《梦里嫁给千年前的世子，醒来他站我面前》锈蚀钥匙

1、污名 老陈的

　　老陈的修理铺开在琴行楼下，一晃十二年。
　　他什么都修。
　　坏掉的钟表。
　　不响的收音机。
　　半路罢工的电饭煲。
　　楼上琴房的旧钢琴，也归他管。
　　这栋楼里租客换了一茬又一茬。
　　只有林知遥住了三年。
　　每周三下午，她下楼借调音扳手。
　　虎口总贴着创可贴。
　　指腹布满练琴的厚茧。
　　周五晚上，她去巷口买馄饨。
　　多放醋。
　　一个人坐在路灯下吃。
　　她总穿黑衣服。
　　人又瘦，走路没声响。
　　巷子里的邻居说她像一道影子。
　　连着三周，这道影子没再出现过。
　　琴房的窗帘一直拉着。
　　老陈抬头看。
　　玻璃蒙着一层水汽。
　　像有人在里面呼吸了很久。
　　有天深夜，他正准备关门。
　　楼上忽然传来钢琴声。
　　同一首曲子。
　　反反复复。
　　每次弹到同一个地方就停。
　　顿几秒，从头再来。
　　老陈听着。
　　那个停顿像哭到一半，嗓子突然卡住。
　　天快亮时，曲子断了四十七次。
　　第四天早上。
　　外卖盒在她门口堆成小矮墙。
　　老陈抬手想敲门。
　　手指悬在半空，又收了回来。
　　他修了一辈子旧物。
　　见过太多把自己关起来的人。
　　有些人关几天就出来。
　　有些人，关了一辈子。
　　第七天夜里下了雨。
　　钢琴再也没响过。
　　老陈坐在铺子里修收音机。
　　评书断断续续。
　　唱腔在狭小的空间里回荡。
　　他看向那扇紧闭的窗。
　　心想，这姑娘的心气，怕是撑不住了。
　　坏的从来不是琴。
　　是坐在琴前面的人。
　　他不知道。
　　就是这场雨夜里。
　　林知遥的手机亮了一下。
　　屏幕白光忽然炸开。
　　晃得她眼睛发酸。
　　像半夜有人拿手电筒直照她的脸。
　　她眯着眼看清推送——
　　音乐人林知遥新作《夜雨》。
　　疑似抄袭音乐人青衫三年前的《听雨》。
　　旋律重合度高达八成。
　　原作者已发布对比视频。
　　证据确凿。
　　拇指停在屏幕上方，半天没动。
　　她截了张图发给自己。
　　说不清为什么。
　　或许是想留证据。
　　或许是想骗自己。
　　截图了，就等于什么都没发生。
　　发完，她盯着自己的头像看了很久。
　　窗外的雨停了。
　　水珠顺着玻璃往下滑。
　　划出一道一道歪扭的痕迹。
　　琴房在老式筒子楼二层。
　　楼道灯早坏了。
　　上楼总能踩到剥落的墙皮。
　　碎碎的响。
　　窗外是待拆迁的老巷子。
　　墙上的旧标语褪成浅粉。
　　对面楼拆了一半。
　　裸露的钢筋像剔净肉的骨架。
　　林知遥的房间朝北。
　　一天到晚见不到太阳。
　　钢琴靠窗摆着。
　　琴面有好几道划痕。
　　是上一个租客留下的。
　　她从没想着补。
　　总觉得这些印子，留着就好。
　　琴键贴片已经发黄。
　　有几块翘了起来。
　　露出底下暗红色的底板。
　　她每次弹琴。
　　左手小指总会碰到那个翘边。
　　触感粗粗的。
　　房间里只有手机的光。
　　惨白惨白。
　　照得她脸上没有一点血色。
　　她盯着屏幕太久。
　　眼睛发酸。
　　视野开始模糊。
　　黑乎乎的一片往中间涌。
　　犹豫了很久，她还是点开了那个对比视频。
