《驱鬼大师》洪少爷是暗香

5、井中之雪

　　井中之雪
　　老者说完，便不再看他。
　　木鱼声重新响了起来，一下，又一下，不紧不慢，仿佛这世上没有任何事情能催促他。
　　洪冠纬站在井边，久久没有低头。
　　井沿是青石的，被几百年的手掌和绳索磨得温润光滑。他两只手撑在井沿上，掌心贴着那块石头，石头冰凉，凉意顺着掌纹一丝丝渗进来，可奇怪的是，这份凉意竟让他慌乱的心跳，慢慢地、慢慢地平稳了下去。
　　照一照而已。
　　他在心里对自己说。
　　不过是照一照镜子。你今晚连会撕自己脸的东西都见过了，还怕一口井？
　　可是他知道，他怕。
　　他怕的不是井里会跳出什么妖魔鬼怪，鬼怪他已经见过了，见过之后，反而没那么可怕了。
　　他怕的是，井里照出来的，是真的。
　　他怕自己真的曾经穿着黑色的军装。怕自己真的曾经抬手，朝一个穿着嫁衣、对他笑着的女人开过枪。怕那个女人倒下的时候，真的在笑。
　　因为如果那是真的——
　　那么此刻城中有千千万万个“他自己”。他有饭吃，有学上，有月亮可以看。而她呢？她死了四百年。四百年里没有人给她上过一炷香，没有人知道她埋在哪，没有人，连凶手本人都忘了。
　　忘得干干净净。
　　只留她一个人，在雪里。
　　想到这里，洪冠纬的喉咙猛地一哽。一股酸涩从胃里翻上来，顶在喉咙口，烧得他眼睛发热。
　　洪冠纬，你矫情什么？心里那个石头一样的声音又开口了。你连她的脸都没见过。你为一个四百年前的陌生女人难过什么？
　　可是——
　　可是那个白裙女人说，她这一世一直疼在心口。
　　那个白裙女人守了他四百年，替他挡了今晚那一劫。
　　而眼前这口井里的女人，死在他手里。
　　欠了债的，不止你一个。
　　那句话忽然又在他耳边响起来。他忽然懂了一点点。懂了那句话里那种沉甸甸的、四百年都没有化开的东西。
　　他深吸一口气，闭了闭眼，再睁开时，终于低下了头，朝井里望去。
　　井里没有水。
　　井底是一片雪。
　　干干净净的白雪，铺满了整个井底，像谁把四百年前的那场雪，原封不动地收进了这口井里。雪地上横着一座青灰色的城门洞，城砖斑驳，门洞深处黑沉沉的，一盏风灯挂在门洞的墙上，豆大的火苗在风里挣扎。
　　雪还在下。
　　鹅毛大雪，无声地落，无声地积。
　　洪冠纬看见了一个穿黑色军装的男人。
　　那男人背对着他，站在门洞正中，军装的呢料肩膀上积了一层雪，也不掸。他手里提着一把驳壳枪，枪身上还挂着一截红绸，红绸褪成了猪肝色，一看便知挂了多年。
　　雪光映着，那男人的侧脸：
　　洪冠纬的呼吸，猛地停住了。
　　那是他自己。
　　不是相似。就是他。是他每天早上在水房里看见的那张脸——只是更瘦，眉骨上有一道疤，眼睛里有一种他从来没有过的东西。那双眼睛冷得像铁，可铁的深处，冻着东西。冻着一种被死死摁住的、随时会决堤的痛。
　　是我。
　　那真的是我。
　　洪冠纬扶住井沿的手，指节一点点收紧，收紧到发白。他看见“自己”站在雪里，看见风灯的光在“自己”脸上晃，他甚至能感觉到，透过这面井中之镜，四百年前那个男人胸腔里的心跳，一下一下，撞在他自己的胸腔里。
　　沉重。压抑。每一下都像在撞一座要塌的堤。
　　然后，门洞深处，传来了脚步声。
　　踩雪的声音。“咯吱。咯吱。”一步一步，不快，也不慢。
　　一个穿红嫁衣的女人，从门洞深处的黑暗里，走了出来。
　　洪冠纬这辈子，第一次明白什么叫“心被人攥住”。
　　那女人很美。可让洪冠纬心口剧痛的不是她的美，是她穿那身红嫁衣的方式。嫁衣是规规矩矩、按最喜庆的样子穿上的，凤冠霞帔，一丝不苟，连裙摆的褶都被仔细抚平过。
　　可她的脸，素白。没有胭脂，没有点唇。
　　一双眼睛哭得红肿，肿得几乎睁不开。眼下两道泪痕冻住了，结着细细的冰。
　　她不是来成亲的。
　　她是来赴死的。她知道自己要死，所以认认真真地穿上了这辈子最体面的一身衣服。
　　她把自己的葬礼，办成了婚礼。
　　洪冠纬的眼泪，毫无预兆地砸了下来。
　　一滴，两滴，砸在井沿的青石上，砸进井里的雪地上。他慌忙去擦，可眼泪越擦越多，胸口那块从小到大疼痛的位置，此刻烧成了一片，疼得他弯下了腰，几乎是趴在了井沿上。
