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8、古董店的血铃 ...
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古董店的门没关，风从门缝钻进来，吹动柜台上那本《阴镜录》的页角。沈昭踩着门槛进来的那一步，鞋底的灰蹭在木板上，没擦。
白砚站在祭坛前，左手空着。那枚铜铃不见了。
地板掀开的洞口泛着暗红，像干透的血。七枚铜铃嵌在石槽里，每枚都锈迹斑斑，唯独中间那枚，裂纹如蛛网，铃舌歪斜，却还在微微晃动——不是风，是心跳。
沈昭没说话。她盯着那枚铃，喉咙发紧。她想起直播时，每次弹幕骂她“骗子”，铃就颤一下。她以为是设备杂音。
“每死一个通灵者，铃就响一次。”白砚开口，声音低得像从地底渗出来，“你直播的每一分钟，它都在响。”
她终于动了，往前走一步，鞋尖踢到一块碎铜片。她弯腰捡起来，是铃舌上掉的一小截，边缘发黑，像被火烧过。
“你早知道我会来。”她说。
“我知道你会死。”他没回头，“七次。”
她攥紧铜片，指甲掐进掌心。没哭，没喊，只是盯着他空着的左手。
“手套呢？”
他没答。转身，从祭坛下抽出一卷旧布。布展开，是半截黑丝手套——和她口袋里那截一模一样，只是更旧，袖口缝着一道细线，线头还连着一缕发丝。
“秦嬷嬷的。”他说。
沈昭呼吸一滞。她记得那晚，秦嬷嬷死在床边，手里攥着这截手套，嘴里念：“别碰镜子里的她……别碰……”
“她不是丫鬟。”白砚把手套放回布上，“她是陪葬的。你祖母死那晚，她替你挡了阴火，魂魄被锁在镜里，撑了十年。”
沈昭没动。她想起秦嬷嬷总在半夜低语，总在她梳头时盯着镜面发抖。原来不是痴呆，是看见了。
“你封印了小七。”她声音发颤，“也封印了我七次重生的机会。”
白砚终于转过身。他没戴手套的左手，掌心有道深痕，皮肉下，隐约可见一道铜色细线，正随着她心跳，一缩一涨。
“铃舌在你妹妹的魂魄里。”他说，“你每被骂一次，她就替你扛一次魂魄撕裂。你活下来，是因为她死了七次。”
沈昭猛地后退，撞上身后的铜镜。镜面映出她苍白的脸，还有——镜中，一个穿红裙的小女孩，正站在她身后，嘴角裂开，虎牙尖，和她一模一样。
弹幕无声浮现，浮在镜面，像水汽凝成的字：
【姐姐，我饿了。】
她没回头。她盯着白砚。
“第七次……是哪一次？”
白砚没回答。他抬手，指尖轻轻碰了碰祭坛边缘——那里，刻着一行小字，被磨得几乎看不清：**替身·小七**。
沈昭的手机突然震动。她掏出来，屏幕亮着。
一条新弹幕，来自“小七”：
【姐姐，你记得我怎么死的吗？】
她手指悬在屏幕上方，抖得厉害。
白砚忽然伸手，一把扣住她手腕。力道不重，但稳得像铁钳。
“别碰。”他说，“你再碰一次，她就彻底出来。”
“那你呢？”她抬头，眼睛红得像要滴血，“你救我，是为了等我死？”
他沉默。风从门缝钻进来，吹动祭坛上那枚裂铃。铃舌晃了晃，发出一声极轻的“叮”。
像有人在远处，轻轻敲了下玻璃。
沈昭甩开他的手，转身走向墙角——那里，摆着一面蒙尘的铜镜，镜框上，粘着半片干枯的茉莉花瓣。
她伸手，指尖碰上花瓣。
花瓣，掉了。
落地时，没声音。
镜面，却突然裂开一道缝。
缝里，伸出一只小手。
攥着半截黑丝手套。
——是白砚的。
他左手，空了。
铃，不见了。
沈昭没动。她盯着那只手，盯着那截手套，盯着镜中红裙女孩缓缓抬起的脸。
白砚站在原地，掌心渗出血，一滴，两滴，落在祭坛上，没化开。
像朱砂。
他低声说：“你选谁？”
沈昭没回答。
她慢慢抬起手，指尖，轻轻贴上镜面。
镜面，吸住了她。
凉，不是冷。
是从骨头缝里渗出来的凉。
白砚没动。他看着她，看着镜中两个女孩并肩而立，一个穿红裙，一个穿灰衣，手牵着手。
镜框上，那道裂痕，又深了一寸。
门外，楼道灯，一盏一盏，亮了起来。
从三楼，亮到一楼。
没人开。
没人走。
只有风，吹动桌上那本《阴镜录》。
书页，翻到下一页。
空白。
但字，慢慢浮现。
不是铅笔。
不是墨水。
是用指甲，刻出来的。
【你选谁？】
沈昭的指尖，还在镜里。
她没抽回来。
她轻声说：
“我选她。”
镜面，合上。
弹幕，静了。
直播间，还开着。
没人下线。
没人关灯。
只有那行字，还在。
【你替我死过七次。】
【现在，该你活了。】
白砚低头，看见自己脚边，那枚铜铃，静静躺着。
铃舌，沾着一点红漆。
像指甲油。
他没擦。
走廊尽头，一盏灯，又亮了。
没人开。
没人走。
只有风，吹动桌上那本《阴镜录》。
书页，翻到下一页。
空白。
但字，慢慢浮现。
不是指甲。
是血。
【你选她，就别想再活。】
