《学者无疆》琅琊将佛

3、第三章：百文祭·冰山的裂缝与罪人的独白 百文祭的钟

　　百文祭的钟声敲过第七响，擂台上已躺下四十七具失去文心的躯体。他们并未死去——在埃瑟瑞亚，失去文心比死亡更仁慈，也更残忍——只是像被撕去最后一页的书，茫然地睁着眼，再无法阅读世界的隐喻。
　　艾德里安靠在一根断裂的石柱上，光之羽笔横置膝头，光芒如风中残烛。他的左臂被尼采道的白色火焰擦过，衣袖焦黑，皮肤却诡异地没有灼伤，只是呈现出一种失去意义的苍白——仿佛那块皮肉突然忘记了"疼痛"该如何书写。
　　"别碰它，"弗吉尼亚的声音像从水下传来，她跪在他身侧，白裙在沉默石上铺展开如一朵溺水的百合，"尼采道的伤不在肌肤，在……在叙事层。你的手臂正在质疑自己是否值得被伤害。"
　　她伸出手，指尖悬在伤口上方三寸。翠绿的文心在她胸口流转，那不是光，而是一团不断变换形状的雾气——一会儿是灯塔，一会儿是海浪，一会儿是一封永远写不完的信。
　　"《到灯塔去》·空间折叠——"
　　雾气渗入艾德里安的伤口。他感到一阵奇异的抽离，仿佛自己的意识被分成了两股：一股留在原地感受疼痛，另一股则被送上了某个遥远的海岸，那里有一座灯塔，灯光以固定的节奏扫过黑暗的海面。
　　疼痛没有消失，但变得遥远了，像别人的回忆。
　　"谢谢。"艾德里安低声说。
　　弗吉尼亚收回手，眼神却飘向了别处——不是逃避，而是她的意识天然地栖息在别处。"不必谢我，"她说，"我只是……把你的疼痛，暂时存放在一九一零年的某个夏天了。它会在那里等待，像一件被遗忘的行李。"
　　"一九一零年？"哈克凑过来，草帽歪在一边，脸上挂着混战后兴奋的红晕，"那地方卖柠檬水吗？我可以用一段谎言换一杯冰的——说真的，我刚才骗过了三个爽文道的大块头，让他们相信自己是河马，结果他们真的开始学河马打滚！"
　　"那不是谎言，"爵士坐在不远处的石阶上，吉他靠在肩头，眼睛半闭，"那是隐喻的实体化。你让他们暂时相信了一个更简单的叙事。对有些人来说，做河马比做人……轻松得多。"
　　"嘿，我就当你是在夸我！"哈克笑嘻嘻地往嘴里扔了颗从口袋里摸出来的、已经发软的红糖块。
　　奥斯卡没有笑。他站在石柱的阴影外，纸玫瑰在指间被揉得皱巴巴的——这对永远保持优雅的悖论庄家来说，几乎是情绪失控的征兆。
　　"金发野兽退了，"他说，声音里没有了惯常的调侃，像一把收进鞘里的匕首，"但她留下了礼物。"
　　他指向擂台中央。那里，白色火焰的余烬正在沉默石上蚀刻出一行字——不是埃瑟瑞亚的通用语，而是某种更古老、更暴烈的符号。
　　杰克·巴恩斯走了过去。他蹲下身，用句号权杖的尖端触碰那些符号，动作像一个猎人在检查陷阱。
　　"德语，"他说。两个字。停顿。然后，"不，比德语更老。前语言的咆哮。"
　　他站起身，看向艾德里安，那双永远冷静如深潭的眼睛里，第一次浮现出某种接近担忧的东西：
　　"她标记了你。不是死亡标记。是……审判标记。还有更麻烦的人要来。"

　　

　　仿佛为了印证杰克的话，擂台的东面传来一阵钟声。
　　不是百文祭的丧钟，而是一种更沉闷、更内在的敲击——像有人用头骨撞击教堂的铜钟。随着钟声，一个瘦削的身影步入战场。
　　他穿着灰色的长风衣，领口磨出了毛边，双手戴着一双过分干净的白手套，与全身的落魄形成诡异的反差。他的脸苍白得近乎透明，眼眶深陷，瞳孔大得不自然，里面燃烧着一种病态的、宗教狂热式的光芒。他的嘴唇在无声地翕动，像是在与某个看不见的存在辩论。
　　最引人注目的是他手中那本书——一本没有封面的、厚得不可思议的书，书页边缘泛黄卷曲，仿佛被无数次翻阅，又被无数次撕碎重组。
