《那年雨未歇》青灯色阑

1、碎弦引·序章听雪残音

　　江南的梅雨季，总来得缠绵又悱恻。

　　雨丝如愁绪，缠缠绵绵落了整月，将听雪阁裹进一层湿冷的雾气里。

　　阁楼临着听雪岭的溪涧，涧水涨了，哗哗的声响混着雨声，漫过窗棂，漫过案头，漫过沈砚汀垂落的指尖。

　　他坐在临窗的琴案前，案上摆着那把名动天下的尘归雪。

　　琴身通黑，是百年桐木经霜雪浸润而成，岳山为和田暖玉，龙池凤沼旁刻着细密的云纹，琴首处三个篆字“尘归雪”，是他亲手刻的，笔锋清劲，却又藏着一丝柔婉。只是这琴，早已不复当年完好。

　　一道深可见木的裂痕从岳山延至龙池，像一道狰狞的伤疤，横亘在琴身，那是十年前宫墙下，谢寻替他挡箭时，箭簇擦过琴身留下的痕迹。

　　琴上的七弦，只剩四根残弦，松松垮垮缠在琴轸上，其余三根，早就在那年的血色长街里，崩断在了谢寻的血泊中。

　　沈砚汀的指尖落在最粗的龙弦上，那根弦也早已失了弹性，弦身带着细微的裂痕，像他此刻的心境。

　　他指尖生得好看，骨节分明，指腹却覆着厚厚的茧子，那是数十年抚琴磨出来的，茧子下还有层层叠叠的旧疤，是后来以残弦续谱时，被磨破的血痕愈合后留下的。

　　他今年不过三十有二，鬓角却已染了霜白，像被听雪岭的雪落了满头。

　　眉眼依旧清俊，只是眼底藏着化不开的死寂，像一口深潭，投进石子，也激不起半点涟漪。唯有抚琴时，那眼底才会漾开一丝微澜，只是那微澜，也尽是悲戚。

　　“阿汀，你看这尘归雪，斫成之日，便该是尘归尘，雪归雪，可偏生，我们都做不到。”

　　忽然间，耳边似乎又响起了谢寻的声音，温润的，带着一丝无奈，又带着一丝宠溺。沈砚汀的指尖猛地一颤，指腹擦过龙弦，发出一声轻微的嗡鸣。

　　他抬眼，望向窗外的雨幕，雾气朦胧，什么也看不清，却仿佛能看见十年前，那个身着黑衣的身影，就站在这窗前，替他拂去琴上的落雪，轻声说着江南的约定。

　　“谢寻。”他低低唤了一声，声音沙哑，带着久未开口的干涩，在空荡的阁楼里回荡，只有雨声和涧水声回应他，再无其他。

　　十年了，整整十年。

　　他守着这听雪阁，守着这把尘归雪，守着谢寻留下的半卷《碎弦引》残谱，守着一场再也赴不了的江南之约，守着一个早已冰冷的念想，过了十年。

　　案头的烛火跳了一下，灯花轻爆，落在摊开的残谱上。

　　谱纸是陈年的桑皮纸，早已泛黄发脆，谱上的字迹，一半是谢寻的，笔锋凌厉，带着剑影的凛冽，一半是他的，笔锋清婉，带着琴音的柔和。

　　只是谱角处，那片凝黑的血痕，却从未淡去，那是谢寻最后将谱子塞给他时，染在上面的温热血渍，十年了，依旧触目惊心。

　　沈砚汀伸出手，指尖轻轻抚过那片血痕，指尖的茧子擦过纸页，发出细碎的声响。他的动作极轻，像在抚摸稀世的珍宝，又像在抚摸谢寻温热的脸颊。

　　“你说，让我烧了这谱，忘了你。”他低声说着，声音里带着一丝自嘲，“可谢寻，我怎么忘？怎么烧？这谱上，有你的字，有我的墨，有我们一起谱的曲，有我们的江南，有我们的听雪阁，烧了这谱，岂不是连最后一点念想，都烧没了？”

　　雨下得更急了，打在窗棂上，发出噼里啪啦的声响，像是在斥责他的执迷不悟。

　　沈砚汀收回手，重新落回那根龙弦上。他深吸一口气，胸腔里满是湿冷的雾气，呛得他微微发疼。他想抚一曲，抚那首未完成的《碎弦引》，抚那首藏着他们所有念想的曲。

　　指尖轻挑，龙弦发出一声低沉的嗡鸣，琴声混着雨声，在阁楼里漾开。

　　只是这琴声，支离破碎，毫无章法，没有旋律，只有无尽的悲戚，像他此刻的心情，像他这十年的人生。

　　他的指尖慢慢拨动，从慢到快，从轻到重，残弦在他的指尖下震颤，发出嘶哑的声响，像泣血的呜咽。他闭着眼，脑海里全是谢寻的模样。

　　是破庙里，那个一身黑衣、剑上染血却眼神温润的少年；是听雪阁的月下，那个为他研墨、轻声说着江南之约的男子；是宫墙下，那个为他挡箭、血染衣襟却依旧叮嘱他“忘了我”的故人。

