1、揭夜若浮水 萍水相逢， ...
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松山青把最后一筐萝卜根倒进铁盆里。
下午四点的光，从铁皮棚的缝隙斜斜切进来，一道一道，落在他手背上，像笼子。他把手缩回去，那些光就落在空处。
萝卜根是早上削的，泡过一夜的红糖水，晒到半干，表皮皱起来，隐约能看出参须的纹路。他捏起一根对着光看，侧影够了，横纹不够，还得拿竹片再压两道。
隔壁卖鞋垫的大姐探过头来：“诶！小松啊，今天早点收呗，腊月二十四了。”
“嗯。”
他没抬头。大姐叹口气，缩回去了。
腊月二十四。他记得这个日子，但不想记得。城里人扫尘祭灶，渔村人不兴这个。渔村只兴潮汐，初一十五大潮，初八二十三小潮。他从小看滩涂涨落，潮水带不走的东西，就留在那里，贝壳、断绳、泡烂的船板。
还有一根红绳。
他下意识按了按胸口。衬衫第二颗扣子里面，缝了个小暗袋。
盆里的萝卜根还剩大半。今天卖出去三根，三十块钱，够交三天棚租。他打算再坐一小时，等下班的人流过去。
人流还没来，来了一个人。
一双旧皮鞋停在摊前。黑色，鞋头有细密的折痕，擦过，但没擦太亮。松山青低着头，只看见那双鞋，还有灰夹克的衣摆。
“人参还是草药？”他问。
那人没说话。
他把手里那根假人参放下，抬起头。
黄昏的光从那人身后照过来，看不清脸，只看见一个轮廓。肩膀比以前宽了，站着的时候不再晃来晃去，脚后跟并拢，像站过很多队。
但他的手腕。那根表带。
灰色尼龙，边沿磨得起毛，扣眼多打了三个，最常系的那个已经豁开。
松山青认得那条表带。他换过三次。
那人往前走了一步，光从他肩上滑落，露出一张脸。
松山青喉咙里像堵了块生锈的铁。
白驴。
不，不是白驴了。他听说过，好几年前就听说过，那个从渔村出去的男孩，在城里做过汽修，开过出租，后来进了什么公司。有人叫他白经理，有人叫他白骅。
只有松山青叫他白驴。
此刻他站在铁皮棚前，手里捏着那根假人参，没说话。棚顶的风吹得铁皮哗哗响，他像没听见，只是看着松山青。
看了很久。
然后他开口。
“这个，”他嗓子有点涩，像太久没说话的人突然开口，“治什么的？”
松山青低下头。
他把散落的几根参须拢进筐里，手指碰到自己削的假货，那些用红糖水浸出来的纹路，软塌塌的，一捏就变形。
“什么都不治。”他说，“骗人的。”
白驴没把那根假参放下。
他握着它，指节收紧了又松开，松开又收紧。
“饿了。”他说。
松山青没抬头。
“这附近有面馆吗？”
巷口那家面馆开了七年，比松山青的棚子还老三年。老板娘认识他，知道他总点清汤面，加一个蛋，蛋要全熟。
今天他点了两碗。
白驴坐在对面，把那双一次性筷子掰开，蹭了蹭毛刺，搁在碗边。
左手。
松山青看见了。他从小用左手，被老师打过，被同学笑过，改不掉。松山青那时候说，驴还分左右蹄。
白驴说，你才是驴。
十六年前了。
面来了，热气扑上来，隔在两个人中间。松山青低头吃面，筷子在汤里搅，没夹起几根。白驴也没吃。他握着那根假人参，放在桌边，离他的碗很近。
“你一直在这？”白驴问。
“……三年。”
“之前呢？”
松山青顿了一下。之前。之前他跑过很多地方，南边的药材市场，北边的建筑工地，最远去过新疆摘棉花。他什么都干，攒一点钱就换地方，不为什么，就是待不住。
“到处走。”他说。
白驴没再问。
过了很久，面汤都快凉了，白驴说：“我回去过。”
松山青的筷子停了一下。
“村里人都搬了，”白驴说，“老屋塌了半间，你师父那个屋也空了。”
他把那根假人参转了个方向，参须朝左。
“我在村口坐了三天。”
松山青没说话。他想起那片滩涂，涨潮的时候海水是浑的，退潮以后留下碎贝壳和螃蟹洞。他小时候经常在那里等，等渔船，等一个不一定回来的人。
他等过很多年。
后来不等的那个下午，他把红绳从腕上割下来，收进贴身的口袋，坐上一辆去县城的破中巴。车窗关不严，一路灌风，他抱着师父留下的那半本《本草备要》，手冻得发青，没哭。
他不知道有人也在等。
白驴把那根假人参放回桌上。
“你这参，”他说，“做得不太像。”
松山青看着那根萝卜根，红糖水浸过的表皮在灯光下有点发亮。他做了三年假人参，第一次有人当面说它不像。
“横纹不够。”白驴说，“野山参的横纹是密的，铁线纹，你这个太疏。”
松山青抬起头。
白驴没看他，低头掰着那根假参的须，动作很轻，像在拆什么易碎的东西。
“你以前不是这样的。”他说，“你采的参，我见过。须长、纹密、芦头老。你说那种参有脾气，只在背阴处长，朝阳的地方养不活。”
