《【蓝曦臣bg】蓝氏那位病弱的主母回来了》佛茶

20、第 20 章 寒夜双灯半

　　第二日，她发现少了一把锁。

　　是通往后山竹林的那道门。铜锁不在门环上了，门虚掩着，露出一条细细的缝。晨光从缝里漏出来，落在地上，像一道窄窄的、金黄色的路。

　　她站在门前，看着那条缝，看了很久。

　　然后她伸出手，轻轻推开了门。

　　门轴发出吱呀一声轻响，像是许久没有开过了。门那边，竹林依旧。晨光从竹叶间漏下来，地上铺了一层厚厚的落叶，金黄的，踩上去沙沙作响。

　　她走了进去。

　　竹叶沙沙，风声簌簌。她走得很慢，一步一步，踩着那些落叶。这具身子轻快得很，走多远都不喘，不咳，不累。可她偏偏走得慢，像是在等什么。

　　等一个人追上来。

　　可身后只有风声。

　　她走了很久，穿过那片竹林，走到竹林深处的一方石桌旁。石桌还在，石凳还在，桌上落满了竹叶和灰尘。她伸出手，拂开那些落叶，露出石桌表面。

　　上面刻着一行字。

　　很小，很浅，被岁月磨得几乎看不清。可她认得那字迹。端方的，清隽的，一笔一划都透着规矩。

　　是蓝曦臣的字。

　　她蹲下身，凑近了看。

　　那行字写的是——

　　“壬戌年冬，妻意儿在此煮茶，笑曰：‘此竹若为琴，当奏一曲。’余应之，至今未奏。”

　　她看着那行字，看了很久。

　　壬戌年冬。那是她嫁过来的第一个冬天。她记得那日下了雪，竹林被雪压弯了腰，她裹着厚厚的斗篷坐在石桌旁煮茶，他站在一旁看着。她说那竹子长得真好，若是做成琴，一定能奏出好听的曲子。

　　他说，那我给你做一把。

　　她笑了，说，你会做琴？

　　他说，不会。但可以学。

　　后来他学了。她不知道。

　　她站起身，看着那行字，看了很久。然后她转过身，继续往竹林深处走。

　　走了一段路，她听见了箫声。

　　很轻，很远，像是从竹林尽头传来的。她循着那箫声走去，走得很慢。竹林渐渐稀疏了，前面出现了一片空地。空地中央，一道月白色的身影背对着她，手里握着一支箫。

　　箫声悠悠的，低低的，像是诉说着什么。她没有出声，只是站在竹林边缘，听着那箫声。那曲子她没听过，可那曲调里的东西，她听得出来。

　　是等。

　　等了很久很久。

　　箫声停了。那道身影慢慢转过身来。

　　隔着那片空地，隔着那些纷纷落下的竹叶，他看着她。晨光落在他脸上，将那张温润如玉的脸照得清清楚楚。他的眼睛底下，有淡淡的青，像是昨夜没有睡好。

　　“你来了。”他说。

　　她看着他，看了片刻。然后她走过去，一步一步，走到他面前。

　　这回，她没有停在三步之外。她站在他一步之内，微微仰着头，看着他的眼睛。

　　“这把锁，”她说，“是你开的？”

　　他没有回答。只是看着她的眼睛，看了很久。然后他轻声说：“你昨日走遍了七道门。”

　　她愣了一下。

　　“七道门，七把锁。”他继续说，“你走了一整日。每一道门你都看了，每一道门你都站了很久。”

　　她看着他，看着他眼底那片淡淡的青。

　　“所以你把这道开了。”她说。

　　他点了点头。

　　“先开一道。”他说，“你若想走，就走这道。”

　　她看着他，看着他那双温润的眼睛里那一点点光。那光很淡，很轻，像是试探，又像是恳求。

　　“那别的门呢？”她问。

　　他没有回答。只是垂下眼，看着手中那支箫。箫是新的，竹子的颜色还泛着青，像是刚做好不久。

　　她看着那支箫，忽然想起石桌上的那行字。

　　“这把箫，”她轻声问，“是你做的？”

　　他的手指微微顿了一下。

　　“是。”

　　“什么时候？”

　　他沉默了片刻。然后他说：“你走之后。”

　　她愣住了。

　　他抬起头，看着她。那双眼睛里，有什么东西在翻涌。“你说过的，这竹子做琴好。”他说，“琴我终究没有学会。箫，勉强会吹一曲。”

　　她看着他那张脸，看着那双温润的眼睛里那一片深深浅浅的光。忽然觉得喉咙里有些发紧。

　　“吹来听听。”她说。

　　他看了她片刻，然后举起箫，凑到唇边。箫声又响起来，悠悠的，低低的。还是那首曲子。可这回，她听清了。

　　是《清心》。

　　她从前常弹的那首。

　　她站在那里，听着那箫声穿过竹林，穿过落叶，穿过这十三年的光阴。听着听着，她忽然觉得眼角有些湿。

　　她没有去擦，只是站在那里，看着他的侧脸。看着他低垂的眼睫，看着他微微抿着的唇，看着他握着箫的那只手。那只手，骨节分明，指腹有薄茧，和从前一样。

　　吹完了，他放下箫，看着她。

　　“意儿，”他轻声说，“我吹得不好。”

