《青苇渡》雁字云杳

8、第八章·字 腊月三

　　腊月三十，除夕夜。

　　织造局人都去领赏吃酒。账房先生们早收工，揣刚领赏钱，说说笑笑往外走。洗茧处婆子女奴们也聚后院，等分一年才能吃一回肉汤。

　　沈青苇没去。

　　她主动留下看账房。管事的看她一眼，没说什么，摆手走。

　　人走光。偌大账房只剩她一人。

　　外面爆竹声声，噼里啪啦响，偶尔有烟花蹿上夜空，在窗纸映出一闪而过红光。她坐案前，就一盏孤灯，翻开旧账册。

　　一本一本，一页一页。她把这些年记下账目和旧账册一一印证。入库多少，出库多少，经手人是谁，验收人是谁。一条一条，在心里织成一张大网。

　　网越密越紧。她能感觉，有些东西正被这张网兜住，跑不掉。

　　翻着翻着，她停下，低头看自己手。

　　手好多了。裂口结痂，有的痂掉，露新长肉，粉粉嫩嫩，和旁边老皮放一起，像补丁。还是能看出疤痕，一条一条，密密麻麻，像河边芦苇杆子。

　　她摸这些疤痕，想这八年。

　　八年前今天，她也是一个人。刚被押到织造局，关黑屋，听外面爆竹声，不知爹娘在哪里，不知明天会怎样。后来她知道，爹娘在乱葬岗，她一个人在织造局。

　　她想起母亲。想起母亲教她写字样子。母亲握她手，一笔一划，说：“青苇，这字念‘活’。活着的活。你要记住，只要活着，就还有指望。”

　　她从怀里摸出半张纸，凑灯光，看很久。

　　上面字已模糊，边角起毛边，折痕处快断。她还是能认出这个字：活。还有背面的三个字：周有福。

　　她把纸按胸口，按一会儿，小心折好，收回怀里。

　　“总有一天。”她对自己说。

　　声音很轻，被外面爆竹声盖住。

　　门被推开时，冷风呼地灌进，吹得灯火晃几晃。

　　她抬头，顾衍之站门口。

　　她慌忙站起要行礼。他摆手：“不用，路过。”

　　他走进，随手关门。冷风被挡住，屋里静下来。他看见案上堆旧账册，看见她眼角潮红——她刚哭过，已擦干，只剩一点红痕。

　　他没问。只走过来，在她对面坐下，看账册。

　　她站，不知该坐该站。

　　他指对面椅子：“坐。”

　　她坐。

　　外面爆竹声还在响，屋里静得出奇。灯芯偶尔噼啪一声，爆一朵灯花。

　　他忽然开口：“除夕不回去？”

　　她愣一下，说：“奴婢没有家。”

　　他沉默片刻，说：“我也是。”

　　她抬头看他。他脸上没什么表情，还是清冷样子，像一柄收鞘刀。但她忽然觉得，刀鞘上，好像有一道裂纹。

　　他忽然说：“你写字，给我看看。”

　　她愣。写字？什么字？

　　她想起角落沙盘。她夜里练字用，昨晚写东西，忘抹掉。

　　她心跳漏一拍，还是站起，走过去，端沙盘，放他面前。

　　沙盘上留三个字：周有福。

　　他低头看这三个字，看很久。

　　她站旁边，心跳得厉害。他知道周有福是谁，他知道这三个字意味着什么，他知道……他知道多少？

　　他抬头，看这三个字，说：“这个字，写得好看。”

　　她愣住。

　　他指“周”字，说：“这一横，稳。这一竖，直。比账房先生写得好。”

　　她看他，不知他什么意思。他知道这是谁名字，他知道她在查什么，他……他为什么不问？

　　他没问。他只看着三个字，沉默一会儿，说：“八年前账，我也查过一些。对不上。”

　　她心里一震，抬头看他。

　　他也抬头，看她眼睛。漆黑眸子在灯光下很深，深得像井。

　　“有些账，”他说，“不是一个人能算清。”

　　她听懂。

　　她看他，眼眶忽然发热。她忍住，只轻声说：“奴婢知道。”

　　他站起，往外走。走到门口，忽然停。

　　“沈青苇。”

　　她抬头。

　　他没回头，背对她，说：“好好活着。活着，才能等到春天。”

　　门开，冷风又灌进。门关，他走。

　　她一个人坐，对一盏灯，很久很久。

　　外面爆竹声渐歇。新一年要来。

　　她站起，走到窗边，推开窗。

　　冷风扑面，吹得她打寒颤。她不觉得冷。她看外面黑沉沉夜，看远处偶尔还有一两朵烟花升起，看河对岸黑黢黢芦苇荡。

　　她轻声说：“春天快到了。”

　　第二天，她来账房，发现多一个炭盆。

　　炭火烧得旺旺，暖烘烘，整个屋子比往日暖和。管发放婆子说：“少东家吩咐，值夜人冷，让多备一个炭盆。”

　　她蹲炭盆边，伸手，烤火。火苗跳动，映她脸上，一明一暗。

　　她想起他昨夜话：好好活着。活着，才能等到春天。

　　她把半张纸从怀里拿出，在火边看一会儿。火光映“活”字，映背面“周有福”，映模糊折痕。

　　她把纸折好，收回怀里。

　　站起，走到窗边，推开窗。

　　河对岸，芦苇荡里，已冒出星星点点绿芽。

　　春天，真快到了。