3、红烛空待五更寒 木簪还在。 ...
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凤语年看见自己穿着凤冠霞帔，坐在洞房里。
红烛高烧，喜字贴满了窗。
烛火跳动，映得满室通红，那红浓稠得像化不开的血。
窗外隐约传来喧闹声，宾客散尽，丫鬟退了出去，门被轻轻带上。
她一个人坐在床沿上，盖头还没揭，眼前只是一片朦胧的红。
她等了一夜。
发间偷偷插着那支梨花木簪，凤冠压着，硌得头皮生疼。
她没有摘。木簪的梨花贴着她的鬓角，带着熟悉的、淡淡的木香。
她答应过他，戴上就不再取下。
从踏青那日到现在，她换过无数发饰，唯独这支木簪从未离身。
凤冠太重，压得她脖颈酸软。
凤语年几次想摘下来，手伸到半空又缩了回去。
新娘子自己摘凤冠，不吉利。
她愿意等。
哪怕等到天亮，她也愿意。
红烛烧了三分之一的时候，外面传来脚步声。
她的心猛地提起来，攥着衣角的手指收紧了。
脚步声从廊下经过，越来越近，近到她能听见鞋底踩在青石板上的声响。
她屏住呼吸，等着门被推开。
脚步声过去了。
不是来找她的。
凤语年垂下眼，看着自己膝盖上绣着鸳鸯的大红盖头。
金线在烛光下闪闪发亮，鸳鸯的眼睛是用黑丝线绣的，栩栩如生，像活的。
她盯着那对鸳鸯看了很久，眼睛酸了，视线模糊了，还是没有等到门响。
红烛烧到一半的时候，又有脚步声传来。
这一次比上次更近，像是在门口停了一下。
她的心跳得厉害，几乎要从嗓子眼里蹦出来。
她听见门外有人低声说了句什么，听不清内容，只隐约辨认出是他的声音。
然后，脚步声又远了。
她没有喊。
没有掀开盖头追出去。
凤语年只是坐在那里，双手交叠放在膝盖上，脊背挺得笔直。
凤家的女儿，不能失礼。
哪怕是在自己的洞房里，哪怕只有自己一个人。
红烛烧到三分之二的时候，外面彻底安静了。
宾客散了，丫鬟退了下去，连廊下的灯笼都熄了几盏。
她听见远处传来打更的声音，一慢两快，三更天了。
她等了一夜。
—— ——
天快亮的时候，门被推开了。
莫知许站在门口，穿着大红的喜服，脸上没有笑意。
喜服的红色衬得他脸色越发苍白，眼底有青黑的阴影，像是很久没有睡过觉。
他的喜服是新做的，裁剪合身，但领口微微歪了，像是匆忙间系上的。
衣摆上沾着几片干枯的花瓣，不知道是从哪里沾来的。
他站在门口，没有进来。
烛火跳了一下，在他脸上投下明暗交错的影子。
莫知许的表情很复杂，有愧疚，有疲惫，有一种她看不懂的、很深很沉的东西。
“你来了。”凤语年说。
她的声音在空旷的洞房里显得很轻，轻得像一片落在水面上的花瓣。
她想站起来，膝盖却麻了，踉跄了一下，扶住床柱才站稳。
“嗯。”他说。
莫知许没有走过来。
她也没有走过去。
两个人隔着整个洞房的距离，对视。
红烛在两人之间跳动，拉出长长的影子。
凤语年的盖头已经揭了。
是她自己揭的，等不到天亮，等不到他来，她便自己揭了。
凤冠也摘了，放在一旁的妆奁上。
只有那支梨花木簪还插在发间。
“公务繁忙。”他说。
声音很平，平得像一潭死水，没有起伏，没有温度。
“我知道。”她回。
莫知许站了一会儿，目光从她脸上移开，扫过洞房里的陈设。
红烛、喜字、鸳鸯被、合卺酒。酒还在桌上，两杯，满满的，一口都没动。
他的目光在那两杯酒上停了一瞬，然后移开了。
“那你再歇息歇息。”
他转身走了。
喜服的衣角在门边一闪，消失了。
门没有关严，留了一条缝，外面的风吹进来，烛火晃了晃，在墙上投下摇曳的影子。
门关上的那一刻，凤语年抬手，摸了摸发间的梨花木簪。
“没关系。”她轻声说，“以后会好的。”
这句话是说给他听的，也是说给自己听的。
他已经走远了，听不见了。
但她还是说了。
说了，就好像他真的听见了。
—— ——
红烛烧到了底，烛泪淌了一桌，凝结成暗红色的疙瘩。
天亮的时候，最后一缕烟也散了。
凤语年坐在床沿上，看着窗纸一点点变白。
外面传来鸟叫声，清脆的，叽叽喳喳的，和每一个普通的清晨没有区别。
她站起来，走到妆奁前，对着铜镜照了照。
镜中的女子穿着大红嫁衣，发间簪着梨花木簪，眉目如画，只是眼底有一层淡淡的青色，嘴唇也有些干裂。
她拿起胭脂，在唇上轻轻点了一点，又用指腹匀开。
红润了。
像新娘子了。
她对着镜子笑了一下。
镜中人也笑了一下。
那笑容很标准，嘴角弯起的弧度恰到好处，不多不少，刚刚好。
她把胭脂放下，转身出了门。
春棠端着粥进来，迎面撞上她，愣了一下。
春棠的眼睛往她脸上扫了扫，低声说了一句：“小姐，您的眼睛好红。”
