。”

　　“你找我有事吗？”

　　作曲家瞥了一眼他手里的手表。

　　“嗯，奥尔菲斯让我过来羞辱你。”

　　勘探员十二分有二十分的诚恳。

　　“……”

　　好直接的一位大男孩。克雷伯格汗颜。

　　“好的，我知道了，您可以开始了。”

　　坎贝尔晃了晃那块手表：

　　“他让我三分钟之内带你走，然后这表归我。”

　　作曲家有点儿喜欢这种直爽的人了。

　　“是个不错的交易，我能有什么好处？”

　　“你可以收获一个无能狂怒的奥尔菲斯。”

　　“成交。”

　　没有一丝犹豫。但凡犹豫一秒钟，都是对不起这块劳力士。

　　克雷伯格站起身，整理了一下坐皱的风衣。

　　勘探员被他麻利的动作逗笑了：

　　“这么爽快？”

　　“只要他不爽，我就爽了。”

　　作曲家转身，向不远处的小说家做了一个举杯的动作。

　　坎贝尔用时两分半，奥尔菲斯痛失手表。

　　走出酒吧，夜色蒙蒙，晚风携带着充足的凉意扑在脸上。勘探员放下搂着作曲家腰的手。

　　“你回家吧，奥尔菲斯说会把今晚的钱给你。”

　　“你不想让他这个钱花得值一点？”

　　作曲家看了一眼身边这个和他一样穿得单薄的男人，笑得惨淡：

　　“又不是你花钱，走吧，睡一觉。”

　　“…行。”

　　再无对话，两个男人沉默地走在路上，他们身后是两道在夜风中颤抖的影子。

　　待再次睁开眼，坎贝尔看着透光的窗帘，在床上蠕动了一下。

　　“醒了？”

　　克雷伯格刚洗完澡，头发湿漉漉的。

　　“那我吹头发了。声音可能有点大，你介意吗？”

　　勘探员摇头，伸了个懒腰，一脚踢开被子，翻了个身，侧躺着：

　　“怪不得那么多人都花钱找你睡，跟你睡觉真的挺舒服。”

　　“五星级酒店，睡不舒服就见鬼了。”

　　作曲家也打了个呵欠，揉了揉肩膀：

　　“我睡得也不错，你是我今年接过最省劲儿的一单。”

　　两人对视，同时笑了，异口同声：

　　“多谢奥尔菲斯。”

　　手机铃声响起，勘探员点开倒吸一口凉气——受人尊敬的奥尔菲斯先生，从昨晚开始打了八十个电话。最新的一条消息是他三秒前的一句：

　　“开门。”

　　沉默寡言的坎贝尔更显阴沉了。

　　作曲家皱了皱眉头，头发没来得及梳好，走了过来：

　　“什么情况？”

　　“情况就是这么个情况，具体情况还得看情况。”

　　勘探员如此说道。

　　“…说的好。”

　　克雷伯格瞥了一眼那条消息，冷哼一声，大步走到门口，打开了门。

　　正在犹豫到底该不该敲门的奥尔菲斯一拳敲在了他的眼睛上。

　　“呃，我，不好意思？”

　　小说家也吓了一跳，看他捂眼睛倒也慌了一下。

　　“…我长得像门吗？”

　　作曲家咬牙切齿，将掉在眼睛里的睫毛捏了出来。

　　“先生，您应该扣，光捶是捶不瞎我的。”

　　“不好意思啊，没看到你。”

　　小说家笑了笑，又冲里面整装待发准备退场的勘探员致以灿烂的微笑。

　　“坎贝尔先生，你去忙吧，我□□他。”

　　“……”

　　好话。

　　门合上了，奥尔菲斯顺手上了锁。作曲家看到他额角暴起的青筋，知道他这是真的生气了。

　　妈的，爽。

　　“奥尔菲斯先生，你有什么事吗？”

　　“克雷伯格先生你好，我这里有一个架要和您吵一下，您方便吗？”

　　小说家步步紧逼，直把人逼到床边。

　　“好的先生，请开始你的表演。”

　　作曲家笑得像那年巴黎的春天。

　　“他昨晚叫你还真就跟他走啊？”

　　“我为什么不走嘞？可以挣钱，又可以让你不爽，一举两得的生意。”

　　小说家一把掐住他的脖子：

　　“我真的生气了。”

　　“不是，大哥，是你让他来找我的，你生气个集贸啊？”

　　作曲家朝他手上进行了一个口水的吐。

　　“……”

