《我在黄泉路上做情感博主》若西希

1、直播猝死，地府拒收

　　现在是凌晨02：46，屏幕冷光刺眼。

　　戎歌对着摄像头捏了捏眉心，指尖压下去的皮肤泛白，松开后那两团青黑更明显了。
　　直播间在线人数挂在右上角：“21743”。弹幕滚得飞快，像永远治不好的心病。
　　但她依旧声音亲切地读着弹幕：

　　“米老师看看我！老公出轨还说是我太敏感！”

　　“三十岁没谈过恋爱正常吗？”

　　“又要过年了，父母催婚催到以死相逼怎么办……”

　　戎歌扫了一眼，声音从麦克风里传出去，微微沙哑但稳得像秤砣：“今天最后一个连麦。”

　　她顿了顿，念出那个ID：“哈喽啊，欢迎‘等待千载’baby，怎么啦~”

　　耳机里先是一阵电流杂音，接着是压抑的、破碎的吸气声。
　　吸得太深太急，像溺水的人浮出水面那一瞬。

　　“米老师……”

　　女人开口，声音绷得像拉到极限的弦，再紧一丝就要断裂。

　　“我……我不知道怎么活下去了。”

　　戎歌没接话。
　　她条件反射的闭上眼睛，太熟悉这种开场，绝望的人不需要安慰，需要的是被听见。
　　她左手无意识地在便签纸上画线，横的竖的，交叉成毫无意义的网格。

　　“她走了。”女人说，每个字都带着血淋淋的毛边，“那些话……他们用她书里的句子……咒她去死。”

　　戎歌画线的手停了。

　　“他们？谁啊？”

　　“网上……”女人的声音开始发抖。
　　“她只是写了一个不完美的角色……一个抑郁症女孩最后没被拯救的故事。他们说她在鼓励自杀，说作者本人就该死……”

　　哽咽像潮水涌上来，把话语冲得支离破碎：“她真的……从二十八楼……”

　　哭声终于决堤。

　　咚！咚！

　　楼上突然传来两声重重的跺脚，震得天花板吊灯微微晃动。
　　紧接着，隔壁爆出一串粗哑的、带着痰音的咒骂：

　　“吵死了！大晚上哭丧啊？！还让不让人工作了？！”

　　是邻居李逸。
　　戎歌甚至能想象出他此刻的样子：油腻的头发贴在额前，眼镜反着电脑蓝光，嘴巴对着麦克风喷吐毒液，只不过平时毒液洒向网络，今晚溅到了现实。

　　她面无表情地调高耳机音量，把噪音隔绝在外。

　　上周的画面却闪进脑海：
　　楼上那对年轻夫妻砸李逸的门，三人在走廊对峙。她当时正好开门取外卖，六只眼睛齐刷刷扫过来，扫过她玄关摆放整齐的鞋柜，扫过她身上还没换下的米色职业套装，扫过她那张因为上镜而永远带着得体淡妆的脸。

　　然后，那些目光里的怒火微妙地转了向，重新喷回彼此身上。

　　好像她的“体面”成了一面镜子，照得他们的狼狈更加不堪。

　　“深呼吸。”戎歌对着麦克风说。
　　“看着我说——如果她在你面前，她会希望你怎么样？”

　　耳机里的哭声小了些，变成断断续续的抽泣。

　　“她希望……？”

　　“她希望你活下去，对吧。”戎歌说得斩钉截铁。
　　“不是作为她的遗物活，是作为你自己活。你连麦到我这里，就不是真想死，是想找条路。找个情感寄托，对吗？”

　　女人没回答，但呼吸声在慢慢调整。

　　就在这时，戎歌心脏猛地一抽。

　　不是比喻。
　　是物理意义上的抽紧，像有只无形的手从胸腔里攥住那颗跳动的东西，狠狠一捏。

　　她下意识捂住胸口，指尖冰凉。

　　没有痛感，不是痛的感觉。

　　眼前开始发花。
　　摄像头的红点、补光灯的惨白、显示器上滚动的弹幕，所有光晕炸开，混成一片炫目的白噪音。

　　耳机里传来女人惊恐的：“米老师？你怎么了？！”

　　隔壁同时爆出李逸摔打键盘的巨响，和他含混不清的国粹，混着某种游戏音效的嘶吼。

　　戎歌张了张嘴，想马上说我没事。

　　但声音没发出来。

　　下一秒，
　　天旋地转。

　　真奇怪了，不是晕眩，是某种更根本的剥离。
　　仿佛有人从背后猛地抽走了她的脊椎，整个人像被抽空的麻袋，软绵绵地从电竞椅上滑下去。

　　视线最后定格在摄像头红色的录影灯上。

　　那光点越来越远，越来越暗。

　　“就这儿！怨气冲天，没跑儿！”

