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16、半年(上)
他们回 ...
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他们回了武汉。
沈默跟单位请了长假。理由他没细说,领导问了几句,他含糊地应了。他妈打电话来问怎么还不回来,他说在外地有事。他妈追问什么事,他说过一阵再说。他爸接过电话,只说了一句:“你自己想清楚就行。”然后就挂了。
他们在武汉租了一间短租房。老小区,六楼,没有电梯,一室一厅。厨房很小,站两个人就转不开身。客厅里有一张旧沙发,一张折叠桌,一台老式电视。卧室里是一张双人床,床头柜上放着一盏台灯。窗台上空空的,什么都没有。
房子是陈茉找的。她拄着拐杖,跟着中介爬了六层楼,看完之后当场就定了。沈默站在门口,看着她利索地跟中介签合同,付钱。她没有问他意见。他也没提。
搬进去那天,他去买了菜,在厨房里忙了一下午。她坐在沙发上,看着他进进出出。他做了一盘红烧肉,一盘番茄炒蛋,一个紫菜蛋花汤。红烧肉糊了,番茄炒蛋咸了,汤淡了。她吃了三块红烧肉,半盘番茄炒蛋,喝了两碗汤。
“还行。”她说。
他看着她,说:“下次会更好。”
第二天他学会了红烧肉。火候刚好,肉烂而不散,肥而不腻。她吃了两碗饭。他还是吃得很快,吃完就去厨房洗碗。她坐在沙发上,看着他的背影。他洗碗的动作很熟练,像是做惯了家务。她想起他在宿舍里自己做饭的日子,想起那间十二平米的屋子,想起那盆绿萝。她不知道那盆绿萝还在不在。
半个月后,她的腿彻底好了。她开始出门,带着相机。有时候去东湖边,有时候去长江大桥,有时候去武大校园。她不走远,就在附近转。她拍了很多照片。拍湖边的老人下棋,拍桥上的情侣自拍,拍校园里盛开的樱花。她拍得很多,但发出去的很少。
沈默在附近一家五金店找了份临时工。帮人搬货、看店、修修补补。每天早上八点出门,下午六点回来。工资不高,够买菜。他回来的时候会带点东西,有时候是水果,有时候是点心,有时候是一把菜。她把相机放下,去厨房帮他打下手。
他做饭的时候,她在旁边站着看。她不会切菜,切得歪歪扭扭。他不会说什么,只是把她切好的菜拿过来,重新切一遍。她也不恼,就站在旁边看着。偶尔伸手拿一块切好的黄瓜塞嘴里,被他拍一下手背。她就笑。
有一天晚上,他做了红烧肉。她吃着吃着,忽然说:“你以前是不是也给你那个女朋友做过?”
他筷子停了一下。“哪个?”
“相亲那个。你跟我说过,你们处过一阵。”
他想了想。“做过。”
“她喜欢吗?”
“不知道。”他说,“我没问过。”
她看着他。他的表情没什么变化,但她知道他在想什么。她把筷子放下,说:“沈默,你不用什么都跟我说。”
他看着她。“那你想知道什么?”
“我什么都不想知道。”她说,“我就想知道你现在开不开心。”
他放下筷子。他坐在那里,看着她。灯光很暗,只有厨房的灯亮着。客厅里的电视开着,放着新闻,声音调得很低。
“开心。”他说。
她笑了。她拿起筷子,继续吃饭。他也拿起筷子,继续吃饭。两个人都不再说话。窗外的风带着初夏的湿热吹进来,吹得窗帘微微晃动。
他们开始养成了一个习惯。每天晚饭后,他们会坐在阳台上。阳台很小,放了两把折叠椅,刚够两个人坐。她抽烟,他不抽。他看着远处,她看着他的侧脸。有时候她会拿相机拍他。他不让,用手挡。她就笑,放下相机。有时候他不挡,她就拍。拍完了给他看。他看着照片里的自己,说:“太丑了。”她说:“挺好的。”
有一张照片她最喜欢。那天黄昏,他坐在阳台上,夕阳从左边照过来,把他的侧脸染成金色。他手里拿着一根没点的烟,眼睛看着远处。她按下快门。照片里,他的轮廓很清晰,眉眼很深,嘴唇微微抿着,像是在想什么。她给这张照片取了个名字,叫“远”。
她把这张照片洗了出来,贴在卧室的墙上。他看见了,没有说什么。他只是站在那面墙前,看了很久。
有一天她从外面回来,发现窗台上多了一盆绿萝。不大,才长了几片叶子。她站在门口,看着那盆绿萝。
“哪来的?”她问。
“花鸟市场买的。”他在厨房里说。
她走过去,摸了摸叶子。很嫩,很绿。她想起很多年前她插在水瓶里的那根枝条,想起那盆他养了十年的绿萝。她不知道说什么。她把手指收回来。
他端着菜从厨房出来,看见她站在窗前。“怎么了?”
“没什么。”她说。
他走到她身边,看着那盆绿萝。“你要是不喜欢,我搬走。”
“没有。”她说,“挺好的。”
她转过身,看着他。他手里端着盘子,围裙还没解。他站在她面前,身上有油烟味,脸上有汗。她伸手,把他额前的头发拨开。他没躲。
“沈默。”
“嗯。”
“你这半年,别走了。”
他看着她。“好。”
那天晚上,她坐在床上,看着墙上那张照片。照片里的他,坐在阳台上,看着远方。她忽然想知道,那时候他在看什么。是看远处的灯火,还是看某个很远很远的地方。她没有问。
她只知道,这半年,她想和他在一起。只想和他在一起。