《预知之外》在逃作嘉

18、断腕 互诉衷肠，

　　槿回到祭坛的时候，太妃正坐在书案前，翻看着那封没写完的信。

　　她没有点灯，就那么借着窗外透进来的暮色，一个字一个字地看。槿站在门口，看着太妃的背影，忽然觉得那背影比以前更佝偻了，像一棵被风吹弯了的老树，枝干还在，但已经撑不起满树的叶了。

　　“太妃奶奶。”他喊了一声。

　　太妃没有回头，把信折好，放回抽屉里，才转过身来看着他。暮色中她的面容有些模糊，但槿还是看见了她眼眶的红，很淡，淡得像夕阳的余晖落在白雪上，转瞬即逝。

　　“回来了？”太妃的声音平稳如常，“皇帝怎么说？”

　　槿在她对面坐下，把御书房里的对话一五一十地说了。两条路，辞去祭司之位离开京城，或者用一年时间恢复能力。他选了第一条，皇帝追加了一个条件——慕承恩必须离开京城，永远不许回来。他说到这句话的时候，声音没有任何起伏，像在念一段经文。太妃听完，沉默了很久。

　　“你打算怎么办？”她终于开口。

　　槿看着窗外沉沉的暮色。京城的灯火正在一盏一盏地亮起来，从近处的坊巷到远处的宫城，像一条被点燃的河。他看了很久，久到暮色变成了夜色，久到那些灯火连成了一片光的海。

　　“我不知道。”他说。

　　太妃看着他，看着这个从三岁起就由她照看的孩子。他坐在暮色里，白衣如雪，面容如霜，和十四年前法净寺那个不哭不闹的小娃娃一模一样。可她知道他已经不是那个小娃娃了，他学会了很多东西——预知、隐忍、沉默、独自承受。可他没有学会一件事，那就是为自己活。

　　“槿，”太妃的声音很轻，“你有没有想过，也许承恩愿意为你离开？”

　　槿的手指微微颤了一下。他想过了，从皇帝说出那个条件的那一刻就想过了。慕承恩一定愿意，他是那种人，为了槿可以放弃一切——军功、前程、京城、父母，什么都不要，只要槿。可正是因为他愿意，槿才不能让他这么做。他不能让他放弃一切，不能让他为自己牺牲那么多。他已经欠他太多了，还不清了。

　　“太妃奶奶，”他说，“我不想欠他更多了。”

　　太妃看着他，沉默了很久。然后她伸出手，轻轻地握住了槿的手。那只手很干，很瘦，皮肤像风干的橘子皮，皱巴巴的，但很暖。

　　“傻孩子，”她说，“爱一个人，不是欠债。”

　　槿低下头，看着太妃握着他的手。他没有说话，但他忽然觉得眼眶很热。

　　慕承恩在祭坛门口等了整整一个时辰。

　　槿进去之后就没有出来过，他不知道里面在说什么，也不敢进去打扰。他蹲在门口的石阶上，把那包桂花糕揣在怀里捂着，怕凉了。夜风很冷，吹得他直打哆嗦，他把斗篷裹紧了，缩着脖子，像一只被遗弃在门外的狗。

　　赵虎不知什么时候跟了过来，站在他身后，默默地抽着烟。两个人谁都没有说话，一个蹲着，一个站着，在夜风中像两尊石像。

　　终于，祭坛的门开了。

　　槿站在门内，月光落在他的白袍上，把他整个人照得像一尊玉像。他看着蹲在石阶上的慕承恩，看着他冻得发红的脸、缩着的脖子、怀里揣着的油纸包，忽然弯了一下嘴角。

　　“进来吧，”他说，“外面冷。”

　　慕承恩站起来，跺了跺蹲麻的脚，跟着槿走了进去。赵虎在外面抽完了那袋烟，把烟锅在鞋底上磕了磕，背过身去，面朝巷口。他不需要进去，他只需要站在那里，替他们挡住不该来的人。

　　屋里生着炭盆，暖融融的。槿在书案前坐下，慕承恩在他对面坐下，把那包桂花糕从怀里掏出来，放在桌上。油纸还是温热的，带着他的体温。

　　“还热着，”他说，“你尝尝。”

　　槿拿起一块桂花糕，咬了一口。是甜的，很甜。他慢慢地嚼着，把一整块都吃完了，然后放下手，看着慕承恩。

　　“承恩，我跟你说一件事。”