　　粗嘎的声音，像生锈的铁片互相摩擦。

　　戎歌感觉自己飘着。
　　不，不是感觉，是她真的在飘。
　　没有身体，只有一团混沌的意识，被困在某个急速移动的轨道里。

　　“东户西户？这俩……能量怎么糊一块儿了？”另一个声音年轻些，带着迟疑。

　　“管他呢！你看索命帖上写的——‘口业致死，情节体验司特急件’。抓怨气最冲的那个！赶紧的，误了时辰咱俩都得吃挂落！”

　　冰冷的东西锁住了她的喉咙。

　　不是锁，是某种虚无的触感，却带着铁链的森寒和重量。
　　那股力量猛地一扯——

　　“嘶啦。”

　　像撕开一张纸。
　　她从那具还带着体温的躯壳里被扯了出来。

　　视角诡异地悬浮在半空。
　　她看见自家客厅：电竞椅歪倒在地，摄像头还亮着红光，桌面上喝了一半的枸杞茶冒着最后一丝热气。房门紧闭，门上贴着她手写的便签：“直播中，轻声。”

　　视角被拽着穿过墙壁。

　　隔壁。
　　李逸的房间。
　　墙壁油腻得反光，堆满外卖盒的桌上，显示器蓝光映出他亢奋而扭曲的脸。
　　他戴着耳机，嘴巴一张一合，正在某个论坛里疯狂输出，手指把键盘砸得噼啪作响。

　　她甚至能“听”见那些从他意识里溢出的恶毒碎片：

　　“抄袭狗也配写文？”

　　“去死吧！”

　　“斩首示众都不够！”

　　然后，那些碎片活了过来。

　　意识在错愕间，像是被吸入了一个莫须有的漩涡。

　　逐渐，它们变成实体——闪烁的、猩红的文字，裹挟着粘稠的恨意，劈头盖脸向她砸来。

　　然后，那些碎片活了过来。

　　不是比喻。
　　猩红的“去死”裂开锯齿状的边缘，“抄袭狗”淌下粘稠的黑液，无数诅咒文字像暴雨般砸向她透明的魂体，每一击都烙下冰火交错的灼痕。

　　意识在错愕间，像是被吸入了一个莫须有的漩涡。

　　坠落开始了。

　　不是向下，是向“内”——向着时间与记忆的断层。
　　物理世界的景象在褪色：李逸房间的蓝光、自家客厅的暖黄、走廊声控灯冰冷的白……它们搅成一团浑浊的色块，被拉伸、扭曲，最终没入深不见底的甬道。

　　而与此同时，回忆炸开了。

　　不是走马灯那样有序的放映，是山崩。

　　-七岁。医院消毒水的气味浓得呛人。那是她第一次理解什么是“永别”。

　　-二十一岁。心理学课堂。教授指着投影上的大脑图谱：“共情是一种天赋，也是一种消耗。记住，你们是医生，不是海绵。”台下她低头，在笔记本上写：“如果不能感同身受，还怎么帮人解开心结？”

　　-昨晚。她对着浴室镜子撕下昂贵面膜，手机屏幕亮着，银行APP显示着刚入账的六位数。她扯了扯嘴角，那笑意没到眼底。

　　-第一次直播。只有七个观众。她紧张得手心出汗，却用最稳的声音说：“一个星座就让你否定一个人？星座只是你认识他的一个由头。”

　　-就在刚才。耳机里女人破碎的哭泣。她说：“看着她，活下去。”那句话是说给对方的，还是说给当年趴在ICU玻璃上的自己？

　　无数声音碎片倒灌进来：
　　-连麦听众的感谢与哭诉。
　　-黑粉的私信辱骂。
　　-合同谈判时对方律师冷静的条款宣读。
　　-楼上夫妻炒菜的床板吱呀与喘息。
　　-李逸日复一日的咒骂与键盘声。
　　-还有她自己。
　　-她无数次在直播里用温柔而坚定的话语说：“我理解。”“我懂。”“会过去的。”

　　记忆像是洪流，同时轰响的千百个声部。
　　快乐与悲哀、成就与倦怠、尖锐的洞察与深处的麻木……它们不分先后，没有因果，像被炸碎的星辰碎片，在坠落的涡流中疯狂旋转。

　　她像是在穿越，也在被拆解。

　　意识被拉成细长的丝，每一根丝都绑着一段人生。
　　物理的坠落感与精神的崩解感同步发生，
　　喉咙被虚无扼紧，胸膛被回忆填爆。

　　逐渐，那些记忆的碎片与外界砸来的恶毒文字开始融合。

　　父亲病床旁仪器的“滴滴”声，变成了论坛楼层盖起的提示音。

　　直播时温柔的“我理解”，扭曲成网络暴力中嘲讽的“你也配？”

　　李逸键盘的噼啪声，混进了刽子手磨刀的霍霍声。

　　一切都在失序，一切都在交叠。

　　生与死的界限在融化，过去与现在的时序在坍塌。
　　她既是二十八岁猝死的主播戎歌，也是安抚粉丝的倾听者，也是被拽入刑场的待斩囚徒。

　　然后，在某个无法测量的瞬间——

　　“噗通！”