　　"陀思妥耶夫斯基道，"K从角落里发出一声呻吟，灰色大衣下的身体蜷缩得更紧了，"罪与罚的行者。他们相信……相信自己是被选中来执行神圣审判的斧头。"
　　"他的名字？"艾德里安问。
　　"他没有名字，"K的声音像是从地底传来，"或者说，他有过一个名字，但他在某个冬夜把它典当给了当铺，换来了一把斧头。现在，他自称……拉斯柯尔尼科夫。"
　　拉斯柯尔尼科夫停在擂台中央，环顾四周。他的目光掠过倒地的失败者，掠过紧张的幸存者，最终——如同被磁石吸引——锁定在艾德里安身上。
　　"啊，"他开口了，声音不高，却带着一种令人毛骨悚然的亲密感，仿佛他在与一位相识多年的老友交谈，"一位王子。一位复仇者。一位……用悲剧的外衣包裹私刑欲望的年轻人。"
　　他向前迈了一步。白手套在空气中攥紧，像是在握住一把无形的斧头：
　　"你知道吗？我一直在观察你。从你用那句'生存还是毁灭'击碎第一个对手开始，我就在想——这个人，他是否配得上他的痛苦？他的复仇，是神圣的义举，还是……一种精致的、文学化的自私？"
　　艾德里安站起身，羽笔在手中重新凝聚光芒："我不需要向任何人证明我的痛苦。"
　　"不需要？"拉斯柯尔尼科夫笑了，那笑容像冰面裂开，"但这就是问题所在，我的朋友！痛苦需要被审判！ 不是被国王，不是被上帝，而是被理性本身！"
　　他猛地翻开手中那本厚书。书页上没有文字，只有无数密密麻麻的、用不同颜色墨水写下的质问：
　　"《罪与罚》·第一重审判——你，艾德里安·鹰巢，是否有权以血还血？"
　　这不是言灵攻击。这是哲学拷问——一种比尼采道的价值重估更阴险的力量。它不摧毁你的意志，而是让你的意志自我吞噬。
　　艾德里安感到脑海中响起了无数个声音，都在重复同一个问题：
　　你有权复仇吗？你有权审判吗？你比你的叔父更正义吗？如果你的正义需要杀戮来维系，那它与邪恶有何区别？
　　他的羽笔光芒开始闪烁，文心剧烈震动。
　　"别回答他！"弗吉尼亚尖叫，"他在引诱你进入辩证的迷宫！一旦你开始辩解，你就已经——"
　　"已经输了？"拉斯柯尔尼科夫温柔地打断她，像是在纠正一个学生的语法错误，"不，年轻的女士。一旦他开始辩解，他就开始思考。而思考，是通往救赎的唯一道路——尽管那条路，通常要经过地狱的厨房。"
　　他转向艾德里安，张开双臂，像一位准备拥抱罪人的牧师：
　　"告诉我，王子。如果你的叔父是为了'更高的善'而弑兄——如果他的暴政能带来秩序，他的铁腕能抵御蛮族——你的复仇，是否反而是一种自私？一种对'个人悲剧'的过度沉溺？一种……文学化的自恋？"
　　艾德里安的双膝在颤抖。不是因为恐惧，而是因为怀疑——拉文克劳最致命的敌人，从来不是外部的暴力，而是内部的质疑。
　　他想起克劳狄斯的话："你累了。去休息吧。"
　　他想起父亲死前那未能说出口的眼神。
　　他想起自己逃亡时，是否真的考虑过王国的未来，还是仅仅在追逐一个私人的、悲剧性的圆满？
　　"我……"他的声音沙哑了。
　　"看，"拉斯柯尔尼科夫轻声说，白手套在空气中做出一个安抚的手势，"你犹豫了。而犹豫，是良知尚未完全泯灭的证据。来吧，让我帮你。让我用这把理性的斧头，劈开你灵魂中的杂草——"
　　"够了。"
　　一个清脆的、像瓷器碰撞般悦耳的声音插了进来。
　　擂台的西面，不知何时出现了一位年轻女子。她穿着一身剪裁得体的淡蓝色骑装，裙摆不长不短，恰好露出质地精良的棕色马靴。她的头发是深褐色的，梳成一个一丝不苟的发髻，上面别着一支朴素的珍珠发簪。她的面容不算绝美，但有一种令人不舒服的精确——仿佛她的五官是按照某种社会规范精心排列过的，每一分礼貌都经过计算，每一丝微笑都符合礼仪。
　　她手中拿着一把扇子。不是武器，就是一把真正的、画着乡村风景的象牙折扇。