　　无话可说。确实是他让坎贝尔去污辱人家的。

　　“那你就不能不跟他走吗，你是随便一个人都可以睡是吗？”

　　“对啊。”

　　真诚是必杀技，作曲家使用真诚技能，成功提升了小说家的无语值与愤怒值。

　　“那他怎么样？”

　　奥尔菲斯将人往床上狠狠一丢：

　　“满足你了么？”

　　“你开心了吗？”

　　作曲家被摔得险些吐血。

　　“不知道，我俩睡了一晚上。”

　　“……”

　　小说家思考片刻：

　　“啊？”

　　“这五星级酒店的床满足我了，睡得我挺开心。”

　　“你们俩，一晚上氛围这么好，光他妈睡觉了？”

　　小说家哭笑不得，掀开被子左看右看，什么痕迹都没有，可见二人昨晚真是经历了一场酣畅淋漓的睡眠。

　　“你希望我们发生什么吗？”

　　作曲家挑眉，他散着的头发毛毛躁躁，既像幼鸭服贴柔顺的鸭绒，又像枯草、细冰，仿佛将他置在阳光下他便会融化。

　　“你说呢？”

　　奥尔菲斯看着身下人，瘦削的身上还有先前他留下的痕迹…只是触目惊心。

　　一时间无名的悲怆海浪般拍打着他的心脏，侵蚀着他固执的妄想。

　　…会不会真的是拜他所赐？

　　“我不知道，”

　　克雷伯格笑了，将脸偏到一侧去，灰蓝色的眼睛里无悲无喜。

　　“你向来难以捉摸。”

　　“有多难以捉摸？”

　　“像伦敦的天气，瞬息万变、反复无常、晨秦暮楚、两面三刀…”

　　“拜托，我是贱人，又不是间谍。”

　　小说家放开他的脖子，轻轻吻了下去。

　　“…你看，又掐又亲，神经病。”

　　作曲家侧着脸，看不清此时他脸上的表情。

　　“掐死多没意思，”

　　小说家把眼镜一扔，将衬衫领口的扣子解开两颗，袖子挽到了肘间。

　　“我可以杖毙你。”

　　“你那不是七匹狼，你那叫法棍…”

　　后两个字含糊不清，似乎是被什么东西堵上了。

　　风吹得窗帘鼓鼓的，这一刻风也有了形状。

　　情到浓时，克雷伯格自言自语地呢喃着：

　　“……”

　　“Jesus…”

　　奥尔菲斯理智的开关啪一声断线了。

　　被一句话就煽动到了这种程度，是始料不及的。

　　说不动情是假，如果他真没有什么想法，也就不会这么多年了还不放过他。

　　但当初的强迫与伤害里究竟有几分真情，那便不得而知了。

　　这时作曲家的手机响了，他瞥了一眼，备注是安东尼奥。

　　哦，当时那个和他关系蛮好的小提琴家，搭班的时候总是放水。

　　小说家玩味地笑了，伸手将手机捞了过来，接通。

　　“您好，我是奥尔菲斯。”

　　安东尼奥愣了一下。

　　“您好。”

　　小说家点开免提，将手机凑近神智已然不太清明的作曲家。

　　“你朋友找你。”

　　“嗯。”

　　克雷伯格顺从地应了。

　　“…我买了一些草莓蛋糕，记得你之前说你爱吃，你来吗？”

　　作曲家被某人撞得要死：

　　“…不去了不去了，我在打狂犬疫苗。”

　　说完，他摸了摸自己微微隆起的小腹。

　　“Shit…”

　　奥尔菲斯感觉那只名为理智的小人已经死了，这一刻他便是Dickmaster。

　　他伸手将手机捞走，挂掉，一把扔出了十米开外。

　　“…赔我。”

　　作曲家照他肩膀上狠狠咬了一口。

　　“赔你。”

　　看着这人神经恍惚到这种地步还不忘合理维权，小说家哭笑不得，偏头看了一眼自己肩膀上淡淡的一小圈牙印儿，一种奇怪的感觉在胸口处荡漾，像是心房心室里都塞满了麦芒，分秒的跳动间是又痛又痒。

　　“我有钱，以后你只和我一起好不好？”

　　“……”

　　久久无人应答。

　　奥尔菲斯轻轻拂开他被细汗沾湿了的头发，看到他闭着眼睛，白色的睫毛扑簌簌闪动着。

　　…年轻就是好，倒头就睡。

　　小说家气极反笑，低头看了一眼自己欲与天公试比高的二把手，叹了口气：

　　“啥床啊？这么好睡…”

