《锁天阙》南宫云海

20、第20章.长桌末座（听不懂的词） 李渔捧着方

　　他站在石坪上，捧着那根一尺长的方料，忽然觉得手上全是汗。
　　——他被人笑过，在柳江上被笑了九百九十八年，一年一次，一次一天。那些笑从岸上飘下来，落在水面上，他沉在水底听，听得清清楚楚。
　　可那些笑是隔着的，隔着一层水。
　　这一回没有水，这一回他就站在石坪上，站在日头底下，被七八个十七八岁的姑娘当面笑。
　　第三次。
　　他不敢用力了。
　　他把木料举到眼前，一个卯口一个卯口地对。第一个，形状不合；第二个，太大；第三个——他绕到背面，那个看不见的口，是斜的。
　　——斜的。
　　他心里“咯噔”一下：他手里这根料，小头那一端的榫，也是斜的。
　　他蹲下去，把小头的榫尖抵住卯口，一寸一寸地往里送。
　　送进去两寸。
　　——卡住了。
　　不是方向错，是榫头太厚——厚了一分。木头这东西，一分就是天。
　　他把木料抽出来，想了想，两只手握住榫头，暗暗运了一丝妖力在指尖，往内一捏——想把那榫头捏薄一分。
　　他捏得住石头，捏得断缚妖索。一分木头，算什么。
　　指尖一紧。
　　“咔。”
　　不是榫头薄了一分，是劈了，从头到尾，劈成两半。
　　石坪上静了一息，然后爆出更大的一阵笑。
　　“断了！断了断了！”
　　“我说什么来着——我就说那根料不能给他！”
　　“阿姐你看，他脸红成那样！”
　　“外乡人，你是不是从来没碰过木头？”
　　“他手白得像个读书人！”
　　敖菱笑得蹲在了地上，一只手拍着石坪，拍得手掌都红了：“李——李阿渔——你——哈哈哈哈——”
　　李渔捧着那根劈成两半的木料，站在原地。
　　他忽然很想下水，沿着那条林溪河，一头扎下去，扎到鹅卵石底下去，扎到谁也看不见的地方。
　　水里有他的影，有他的鳞，有他待了一千年的地方，那些地方没人笑他——没人看得见他。
　　他低下头，看着自己的手。
　　手是化形后的手，二十出头后生的手，指节分明。
　　——可那不是他的手。
　　——他的手是鳍。
　　“喂。”
　　一个声音从他背后响起，很近，很轻，带着一点酒气。
　　李渔没回头。
　　那声音说：“你别找它该在哪儿。”
　　李渔的肩膀动了一下。
　　“你手里的这根，”那声音说，“它不是从哪儿来的，它是往哪儿去的。你别问它该搁哪儿——”
　　“你问那座楼，哪儿缺。”
　　李渔猛地回头。
　　石坪边上的老竹椅上，坐着一个老头。
　　李渔方才没注意他。
　　老头六十来岁，也可能七十——看不出来。
　　脸是常年日头晒出来的那种红黑，皱纹从眼角往外走，走到鬓角，汇成一堆。
　　眉毛是白的，稀稀拉拉。
　　他穿一件洗得发白的侗布对襟，腰里系一根蓝布带，脚上一双草鞋，鞋帮上沾着新鲜的刨花。
　　他手里拎着一把酒壶。
　　壶是锡的，扁的，壶身上磕了好几个坑，坑里积着黑。
　　老头冲李渔抬了抬下巴：“看楼。”
　　李渔转过身，重新看那座半搭好的木楼。
　　这一次他没看卯口。
　　他看的是整座楼。
　　——四根柱落地，柱上架枋，枋上立瓜柱，瓜柱上架梁，梁上再架……他一层一层往上数，数到一半，忽然停住了。
　　他看见了。
　　整座小楼，从下往上，所有的料都有，唯一没有的，是斜的那一根。
　　不是没有——是所有的卯口里，只有一个是斜的。
　　斜口在背面的柱脚与枋之间，那是“角替”，是托——托住了，上头的分量才能顺顺当当地落到柱子上去。
　　斜口是空的。
　　因为那一根料，还没来。
　　李渔手里那根劈成两半的料——小头是斜榫，大头是直榫。
　　——它就是那一根。
　　他蹲下去，把劈开的两半合拢，两手握住，不敢再运气，只敢用两只手掌慢慢地搓——把劈开的毛边搓平，搓到两片能贴在一起。
　　然后他把小头朝下，斜着，抵进那个斜口。
　　一寸。
　　两寸。
　　榫肩抵住了口沿。
　　他停手，抬头。
　　老头拎着酒壶，冲他点了点头。
　　李渔明白了。
　　他没有再用力。
　　他松开手，退后半步，走到那根已经立好的瓜柱旁边，两只手抓住柱身，往上一抬——抬起了半分。
　　就那半分。
　　“嗒——”斜榫落进斜口，严丝合缝。
　　整座小楼“嗡”地颤了一下，从柱脚一直颤到梁头，颤完，稳住了。
　　石坪上，姑娘们的笑声没了。
　　七八双眼睛盯着那座楼，又盯着李渔。
　　最左边那个姑娘走过来，绕着小楼走了一圈，蹲下去看那个斜口，看了很久。
　　看完了，她站起来，拍了拍裙子上的灰，脸上还是不服气的样子。
　　“哼。瞎猫碰上死耗子。”
　　“就是——他明明是硬塞进去的！”
　　“阿耶明明帮了他！”
　　阿耶。
　　李渔看向那把竹椅。
