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5、找工作碰壁记 ...
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天还没亮透，肺就先醒了。
王龙侧身蜷在炕上，咳得像要把五脏六腑都咳出来。血沫从指缝渗出，在破草席上晕开暗红的花。
【生命值：30/100】
系统界面在黑暗里幽幽地亮，像墓地的磷火。
他数钱。4.5元法币，皱的，潮的，沾着昨天咳上去的血点子。抽出三角给春妮：“饿了买吃的。”
“哥你去哪儿？”
“找工作。”
三个字，说出口时他自己都听见了里面的虚。
他知道找不到。
肺痨晚期，肋骨骨裂，走三步喘两步。在1935年的上海，他这种人在所有人眼里只有一个名字：痨病鬼。
但他得去。
不去，就是坐在凶宅里等死。听着积分倒计时，看着春妮饿绿的眼睛，那种感觉比挨打难受。
至少走出去，是在“做点什么”，哪怕那“什么”注定失败。
仪式：三个口罩的城墙。
他从怀里掏出三个灰布口罩。
昨晚缝的。破被单撕的布，针脚歪歪扭扭，但结实。
“一个脏了，就换一个。”
这是横漂的职业病：戏服脏了，赶紧换；妆花了，赶紧补。哪怕台下只有一个观众，也得维持“我在认真演”的状态。
虽然他知道，1935年的上海码头，没人在乎一个龙套的职业素养。
但这是他的城墙。是他和这个野蛮时代之间，最后一道脆弱的防线。
他戴上第一个口罩，系带在脑后打了个死结。
春妮看着他只露出的眼睛：“哥，你这样像蒙面侠客。”
第一站：苏州河码头
清晨的码头已经热闹起来。船只挤在岸边，搬运工像蚂蚁一样在跳板和货堆间穿梭。空气里弥漫着鱼腥、汗臭、煤烟，还有苏州河特有的淤泥味。
王龙找到一个工头——满脸横肉，脖子上搭着条脏毛巾，正蹲在货箱上啃馒头。
“找活？”工头斜眼看他，目光在王龙的口罩上停了停。
“是。”王龙隔着布说，声音发闷，“日结的。”
“日结？”工头笑了，露出一口黄牙，“戴口罩？咋，嫌码头味儿大？”
“偶感风寒，”王龙压着咳嗽的冲动，“怕传给别人。”
“风寒？”工头站起来，走近两步，“摘了，让老子瞧瞧脸。”
王龙后退：“长官，我……”
“摘了！”工头伸手就要扯。
王龙侧身躲开：“我干活，不用看脸吧？”
工头眯眼打量他几秒，把最后一口馒头塞进嘴里：“行。扛一包米，试试。”
他指了指旁边——一麻袋大米，鼓鼓囊囊，少说一百斤。
王龙知道这是个陷阱。
工头不是真想雇他，是想看他出丑，或者——等他扛不起来时，正好有理由扯掉口罩，羞辱一番。
但他没得选。
他走到麻袋前。
弯腰，手抱住麻袋。粗糙的麻绳扎手。他深吸一口气——肺里像被刀刮——然后用力。
肋骨炸开一样的疼。
眼前发黑。
但他咬着牙，没松手。不能松。松了就没活路了。
麻袋离地半尺，他试图把它甩上肩——
就这个动作，要了他的命。
肺里的痒像千万只小虫同时爬上来。他拼命忍住，喉咙发出“咯咯”的怪响。
口罩下的脸憋得通红。
不行。
要咳出来了。
血要喷出来了。
工头已经凑近，手伸向他的口罩：“咋了？憋啥呢？”
就在那只手快要碰到布料的瞬间——
王龙松手。
麻袋“咚”地砸在地上，扬起一片灰尘。
他转身就跑，用尽全力的冲刺——冲向码头外围的巷子，冲向能遮挡身形的货堆后。
“哎！你他妈——”工头在后面喊。
但王龙已经冲进了巷子拐角。