　　"在一位女士面前讨论'斧头'和'杀戮'，"她轻轻摇着扇子，语气平淡得像在评论天气，"即使是以哲学之名，也实在有失体统。"
　　拉斯柯尔尼科夫皱起眉。他显然没料到会有人在这种时候谈论"体统"。
　　"你是谁？"
　　女子微微一笑。那笑容像一层薄冰，完美，透明，下面藏着深不见底的河流。
　　"我？"她收起扇子，行了一个无可挑剔的屈膝礼，"我只是个关心社交礼仪的旁观者。你可以叫我……伊丽莎白。"
　　她直起身，目光扫过擂台，掠过艾德里安苍白的脸，掠过拉斯柯尔尼科夫扭曲的表情，掠过杰克·巴恩斯沉默的站姿——最终，停留在奥斯卡身上。
　　"王尔德先生，"她说，语气里带着一种含蓄的、经过精心测量的亲切，"我读过你的《不可儿戏》。我必须说，你对婚姻的看法虽然俏皮，但在现实社会中，经济保障远比浪漫冲动重要。你的布拉克内尔夫人，其实是个相当理性的女性。"
　　奥斯卡愣了一瞬。然后，他爆发出一阵大笑—— genuine 的、没有伪装的笑。
　　"简·奥斯汀道！"他拍手叫道，"社交结界师！我早该猜到！只有你们这些把'礼仪'修炼成武器的人，才能在这种血腥的场合讨论婚姻市场！"
　　伊丽莎白没有笑。她重新打开扇子，遮住了半张脸，只露出一双冷静得可怕的褐色眼睛：
　　"在墨斗场， Mr. Wilde，礼仪不是装饰，它是秩序。而秩序，是混乱唯一害怕的东西。"
　　她转向拉斯柯尔尼科夫，扇子轻轻一点：
　　"《傲慢与偏见》·社交裁决——在此场合，您的行为已被判定为'不得体'。"
　　空气中响起一声清脆的、像茶杯放在瓷碟上的叮当声。
　　拉斯柯尔尼科夫的脸色变了。他感到自己的"审判"被某种更强大的力量重新定义了——不是被否定，而是被归类为"不合时宜的话题"，像一位在舞会上谈论政治的男客，被礼貌但坚决地请出了客厅。
　　"这……这是什么？"他的声音第一次出现了裂痕，"我的质问……我的哲学……"
　　"非常深刻，"伊丽莎白温和地说，"但场合不对。现在，您瞧，我们正在举行一场混战。按照社交礼仪，您应该先击败对手，再在胜利的茶会上讨论形而上学。您这样直接闯入别人的内心，就像……就像一位绅士不请自来地闯入女士的闺房。即使他的意图是纯洁的，行为本身也已失礼。"
　　她每说一句话，拉斯柯尔尼科夫周围的空气就凝固一分。那不是物理上的凝固，而是社交意义上的窒息——他被"礼貌"隔绝了，被"得体"囚禁了，被无数看不见的礼仪规范捆成了粽子。
　　"荒谬！"他嘶吼，"你的力量……你的道统……不过是中产阶级的虚伪！"
　　"也许是，"伊丽莎白轻轻摇扇，"但虚伪，Mr. 无名氏，是一种极其强大的防御工事。现在，请退后三步，让这位可怜的、受伤的王子喘口气。这是基本的社会公德。"
　　拉斯柯尔尼科夫被迫后退了三步。他的白手套攥成了拳头，那本厚书哗啦啦地翻动着，却再也释放不出一个完整的质问。
　　看台上，哈克·芬张大了嘴，红糖块从嘴角滑落："我……我的天。她刚才……用礼貌打败了那个疯子？"
　　"她用规则打败了他，"爵士拨动了一下吉他弦，声音里带着一丝罕见的兴趣，"简·奥斯汀道的本质，是社会契约的实体化。在她划定的'场合'里，一切不合时宜的行为都会被自动修正。拉斯柯尔尼科夫的'罪与罚'需要私密的心理空间，而她……把它变成了一场茶会。"
　　"太可怕了，"哈克喃喃道，"比我见过的所有拳头都可怕。"

　　

　　伊丽莎白的介入为艾德里安争取了宝贵的喘息时间。但百文祭没有暂停键——钟声再次敲响，意味着第二轮混战的开始。
　　杰克·巴恩斯站在高台上，句号权杖在手中沉默如墓碑。他看着下方的一切：艾德里安的挣扎、奥斯卡的算计、伊丽莎白的介入、拉斯柯尔尼科夫的癫狂。
　　他的内心，正经历着一场比擂台上更剧烈的地震。
