《媚骨师妹：弃艳阵道，独证仙途》诃子裙

408、换 “姓岑。”

　　“姓岑。”那人说，“岑九。”

　　他把这三个字又说了一遍，像是怕她没听清。

　　她把炭条按在册子上，填进第一个名字那一格。写到“九”字收笔的时候她停了一下，把那一笔压短，好让后头还添得下。

　　“记这个做什么。”岑九又问了一遍。

　　“记两个人。”她合上册子，“我手上有两个半份，得找两个愿意接的。”

　　“接了会怎样。”

　　她把册子翻到那一页，侧过来递给他。他识不识字她不知道，她还是递过去了。

　　他看了很久，看的不是字。

　　“接了要替人说话。”她说，“替到后来不知道自己是谁。这不是死。死的人不说话。”

　　岑九把腰上那盏空灯摘下来，挂上去，又摘下来。

　　“我娘认不出我了。”他说，“昨天我过去，她往门里挪了半尺。她认不出我的脸，她认得出我手里这个。”

　　他把灯提起来晃了一下。灯是空的，晃起来一点声音都没有。

　　“拿一盏空灯回去，她能多认我一会儿。”他说，“你要我接，我接。”

　　她要的就是这句话。

　　她让他提着灯跟她上山。岑九没问去哪儿，抬脚就走，走前还把竹篮里的三盏灯摆正了。

　　上山的路比下山路长。她走了三个半时辰，中间歇过两次。歇的时候她把册子摊在石上，把两根钉的位置又描了一遍。岑九蹲在旁边，灯举得很直，一动不动。

　　“照三寸。”她说。

　　她借着灯光在钉身上量。三寸的位置她找了两回，找的时候用指甲抵着钉身，抵到指甲盖发白。

　　“这里。”她用炭条在钉身上画了一道。

　　岑九看着那道炭痕，问了一句：“画在钉上？”

　　“画在钉上。”她说，“明天夜里它要是松了，我一眼得看出来松在哪儿。”

　　岑九把灯换了只手。他两只手都在抖，抖得不厉害。

　　两根钉都在这条脊上。第二根在第一根西侧三十步，矮一截，钉下坐着一个人。那人眼睛睁着，不出声。

　　她走过去，先把那道炭痕给他看。

　　“看这里。”她说，“今夜子时，痕下面三寸的地方要开一道口。开了以后，会有一半回到你身上。”

　　那人的眼皮动了一下。

　　“一半是多少。”

　　“三百年的一半。”她说，“一半是一份另一个人替过的。”

　　那人把手抬起来，抬到一半又放下。他没有再问。

　　她回到第一根钉底下。守拙跪在三步外，从清早说到现在，此刻正在替一个过路的行商说话。他说的那句里有一个词她没听过。

　　她蹲下来。

　　“今夜子时。”她说，“我要开口了。你身上要回来一半。”

　　守拙把头偏到一边去。他偏的方向不是她这边，是山那头。

　　“回来多少。”他问。

　　“三百年的一半。”

　　“另一半呢。”

　　“下山，找人接。”

　　守拙沉默了很久。

　　“今天风小。”他说。

　　她停了笔。

　　这三百年里他跟她说过的话，加起来没有十句。这一句是他自己的。

　　她把炭条按在册子上，把这三个字记下来，记的时候手是稳的。

　　“子时。”她站起来，“你要是能走，就走到钉口边上。”

　　“我走不了。”守拙说，“我不让它走。”

　　她没有劝。她把册子收进怀里。

　　到子时，她把量好的麻绳一头箍在第一根钉的口子上，绕了两圈。

　　另一头箍在第二根钉上，也绕两圈。

　　两头并成一根，她把绳套到腰上。

　　岑九在她身后半步，灯举在她的右肩上，照着她手底下那三寸。

　　“喊一声。”她说。

　　“喊什么。”

　　“随便。”

　　岑九开口。他喊的是他娘的住处，喊得很响。

　　她把腰上的绳往后一带。

　　麻绳绷直。绳在钉身上刮过去，发出一声长而钝的响。

　　第一根钉的口子张开了。

　　第二根也张开了。

　　两道线同时从钉口里出来，圆的头，细的腰，颜色发灰。它们出来以后不往外走，先在半空里停了一停，像在找地方。

　　她抬手把左边那一道接住了。

　　右边的落在岑九举着的那盏灯上，绕着灯的提梁转了半圈，挂住了。

　　“放灯。”她说。

　　岑九把灯放在地上。灯搁稳了，线还在提梁上。

　　她把手里那一道按在守拙的肩上。

　　半份贴上去的时候，守拙身上那件灰袍鼓了一下，像风从里面往外顶。

　　他没有动。

　　她走到第二根钉底下，把剩下的一半按在那个人的两只手上。那人的手是凉的。她按了很久，那一半才吃进去。

　　她回到岑九面前，把册子摊开，翻到那一页。

　　“记一件事。”她说，“出来的时候不往外走。先停一停。”