　　她看着他。看着他叫出那个名字时微微颤了一下的嘴唇，看着他那双温润的眼睛里那一片小心翼翼的光。

　　她忽然想起很久以前，有人在她耳边轻声说——“因为是你啊。”

　　她看着他，看了很久。然后她忽然开口。

　　“阿涣。”

　　他猛地僵住了。

　　就那样看着她，一动不动。箫从手中滑落，落在厚厚的落叶上，发出一声轻响。可他没有低头去捡，只是看着她。

　　“你叫我什么？”他问，声音有些哑。

　　她看着他，又唤了一声。

　　“阿涣。”

　　他的眼眶一下子红了。

　　他往前走了一步。只是一步。这一步，只有半步的距离。他站在她面前，近得能看清她眼睫上的每一根细毛，近得能闻到她身上那淡淡的、不属于从前的味道。

　　可他没有抱她。只是站在那里，看着她。

　　“意儿。”他又叫了一遍。

　　她看着他，看着那双红红的眼睛。然后她伸出手，轻轻碰了碰他的脸。凉的。和从前一样凉。

　　他握住她的手，握得紧紧的。紧得像怕她忽然消失。

　　“别走。”他轻声说。

　　她看着他，看着他那双眼睛里那一片碎掉又拼起来的光。然后她微微笑了笑。

　　“不走。”她说。

　　风吹过来，卷起地上的落叶，沙沙作响。他们站在竹林深处，站在那方空地上，站在那些纷纷落下的竹叶中间。他握着她的手，她看着他的眼睛。谁也没有再说话。

　　只有风，还在吹。只有竹叶，还在落。

　　只有那支箫，安安静静地躺在落叶里，泛着幽幽的青光。

　　过了很久很久，她忽然开口。

　　“阿涣，”她问，“那道门，你为什么锁了七日？”

　　他没有回答。只是握着她的手，更紧了些。

　　“你来的第一天，”他终于开口，声音很轻，“我锁了第一把。第二日，锁了第二把。第三日……”

　　他顿了顿。

　　“我怕。”他说。

　　她看着他。

　　“怕什么？”

　　“怕你走。”他垂下眼，“怕你再来一次。怕我一觉醒来，你又不见了。怕这院子里只剩我一个人。怕……怕我守不住。”

　　她听着，心里头忽然疼了一下。

　　只是一下。可她疼得弯了弯腰。

　　他连忙扶住她，紧张地问：“怎么了？哪里不舒服？”

　　她摇了摇头，慢慢直起身。看着他。

　　“阿涣，”她说，“我不会走了。”

　　他看着她，看着那双黑沉沉的眼睛。那双眼睛里，什么情绪都没有。平的，静的，像一潭深水。可那深水底下，有什么东西在慢慢亮起来。像一盏灯。在很深很深的地方，一点一点，被点燃。

　　他忽然将她揽进怀里。紧紧的。

　　紧得像要把她揉进骨头里。

　　她没有挣扎。只是靠在他怀里，闭上眼睛。耳边是他的心跳。一下，一下，沉稳有力。和从前一样。和十三年前一模一样。

　　“我信你。”他说，“我信你。”

　　她靠在他怀里，嘴角微微弯了弯。那笑意很淡，很温柔。像月光。像雪。像很久以前，他掀开她盖头时，她嘴角那一点点弧度。

　　“那把锁，”她轻声说，“扔了吧。”

　　他沉默了片刻。然后他低声说：“好。”

　　她忽然又问：“那别的门呢？”

　　他没有说话。只是将她抱得更紧了些。

　　她懂了。她也没有再问。只是靠在他怀里，听着他的心跳。竹林里，风还在吹着。竹叶沙沙，像是说着什么。

　　她忽然想起很久以前，她坐在那方石桌旁煮茶，他说要给她做一把琴。她没有等到那把琴。可她等到了这支箫。

　　她闭上眼。在他怀里，慢慢睡着了。

　　睡着前，她忽然想——那道锁，他已经开了。剩下的，慢慢来。

　　他有的是时间。她也有的是时间。

　　只要他在。只要她还在。

　　就够了。

　　风吹过竹林，卷起一地落叶。金黄的叶子在空中打着旋儿，一片一片，落下来。落在石桌上，落在那支箫上，落在两个相拥的人身上。

　　竹叶沙沙。像是在笑。又像是在哭。

　　可不管是什么，他们都听见了。

　　因为此刻，他们的耳朵贴在一起。中间，只隔着那半步的距离。

　　半步。很近。近得能听见彼此的心跳。

　　心跳，一下，一下。像两盏灯。

　　慢慢地，慢慢地，靠在一起。

　　亮了。