　　作为墨斗场的裁判，他应该是中立的。海明威的道统教导他：情感是冰山的水下部分，永远不该浮上表面。一个裁判的价值，在于他的缺席——像上帝一样，存在但不干预。
　　但他认识艾德里安。
　　不是作为"灰鸦"，而是作为王子。
　　十年前，在鹰巢城的猎场上，年轻的杰克·巴恩斯还是皇家卫队的见习骑士。那时，十二岁的艾德里安在追逐一只白鹿时迷了路，是杰克在暴雨中找到了他，把他背回了城堡。
　　"你叫什么名字？"小王子问。
　　"杰克，殿下。"
　　"杰克，"小王子说，雨水顺着他的金发滴落，眼睛却亮得惊人，"等我当了国王，我要让你当我的将军。不是因为你救了我，而是因为……你在找到我之前，没有喊叫。你只是静静地找。我喜欢安静的人。"
　　那是十年前的事了。如今，小王子成了流亡者，而那个安静的见习骑士，成了墨斗场最冷酷的裁判。
　　杰克握紧了权杖。他的指节发白。
　　"你动摇了，"一个声音在他身后说。
　　他回头。是弗吉尼亚。她不知何时飘上了高台，白裙在穿堂风中像一面投降的旗帜。
　　"我没有，"杰克说。短句。像石头落水。
　　"你有，"弗吉尼亚说，她的眼睛没有看他，而是看着某个只有她能看见的点，"我能听见……你内心的独白。它很长，比你的沉默长得多。你在想：'我应该帮他。但我不能。规则是规则。' 然后你在想：'但规则是谁写的？' 然后你在想——"
　　"够了，"杰克打断她。声音像冰层裂开一道缝，"我不需要意识流来解剖我。"
　　弗吉尼亚没有退缩。她走上前，近到能闻到杰克身上那股陈年的皮革和火药味。
　　"杰克，"她轻声说，声音像从很远的地方传来，"你知道伍尔夫道最擅长什么吗？不是空间折叠，不是幻境。是听见那些未被说出口的话。而在你的沉默里，我听见了一声尖叫。"
　　杰克看着她。他的脸像花岗岩，但眼底深处，有什么东西在融化。
　　"如果我帮他，"杰克说，声音低得几乎听不见，"我就背叛了墨斗场。"
　　"如果你不帮他，"弗吉尼亚说，"你就背叛了十年前那个在暴雨中背他回家的自己。"
　　钟声敲响了第八响。
　　杰克闭上了眼。当他再次睁开时，他做出了一个决定。
　　他举起句号权杖，指向擂台的东南角——那里，三名尼采道的骑士正悄悄绕向艾德里安的背后，白色火焰在手中凝聚成投枪。
　　"违规，"杰克的声音通过言灵放大，响彻整个墨斗场，"三人围攻一人。不符合……公平原则。"
　　他挥动权杖。
　　"《永别了，武器》·断兵——"
　　三名尼采骑士手中的火焰投枪，齐根断裂。不是被击碎，而是被某种更根本的力量取消了存在——就像海明威笔下那些突然中断的对话，武器的故事被强行画上了句号。
　　三名骑士愣在原地。他们看向高台，看向那个永远沉默的裁判。
　　杰克没有看他们。他看着艾德里安。两人的目光在空中相遇，跨越了十年的时光、身份的差异、和一场国破家亡的悲剧。
　　艾德里安微微点头。那动作很小，比眨眼还轻，但杰克看见了。
　　"下不为例，"杰克说，然后收回了权杖，重新站成一座沉默的雕像。
　　奥斯卡在擂台边缘吹了声口哨："哇哦。冰山行者的裂缝。这比我预期的第三幕转折来得更早。"
　　"闭嘴，奥斯卡，"艾德里安低声说，但嘴角有一丝几乎不可察觉的上扬。

　　

　　伊丽莎白的"社交结界"正在减弱。拉斯柯尔尼科夫太强大了——他的癫狂本身就是一种超越社会规范的力量。他撕开了"得体"的帷幕，重新露出了那柄理性的斧头。
　　"很好，"他喘息着，白手套上沾满了不知是汗水还是血水的液体，"很好。你们想保护他。你们想让他免于审判。但你们忘了一件事——"
　　他翻开那本厚书，书页疯狂翻动，每一页都在燃烧：
　　"《罪与罚》·终极审判——拉斯柯尔尼科夫的独白：如果正义需要庇护，那它本身就是罪恶！"