　　好床。

　　奥尔菲斯睁开眼已经是下午了，他坐起来，房间里只有他一个人。

　　他确实是累了，昨晚一晚没有睡，大半夜跑了几十家酒店，现在想起来也怪可笑。

　　他去枕边摸眼镜，却摸到了一张字条：

　　“我有事，先走了，钱打给我，记得赔我手机。PS：你人睡死，经济还立着，怪可怕的。”

　　小说家一半无语，一半想笑，看着空荡荡的房间，他晃神地摸了摸肩膀——那牙印儿已经消了不少。

　　他知道他压根儿就没用力。

　　……

　　他翻了翻手机，深呼吸：

　　“…有空吗？我想问你点事儿。”

　　“啥事儿快说，你这语气很像要咨询离婚的中年大叔。”

　　德罗斯三十七度的手指打出了如此冰冷的文字。

　　“我就是想问一下，当时在庄园我对克雷伯格很差劲吗？”

　　记者发来了六十秒的语音。

　　“这事儿我跟你打电话说。”

　　记者打来了语音通话。

　　“不行，我得见面跟你细说。”

　　“位置发过来。”

　　奥尔菲斯看着那六十秒的语音，没敢点开听。

　　楼道角落里不知道是谁家的狗又尿了，一股子臊味儿。克雷伯格本想屏住呼吸快步走过去，但走到楼梯转角已经憋不住了，正好猛吸一口气。

　　…果然不管伦敦还是巴黎，柏林还是北京，没钱都是一样的操蛋。

　　“克雷伯格？”

　　是小提琴家，他提着琴箱，似乎是要出门。

　　“呃，你，你忙完了？”

　　他脸上略有尴尬，干巴巴地笑着。

　　“嗯，你要出门？”

　　作曲家倒是一副不在意的样子，自顾自地掏着钥匙：

　　“奥尔菲斯，那个小说家，你认识吗？”

　　“认识。”

　　安东尼奥提着箱子的手握紧了几分：

　　“克雷伯格，我不明白。”

　　“不明白什么？”

　　作曲家打开门，做了一个“请”的手势：

　　“不着急的话进来坐坐吧，我赶回来也是有事想和你说。”

　　见他犹豫，他轻轻笑了笑：

　　“别担心，不会占用你很多时间。”

　　“我不是嫌你占用我时间。”

　　小提琴家走了进去，房间里十分狭小，灯光昏暗，但却意外的整洁，床单铺得崭崭的，一丝不苟，只有茶几上随意摆放着的几张破烂的牛皮纸与室格格不入。

　　“…你这是什么东西？”

　　“我一会儿跟你说。”

　　“你刚才说你不明白，你不明白什么？”

　　作曲家脱掉外套，他脖子上的伤口一处叠一处，像是受尽狼群嘶咬的兔子。

　　小提琴家看着他，只觉得悲哀。

　　“他当时那样对待你。”

　　“我也有错。”

　　“他强迫你，甚至污辱你。”

　　“和神经病较什么真儿呢？”

　　“你今天这个样子是拜他所赐。”

　　“拜他所赐？他多能耐呢。”

　　“你气死我算了！”

　　安东尼奥举起琴就要打，还是蓄力刀。

　　熟悉的感觉十分吓人。克雷伯格已经感到寒意从尾椎骨在往上爬了，似乎下一秒就要被恐惧震慑。

　　“……”

　　小提琴家也发觉太顺手了，突然想起小提琴也被他曾用作过武器。

　　“你气死我了。”

　　“为什么？”

　　克雷伯格笑了：

　　“我知道你觉得我很奇怪，但这么久了，我不恨他，自然也不会原谅他。”

　　“恨也是要费力气的，我没心思去恨他。”

　　小提琴家看着他，看了看窗外渐晚的天色，又看了看狭小得装不下一个梦的房间，一下淡然了。

　　“…克雷伯格，我要回意大利了。”

　　“……”

　　作曲家看着他，又移开视线，飞快地眨着眼睛，沉默了好久。

　　“什么时候走？”

　　“今晚十点的飞机。”

　　“哦…挺好的。”

　　作曲家笑了笑，俯下身，从矮小的茶几下摸出了一瓶红酒。

　　“挺好的，祝贺你。”

　　“…谢谢。”