刚拐过去，他就弯下腰，一把扯下口罩——
“咳！咳咳咳——！！”
血沫喷在墙上，暗红色，在灰砖上格外刺眼。
他捂着嘴，咳得浑身发抖，眼泪都逼出来了。
巷子外，工头的骂声传来：“跑了？个瘪三！浪费老子时间！”
然后是工头对其他人说：“看见没？那小子戴口罩，肯定有病！算他跑得快，不然老子非把他那破布扯下来，看看是啥瘟神！”
王龙背靠着墙，慢慢滑坐在地上。
手里攥着那个沾了血点的口罩。
第一个口罩：死于主动撤退。
不是被扯掉，不是被踩烂。
是他自己摘的——在暴露之前，在羞辱来临之前。
他保住了最后一点尊严。
但也认清了现实：连试工的机会，可能都是陷阱。
他坐在巷子里，听着码头重新响起的喧嚣。
工头很快忘了这个小插曲，继续吆喝着搬运工干活。
世界照常运转。
只有他，坐在这个脏兮兮的巷子里，手里攥着带血的口罩，肺里拉着破风箱，积分在一分一秒地减少。
“行侠仗义？” 他对自己苦笑，“连一包米都扛不起来，侠个屁。”
他低头看着口罩上的血点。
然后从怀里掏出第二个口罩。
戴上。
系好。
“还有两个。” 他站起来，拍拍屁股上的土。
第二站：倒夜香——认知鸿沟的审判
王龙走到粪车前时，第二个口罩已经戴得严严实实。
粪头正指挥工人装车，转头看见他，眉头先皱起来——不是嫌臭，是嫌人。
“找活？”粪头捂着鼻子，但这个动作让王龙心一沉：连掏粪的都捂鼻子，不是捂粪味，是捂他。
“是。”王龙说，声音尽量平稳，“掏粪、倒夜香，都行。”
粪头没立刻回答。
他用那双被屎尿熏了二十年的眼睛，上下刮王龙。从头发刮到脚，在王龙过于单薄的身板上停留，最后盯住他脸上的口罩。
“戴口罩干啥？”粪头问，语气像审犯人。
“偶感风寒……”
“偶感个屁。”粪头打断他，走近一步，“我在这行干了二十年，啥人没见过？你这脸色——白里透青，死人色。你这呼吸——浅，急，像拉风箱。”
他几乎贴到王龙面前，王龙能闻到他嘴里隔夜的蒜味，混着更深层的、肠道腐败般的气息。
“摘了。”粪头说，“让我看看你嘴脸。”
王龙没动。
“不摘就滚。”粪头转身，“连真面目都不敢露，谁敢用你？”
这句话刺中了王龙最深的恐惧。
在横店，他习惯了伪装：装死、装伤、装卑微。只要导演喊“卡”，面具就能摘下来。
但在这里，“痨病鬼”不是面具。
是烙印。
摘了口罩，烙印还在骨头上。
他慢慢抬手，解开了脑后的系带。
口罩摘下，露出他苍白的下半张脸——嘴角还带着码头奔跑时撞到的淤青。
粪头仔细看他，像验货。
几秒后，点头：“果然是痨病鬼。”
然后他做了件让王龙终身难忘的事。
他指着旁边臭气熏天的夜香桶，声音平静得像在说今天天气：
“这里面装的，是屎尿，臭。”
“但干净。”
王龙愣住了。
粪头看着他错愕的表情，笑了，笑得很难看：
“不懂？我告诉你：屎尿臭，但它不传痨病。你这病，”他指着王龙的胸口，“比我这桶里的东西，脏多了。”
王龙站在那里，手里攥着刚摘下的口罩。
布料还带着体温，但现在他觉得烫手。
这是认知的鸿沟。
在他接受的现代教育里：肺结核是细菌感染，粪便是有机物腐败。两者有明确的卫生等级。
但在1935年的闸北，在掏了二十年粪的粪头眼里：“传染性”是比“臭味”更高级的脏。
“你这口罩，”粪头摇头，“骗谁呢？骗自己吧？”
他转身对工人说，声音不大，但每个字都像针扎进王龙耳朵：
“看见没？痨病鬼还想掏粪，还戴个口罩……”
“装他妈什么干净人。”
