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41、醒狮未眠 第二天清晨 ...

  •   第二天清晨,天还没亮透。
      林远舟起来了。他没有睡好,眼睛下面一圈青色。他洗了脸,把东西收拾好,装进行李箱。箱子不大,拉链拉上的时候发出“嘶”的一声响。
      他看了一眼屋里。陈见骏的床是空的。被子叠得整整齐齐,枕头拍得很平。
      他把行李箱拖出来,走到院子里。
      祠堂的门关着。灶台是冷的。水缸里映着一小块天光,灰蓝色的,还没完全亮。大榕树的叶子在晨风里轻轻摇晃,发出细细的沙沙声。
      他站了一会儿。想等。又不知道在等什么。
      他拖着行李箱走了。
      从祠堂到村口,要走十分钟的路。经过大榕树,经过小卖部,经过那条小溪。溪水还在流,哗哗的,和他小时候听见的一样。水很清,水底的鹅卵石看得清清楚楚。
      他走得很慢。
      但他没有回头。
      走到村口的时候,中巴车还没来。他站在路边等着,行李箱立在脚边。天边的云开始泛红,太阳快要升起来了。露水打湿了他的鞋子,凉凉的。
      他看着村口的那块石碑。石碑上刻着村名,字已经模糊了,但还能认出来。他小时候天天经过这里,从来没注意过这块碑。现在他觉得这块碑很好看。石头是青灰色的,上面爬了一些苔藓,绿绿的。
      中巴车来了。
      和他记忆中一样破。车身上印着褪色的广告,车窗玻璃上有几道裂纹。门打开的时候发出“嘎吱”一声,像老人打了个哈欠。
      他把行李箱提上去,找了一个靠窗的位置坐下。
      车开动了。
      他看向窗外。
      村子里的路弯弯曲曲的,两边是稻田。稻子还没熟,绿油油的,风吹过去像一片绿色的浪。远处是山,山上雾气蒙蒙的,看不清楚。
      他看向祠堂的方向。
      从这个角度,能看见祠堂的屋顶。瓦片灰灰的,缺了几块的地方已经补好了——是他补的。屋顶上没有人在看。
      没有人在看。
      他把目光收回来,靠在椅背上,闭上了眼睛。
      车继续开。颠簸着,摇晃着。发动机轰轰地响。
      他没有再睁开眼睛。
      祠堂里。
      金红色的狮头安安静静地放在供桌上。
      它的嘴巴半张着,露出里面的红舌头。铜铃般的眼睛瞪得圆圆的,直视着祠堂门口的方向。晨光从门口照进来,在它身上投下一片暖色。香炉里的残香已经灭了,香灰弯弯曲曲地垂着。
      它在看什么?
      也许在看门口。也许在看门外的路。也许在看路尽头的那辆中巴车。也许什么都没在看,只是瞪着眼睛,醒着。
      陈见骏坐在祠堂里。
      面前的供桌上摆着两个碗。两双筷子。
      碗是白瓷碗,碗沿有一圈蓝色的花纹。筷子是竹筷子,用了好多年了,头尾都磨得光滑。
      他给自己倒了一杯茶。
      茶叶是普通的绿茶,泡出来的水黄黄的。茶壶是搪瓷的,壶嘴有一个小豁口,倒的时候会滴几滴在桌上。水是从暖瓶里倒出来的,还冒着热气。
      他把茶壶移过去,对着对面那个空着的座位,也倒了一杯。
      茶水注进白瓷碗里,发出细细的声响。水面慢慢升起来,茶叶在水里打着旋儿。热气从碗口升起来,弯弯曲曲的,像香炉里的烟。
      他放下茶壶。
      端起自己的杯子。
      手机震了一下。是一笔转账。备注栏里五个字:狮尾还在。
      他盯着那五个字,看了一会儿。然后按了收款。
      举起来,轻轻碰了一下对面那个杯子的杯沿。
      “叮——”
      很清脆的一声。搪瓷碰搪瓷,在空旷的祠堂里回荡了一下。像敲了一声小锣。声音不大,但很远,远到像是从很多年前传过来的。
      他把杯子送到嘴边,喝完了。
      茶水还热着,有点烫舌头。但他一口喝尽了。茶水流过喉咙,热热的,苦的。
      他把对面那个杯子端过来。
      杯子还是满的。茶水安安静静地待在里面,水面漂着两片茶叶。热气已经散了,茶面平静得像一面镜子。他已经喝完了自己那杯,这杯还在这里,没有人动。
      他端起来。
      一口。
      中断了一秒。
      又一口。
      慢慢地喝。
      茶水已经凉了。凉的茶不好喝,有点涩,有点苦,还有一点铁锈的味道。但他一口一口地喝完了。喝得很慢,像是在数,数了多少口才喝完。
      喝完之后,他把两个杯子并排放好。碗和筷子也摆整齐。然后他站起来,把碗筷收走,拿到灶台那边洗了。
      洗得很仔细。碗的里外都擦了一遍,筷子搓了三遍。水龙头的水哗哗地流,冲掉泡沫,冲掉茶渍。
      洗干净了,放回碗柜。
      他站在供桌前面,看着那两个杯子。
      杯子并排放着。一个空了,一个也空了。茶渍在杯壁上留下一圈浅褐色的印子,像水位线。
      他想起很多年前,也是在这里,他给林远舟倒过茶。那时候他们才十岁,茶杯比脸还大。林远舟喝了一口,呛到了,咳了半天,眼泪都咳出来了。他在旁边看着,没笑。
      十四年了。
      杯子小了。笑声没了。人也走了。
      但他还在倒茶。给自己倒一杯,也给对面那个空位倒一杯。不是等人。是习惯。习惯了有人坐在那里,哪怕人已经不在了。
      他走回祠堂,把供桌上的茶渍擦了擦。擦完之后,供桌干干净净的,什么痕迹都没有。
      好像什么都没发生过一样。
      多年以后,林远舟想起那个清晨,只记得两件事。
      一件是溪水的声音。哗哗的,不急不慢,和小时候一样。
      另一件是供桌上金红色的狮头,它瞪着眼睛,醒着,像是在等着谁回来。
      (全文完)

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