《狗皇帝死透了没》十三阶月光

29、第 29 章 鬼柱夜哭（

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　　黑暗。

　　咚，咚，咚。

　　贺谨疯能感觉到自己的心跳。很慢，很沉，像有人在远处敲一口生了锈的钟。

　　他动不了。手指动不了，眼皮抬不起来。

　　整个人像被灌进了石像里，只有意识还活着，飘在这片无边无际的黑暗里。

　　紫云苓。

　　他想起了那张脸，杏核眼，瓜子脸，嘴唇上涂着薄薄的胭脂，笑盈盈的，像一朵开得太艳的花。

　　她端着那杯茶走过来。

　　贺谨疯在黑暗里想笑，但笑不出来。

　　他想起父亲说过的一句话。

　　父亲说，朝堂上最毒的东西不是砒霜，是笑容。

　　砒霜毒的是身子，笑容毒的是脑子。

　　脑子一糊涂，命就没了。

　　他当时不懂。

　　现在懂了。

　　意识开始往下坠，像陷进了沼泽。

　　然后，光来了。

　　从很远很远的地方透进来。

　　那光里有什么东西在动。

　　是一个人的影子。

　　很瘦，很高，脊背挺得笔直，站在院子中央，淋着雨，手里攥着一道明黄色的圣旨。

　　贺谨疯认出了那个影子。

　　那是他这辈子第一个记住的背影。

　　那是他爹。

　　金雀二年，春。

　　贺谨疯第一次看见父亲哭。

　　那年他六岁，蹲在门槛上，手里捏着半个杂粮饼子，饼子硬得像石头，啃了半天只啃出一个豁口。

　　屋檐上的雨水连成线往下淌，在地上砸出一个个小坑。

　　他抬起头，看见父亲站在院子中央，淋着雨，手里攥着一道明黄色的圣旨，肩膀一抖一抖的。

　　贺谨疯以为父亲在打喷嚏。

　　“爹，你进屋啊，淋湿了会感冒的。”

　　父亲没动。

　　贺谨疯又啃了一口饼子，含混不清地说：“饼子好硬，爹你能不能给我蒸个馒头？就一个，我好多天没吃馒头了。”

　　父亲转过身来。

　　贺谨疯看见那张脸上的水，分不清是雨水还是别的什么。

　　他那时候太小，不懂一个人被贬官、被赶出京城，意味着什么。

　　他只记得那天晚上，母亲把家里最后一只老母鸡炖了。

　　鸡汤端上桌的时候，母亲笑着说：“喝汤，补身子。”

　　父亲坐在桌边，端着碗，手一直在抖。汤洒出来，烫了手，他也没知觉。

　　贺谨疯喝了一大碗，舔了舔嘴唇：“娘，明天还能喝吗？”

　　母亲没说话，转过头去，肩膀也在抖。

　　那锅鸡汤，是他对“京城”最后的记忆。

　　因为第二天，他们一家三口就搬出了京城，去了一个贺谨疯连名字都没听过的小县城。

　　父亲被贬到那里做了一个九品主簿，管的是仓库、文书、跑腿打杂的活儿。

　　从京城到小县，从六品京官到九品末吏，中间隔着的不是品级，是尊严。

　　父亲再也没有穿过官服。

　　那件青色的、绣着鹭鸶的六品官服，被叠得整整齐齐，压在了箱底。

　　贺谨疯后来偷偷拿出来看过，压在箱底太久了，布料上全是折痕，怎么弄都弄不平。

　　像父亲这个人似的，被折过一道，就再也直不起来了。

　　但他来的时候，明明那么直。

　　贺谨疯听母亲说，父亲当年是二甲传胪，殿试上被先帝亲口点中的。

　　先帝说：“此人耿直，可堪大用。”