　　老头已经不在椅子上了，他站在石坪边上，背对着这边，酒壶拎在手里，正往桥上走。
　　走了两步，他停住，头也不回地甩过来一句：“手上有劲，眼睛里没人——这毛病，治不好。”
　　声音不大，石坪上每个人都听见了。
　　姑娘们“哗”地笑起来，这一回笑的不是李渔。
　　“墨师公又骂人啦——”
　　“他骂谁谁倒霉！”
　　“外乡人，你完了——墨师公记仇的！”
　　李渔站在原地，脸上一阵红一阵白。
　　敖菱终于从地上爬起来了，一边揉着笑疼的腮帮子，一边走到他身边，用肩膀撞了他一下。
　　“墨师公？”
　　“掌墨师。”旁边一个姑娘抢着答，语气里一半是敬一半是怕，“我们侗家的桥、鼓楼、吊脚楼，全是他一个人画的样。他手里没有图纸——”
　　“没有图纸怎么造？”
　　“装在脑壳里呗。”姑娘一指自己的太阳穴，“他看一眼木料，就知道这根料该做柱还是该做梁，全寨的木匠都听他的。”
　　李渔望着桥上那个背影。
　　老头已经走到桥中间了，酒壶在手里晃，晃出一点一点的酒，洒在桥板上。
　　“他姓什么？”
　　“姓吴。”姑娘说，“寨里都叫他墨师公，外头人喊他吴三耶。”
　　吴三耶，这名字怪怪的。
　　——李渔把这个名字在心里念了一遍。
　　进寨的时候，日头已经落到山背后去了。
　　寨子里正在摆桌子。
　　桌子是从各家各户搬出来的。一张，两张，十张，二十张——一户端一个菜出来，桌子就在鼓楼底下接起来，接到后来，接成了一条长龙，从鼓楼底下一直摆到寨口的石板路上。
　　李渔数了数，四十多张。
　　“这是做什么？”他问敖菱。
　　“吃。”
　　“这么多人一起吃？”
　　敖菱的眼睛亮着。她从进了寨子起，眼睛就没暗过——看吊脚楼，看禾晾，看水车，看廊下挂着的玉米串子，看一个光屁股的小孩追着一条狗跑过去，看得脖子都转不过来。
　　“我们那儿，”她忽然说，“吃饭是一人一份，端回自己屋里吃。”
　　“为什么？”
　　“规矩。”
　　“什么规矩？”
　　敖菱顿了顿，把话吞了回去，把眼睛挪开了。
　　“不说了。”她说，“反正这儿不是。”
　　菜是一样的，碗是不一样的。
　　酸鱼，酸肉，腌鸭，腊肉切得薄薄的，肥的地方透明。糯米饭捏成一团一团，上头点着红。油茶盛在粗瓷碗里，面上浮着一层炒米。蕨菜、竹笋、折耳根，一碟一碟，摆得满满当当。
　　李渔坐在长桌的末端。
　　他坐得很规矩，两只手放在膝盖上，腰背挺直，碗端起来，只夹自己面前那一碟。
　　“吃呀。”旁边一个老妪给他夹了一筷子酸肉，“酸肉，侗家的，你尝尝。”
　　“……”多谢。”
　　他夹起来，放进嘴里。
　　酸，辣，咸。还有一股说不上来的、发酵出来的厚重味道，压在舌头上，久久不散。
　　他咽下去，抬头笑了一下：“好吃。”
　　“好吃就多吃。”老妪又给他夹了一筷子，夹完，转头冲桌那头喊，“喂——外乡人说好吃！”
　　一桌人都笑了。
　　“外乡人，喝酒不？”李渔还没答，一个后生已经端着碗过来了。
　　碗是粗瓷碗，碗里是米酒，酒是浑的，面上浮着一层糟。
　　“喝。”碗伸了过来。
　　“我……我不会喝。”
　　“不会喝就学。”后生把碗往他手里一塞，“进侗家的门，不喝酒，那叫看不起人。”
　　李渔捧着碗，一抬头，看见桌那头七八双眼睛全在看着他。
　　他低头看了看碗里的酒。
　　——不能喝。
　　妖身五律，他自己立的死规矩：不在人前喝水。
　　酒也是水。他喝下去，酒到了肚子里，他就想大口地喝，就想把整个头埋进碗里去。
　　——可这一碗是人家塞过来的。这是他在柳江上二十年，从来没遇见过的一碗酒。
　　他把碗举到嘴边。
　　一只手从旁边伸过来，把碗端走了。
　　敖菱端着那碗酒，仰起脖子，“咕咚”就是一大口。
　　“他不会喝。”她把碗往桌上一顿，抹了抹嘴，“我替他。”
　　满桌“轰”地一声。
　　“哟——”
　　“妹仔厉害！”
　　“这个妹仔是哪个寨的？这么俊！”
　　“她是——”李渔刚开口。
　　“他妹。”敖菱抢着说，脸上一点不红，“李阿妹。”
　　后生们“哦——”地拖长了声音，笑得暧昧。
　　李渔的脸又红了，低下头，把额带往上提了提，提得额上有点疼。
　　——不能再待了。他想。
　　可他走不了。
　　芦笙响起来了。
　　先是三支，后是七支。芦笙是竹管子做的，长短不一，长的拖到人胸前，短的只有一尺。吹的人站成一排，一边吹一边走，走一步，膝盖弯一下，身子跟着往下一沉。
　　声音是闷的，厚的，从地底下拱上来的那种厚。
　　然后是歌。
　　歌是侗家的歌，几个声部叠在一起——底下一层是低的，像水在底下流；上面一层是高的，像鸟在云里翻；中间还有一层，跟着走，托着两头。
　　李渔听不懂词。