《这里荒芜，我们换一个地方》王胤陟

41、荷花

　　在夏日池塘的镜面上，
　　你举起一盏盏粉绿的灯，
　　不照行人，只照水底的云。
　　风来，你侧身，把热翻译成清凉，
　　像谁随手掷出的圆扇，
　　又悄悄接住自己的圆。

　　蜻蜓把翅膀停在你指尖，
　　像一封短得只有标点的信，
　　你读完就合上，不回复，
　　让水纹去回，一圈圈
　　把秘密扩散成光的碎片。

　　夜色下沉，月亮像一枚剥开的莲子，
　　你守在翠绿的核里，
　　不悲不喜，只把香气
　　熬成更静的香，直到蛙声
　　也学会打坐，水面
　　开始自己照见自己。

　　我路过，带走一身湿意的梵音，
　　回头时，你已把全身
　　折进一支空梗，像把故事
　　折进一个没有字的信封，
　　等待明年夏天，再慢慢
　　把水面拆开，重读一遍。