　　一道灰色的光柱从书中冲天而起。那不是攻击，而是一个领域——一个将所有人拖入陀思妥耶夫斯基式心理迷宫的领域。
　　艾德里安感到自己站在一条漫长的、没有尽头的走廊里。两侧是无数的房门，每一扇门后都传来拷问的声音：
　　"你配复仇吗？"
　　"你的正义是否只是暴力的遮羞布？"
　　"如果你的叔父爱你如子，你的恨是否就成了忘恩负义？"
　　艾德里安跪倒在地。羽笔的光芒几乎熄灭。
　　"艾德里安！"奥斯卡的声音从很远的地方传来，"别听他的！他的力量在于让你自我审判！拉文克劳的人最擅长内耗！"
　　"但我……"艾德里安捂住耳朵，"但如果他是对的怎么办？如果我的复仇只是为了……为了我自己的悲剧感？为了像一个莎士比亚角色那样壮丽地死去？"
　　"那又怎样？"
　　奥斯卡的声音突然近在咫尺。艾德里安抬头，发现奥斯卡不知何时已经跪在他面前，深紫色的外套沾满了灰尘，纸玫瑰在灰色领域中枯萎了一半。
　　"听着，王子，"奥斯卡的声音不再华丽，不再讽刺，而是带着一种奇怪的、近乎温柔的急迫，"就算你的复仇是自私的，就算你的正义是矫情的，就算你的悲剧感只是青春期延长——那又怎样？"
　　他抓住艾德里安的肩膀：
　　"王尔德道的第一课：没有所谓的真诚，只有真诚的风格。你不需要配得上你的痛苦，你只需要拥有它！就像我——"他苦笑一声，"——我帮助你的原因，也许只是为了观赏一出好戏。也许我只是无聊。也许我在你身上看到了我自己那被阉割的野心。但这些都不重要！重要的是——"
　　他站起身，转向拉斯柯尔尼科夫，纸玫瑰在手中重新绽放：
　　"——我们现在是两个人。而两个人，就是一种最小的社会。而社会，亲爱的疯子，是比你那孤独的理性更强大的东西！"
　　艾德里安看着他的背影。那背影瘦削、优雅、不可信赖——但此刻，却像一堵墙，挡在他和整个世界之间。
　　他站起身。羽笔重新亮起。
　　"你说得对，"艾德里安低声说，"我不需要完美。我只需要……继续。"
　　两人并肩而立。
　　拉斯柯尔尼科夫狂笑："一起来？两个人对抗绝对的理性？多么……多么感伤的喜剧！"
　　"不，"艾德里安说，羽笔指向天空，"不是喜剧。是悲剧——但悲剧里，也有同盟。"
　　"We few, we happy few, we band of brothers——"
　　莎士比亚的《亨利五世》——阿金库尔战前演讲，文道中最强大的"集结"咒语。
　　奥斯卡接上，声音像一把出鞘的、镀金的剑：
　　"——For he today that sheds his blood with me shall be my brother! And gentlemen in England now a-bed shall think themselves accursed they were not here!"
　　灰色的领域开始震动。拉斯柯尔尼科夫的脸色变了，因为他感到自己的"独白"正在被打断——不是被反驳，而是被对话取代。陀思妥耶夫斯基的力量源于孤独的深渊，而此刻，深渊上搭起了一座桥。
　　"不……"他后退一步，"不！你们不能……不能这样！审判必须是孤独的！救赎必须是孤独的！这是……这是规则！"
　　"规则？"奥斯卡笑道，纸玫瑰化作漫天飞雪，"亲爱的，规则就是用来打破的。尤其是社交规则。"
　　艾德里安向前迈步。每一步都伴随着抑扬五音步的韵律，每一步都在灰色领域中踏出一道金色的裂痕：
　　"And Crispin Crispian shall ne'er go by, from this day to the ending of the world, but we in it shall be remember'd!"