　　因为他看见——
　　那个穿红嫁衣的女人，走到离“他”十步远的地方，停下了。
　　她隔着漫天的雪，望着黑洞洞的枪口，慢慢地、慢慢地笑了。
　　眼睛哭肿成那样，那个笑却笑得干干净净，像雪地里开出来的一朵花。
　　“顾郎。”她开口了。
　　声音不大，隔着四百年的井水传上来，轻得像雪落。
　　“你可算来了。”
　　洪冠纬听见“他自己”的呼吸，在那一瞬间乱掉了。
　　黑洞洞的枪口，抖了一下。
　　又一下。
　　持枪的男人喉结滚动，从牙缝里挤出一个字，声音嘶哑得不成样子：
　　“……你本可以不来的。”
　　“上峰的命令是要你死在刑场。”男人的枪垂着，握枪的手背上青筋暴起，“你逃，我今夜奉命追捕，雪太大，追丢了，是意外。”
　　“我给你留了生路。你为什么，要回来？”
　　雪地里，红嫁衣的女人仰起脸，看着城门洞上方那一线夜空。
　　“顾郎，你还记得吗，”她轻轻地说，“十二年前，上元灯会，你带我去看灯。你买了一盏兔子灯给我，说，”
　　“‘阿雪，往后每一年，我都陪你点。’”
　　“我数过了。”她低下头，看着他，眼睛肿着，却在放光，“今年，是第十二年。”
　　“兔子的灯，我带来了。”她从袖中取出一盏小小的、纸糊的兔子灯，灯里竟真有火，一点烛光，在风雪里明明灭灭，“只是点灯的人不在，我自己点了十二年。”
　　“第十二年，我想着……总要来问问你。”
　　“这第十二年的灯，还算不算数？”
　　洪冠纬趴在井沿上，泣不成声。
　　他不懂。他什么都不懂。他不懂这两个人的过去，不懂什么上峰什么命令，不懂那十二年的灯，可他就是疼，疼得撕心裂肺，疼得他 comprehension 都顾不上，他只听懂了一件事：
　　她等了他十二年。
　　而他要杀她。
　　井里，穿黑军装的“他”，缓缓地、缓缓地举起了枪。
　　枪口对准了那朵雪地里的花。
　　“阿雪。”男人的声音在抖，眼泪顺着那张冷得像铁的脸，无声地淌下来，“下辈子，”
　　“别再等我。”
　　风灯的火苗，猛地一跳。
　　枪响了。
　　那一声枪响，同时在天上、在井里、在洪冠纬的胸腔里炸开。
　　他看见红嫁衣的女人晃了一下。
　　她没有倒。她站在雪里，一手抚着胸口，一手紧紧攥着那盏兔子灯，像是怕它摔了。血从她的指缝里渗出来，在雪白的嫁衣前襟上，洇开一朵红得刺眼的花。
　　她看着他。
　　看着枪口后面的他，笑了。
　　眼泪终于又流下来了，可她还在笑，用尽全身力气地笑，一字一字，清清楚楚：
　　“顾郎——”
　　“算数的。”
　　“第十二年的灯，算数的。”
　　“下辈子，下下辈子，年年都算数的，”
　　她向后倒进雪里。
　　那盏兔子灯从她手里滚落，落在雪地上，烛火没有被雪压灭，亮着，亮着，在漫天风雪里，固执地，亮着。
　　黑军装的男人在雪里站了很久很久。
　　然后，他缓缓地单膝跪了下去，跪在那盏灯旁边，摘下军帽，扣在了雪地上。
　　雪越下越大，把两个人、一盏灯，一点点，埋了起来。
　　井中的雪光，暗了。
　　洪冠纬从井沿上滑坐下去，瘫坐在满院白色的小花里，哭得像个孩子。
　　他哭得浑身发抖。二十年的贫穷，十年的冤屈，今晚所有的恐惧，全都在这一刻找到了出口，混着那四百年前的痛，一起涌了出来。
　　原来是这样。
　　原来不是杀妻灭口的负心汉。
　　原来那一枪，是两个都救不了彼此的人，最后一次能替对方做的事。
　　原来白裙女人恨的不是枪。她恨的是，她等了十二年的灯，他答应过的。
　　木鱼声不知何时停了。
　　老者不知何时站在了他身旁，枯瘦的手，轻轻放在他的头顶上。
　　“哭吧。”老者说，“四百年前那一夜，你在雪地里跪到天亮，一滴泪都没敢掉。”
　　“你不敢掉。军统的人，眼睛不能有泪。”
　　“四百年了。”
　　“这一场，替你自己，补上。”
　　雪，不知何时，落进了这座小院。
　　井底的白花上，一瓣一瓣，落满了真正的、四百年后的雪。
　　而在院墙之外，高高的夜空里：
　　一个白裙的身影，立在老街最高的屋脊上，静静听着院内的哭声。
　　她望向井的方向，望了很久，很久。
　　然后，她极轻、极轻地，笑了一下。
　　笑着笑着，一滴泪，先一步落了下来。