《潘神的奴隶》折梅听雪

3、三

　　那个人类醒了。

　　塔斯曼是被一阵细微的声响弄醒的。他睁开眼，看见床上的毯子在动。那人正在试图坐起来，胳膊撑在床垫上，抖得像风里的树枝。绷带歪了，额头上的伤口又渗出血来，顺着太阳穴淌下去，在枕头上洇出一小片暗色。

　　塔斯曼没动。他靠在躺椅上，双臂交叉在胸前，默默地看着。

　　那人终于坐起来了。他眨了眨眼睛——那双眼睛是深褐色的，在晨光里透出一点琥珀色的光。他先是茫然地看了看四周，然后低头看了看自己的手，摸了摸自己的脸，又摸了摸身上的衣服。他的表情从困惑变成惊讶，从惊讶变成……好奇。

　　他在打量着这个房间。

　　塔斯曼的房间。三十二平米，水泥墙刷了一层灰漆，地板是压实的泥土，铺了几张兽皮。一张铁架床，一张书桌，一把躺椅，一个用弹药箱改成的书架。书架上塞满了书——纸质书，全部是纸质书。霍布斯、马基雅维利、克劳塞维茨、孙子、修昔底德、柏拉图、亚里士多德……还有一些诗集，但那些被塞在最底层，落满了灰。

　　那人看到这些书，眼睛亮了。

　　那种亮法让塔斯曼想起了什么。他想了想，想起来了——小时候有一次，他跟着父亲去一个刚被攻占的地下基地，在废墟里翻到一本《荷马史诗》。他把书抱在怀里，父亲也是这样看着他的。

　　父亲当时的表情很奇怪。像是高兴，又像是难过。

　　塔斯曼现在大概也是这个表情。但他自己不知道，因为他的脸已经习惯性地沉下来了。

　　“你醒了。”他说。

　　那人的身体猛地一僵。他转过头，看见躺椅上坐着的东西——两米三高，半人半马，犬齿外露，尾巴垂在椅子扶手外面，灰绿色的眼睛在阴影里发出冷光。

　　塔斯曼等着他尖叫。

　　所有第一次见到他的人都会尖叫。要么尖叫，要么瘫倒，要么吓得尿裤子。有一次一个地下武装的俘虏看见他，直接咬断了自己的舌头——那人以为自己是落入了某种辐射催生的噩梦怪物口中。

　　但这个人没有尖叫。

　　他看着塔斯曼，先是愣了一下。然后他的目光从塔斯曼的脸移到他的肩膀上，从肩膀移到胸膛上，从胸膛移到腰际——那里是人躯和马身的交界处，皮肤和皮毛的过渡地带，一条清晰的界线。

　　那人的瞳孔放大了。

　　不是恐惧的那种放大。是……

　　塔斯曼还没来得及分辨那种眼神的含义，那人就开口了。声音沙哑，虚弱，带着一点颤音，但每个字都说得很清楚。他说的是古英语——那种只有在旧时代的文献里才能听到的、优雅的、书卷气的古英语。

　　“你是……”他的嘴唇翕动了几下，像在确认什么不可思议的事实，“半人马？”

　　塔斯曼皱眉。他不知道这个词，他读过的书里没有提到过这种生物，希腊神话那一层书架他从来没翻过。

　　“你是叛逃者。”他说。他用的是陈述句，不是疑问句。

　　那人的表情变了。不是恐惧，不是愤怒，而是……愧疚。一种很深的、很旧的、像是从小就被种在骨头里的愧疚。

　　“是的。”他低下头，“我是。”

　　塔斯曼从躺椅上站起来。他的身躯在晨光中投下一片巨大的阴影，完全覆盖了床上那个人。他居高临下地看着这个小小的、脆弱的、干净得不像话的生物，胸腔里翻涌着一百三十七年的仇恨。

　　他的父亲死在叛逃者留下的武器下。他的祖父死在地下武装的囚笼里——而地下武装之所以存在，是因为叛逃者带走了所有能够维持秩序的科学家和工程师。他的母亲在生他的时候差点死掉，因为没有足够的医疗资源——那些资源都被叛逃者带走了。

　　他的族人在这颗被抛弃的行星上挣扎了一百三十七年，吃辐射过的食物，喝污染过的水，生下来的孩子一半是死胎，另一半中又有大半活不过十岁。他们像虫子一样在焦土上爬，而叛逃者在遥远的星球上住着外星人给的房子，呼吸着过滤过的空气，读着纸质书，穿着干净的衣服。

　　像面前这个人一样干净。

　　塔斯曼的拳头攥紧了。指节发白，犬齿刺破了下唇，一滴血珠渗出来，顺着下巴滴落。

　　他原本想杀了这个人。这是他最初的打算——杀了他，把尸体挂起来，向所有叛逃者宣告：这颗星球不欢迎你们。

　　但他不能。政治需要，这个人是他们了解移民的唯一途径，是未来谈判的筹码，是——

　　不。他告诉自己，不。这不是真正的原因。

　　真正的原因是，他下不了手。

　　他看着那张脸，看着那双仰望着他的、深褐色的、琥珀色的、带着一种奇异的、天真的、毫无来由的……敬慕的眼睛。

　　他下不了手。

　　所以他选择了另一种方式。一种他认为最能羞辱这个“高傲的叛逃者”的方式。一种比杀死他更残忍的方式。

　　他俯下/身，把脸凑到那人面前，近到能看见他瞳孔里自己的倒影——一个面目狰狞的、长着獠牙的、半人半兽的怪物。他的声音从胸腔里滚出来，低沉，沙哑，带着一百三十七年的恨意：

　　“你就做我的奴隶吧。”

　　他说完这句话，等着。等着看那张脸上出现屈辱、愤怒、恐惧、绝望——任何一种他预期中的表情。

　　但那个人没有给他任何一种。

　　那双深褐色的眼睛望着他，瞳孔里倒映着他的身影，那种敬慕的神色不但没有消退，反而更深了。像是确认了什么，像是找到了什么，像是终于把一本读了很久的书翻到了最后一页，发现结局比他想象的还要好。

　　那人从床上滑下来。他的腿还软着，膝盖磕在地上发出一声闷响，但他没有停。他用胳膊撑着身体，慢慢跪好，双手交叠放在大腿上，额头贴上手背。

　　一个古老的、庄重的、只有在神话和史诗里才会出现的姿势。

　　他的声音沙哑而虔诚，像在教堂里念出祷词：

　　“我愿意永远做你的奴隶，我的潘神大人。”

　　塔斯曼愣住了。

　　潘神？

　　潘神是什么？

　　他看着伏在自己脚下的小小身影，看着那头深棕色的软发和那一截露在衣领外面的、细瘦的、白得刺眼的后颈，突然觉得自己好像一拳打在了棉花上。

　　不，不是棉花。

　　是一团水。你打过去，它散开，然后马上又聚拢回来，把你的拳头包裹住，温柔的，固执的，不讲道理的。

　　“……什么？”塔斯曼说。

　　这是他这辈子说过的最蠢的一个字。