　　拉斯柯尔尼科夫尖叫一声。他手中的厚书爆裂了，书页如灰色的蝴蝶四散飞舞。他跪倒在地，白手套捂住脸，指缝间渗出泪水——或者血。
　　"我输了，"他喃喃道，"不是输给了正义……是输给了……陪伴。多么……荒谬。"
　　他的身体开始变得透明。不是死亡，而是消散——像一本被读完最后一页的书，回归了它来的地方。
　　在完全消失之前，他抬起头，看向艾德里安，眼中竟有一丝感激：
　　"谢谢你。至少……你让我知道了，孤独的疯子，也是可以被打败的。"
　　然后，他化作一缕青烟，只留下那双白手套，空空地躺在沉默石上。

　　

　　拉斯柯尔尼科夫消失了，但百文祭还在继续。擂台上还剩下三十余人，其中包括尼采军团的金发野兽、以及几名尚未展露实力的神秘修行者。
　　伊丽莎白走到艾德里安和奥斯卡面前，行了一个无可挑剔的屈膝礼。
　　"精彩的合奏，"她说，语气平淡得像在评论一场乡村舞会，"虽然情感表达过于外露，但……考虑到场合，我可以理解。"
　　"你为什么要帮我们？"艾德里安警惕地问。
　　伊丽莎白收起扇子，目光在他和奥斯卡之间游移，像是在评估两匹马的市价。
　　"帮助？"她轻轻摇头，"不，王子殿下。我只是在维护社交秩序。一个疯子在公共场合进行心理拷问，这严重破坏了混战的礼仪。至于你们……"她顿了顿，"你们欠我一个人情。在适当的时机，我会要求偿还。"
　　"什么样的时机？"
　　"比如，"她的嘴角浮现出一个难以捉摸的微笑，"当你重新夺回鹰巢城的时候。我需要一位国王，来赞助我的文学沙龙。你知道的，即使是社交结界师，也需要资金支持。"
　　奥斯卡大笑："啊！我终于明白了！你是政治投机者！用礼仪做外衣，用婚姻市场做棋盘！简·奥斯汀道的修行者，果然都是最清醒的实用主义者！"
　　"而唯美悖论道的修行者，"伊丽莎白平静地回击，"都是最精致的虚无主义者。我们彼此彼此，王尔德先生。"
　　钟声敲响第九响。
　　杰克·巴恩斯的声音从高台上传来，像一把钝斧劈开喧嚣：
　　"剩余三十人。混战继续。但——"他顿了顿，目光扫过艾德里安，"——规则变更。允许临时同盟。"
　　看台上爆发出一阵喧哗。允许同盟，意味着百文祭从个人混战，正式进入了势力对决的阶段。
　　艾德里安看向他的"剧团"——
　　爵士靠在石柱上，吉他弦上凝着一滴不知是谁的血，正用袖口漫不经心地擦拭。
　　K蜷缩在角落，灰色大衣下的甲虫虚影若隐若现，大眼睛里倒映着某种遥远的、永远无法抵达的城堡。
　　哈克·芬正试图用一段谎言说服一个受伤的修行者交出他的文心碎片，脸上的笑容像密西西比河上的阳光一样灿烂。
　　弗吉尼亚站在杰克的高台下，白裙在穿堂风中飘动，目光穿越了时空，落在某个只有她能看见的灯塔上。
　　奥斯卡站在他身边，纸玫瑰重新绽放，嘴角挂着那种令人不安的、胜券在握的微笑。
　　"一个奇怪的剧团，"艾德里安喃喃自语。
　　"世界上最糟糕的剧团，"奥斯卡纠正他，"没有导演，没有剧本，一半的演员随时可能退出或发疯。但——"他眨了眨眼，"——这恰恰是它有趣的地方。"
　　艾德里安深吸一口气，举起羽笔。光芒照亮了他疲惫但坚定的脸。
　　"那么，"他说，声音如丧钟，如号角，如命运本身，"让我们把这场悲剧……继续演下去。"
　　在他身后，七个截然不同的身影站成了一排。七种文心，七种人格，七种命运的线——在墨斗场昏黄的光下，交织成了一张脆弱的、却真实存在的网。
　　而在擂台的阴影深处，金发野兽重新戴上了头盔。她的嘴角，浮现出一个与奥斯卡惊人相似的微笑。
　　"同盟？"她低声说，白色火焰在掌心重新凝聚，"多么……人性的弱点。"
　　她举起手。尼采军团的剩余骑士齐刷刷地举起了武器。
　　最后的决战，即将开始。