　　慕承恩的笑容僵了一下。“你说。”

　　槿把皇帝的条件说了。两条路，他选了第一条，皇帝说慕承恩必须离开京城，永远不许回来。他说得很慢，每一个字都说得很清楚，像在拆一件很贵重的东西，怕拆碎了。慕承恩听着，脸上的表情从紧绷变成苍白，从苍白变成空洞。他张了张嘴，想说什么，又咽了回去，如此反复了好几次，终于找回了自己的声音。

　　“你怎么回答的？”他的声音哑得像砂纸。

　　“我说我需要时间。”

　　“你需要时间干什么？”慕承恩的声音忽然拔高了，不是愤怒，是恐惧，“你需要在时间里找到一个能让我留下来、又不让你全族陪葬的办法？槿，你别做梦了，没有这种办法。皇帝不是傻子，他开出这个条件的时候，就已经把所有的路都堵死了。”

　　槿垂下眼。他知道。他从一开始就知道。皇帝是故意的，他给的不是选择，是考验。考验槿会不会为了慕承恩求他，考验慕承恩会不会为了槿放弃一切，考验他们之间的牵绊到底有多深。

　　“所以我不打算找了。”槿说。

　　慕承恩愣住了。“你说什么？”

　　“我打算接受皇帝的条件。”

　　慕承恩猛地站起来，椅子被他带倒了，发出一声巨响。他撑在书案上，俯身看着槿，眼眶通红，嘴唇在发抖。“你要我走？”

　　“是。”

　　“你让我离开京城，永远不许回来？”

　　“是。”

　　“那你呢？你怎么办？你辞了祭司之位，你怎么办？你去哪儿？你一个人——”

　　“承恩。”槿抬起头看着他，那双素来淡然的眸子里没有泪，只有一种沉沉的、像铁一样的坚定。“我能照顾好自己。”

　　“你不能！”慕承恩的声音几乎是吼出来的，眼眶红得像要滴血，“你连自己都照顾不好！你每天咳血，你灵力尽失，你连饭都忘了吃——你跟我说你能照顾好自己？你骗谁呢？”

　　槿看着他，没有说话。慕承恩喘着粗气，胸膛剧烈地起伏，像一只被激怒的困兽。他的双手撑在书案上，指节泛白，整个人的重量都压在那一双手上，好像不压着点什么，他就会倒下去。

　　“槿，”他的声音忽然低了下去，低到像在哀求，“你别赶我走。皇帝要我离开京城，我就离开京城。天涯海角我都去，只要你说一句‘跟我走’，我马上跟你走。你别一个人扛，求你了，你别一个人扛。”

　　槿的眼泪掉了下来。

　　不是无声的、克制的、在眼眶里打转然后偷偷擦掉的那种，而是再也忍不住的、像决堤一样的泪。他看着慕承恩那双红通通的桃花眼，看着那张写满了恐惧和哀求的脸，心像被人攥住了，攥得他喘不过气来。

　　“承恩，”他的声音在发抖，“我不能让你为我放弃一切。”

　　“你没有让我放弃，”慕承恩伸出手，握住了槿的手，“是我自己愿意的。”

　　槿摇了摇头，眼泪顺着他的脸颊滑下来，滴在他们交握的手上，温热的。“你愿意，可我不愿意。我不愿意看着你为了我放弃军功、放弃前程、放弃你的父母。我不愿意你跟着我过颠沛流离的日子。我不愿意你有一天后悔了，发现这一切都不值得。”

　　“值得。”慕承恩握紧了他的手，“你值得。从一开始就值得。”

　　槿看着他，看了很久。慕承恩的眼泪也掉了下来，两个人面对面坐着，十指相扣，泪流满面，像两个受了委屈的孩子。

　　“承恩，”槿的声音很轻，轻得像风，“如果有一天，你发现我做了一个你不愿意的决定，你会恨我吗？”

　　慕承恩愣了一下。“你要做什么？”

　　“你先回答我。”

　　慕承恩看着他的眼睛，那双淡然的眸子里有一种他从未见过的东西。不是决绝，不是冷漠，而是一种近乎残忍的温柔，像一个人明知道刀会扎进肉里，还是把它递了过去。

　　“我不会恨你，”他说，“我只会恨我自己，恨自己没有能力保护你。”