　　她重重摔在坚硬的石面上。
　　尘土呛进不存在的鼻腔。
　　脖子上是真实的木枷，手腕是真实的麻绳。
　　古刑场的喧嚣人声像潮水般涌来，瞬间淹没了所有记忆的回响。

　　坠落停止了。

　　或者说，坠落完成了。

　　她从“生”的混沌，摔进了“死”的实感。

　　她被一股蛮力塞进某个沸腾的漩涡，无数嘈杂的声音在耳边轰鸣：

　　“斩了她！”

　　“污蔑圣贤文章，该杀！”

　　“以正视听！”

　　戎歌艰难地抬起头。

　　围观的人群面目模糊，只有一双双眼睛里燃烧着看热闹的亢奋。
　　高台上，监斩官捧着一卷文书，声音遥远得像从水里传来：

　　“……验明正身……斩！”

　　刽子手上前一步。
　　是个彪形大汉，裸着上半身，肌肉虬结。
　　他拎着的鬼头刀宽得吓人，刀锋在惨淡的天光下泛着青灰的冷光。

　　戎歌想喊。
　　但不知道为什么要喊。

　　认知失调。

　　心理学名词自动跳出来。
　　当个体面对与现有信念严重冲突的事实时，会产生心理不适和混乱。
　　她现在就处在失调的峰值。

　　眼睛看到的是古装刑场，鼻子闻到的是非现代的气味，身体感觉到的是木枷粗糙的木刺和麻绳勒进手腕的疼。
　　疼？灵魂会疼吗？
　　如果这是梦，痛觉为什么如此清晰，清晰到每根神经末梢都在尖叫？

　　梦。

　　对，一定是梦。
　　过劳导致的濒死体验？
　　还是长期共情他人痛苦引发的急性解离？
　　她看过类似案例：创伤治疗师在聆听太多惨痛故事后，大脑会启动保护机制，将自我意识“抽离”出现实，甚至构建出完整的幻想情境。

　　这个解释让她的思维抓住了一根稻草。

　　她想说你们抓错人了，我不是你们要斩的“抄袭狗”，我是戎歌，是情感主播，我甚至在几分钟前还在劝人活下去——

　　喉咙发不出任何声音。

　　木枷卡死了声带，或者这具“身体”根本就没配置发声功能。

　　刀举起来了。

　　刽子手朝刀口喷了一口酒，水雾在光里散开成细碎的虹。

　　戎歌突然觉得异常荒谬。

　　她二十八岁，名校心理学硕士，靠星座命理和话术成了顶流主播，赚够了在上海付首付的钱，人生规划表排到四十岁，然后这是哪里？怎么回事？死在了一场莫名其妙的“古装剧”里？

　　所以，那个连麦的“等待千载”是触发点。
　　女人描述的“网络暴力”“跳楼”，和她自己长期暴露在负面情感中的职业倦怠，混合楼上楼下的噪音冲突、邻居李逸那永远在喷射毒液的房间……
　　所有这些压力源，在她心脏骤停（或自以为骤停）的瞬间，被大脑烹煮成了一锅荒诞的噩梦浓汤。

　　逻辑通了。

　　刀光落下。

　　颈间一凉。

　　没有痛感，只有一种冰冷的、绝对的分离。

　　世界没有黑透，反而变成一片虚无的灰白。
　　她像一团被吹散的雾，漂浮在某个没有上下左右的空间里。

　　然后，她听见了那两个声音——粗嘎的和年轻的——正在不远处气急败坏地吵：

　　“错了错了！这魂不对！生死簿对不上！”

　　“怎么可能？！不是按怨气抓的吗？！”

　　“你瞎啊？！看魂火颜色！这是个生魂！还没到死期！”

　　“完了完了……抓错人了……索命帖上那个‘逸尘’还在隔壁骂人呢！”

　　“快！先拉回来！这事要捅上去，咱俩别说绩效了，下油锅都是轻的！”

　　戎歌凝聚起所有残存的意识，像一团被狂风撕扯的雾。

　　投诉？

　　这个念头闪过的瞬间，连她自己都觉得莫名其妙。
　　她甚至还没搞清楚发生了什么……前一秒还在直播间里说话，下一秒就站在刑场上被砍了头，现在飘在这个灰白色的鬼地方，听着两个不知道是什么的东西讨论“绩效”和“下油锅”。

　　这算什么？过度疲劳产生的幻觉？濒死体验？还是她其实已经疯了？

　　在那片虚无的灰白里，她没有嘴，没有声带，没有肺。

　　但她用尽“存在”本身的力量，条件反射，发出一道无声的、却让整个混沌空间震颤的嘶喊：

　　“我——”

　　“要——”

　　“投——”

　　“诉——！！！”