　　耿直。

　　这两个字，后来成了父亲一辈子的诅咒。

　　他在京城的最后一份差事，是弹劾当时的工部侍郎赵勋崇。

　　就是后来那个当上丞相，把持朝堂十几年的赵勋崇。

　　父亲弹劾他贪污河工银两，证据确凿，奏折写了几十页，引经据典，条理分明。

　　然后呢？

　　然后赵勋崇没事。

　　父亲被贬了。

　　理由是“风闻奏事，言辞失当”。

　　翻译成人话就是：你一个六品官，也配弹劾丞相的人？

　　贺谨疯长大以后才知道，父亲弹劾赵勋崇那年，正是赵勋崇的妹妹入后宫，得皇帝宠幸的那一年。

　　皇帝的枕边风吹一吹，比什么证据都管用。

　　父亲被贬后，在县衙里坐了三年冷板凳。

　　三年里，他每天早出晚归，回来就坐在书房里写东西。

　　贺谨疯偷偷看过，写的还是弹劾赵勋崇的奏折。

　　一份接一份，写好了，封起来，放进抽屉里。

　　抽屉满了，就换个抽屉。

　　他从没递上去过，因为他知道，递上去也没用。

　　但他还是写。

　　一直写，写到手抖得握不住笔，写到眼睛花了看不清字，写到躺在床上起不来。

　　金雀五年，冬。

　　父亲病倒了。

　　不是什么大病，是身子熬空了。

　　三年冷板凳，三年郁郁寡欢，三年把自己关在书房里写那些永远递不上去的奏折，再好的身子也熬不住。

　　他躺在床上，盖着两条旧棉被，脸上瘦得只剩下皮包骨。

　　贺谨疯端着一碗药进去，浓黑的药汁在碗里晃荡，苦味熏得他眼睛发酸。

　　“爹，喝药。”

　　父亲看了他一眼，忽然笑了。

　　那笑容很轻，像一片枯叶从枝头落下来，打着旋儿，晃晃悠悠地飘到地上。

　　他说：“谨疯，别学爹。”

　　贺谨疯端着碗，手没抖。

　　“别学爹这么蠢。耿直没有用，证据也没有用。在这个世道上，有用的只有一样东西……”

　　他咳了两声，喘了好一会儿，才把后半句说完。

　　“……是权力。”

　　贺谨疯当时不懂。他端着那碗药，看着父亲干裂的嘴唇，只想让他把药喝完。

　　父亲没有喝。

　　那天晚上，他走了。

　　贺谨疯跪在床边，母亲趴在床尾哭，哭声闷在被子里，像隔了一层墙。

　　他听见有人在哭，也听见有人在说话，但那些声音都像从很远很远的地方飘过来，隔着一层厚厚的棉花，嗡嗡的，听不真切。

　　他脑子里反反复复转着的，只有父亲最后的那句话。

　　“有用的只有一样东西——是权力。”

　　他没哭。不是不伤心，是脑子还没反应过来。

　　一个人从你生命中消失了，不是一下子的事，是像水退潮一样，慢慢地、慢慢地，你才发现，他已经不在了。

　　第二天早上，他起床，习惯性地走向父亲的房间，想问他今天吃什么。

　　走到门口，看见空荡荡的床，叠得整整齐齐的被子，压在枕头上的一支旧毛笔。

　　他才反应过来。

　　父亲走了。

　　他蹲在门口，哭得上气不接下气，哭得浑身发抖，哭得把早上喝的半碗粥全吐了出来。

　　母亲听见哭声跑过来，抱住他，两个人在门槛上坐了一整天。

　　那年冬天，贺谨疯十二岁。

　　丧事办得很简单。

　　县衙的同僚凑了些银子，买了一口薄棺，请了个和尚念了半卷经。

　　来吊唁的人不多，有几个父亲生前的同僚托人送了挽联，措辞客气而疏远，像在应付一桩不得不应付的差事。

　　贺谨疯跪在灵前，磕了三个头。

　　然后他站起来，走到书房，拉开父亲的书桌抽屉。

　　七个抽屉，全塞满了。

　　奏折，全是奏折。

　　一份一份，按年份排好，最早的是七年前，最新的是上个月。

　　每份奏折的末尾，都写着同样的四个字：臣贺闻景谨奏。

　　贺谨疯把最上面那份拿出来，展开，从头到尾读了一遍。

　　字迹从工整到潦草，从清晰到模糊，到最后一页，有几个字他已经认不出来了，笔画歪歪扭扭，像是有人拿着笔在纸上戳。

　　他把那份奏折叠好，放进怀里。

　　然后他把剩下的奏折抱到院子里，一把火烧了。

　　火烧得很快，纸页在火焰里卷曲、发黑、变成灰烬，被风吹起来，像一群黑色的蝴蝶在院子里乱飞。

　　母亲站在门口，看着那堆火，嘴唇动了动，什么都没说。

　　“娘，”贺谨疯说，“我要读书。”