　　安东尼奥也笑了。

　　这不是一瓶好红酒，比起法国的拉菲、梦陇差了不知道百八万里远，但他们还是满怀期待地拆开了，软木塞拔出来的时候红酒溅了一茶几，浸湿了那几张烂纸。

　　作曲家顿了一下，将它们捏到了一边。

　　“想听什么，为你拉一曲。”

　　为你最后拉一曲。小提琴家架起琴，看着他。

　　“我想想…”

　　克雷伯格低着头。

　　两人心照不宣地沉默着。

　　直到月亮升了起来，他们都在心中感谢天色如此之黑，以至于看不到对方的眼睛。

　　“我该走了。”

　　小提琴家最终还是什么都没有拉，他将琴收回了琴箱。

　　“行李多吗，要不要我帮你？”

　　“不多，一把琴就够了。”

　　“好。”

　　“对了，”

　　安东尼奥转过身，看着黑暗中的人：

　　“你刚才说要一会儿跟我说什么？”

　　“没什么，”

　　克雷伯格摇了摇头，两人沉默，他又摇了摇头：

　　“注意安全。”

　　“记得吃饭。”

　　小提琴家挥了挥手，走下楼梯。

　　“……”

　　作曲家关上了门。

　　他走到茶几前，借着月光捡起了那几张湿淋淋的牛皮纸。纸上沾着油渍，又洒上了红酒，破烂不堪。

　　上面写画着一行行歪歪扭扭的五线谱。

　　海鸟终究还是溺死了。

　　弗雷德里克·克雷伯格认为自己一向对外界的嘈杂声不在意。说他固步自封也好，作茧自缚也罢，人生峰回路转，二十岁的他望着未来急不可耐，却被三十岁的他亲手击毙。

　　生的莫名其妙，活的匪夷所思。

　　“我想拜托你一件事。”

　　作曲家坦然地坐着，腰板直挺得像是一棵树。

　　“什么事？”

　　记者有点惊讶，惊讶这个死要面子的男人终于愿意向她寻求帮助了。

　　克雷伯格哽了一下，不卑不亢地抬头：

　　“我想跟你借点钱。”

　　“可以啊。”

　　德罗斯笑了，她此时似乎没有意识到，向她开口对于他来说是多大的折磨。

　　“多少？”

　　“一张机票的钱。”

　　作曲家脸色苍白，似乎说出这两句话便用尽了全力。

　　“以我的积蓄，交个房租已经不够了。”

　　“……”

　　记者看着他，两人对视着，一时无话。

　　“你要去哪里？”

　　“柏林。”

　　“为什么要走？”

　　“为什么不走。”

　　“……”

　　记者用勺子搅着手中的白咖啡，无言以对。

　　“你准备干什么？”

　　“可能去那儿教琴、教乐理，或者找个乐团，指挥、弹琴都可以，再不行就去修钢琴、调音。”

　　作曲家淡淡地说着，似乎这些事情他已经考虑了很久很久。

　　“再不行就紫砂。”

　　记者一口咖啡喷了出来：

　　“咳咳…不至于吧？”

　　“可能吧。”

　　克雷伯格笑了笑，撑着下巴望向窗外喧闹的街头，一双灰蓝色的眼睛眯了起来，像是午后慵懒的猫。

　　“我永远不会放弃音乐，可能我不再作曲，但琴还是会弹的，弹不了琴就修琴。虽然我没多少才华，我只是平庸者里稍微不平一点的那种。”

　　有一种悲剧是傲慢者的谦卑、理想主义者的现实。

　　德罗斯此时深刻地明白了。

　　“你为什么不在伦敦找这样一个工作？”

　　“为什么要那样作践自己呢…”

　　“有那位先生，我在这里的名声就是一个技男。”

　　作曲家语气平淡得就像是在谈论别人的事。

　　“我试过，没乐团要我，找了很多琴行，也是石沉大海。”

　　“后来我到了那个酒吧，工作也是弹琴，还不错。后来被客人动手动脚，我打又打不过，受了伤也没钱去治，好几次后我也无所谓了，被强迫还不如自觉些。”

　　“生活以痛吻我，我伸舌头。”

　　阳光熹微，照在他脸上明暗交错。

　　记者说不出话了，她沉默着，消化着这简短的三言两语，似乎是在一字一句间读透了一个男人的大半生。

　　“算我咎由自取吧。”

　　“也多谢那位先生了。”

　　“弗雷德，他那天和我谈了很久。”

　　记者低着眼，咖啡冷了。

　　“我想他也明白自己的行为错得多离谱了。”

　　“所以呢？”