凤语年没有接话，只是接过粥碗，低头喝了一口。
粥是温的，不烫不凉，她却觉得舌尖发苦。
—— ——
以后没有好。
新婚伊始，两人便生疏如陌路。
他每日早出晚归，在书房待的时间比在任何地方都长。
她操持家务，侍奉婆母，样样做得挑不出错。
莫老夫人本就不苟言笑，见她做事妥帖，也只是淡淡点头，并不多话。
但两个人之间，像是隔了一层看不见的膜。
薄薄的，透明的，却怎么都捅不破。
偶尔在回廊相遇，他微微颔首，她轻轻点头。
然后各自走开。
擦肩而过时，衣袖几乎碰到，却谁都没有伸手。
有时候凤语年会停下来，看着他的背影消失在回廊尽头，心里空落落的，像是丢了什么东西。
但她不知道丢了什么，也不知道该去哪里找。
夜里，她有时会去书房送汤。
他坐在灯下看文书，案上堆着高高的卷宗，墨迹未干的纸张散了一桌。
那些文书大多是刑部和大理寺的旧档，还有一些她看不懂的奏折抄本。
她知道他在查什么。
莫父的案子。
她从未问过，他也从未提起。
见她进来，他放下笔，揉了揉眉心。
“还没歇息？”他问。声音里有一丝疲惫，也有一丝不易察觉的温柔。
“给你送碗汤。”凤语年把汤放在桌上，汤碗是青瓷的，白汽袅袅升起，模糊了他的眉眼。
汤是莲子百合汤，炖了一下午，她亲手炖的。
她看了一眼他案上的文书，“还在查你父亲的事？”
“嗯。”他没有隐瞒，也没有解释。
“有进展吗？”
“有一点。”他顿了顿，似乎想说什么，目光落在她发间的梨花木簪上，停了一下。
最终只是说，“快了。”
“那就好。”
她转身要走。
“语年。”他忽然叫她。
她停下，没有回头。
他张了张嘴，想说什么。
她等了很久，等得廊下的风都停了，等得烛火都不再跳动了。
“辛苦了。”他说。
“不辛苦。”她说，走了出去。
门关上的那一刻，她听见他轻轻叹了口气。
她站在门外，站了一会儿，也轻轻叹了口气。
—— ——
这样的日子，过了很久。
久到她几乎忘记了踏青那天的梨花是什么颜色，忘记了山顶的风是什么温度。
只记得那支梨花木簪还在发间，那个梨花香囊还在他怀里。
她偶尔能闻到他身上淡淡的梨花香，那是香囊里干花瓣的气味，被体温捂出来的，若有若无。
像是隔着一层纱，明明近在咫尺，却怎么也抓不住。
她知道他在暗中搜集证据，想救父亲。
她装作不知道，不去过问，也不去打搅。
她甚至隐隐觉得，他做的是对的。
如果她的父亲被冤枉，她也会这样做。
但她不能说出来。
因为她是凤家的女儿。
她父亲是当朝丞相。
她夹在中间，两头都够不着，两头都放不下。
—— ——
有时候凤语年在夜里睡不着，会想起踏青那天的梨花开得有多盛，想起他站在花树下说“等你及笄”时的样子，想起那两块无字碑上刻着的“年”和“许”。
那时候她觉得一辈子很长，长到可以做很多很多事。
现在她觉得一辈子很短，短到连一句话都说不完。
她不知道他是不是也在想同样的事。
有一次，她在花园里遇见他。
他站在梨树下，仰头看着满树的花。
春风吹过，花瓣落了他一身，他没有拂，就那么站着，像一尊石像。
衣袍被风吹起，露出腰间系着的那个梨花香囊——素白的缎面已经泛黄了，梨花绣纹也磨得有些模糊，但她一眼就认出来了。
凤语年远远地看着他，没有走过去。
她是想走过去的。
想站到他身边，像踏青那天一样，并肩看花。
但她的脚像是钉在了地上，怎么都迈不动。
她想说很多话，想说“你瘦了”，想说“那碗汤你喝了吗”，想说“你腰间的香囊旧了，我再给你绣一个”。
可她什么都说不出来。
喉咙像是被什么东西堵住了，酸酸的，涩涩的。
莫知许忽然转过头，朝她的方向看了一眼。
四目相对。
隔着半个花园，隔着满地的落花，隔着说不清道不明的一切。
她看见他眼底有什么东西在闪动。像是要说很多话，又像是什么都说不出来。
凤语年先移开了目光。
转身走了。
身后，风吹过梨树，花瓣纷纷扬扬，落了满地。
她不知道他看了多久。
她没有回头。
—— ——
那些日子，她重新开始精进绣花。
一针一线，密密匝匝，把所有的委屈和说不出口的话都缝进布里。
她绣了一幅又一幅的梨花图，有的送给老夫人，有的压在箱底。
每一幅画里都有一个人影。
模糊的，远远的，站在花树下，看不清面目。
窗外的梨树，叶子黄了，落了。
冬天来了，又走了。
春天再来的时候，梨花又开了。
她抬手，摸了摸发间的木簪。
木簪还在。
她还在。
他也在。
但那个春天，回不去了。
作者有话说
第3章 红烛空待五更寒
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