　　母亲看着他，眼眶红了。

　　“我要考科举，我要进京城，我要当官。”

　　他顿了顿，声音哑了下去。

　　“我要替爹把事做完。”

　　金雀十二年，春。

　　贺谨疯二十岁。

　　他站在贡院的号舍里，面前是一张窄窄的木板，上面铺着宣纸。

　　墨已经研好了，笔也舔顺了，窗外有人咳嗽，有人叹气，有人在小声念着什么。

　　他低头，在试卷上写下第一行字。

　　笔锋很稳。手没抖。

　　他想起父亲写字的样子，右手握着笔，左手压着纸，脊背挺得笔直，像一棵不肯弯腰的松树。

　　他写得慢，每个字都端端正正，横平竖直，从不潦草。

　　父亲说，写字如做人，一笔一划都不能歪。

　　贺谨疯没有父亲写得好看。他的字带着一股狠劲，撇捺如刀，钩挑似戟，每一笔都像是在纸上刻字。

　　考官后来评价他的试卷，说他“文风凌厉，笔锋如刀，年纪虽轻，心志已坚”。

　　他不知道的是，那份试卷在送到考官案头之前，先被送到了另一个人的手里。

　　那人坐在御书房里，手里捏着那份誊抄的考卷，从头到尾读了三遍。

　　烛火跳了一下，照亮他的侧脸，很年轻，看起来二十出头的样子，实则已有三十九，脸白得像玉，眼角有一颗泪痣。

　　“这份卷子，是谁批的？”他问。

　　身边的太监弯腰：“回陛下，是礼部侍郎周大人。”

　　“给他批个甲等。”

　　太监愣了一下：“陛下，这……还没到殿试，现在就定甲等，是不是太早了？”

　　那人没说话。他把试卷放下，端起桌上的茶，轻轻吹了吹浮沫。

　　太监不敢再问了。

　　他低头喝茶，嘴角微微弯了一下。

　　不是笑，是一种很淡很淡的、说不上来的表情。像一个人在黑暗中走了很久，忽然看见远处有一盏灯。

　　那灯光很弱，忽明忽暗，随时都可能灭。但它在那里。

　　它在那里。

　　金雀十二年，春闱放榜。

　　贺谨疯站在榜前，从最后一个名字往前找。

　　他的手心全是汗，心跳快得像擂鼓，喉咙发紧，太阳穴一突一突地跳。

　　他找到了。

　　二甲第七名。

　　他愣在那里，盯着那个名字看了很久。

　　周围有人欢呼，有人痛哭，有人瘫坐在地上，有人跪下来磕头。

　　他什么都没做，就那么站着，风吹过来，把榜文吹得哗哗响。

　　他伸手摸了摸那个名字。

　　贺谨疯。

　　指腹触到纸张的纹理，粗糙的，带着油墨的味道。

　　他想起父亲站在院子里淋雨的那个下午，想起那锅鸡汤，想起满抽屉的奏折，想起院子里那堆烧成灰烬的纸。

　　想起父亲临死前说的那句话。

　　“有用的只有一样东西，是权力。”

　　他把手收回来，转身，走出人群。

　　金雀十二年，暮春。

　　贺谨疯被授予户部主事，从六品。

　　上任那天，他穿着崭新的官服站在户部大门口，抬头看了看那块匾额。

　　阳光很好，匾额上的字被照得发亮。

　　他深吸一口气，迈步走了进去。

　　他不知道的是，在他走进户部大门的那一刻，千里之外的皇宫里，有一个人正站在御书房的窗前，看着同一片天空。

　　那人穿着明黄色的龙袍，手里转着一串念珠，脸上的表情淡淡的，像一潭不起波澜的水。