　　岑九提着灯。他不记得她有没有说过这句话。

　　“姑娘。”他说，“灯是不是矮了一截。”

　　她低头看那盏灯。

　　灯芯短了一截，只剩原来的一半。

　　“油尽得早。”她在册子上记了一笔，“这盏灯熬不住。”

　　她记完把笔挪开，没有在这一行上停。

　　她重新翻到那一页。第一个名字已经填满了：岑九。

　　第一个字，她停住了。

　　“第二个人。”她抬头看他，“你在这城里认得谁肯接。”

　　岑九提着灯想了很久。

　　“街西口卖酒的。”他说，“他姓聂。他娘的坟去年才动过。”

　　“带我去。”

　　卖酒的那家门板已经卸了一半。他坐在一张矮桌后头，面前摊着一本账，账上写满了名字。他拿一支秃笔在纸上划，划一道是一笔。

　　她把册子摊在他面前，翻到写着“半份”的那一页。

　　“我给你半份。”她说，“三百年的一半。你替他们说话。”

　　他抬起头。

　　“我给你半份，”他又听了一遍，“我有什么。”

　　“你会有一个人陪你说话。”她说。

　　他手里的秃笔停了。

　　“我娘。”他说，“我娘去年没了。我记不清她怎么叫我了。我记得她的坟在城南，碑是我立的，碑上两个字我认得。可我张嘴，叫不出来。”

　　“半份给你，你就有话说。”她说，“话说完了，你不一定认得那是谁说的话。”

　　他放下笔。

　　“说了多少年都成。”他说，“你别把它说成别人。”

　　她把这句记下来。记完她抬头看他。

　　“记住你说的这句。”

　　“记着。”

　　她要的两样都齐了。

　　她把册子合上。

　　“外头。”她说，“现在。”

　　三个人站在街心。灯搁在中间，线还挂在提梁上。

　　“喊。”她说，“一起喊。”

　　岑九和聂大有同时开口。

　　两道声音撞在一起，把窗纸震得响了一下。

　　她伸手松开灯提。

　　两半线一起沉下去，没进两个人的胸口。

　　她看着他们两个人的脸。

　　岑九的眼睛动了一下，像有人在很远的地方叫他的名字，他偏过头去听。

　　聂大有张了张嘴，没有出声。他抬起手，在自己胸口按了一下，按完把手放下来。

　　她把册子翻开，翻到那一页，把第二个名字填进去。

　　“行了。”她说。

　　岑九弯腰提起灯。

　　“姑娘。”他说，“这两个名字，你要拿去做什么。”

　　“记账。”她说。

　　“记什么账。”

　　她把册子合上，捏在手里。

　　“记我给了谁。”她说，“往后出了事，我得知道去哪儿找人。”

　　岑九没有再问。

　　她把灯提梁上那点空晃了晃。灯芯短的那一截贴在她指头上，硬的，翘着。

　　她把它记在本子上，记完合上本子。

　　岑九还站在原处。他把空灯挂回腰上，又摘下来，看了看，还是挂上去。

　　“姑娘。”他说，“你几时走。”

　　“今夜就走。”

　　“往上走？”

　　“往上。”

　　他把灯往腰上按了按，按完没有动。

　　“我娘要是明天又认不出我，”他说，“我记着是你给的这一半。”

　　“不用记。”她说，“这一半给出去的东西，是祸。你记住这句话就够了。”

　　她转身往城外走。城门洞里过一辆牛车，车轮碾过门槛，响一下。她让在墙根，等车过去，再抬脚。

　　出了城门，她回头看了一眼。

　　岑九站在街心那块地方，一个人。灯在他腰上，随着他的呼吸一起一落。

　　她把这个也记下来：戌时三刻，两处各有着落。

　　她把册子塞回怀里，沿着官道上山。夜里的风比白日凉，她把袖子往下拉了拉，拉到手腕。

　　那道口子留在她袖口上，两道横印。

　　她没有看它。