一个年轻工人小声接话：“头儿，那他这病……”
“传人！”粪头斩钉截铁，“三代都传！离远点！”
王龙站在那里。
手里的口罩像烙铁。
“滚吧。”粪头挥挥手，像赶苍蝇，“别死我车前头，晦气。”
王龙转身。
没跑，没踉跄，只是慢慢地、一步一步地走。
走出很远，还能听见粪头教育工人的声音：
“以后看见戴口罩的，多长个心眼！”
“越是遮遮掩掩，越是有鬼！”
口罩二号的死亡方式：认知死刑。
第三个口罩：保留最后的尊严
王龙走到屠宰场门口时，第三个口罩还在怀里。
他没戴。
只是站在那儿，听着里面猪的惨叫，闻着浓烈的血腥味。
站了大概一分钟。
然后转身。
他放弃了第三场羞辱。
不是懦弱。
是清醒——清醒地认识到：这三场戏的结局早就写好了。他不需要再去亲身验证一遍。
他走回苏州河边时，天已经快黑了。
从怀里掏出第三个口罩。
灰布，洗得发白，针脚粗糙，但干净——没沾过血，没挨过骂，没被判定为“比屎尿还脏”。
他看了很久。
然后轻轻把它放回怀里，贴着心口的位置。
不戴了。
也不扔。
留着。
当个纪念——纪念我今天终于认清了：在这个时代，肺痨鬼是罪。
纪念我终于死心了：找工作这条路，断了。
他站起来，拍掉身上的土。
该回去了。
口罩战术失败了。求职幻想破灭了。
系统界面在他意识里闪烁：
【积分余额：120】
（今晚0点扣10）
【现金：4.2元法币】
【生命值：25/100】
他低头，看着河里的倒影。
脸肿着，嘴角裂着，眼睛里有种空洞的东西。
“王龙啊王龙，” 他对着河水说，声音轻得像叹息，“在横店，你演死尸，导演嫌你死得不够真。”
“在这儿，你还没死，所有人已经当你死了。”
“不，比死了还糟。”
“死了起码清净。你活着，就是个移动的晦气，是个该被烧掉的脏东西。”
河水静静流着，映着对岸法租界的霓虹。
那边有爵士乐飘过来，有女人的笑声，有汽车的喇叭声。
那边的人喝咖啡，跳舞，谈生意，活着光鲜亮丽的人生。
这边，他坐在苏州河边的烂泥里。
两个世界。
隔着一条河。
也隔着一道叫“肺痨”的生死线。
他站起来，拍了拍身上的土。
该回去了。
春妮还在等。
他走回凶宅，打开门。
屋里点着油灯——春妮不知道从哪儿弄来的半截蜡烛，插在破碗里，昏黄的光勉强照亮屋子。
小女孩坐在炕上，正在缝补一件破衣服。见王龙回来，她跳下炕：“哥！你回来啦！”
看见他脸上的伤，她眼睛瞬间红了：“哥，你……”
“没事。”王龙说，声音哑得厉害。
“哥，我做饭了。”春妮拉着他到炕边，“你看！”
破桌子上摆着两个碗。一碗是稀粥——米少得能数出来。另一碗是……野菜汤，飘着几片绿叶子。
“我采的。”春妮小声说，“河边有野菜……能吃的。”
王龙看着那两碗东西。
然后他坐下，端起稀粥，喝了一口。
淡得像水。
但暖的。
“好吃吗？”春妮问。
王龙点头：“好吃。”
春妮笑了，眼睛弯成月牙。她也端起碗，小口小口地喝。
油灯的光在她脸上跳动，照出她瘦小的轮廓。
王龙看着她，心里那把算盘又开始拨动：
现金：4.2元。
积分：120分。
命：还剩25点。
工作，走不通了。
三次尝试，码头、粪车、屠宰场——底层中的底层，都嫌他脏。
这个时代，肺痨鬼不配活着。
他看向墙角那半罐猪油。
那……能不能自己造一条活路？
烛火就在这时，“噗”地灭了。
黑暗涌上来。
但王龙的眼睛，在黑暗里亮得吓人，那是不肯向苦难屈服的灵魂。