　　克雷伯格笑了，没有一点惊讶。

　　“虽然这么说可能会让你恶心，而且我本人也觉得非常讽刺，但——”

　　德罗斯顿了顿，那天奥尔菲斯对她说的最后一句话是：完了，我要是真喜欢他可怎么办？

　　“…我觉得他可能是真对你动心思了。”

　　“谁？”

　　作曲家笑得格外真，笑得身体疲软，靠在了椅背上。

　　“我不恨他，但我也没能力爱他，我不至于想杀了他，但如果给我这个机会，我不会放过。”

　　“所以我更得走的快点了，也许我万一后悔了怎么办。”

　　不管是恨还是爱，任何情感都不愿意施舍给对方。可能这就是“仇恨”的最高境界了。

　　“德罗斯，我会尽快还你的，再见。”

　　克雷伯格轻轻关上了咖啡馆的玻璃门。

　　记者坐在那里，静静抿了一口咖啡，凉得，不苦，但肯定不甜。

　　他的世界里一片寂静，在鸟儿的扑腾声和流过石头的淙淙水声中，仿佛能隐隐听到大海忧伤的呼吸。她知道，他的世界他们可能再无机会走进去了。

　　伦敦的冬天没有那么亮丽，但也不算沉闷，景色是单调的，光秃的树枝挂上了星星彩灯。

　　圣诞节快到了。

　　奥尔菲斯走在昏暗的楼道里，潮湿是闻得到的，廉价的香水味、烟味，妓女、赌鬼、瘾君子…作为一个小说家，他在这十几级台阶间，为无数角色写定了结局。

　　除了一个人。

　　他站在了一扇门前，站了很久。他无所顾虑，只是犹豫。

　　“先生，你找谁？”

　　一个老太太操着一口十分French的英语，警惕地打量着他。

　　“不好意思太太，我来找人。”

　　找不到的，他走了。

　　小说家违心地说了谎，脸上的笑容无比牵强。

　　“那个白头发的法国小伙子？”

　　“是的，您认识他吗？”

　　老太太仔细打量着他，半天叹了口气：

　　“人早走了，我是他的房东，两个月前他突然给了我一大笔钱，就走了。”

　　“你是他朋友？”

　　“…也许是吧。”

　　奥尔菲斯笑了笑，他知道他不是。

　　“这孩子也真是的，走也不和人说一声。”

　　房东太太开门的手颤颤巍巍，钥匙捅了好几次才插进了锁芯。

　　“你进来看吧，他东西很少，也都没拿走。”

　　小说家进门的一刹那，对于他来说是一种说不出的感受。狭小的房间站着两个人已经算得上拥挤了，床铺整洁得一尘不染，茶几上静静摆着一瓶没喝完的杂牌红酒，裂纹细碎的玻璃窗透亮，窗帘上没有半点污渍。

　　很干净。

　　“我得把房间收拾出来了，一会儿有新租客要来了。”

　　老太太呼出一口浊气，垂下的眼皮仿佛只是层皮。

　　“我是马赛人，在这儿太久了，都快忘记法语怎么说了。这孩子挺好的，挺好的…”

　　挺好的。

　　剩的东西很少，只有一本书，半瓶红酒。房东太太将床单换了下来，整个屋子似乎没变什么，但又似乎什么都变了。

　　他生活过的痕迹太浅了，以至于走了就像没来过。

　　“红酒我扔掉了，你是他朋友，这书给你。”

　　小说家接了过来，书用干净的报纸包得很仔细，他轻轻翻开，手指僵住了。

　　这是一本小说，作者奥尔菲斯，书签停留在了结局那一页。

　　“喂，这么多人是干什么的？”

　　他转身，是一个极瘦、面如死灰、黑眼圈像行军用的黑水壶那么大的男人，正站在门口叫嚷。

　　小说家小心地合上书，彬彬有礼：

　　“你是干什么的，嗯？”

　　压迫力十足。

　　男人有点儿慌，越过他朝里面看着：

　　“老东西，你这儿收拾好了没？”

　　“好了好了…”

　　房东太太喘着粗气走了出来。

　　小说家知趣地站开了，那男人便张扬着一身大麻的臭味走了进去，往沙发里一躺，将脚踩到了茶几上。

　　…走吧，他最后的痕迹也消失了。

　　“妈的死老婆子，这么大的垃圾你看不见吗？”

　　“不好意思，不好意思…”

　　奥尔菲斯在合上门的前一秒，看到了几张沾着红酒与油渍的牛皮纸，它们被男人撕成了碎片，上面似乎还有字