　　槿松开了他的手，站起来，走到书案前，拉开那个已经关不上的抽屉，从里面取出一样东西。他把它放在慕承恩面前，是一封信，厚厚的，信封上写着“慕承恩亲启”五个字，字迹端端正正，一笔一划，像是用尽了全身的力气写下的。

　　慕承恩看着那封信，心跳忽然漏了一拍。“这是什么？”

　　“如果有一天我不在了，”槿的声音平静得像一潭死水，“你打开它。”

　　“什么叫‘你不在了’？”慕承恩的声音陡然拔高，“你要去哪儿？你告诉我，你要去哪儿？”

　　槿没有回答。他看着慕承恩，把他桃花眼里的泪光、脸上的刀疤、嘴唇上的干裂、下巴上的胡茬，全部收进眼底。他伸出手，轻轻地碰了碰慕承恩的脸，指尖从他的颧骨滑到下颌，滑过那道浅浅的刀疤，停在他的嘴角。

　　“承恩，”他说，“你笑起来很好看。以后要多笑。”

　　慕承恩抓住了他的手，握得很紧，紧到槿的手指都发白了。“你不要给我留信，你当面跟我说。你要说什么，现在就说。你要去哪儿，现在就告诉我。你不要给我留信，我不收。”

　　他拿起那封信，塞回槿手里，力气大得像在打架。槿没有躲，任由那封信被塞回来，落在他的膝上。他低着头，看着信封上那五个字，看着那些端端正正的、用尽了全身力气写下的笔画。

　　“好，”他说，“我不给你留信。”

　　他把那封信收进袖子里，抬起头，看着慕承恩。“我当面跟你说——承恩，我不会有事的。你也不会有事。我们都不会有事。”

　　慕承恩看着他，那双桃花眼里还有泪光，但比刚才亮了一些。他吸了吸鼻子，用袖子胡乱抹了一把脸，把那包桂花糕从桌上拿起来，塞进槿的手里。“你吃。你把这块吃完，我就信你。”

　　槿拿起一块桂花糕，咬了一口。是甜的，很甜，甜得他鼻子都酸了。他慢慢地吃着，一口一口地把那一整块都吃完了，然后又拿起一块，又吃完了，再拿起一块，再吃完。他一连吃了五块，吃到噎住了，咳了几声，慕承恩手忙脚乱地给他倒茶。他接过茶杯喝了一口，放下杯，看着慕承恩。

　　“我吃完了。”他说。

　　慕承恩看着他空空的手，看着他嘴角沾着的桂花碎屑，看着他红红的鼻尖和湿润的眼眶，忽然笑了。笑得桃花眼弯成了月牙，笑得眼泪又掉了下来。

　　“好，”他说，“我信你。”

　　那天夜里，慕承恩没有走。他坐在槿的床边，看着槿睡着之后才趴在一旁的桌上合了眼。槿半夜醒来的时候，看见他趴在桌上，脸埋在手臂里，呼吸沉重而均匀，眉头却微微蹙着，像是在梦里也在为什么事情发愁。他拿起自己的外袍，轻轻地披在慕承恩肩上。

　　慕承恩没有醒。槿站在那里，看了他一会儿，然后转身走到窗前。

　　窗外没有月亮，只有沉沉的、无边无际的夜色，和远处京城的万家灯火。他忽然想起慕承恩说的那句话——“种一片桂花林，养两只猫，每天睡到自然醒。”他现在还有机会吗？他不知道。但他想试一试。不是为了自己，是为了那个人。为了那双桃花眼里的光，为了那些歪歪扭扭的小猫，为了那些糊了的桂花糕、那些说不出口的在意、那些在雪夜里走了四十里路来见他的脚步。

　　他伸出手，在窗棂上轻轻地画了一只猫。圆圆的，笨笨的，竖着两只耳朵，和那支桃木簪上一模一样。他看着它，嘴角弯了一下。很小，很轻，像雪花落在手心里，还没看清就化了。

　　天快亮了，他走回床边，把那件外袍从慕承恩肩上取下来，重新披在自己身上。然后他在慕承恩身边坐下来，靠着他的肩膀，闭上了眼睛。明天的事明天再说。今夜，他只想靠着这个人，安静地度过。

　　窗外，东方泛起了第一抹鱼肚白。