　　“阿汀，乱世之中，知音难觅，不必言谢。”

　　“阿汀，等我报了仇，我们便去江南，日日听雨，夜夜抚琴。”

　　“阿汀，烧了这谱，忘了我，好好活着。”

　　一句句，一声声，在他的脑海里回荡，像一根根针，狠狠扎在他的心上，扎得他鲜血淋漓。

　　他的指尖愈发用力，指腹的茧子磨着残弦，旧疤被磨破，一丝鲜血渗了出来，滴在琴身的裂痕里，像一滴朱砂，落在墨色的宣纸上，触目惊心。他却浑然不觉，依旧抚着，仿佛只有这样，才能离谢寻近一点，再近一点。

　　忽然，“铮——”的一声脆响，划破了雨声和琴声的缠绵。

　　那根早已不堪重负的龙弦，终究还是崩断了。

　　弦尾弹起，狠狠抽在琴身的裂痕上，震出细碎的木屑，木屑混着雨雾，飘落在案头，飘落在残谱上，飘落在沈砚汀的手背上。

　　沈砚汀的指尖僵在半空，整个人像被施了定身术，一动不动。

　　阁楼里瞬间安静下来，只剩下哗哗的雨声和涧水声，还有他自己沉重的呼吸声。

　　他垂眸，望着那根崩断的龙弦，弦身弹落在琴案上，松松垮垮地蜷着，像一条死去的蛇。琴身上，那道旧痕旁，又添了一道新的划痕，是弦尾抽过留下的。

　　尘归雪，终究还是碎了。

　　像他们的情，像他们的约，像他们的人生，终究还是碎了，碎得彻彻底底，拼不回，补不全。

　　沈砚汀慢慢抬起手，拾起那根崩断的龙弦。弦身还带着他指尖的温度，还有一丝淡淡的血腥味。

　　他将弦捏在手里，指腹摩挲着弦身的裂痕，眼底终于漾开一丝水光，那水光越积越多，最终凝成一滴泪，滚落下来，砸在琴案上，砸在残谱的血痕上，晕开一片湿痕。

　　“谢寻，你看。”他低低说着，声音哽咽，“尘归雪的弦，又断了。这一次，是最后一根了。”

　　“你说，弦碎则曲终，可我们的曲，还没弹完，怎么就终了了？”

　　“你说，尘归尘，雪归雪，可我的尘，我的雪，都随你去了，我一个人，守着这空荡的听雪阁，守着这把断琴，守着这半卷残谱，还有什么意思？”

　　他的眼泪，越流越多，像断了线的珠子，滚落下来，砸在琴身上，砸在残谱上，砸在那根崩断的龙弦上。

　　三十二年的隐忍，十年的孤守，在这一刻，尽数爆发。

　　他像个孩子一样，无助地哭泣，哭声被雨声掩盖，只有他自己能听见，那哭声里，有委屈，有不甘，有思念，有绝望。

　　他哭了很久，直到眼泪流干，眼底只剩下一片干涩的疼。

　　他慢慢擦干眼泪，将那根崩断的龙弦放在琴案上，与其他三根残弦放在一起。

　　然后，他伸出手，指尖轻轻抚过琴身的“尘归雪”三个字，一遍又一遍，像在抚摸谢寻的名字。

　　“尘归雪，尘归雪。”他喃喃念着，“尘归雪，终究是尘归了，雪落了，什么也没剩下。”

　　他抬眼，望向窗外的雨幕，目光穿过雾气，穿过十年的光阴，仿佛望向了京城的宫墙，望向了那条血色的长街，望向了那个倒在他怀里，再也不会醒来的故人。

　　“谢寻，十年了，我守着听雪阁，守着尘归雪，守着我们的约定，守了十年。”

　　“我弹完了《碎弦引》，用残弦，用我的血，用我的命，弹完了。”

　　“江南的雨，又落了，你说过，要陪我一起听雨的，你食言了。”

　　“这一次，我不做琴师了，我不做听雪阁的阁主了，我去寻你，好不好？”

　　“你等我，我带着尘归雪，带着《碎弦引》，去江南，去寻你。”

　　他的声音很轻，很柔，像一阵风，吹过雨幕，吹向远方，吹向那个再也无法抵达的彼岸。

　　雨依旧在下，缠缠绵绵，落在听雪阁的瓦檐上，落在青石板路上，落在溪涧里，落在沈砚汀的心上。

　　阁楼里，烛火依旧跳着，案头的残谱被雨雾打湿，字迹愈发模糊，只有那片血痕，依旧凝黑，像一颗不肯愈合的痣，刻在时光里，刻在沈砚汀的生命里。

　　尘归雪静立在琴案上，四根残弦松松垮垮，琴身的裂痕纵横交错，像一道无法跨越的鸿沟，隔了十年的光阴，隔了生死，隔了他和谢寻，隔了那场再也赴不了的江南之约。

　　听雪阁的雾，更浓了。

　　江南的雨，未歇。

　　人间的念，未断。

　　只是那个抚琴的人，那个研墨的人，那个说要一起听雨的人，终究是，散了。