《梦醒时分》蔺长

8、第八章

　　秋日的黄昏，总带着一种不声张的温柔。街边的银杏叶落了满地，像铺了一层金黄的绒毯。她撑着伞走过菜市场的小巷，手里提着刚买的青菜和一条鲜鱼。雨水顺着伞沿滴落，打湿了她的鞋尖，她却不在意，只轻轻哼着一首记不清词的老歌。

　　她搬出那个“家”已经三个月了。

　　没有哥哥，没有元帅，也没有所谓的宿命纠缠。她租了一间临街的小屋，屋后有扇小窗，能看见邻居家晾晒的碎花床单在风里轻轻摆动。她喜欢这种平凡——晾衣绳、油烟机、邻居的吵闹声、菜贩的吆喝声，还有傍晚时分，整条街飘起的饭菜香。

　　她不再是元帅府的妾，不是谁的累赘，也不是谁的执念。她只是她，一个普通女人，在人间烟火里，学着重新呼吸。

　　那天，她在街角的面摊坐下，点了一碗素汤面。

　　摊主是个中年女人，系着洗得发白的蓝布围裙，见她常来，便笑着问：“今天不加蛋？”

　　“加一个吧。”她笑了笑，“突然想吃点热乎的。”

　　面端上来时，热气腾腾，她低头吹了吹，刚要动筷，却忽然察觉到什么，抬起了头。

　　就在对面的街沿下，一个男人撑着黑伞，穿着简单的灰呢大衣，正望着她。

　　他没有靠近，也没有躲藏，只是静静站在那儿，像一尊被时间遗忘的雕像，守着某个无人知晓的誓约。

　　她的心，猛地漏了一拍。

　　不是因为惊艳，也不是因为心动，而是一种近乎本能的熟悉——仿佛她的骨头记得他的影子，哪怕隔着轮回，隔着遗忘，隔着千万人潮，也能在一眼之间，认出那是谁。

　　他转身走了，伞影消失在街角的转角处。

　　她放下筷子，追出去时，只看见地上留着一把被雨水打湿的旧伞——不是他的，是另一把，破了个洞，伞骨歪斜，却整整齐齐地摆放在她常坐的那张木桌旁。

　　摊主探头看：“咦？这伞什么时候在这儿的？刚才没人啊。”

　　她捡起伞，指尖触到伞柄上刻着的一行小字，极浅极淡，几乎被岁月磨平：

　　“等你吃完面。”

　　她的眼眶突然就热了。

　　不是因为感动，而是因为——这语气太熟了。像极了当年那个刺客，在她命悬一线时，低声说：“我陪你晒会太阳。”

　　她开始留意他。

　　起初是偶然：她买菜时，总有个男人在远处的报亭翻杂志；她晚归时，楼道口的路灯下，总有一道身影默默帮她把垃圾提到楼下；她感冒时，门缝里会塞进一包药，附着一张字条：“温水送服，别空腹。”

　　她不拆穿，也不回应。

　　直到某天夜里，她加班回来，雨下得极大。她没带伞，躲在便利店屋檐下等雨停。忽然，一把黑伞出现在头顶。

　　她抬头，看见他。

　　他还是那副模样——清俊，沉默，眼神深得像深夜的湖。只是这一次，他不再穿夜行衣，不再藏刀，也不再是刺客。

　　他只是轻声说：“我送你回家。”

　　她没拒绝。

　　路上，雨声淅沥，两人并肩而行，谁都没说话。她忽然问：“你为什么总跟着我？”

　　他脚步微顿，声音很轻：“不是跟着你，是守着你。我怕你一个人走夜路会怕。”

　　“可我不怕。”

　　“我知道。”他侧头看她，眸光温柔，“但我会怕。怕你又不见了，怕你又在某个雨夜里，一个人坐在面摊前，等一个不会来的人。”

　　她停下脚步，望着他：“你记得多少？”

　　“不记得前世，也不记得元帅府的事。”他如实回答，“但我记得你。从我有意识起，我就在找你。我梦见过你躺在一张雕花床榻上，脸色苍白，像死了一样。我冲进去，可你已经没了呼吸。我抱着你，喊你的名字，可你听不见。”

　　他顿了顿，声音沙哑：“我醒来的第一件事，就是来这座城市。我租了你隔壁的楼，每天看你看过的风景，走你走过的路。我想，哪怕你忘了我，我也想成为你生活中，一个不会打扰的背景音。”

　　她望着他，忽然笑了，眼底却泛着泪光：“你知道吗？我曾经发过誓，不再信任何人，不再靠任何人。可你……你偏偏要在我最软弱的时候，出现。”

　　“我不是偏偏。”他伸手，轻轻替她理好被风吹乱的发丝，“我是算准了时机。等你终于愿意接受平凡，等你终于不再需要谁来救你，我才敢出现。因为这一次，我不想做你的英雄，不想做你的执念，更不想做你的救赎。”

　　“我只想做那个，能和你一起买菜、煮面、看夕阳的人。”

　　她沉默良久，终于伸手，轻轻握住了他的手。

　　他的手，依旧好看，依旧温热。

　　“那……”她轻声说，“明天一起买菜？”

　　他笑了，眼角微动，像冰封的河面裂开第一道春痕：“好。”

　　雨还在下，可街灯亮了，一盏接一盏，照亮了这条平凡的街，也照亮了两个终于不再错过的身影。

　　他们并肩走着，没有惊天动地的誓言，没有生死相随的激烈，只有市井烟火里的温柔相依——

　　像极了，一场久别重逢。