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11、秦嬷嬷的蜡泪 ...
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当秦嬷嬷的蜡油滴在沈昭掌心时，她正半梦半醒，指尖还残留着黑丝手套的凉意。
那不是烫，是刺。像一根烧红的针，从皮下直穿进骨头。她猛地坐起，掌心赫然凝着一滴琥珀色的蜡，薄如纸，圆如镜，映出的不是她的脸。
是祠堂。
火光在镜中翻卷，青砖地烫得发黑，香案倒了，铜刀斜插在灰里，刀背的符文还在冒烟。一个小女孩穿着红裙，赤脚站在铜镜前，头发湿漉漉贴在颈后，笑得眼睛弯弯。她身后，一个穿灰布小袄的七岁女孩，正被一只枯瘦的手从背后推着，踉跄向前。
推她的人，是她自己。
镜中画面一晃，白砚站在火外，左手空着，铜铃悬在指间，铃舌纹丝不动。
沈昭喉咙发紧，想喊，却只发出一声嘶哑的抽气。她猛地抬头，秦嬷嬷正跪在床前，手里攥着半截蜡烛，蜡油顺着指缝往下淌，滴在她脚边的纸灰里，滋了一声，像烧着了什么。
“嬷嬷……”沈昭声音发颤，“你看见了？”
秦嬷嬷没答。她浑浊的眼珠缓缓转过来，嘴角咧开，露出缺了牙的笑，像一张被火燎过的旧年画。
“别碰镜子里的她。”她喃喃，声音像从地缝里挤出来，“七颗心……她要七颗心……”
沈昭想抓住她的手，秦嬷嬷却缩了回去，低头继续烧纸。纸灰卷着蜡油，飘在半空，像无数只小手在抓风。
窗外，月光斜照进窗台，照见床头那面铜镜——镜面裂纹里，渗出的蜡油，正一滴、一滴，落在地上，凝成一个小圆。
沈昭低头看掌心的蜡镜，它还在。镜中，红裙女孩的指尖，轻轻点在灰衣女孩的胸口。
她猛地攥紧拳头，蜡油碎了，融进皮肤，留下一道细线，像一根从镜子里长出来的血管。
门被推开。
林棠站在门口，手机屏幕亮着，直播界面正播放着视频：秦嬷嬷在昏暗房间里，双手颤抖着往火盆里扔纸钱，嘴里念叨着“镜中人要吃七颗心”，眼神空洞，嘴角却挂着笑。
标题是：【通灵主播虐待痴呆老人，深夜逼其烧纸招魂？】
评论区已炸。
【这女的疯了吧？】
【难怪她直播总出事，原来家里养着个老疯婆子】
【报警吧，这算虐待吧？】
【她是不是想用老人当祭品？】
沈昭的手机在床头震动，一条新推送弹出：【林棠发布视频《通灵者虐待老人》，全网热搜第3，已登顶娱乐榜。】
她没动。只是把掌心那道细线，轻轻按在铜镜的裂纹上。
镜中，红裙女孩笑了。
白砚站在走廊尽头，没进来。他左手空着，腕上那道旧疤，在月光下泛着灰白的光。他没戴手套。也没说话。
沈昭终于开口：“你为什么不响铃？”
白砚没动。
“你听见了。”她声音很轻，“你听见她喊你了。你听见她叫‘姐姐’了。可你没响铃。”
他还是没动。
“铃响，魂灭。”他终于开口，声音像被砂纸磨过，“我若救她，你必先死。”
沈昭笑了。笑得眼眶发红。
“那你现在，为什么摘了手套？”
白砚低头，看着自己左手。皮肤上，裂纹比昨夜更深了，像干涸的河床，裂纹里，有微弱的光在流动。
“因为，”他抬起眼，第一次直视她，“你已经，不是那个七岁的小女孩了。”
沈昭没接话。
她转身，走向秦嬷嬷。老人还在烧纸，火盆里，纸灰堆成一个小塔，塔尖，插着一枚铜铃残片。
残片上，刻着一个字：七。
沈昭蹲下，伸手去拿。
秦嬷嬷突然抓住她的手腕。力气大得不像个痴呆老人。
“镜中人……”她嘴唇翕动，声音细如游丝，“……要吃七颗心。你的心，她的命，他的铃……”
她松开手，头一歪，咽了气。
嘴角，还挂着笑。
沈昭握着那枚铜铃残片，指尖发麻。她没哭，没喊，只是把它贴在胸口，闭上眼。
脑中，一个声音轻轻响起。
“姐姐。”
不是梦。
不是幻觉。
是小七。
“你终于听见我了。”
沈昭睁开眼，掌心的蜡痕，已经消失。但铜镜里，红裙女孩的影子，正缓缓抬起手，指向窗外。
窗外，整栋楼的镜子，一盏一盏，亮了。
从一楼，亮到三楼。
没人开灯。
没人走动。
只有沈昭的手机，在桌上，自动亮屏。
一条新弹幕，从她三年前注销的直播间弹出。
【第七次，该你了。】
发件人：小七。
时间：00:07。
沈昭低头，看着手中那枚铜铃残片。
铃舌，轻轻晃了一下。
白砚站在门口，终于迈步进来。
他没看她。
他只是弯腰，从秦嬷嬷僵硬的指缝里，拾起一枚发簪。
银质，簪头雕着一朵干枯的茉莉。
他握着它，低声说：“她不是丫鬟。”
“她是当年，替你母亲，替你，替这面镜子，殉葬的镜灵。”
沈昭没动。
她只是把铜铃残片，轻轻放进衣袋。
然后，她走到窗边，拉开窗帘。
月光下，整栋楼的镜子，映出七道人影。
七个人。
七张脸。
其中一张，是她自己。
另一张，是红裙女孩。
还有一张，是白砚。
他站在镜中，左手，戴着黑丝手套。
而现实里，他的左手，空着。
沈昭盯着镜中的自己。
镜中的她，缓缓抬起手，指尖，轻轻碰了碰镜面。
镜面，裂了。
不是一道。
是七道。
每一道裂纹里，都伸出一只小手。
攥着七枚铜铃的铃舌。
其中一枚，铃身刻着：沈昭。
铃舌，正对着她，轻轻一晃。
沈昭听见白砚在身后，低低说了一句：
“现在，轮到你选了。”
窗外，风起。
楼道灯，一盏，灭了。
从一楼，灭到三楼。
没人关。
没人走。
只有那面铜镜，裂纹里，渗出一滴蜡油。
落在地上。
凝成一个小圆。
像一枚小小的，未燃尽的烛芯。