松山青喉咙发紧。
那是他十五岁那年采的。师父带他进山，走了三天，在崖壁背阴处找到一株二十年生的野山参。师父说这是你命里的参，它等了你二十年。他舍不得卖，晾干了收在木匣里。
后来师父病了，他把那株参卖了。
买药。没救回来。
“我不会采了。”他说。
白驴看着他。
“那几座山封了，”松山青说，“开发成景区，进不去。”
他把面碗推开，汤已经凉透了，浮着一层白油。
白驴还是看着他。
“你手怎么了。”
松山青下意识把手缩回袖口。那道疤从手腕内侧斜穿到掌心，十几年了，早就褪成一道浅白。
“采药的时候摔的。”
“我背你那次。”
不是问句。
松山青没答。
白驴把自己那碗面推过来。他没动过筷子，蛋还完整地卧在面上。
“吃吧，”他说，“你从小吃面慢，等吃完，汤都凉了。”
松山青看着那碗面。
热气往上飘，一缕一缕，散在傍晚的灯光里。
他拿起筷子。
铁皮棚的灯是松山青自己接的，电线从隔壁扯过来，时亮时暗。他站在门口，钥匙插进锁孔，拧了两下没拧开。
白驴站在他身后，没说话。
锁老了，冬天发涩。松山青又拧了一下，还是不行。他有点急，手使不上劲，那道旧疤在袖口下隐隐发紧。
“我来。”白驴说。
他接过钥匙，侧身站在松山青旁边，弯下腰，把钥匙往里顶了顶，轻轻一拧。咔哒。
门开了。
白驴把钥匙还给他。手指碰了一下，冷的，凉的，没有更多。
松山青推开门，没开灯。屋里很暗，一张铁床，一个塑料柜，窗台上晾着几把草药，干透了，一碰就碎。
他站在门口，背对着白驴。
“你……”他说。
他本来想问，你怎么找到我的。
又觉得不必问。
白驴在他身后站了很久。
然后他说：“那年你说，等三年。”
松山青没回头。
“我第三年回去了，”白驴说，“你不在。”
铁棚顶上又响起风声。腊月的风从北边来，灌进这道窄巷，拐着弯地呜咽。
“我去过很多地方找你，”白驴说，“每次休假都找。去年有人告诉我，城郊集市有个卖假药的，跟你长得很像。”
他顿了顿。
“我等了一年。今天才敢来。”
松山青还是没回头。
他背对着门，背对着白驴，背对着这道灌进来的风。屋里没开灯，他站在黑暗里，像很多年前站在滩涂边，看着一辆破中巴摇摇晃晃开远。
他以为他早就习惯了。
他以为他已经不会等了。
白驴往前走了一步。
脚步声很轻，在他身后两步远的地方停住。
“那年你说，我不欠你。”
声音很低，像从喉咙里压出来的。
“现在呢。”
松山青把手按在胸口。
第二颗扣子里面，那个缝了十年的暗袋。
他转过身。
棚外的路灯不知道什么时候亮了，昏黄的光漫进来，落在两个人之间。白驴站在光里，脸上的表情看不太清，只看见他攥着那根假人参，攥得很紧，指节泛白。
松山青把手伸进衬衫。
那根红绳旧了，褪成一种极淡的粉红，像晒了一辈子的渔网，像潮水退尽后留在滩涂上的贝壳内壁。
他把红绳握在手心，递过去。
白驴低头看着。
很久。
他没有接。
他握住松山青的手腕。
那道旧疤在他指腹下面，十几年了，还是微微凸起。
他把红绳重新缠上去。
打结的时候，手在抖。
松山青低下头，看着他打那个结。
十七岁那年打的死结，他割断用了三秒钟。
此刻白驴打了很久。
打完了，他没松手。
屋里很静，只有风在棚外绕。
松山青感觉到手腕上那根红绳的温度，从白驴的手指上渡过来，一点一点，渗进那道旧疤里。
他很久没有哭过了。
但此刻眼眶里有什么东西，热的，烫的，压了十年。
他咬着牙，没让它落下来。
白驴说：“我回来了。”
他抬起头。
松山青看见他的眼睛。
那不是城里一个叫白骅的人的眼睛。那是十七岁站在破屋门口背着包袱，不敢回头的少年的眼睛。
那少年说，等我三年。
他等了十年。
松山青张了张嘴。
他想说，你迟到了。
他想说，我等过你的，等了很久，后来不等了。
他想说，这十年我过得不好，你过得好像也没多好。
他什么都没说出来。
他只是把另一只手也覆上去，覆在白驴握着他手腕的那只手上。
外面风停了。
巷子很静。
铁皮棚里，两个人在黑暗里站着，谁也没动。
很久以后，白驴说：“明天还来摆摊吗。”
松山青说：“来。”
“我明天还来。”
“……嗯。”
白驴松开他的手腕。
他转身往外走，走到门口，停了一下。
“那根参，”他没回头，“我买走。”
他从口袋里摸出钱，放在门边的塑料柜上，压平整。
然后他走进巷子的夜色里。
松山青站在原地，手腕上红绳微微发热。
他低头看那个结。
打得很紧。
十年了，白驴打结的手法，一点没变。
作者有话说
第1章 揭夜若浮水
