83、旧巷的碎月光 ...
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老城区的巷子总是浸在湿漉漉的潮气里，青石板缝里长着青苔，墙皮剥落的红砖房里，藏着许念最早的记忆，也是最沉的噩梦。
那时他还不叫祝时安，叫许念，是妈妈取的名。妈妈总说，“念”是念想，是盼头，盼着日子能慢慢好起来。可日子没好起来，先压垮人的是那个男人——许念的生父。
男人总喝酒，酒瓶子摔在地上的脆响，是许念童年里最常听见的声音。妈妈身子弱，常年揣着药瓶，却还要拖着病体洗衣做饭，稍微慢一点，男人的巴掌就会落下来。许念那时候还小，个子矮矮的，躲在门后看，看得浑身发抖，却不敢出声。他怕自己一出声，男人的拳头就会转向他。
可该来的还是会来。
那天是个雨夜，男人又喝得醉醺醺的，回来就嫌菜凉了。妈妈低声解释了两句，说自己头疼得厉害，没来得及热。男人的火气“腾”地就窜了上来，抓起桌上的搪瓷碗砸过去。碗碎了，滚烫的菜汤溅在妈妈手上，她疼得蜷起身子，男人却不肯罢休，拽着她的头发往墙上撞。
许念吓得大哭，冲上去抱住男人的腿，喊着“别打妈妈”。男人一脚把他踹开，他摔在地上，后脑勺磕到桌角，疼得眼前发黑。他看见妈妈倒在地上，脸色惨白，嘴角淌着血，眼睛却还望着他，带着用尽最后力气的叮嘱：“念念，跑……”
那是许念最后一次听见妈妈叫他念念。
妈妈再也没醒过来。男人被邻居报了警，却没蹲多久，出来后变本加厉地酗酒，终于在一个冬天的夜里，醉倒在巷口的雪地里，再也没起来。
许念成了孤儿。他被送进孤儿院那天，身上还穿着那件洗得发白的小棉袄，棉袄口袋里，揣着妈妈留下的一枚旧发卡。他不哭不闹，只是缩在孤儿院的角落，抱着膝盖，一整天不说一句话。别的小朋友凑过来想跟他玩，他就浑身发抖，像只受惊的小兽。
他怕极了那些突然的声响，怕极了有人抬手的动作，夜里总做噩梦，梦见妈妈倒在地上的样子，梦见男人挥过来的拳头。他开始不敢让别人叫他的名字，“许念”这两个字，像一根针，轻轻一碰，就能扎得他心口发疼。
孤儿院的日子漫长得像没有尽头，直到那天，祝遥来了。
祝遥是个很温柔的女人，穿着素色的裙子，蹲在他面前时，眼睛弯得像月亮。她没有像其他人那样，伸手去摸他的头，只是递过来一块奶糖，声音轻轻的：“小朋友，我叫祝遥，你愿意跟我回家吗？”
许念看着她，看着她眼里的光，那是他从未见过的、没有戾气的光。他捏着那块奶糖，糖纸被攥得皱巴巴的，眼泪突然就掉了下来。
他被祝遥收养了。祝遥给他取了个新名字，叫祝时安。
祝遥说，时安，时安，愿你往后岁岁年年，平安顺遂。
她从不提他的过去，只是在他夜里做噩梦时，轻轻拍着他的背，给他熬汤。她知道他怕辣，讨厌葱姜蒜的味道，就把饭菜做得清淡适口；她知道他喜欢晒太阳，就特意在阳台上放了一张藤椅；她知道他不敢靠近水，就从不让他去河边玩。
祝时安慢慢长大了。他还是会下意识地缩在角落，还是怕别人大声叫他的名字，还是看见小狗就忍不住驻足，却从不敢伸手去摸。那些刻在骨子里的创伤，像旧巷里的碎月光，总在不经意间，落在他的心上。
可他再也不是那个躲在门后发抖的许念了。
他有了祝遥，有了后来的林知珩，有了一个能让他安心晒太阳的阳台，有了一杯永远温热的枸杞水。
偶尔，他会在阳光很好的午后，从抽屉里翻出那枚旧发卡。发卡的漆掉了大半，却被他擦得干干净净。他摸着发卡上的纹路，轻声说：“妈妈，我现在叫祝时安啦。我过得很好，很平安。”
风从阳台吹进来，带着淡淡的暖意，像妈妈当年，轻轻摸着他的头。
作者有话说
第83章 旧巷的碎月光