　　前奏一响，她就闭了一下眼睛。
　　那段旋律她太熟了。
　　熬了三个通宵。
　　一个音一个音磨出来的。
　　中间那半拍留白。
　　是她故意空的。
　　尾音那轻轻一颤。
　　是她弹了二十多遍才定下的。
　　全被复刻了。
　　一点不差。
　　她的手不自觉握紧。
　　手掌肌肉绷得太久。
　　腕上的旧伤开始发酸。
　　酸胀感沿着小臂往上爬。
　　一直到手肘。
　　她还是没松手。
　　评论区飞速滚动。
　　字叠着字。
　　她不敢细看。
　　心里空得发慌。
　　这个圈子她待了八年。
　　一步一步走过来的。
　　头五年。
　　她窝在地下排练室。
　　墙皮一块块往下掉。
　　砖缝里长满霉斑。
　　像一张乱七八糟的地图。
　　每天练琴六个小时。
　　用的是二手钢琴。
　　好几个键按下去弹不起来。
　　她只能绕开那些键，改曲子。
　　后来日子终于好起来。
　　签了公司。
　　登台演出。
　　出了专辑。
　　身边人都说，她要火了。
　　然后，一夜之间，全没了。
　　抄袭。
　　这个词扣在头上。
　　再也摘不掉。
　　对方比她早三年发布。
　　三年时间差摆在那儿。
　　她说什么，都没人信。
　　墙上有她刚签约时写的字。
　　红笔写的：原创是底线。
　　好几年了。
　　潮气把墨迹洇开。
　　字边晕出一圈淡红。
　　像一道褪色的伤口。
　　她低头看右手手腕。
　　那里有一道月牙形的旧疤。
　　二十岁那年练琴太狠。
　　被琴键棱角划了口子。
　　缝了三针。
　　她不肯打麻药。
　　怕伤了手指的敏感度。
　　医生说这姑娘太倔。
　　她说，手不能钝。
　　现在冷白的光照在这道疤上。
　　刺得她心里发紧。
　　手机忽然响了。
　　铃声在黑屋子里炸开。
　　是经纪人。
　　“知遥，《夜雨》先下架。新作品全部暂缓，你先躲一阵。”
　　语气压着疲惫，没有多余的废话。
　　她张了张嘴。
　　嗓子干得发不出声。
　　想起身倒水。
　　才发现水壶早就空了。
　　桌上剩半瓶矿泉水。
　　她拧开盖子灌了几口。
　　水太凉。
　　顺着嘴角淌下来。
　　凉意一下子渗进皮肤。
　　她看着那片水渍。
　　没擦。
　　“我没抄。”
　　声音哑得像砂纸磨过木头，很轻，却没有一丝颤抖。
　　“我知道。”
　　经纪人的声音顿了顿，沉得像石头。
　　“等结果。我陪你。”
　　电话挂了。
　　忙音在空屋子里响了很久。
　　她手指在屏幕上划了一下。
　　声音细细的。
　　屏幕亮了又灭。
　　灭了又亮。
　　这屋里只有这一小块光是活的。
　　把她的影子拉得老长。
　　投在墙上。
　　薄薄的一片。
　　她站起来。
　　走到那架跟了多年的钢琴前坐下。
　　双手悬在琴键上方。
　　离键面一寸。
　　心里翻来覆去。
　　手指就是落不下去。
　　周围的一切像隔了层磨砂玻璃。
　　窗外的车声人声远得像另一个世界。
　　只有那段旋律在脑子里循环。
　　一遍一遍，撕着她的神经。
　　僵了很久。
　　她弯腰从柜子最底下翻出一瓶威士忌。
　　拧开瓶盖。
　　没拿杯子。
　　灌了几大口。
　　烈酒冲进鼻腔。
　　又苦又辣。
　　她把脸贴在琴键上。
　　琴键凉凉的。
　　酒气从胃里往上翻。
　　后面的事，她记不太清了。