《砚底余痕》一簇紫

2、十六岁的夏与秋 樱花飘逝，

　　十六岁的夏 樱花飘逝，砚尘画

　　苏府的夏天总是来得很快。每到初夏，砚尘哥哥就会把给苏婉画的画拿出来晾晒。他一边轻抖着画幅，一边笑着对苏婉说：“我留下的画，够你看以后十几个夏天。”

　　夏日炎热，砚尘哥哥常常彻夜难眠，咳喘加剧。可每日午饭后，他还是常陪苏婉一起坐在院中石凳上读书。他总把凉席铺在石凳上让苏婉坐，自己靠坐在一旁的青石板上，一点一点给她讲诗里的平仄，常常一讲就是半个下午。苏婉知道他午睡时间难得，频频催他回房歇着，他却总是弯着眼睛笑：“无妨，再多看一会儿。”

　　两人并肩低头翻书时，苏婉常常读着读着，就感觉到一道目光悄悄落在自己身上，等她抬眼望过去，那目光又慌慌收回去，只留下他慢悠悠一句：“书里的诗太美，让我出神了。”只有风卷着藤萝的香气擦过石桌，谁都没说破，那落在发梢的目光，比诗美一万倍。

　　初夏的一场高烧，让砚尘哥哥的身子愈发孱弱。那日他从昏迷中醒来，见院中铃兰开得正好，素白的花朵藏在绿叶间，像干干净净站在风里的少女。他忽然来了诗兴，挣扎着要纸笔，颤抖着写下：“初夏新雨后，树底有铃兰。绿叶为帐篷，青草作床眠。雨洗愈洁白，风过更嫣然。不识脂粉色，素衣影娟娟。”写完，他指节攥着笔杆抖得厉害，墨汁晕开半个句点，却还是撑着抬头笑，气音轻得像风：“婉婉，这花真像你，干干净净站在风里，永远是那好。”话未说完，便一头歪倒在枕上，又陷入昏迷。
　　这首诗传到京城，文人墨客争相传阅，赞其天真清雅，却没人知道，写下它的人拼尽最后一点力气，只想把心里的婉婉写进诗里留着，自己早已烧得人事不知。

　　夏夜的蝉鸣聒噪，月光却格外皎洁。砚尘哥哥与苏婉坐在庭中的竹椅上，他摇着蒲扇，大半的风都往苏婉这儿吹，自己后背浸了汗也不肯换位置。讲起辛弃疾的《西江月》，他转过头望着苏婉，眼尾弯着软乎乎的笑：“‘明月别枝惊鹊，清风半夜鸣蝉’，辛弃疾心里想的是丰年，其实有这样的月色，这样的蛙鸣，有你坐在这儿听我讲诗，就是我最好的丰年了。”远处的蛙声伴着夜风里的浅淡稻香飘来，苏婉望着他因低烧泛红的脸，鼻尖忽然酸得厉害，默默往他那边挪了挪，想分一点他手里的蒲扇。他察觉到她的目光，转过头对她笑了笑，月光落在纤长的睫毛上，铺得软软像一层薄纱。他伸手，轻轻替她理了理乱了的鬓发，指尖碰到她的额头，又很快收了回去，只当是风吹乱了，没敢多碰一下。

　　苏婉总记着砚尘哥哥的画，砚尘哥哥诗才横溢，画也是一绝，樱花芍药铃兰，无不可入画。初夏的风裹着芍药的甜香，穿过林间枝叶落在画架上。他牵着苏婉的衣袖慢慢晃到花林，走得急了胸口微微起伏，却只顾抬手指给她看：“婉婉你看，这一片芍药睡得正好。”

　　画架支在花荫下，他提笔蘸墨，手腕轻扬间，浓墨在宣纸上晕开舒展花叶，笔触把芍药的慵懒娇憨都揉进了墨里——花瓣似垂似扬，像酣然入梦，又藏着浅浅笑意，像极了那年醉后卧在花下的苏婉。

　　“婉婉，你来题诗。”他放下笔侧头看她，睫毛沾着叶隙碎光，温温软软的。苏婉凝思片刻，提笔写下：“林下幽静处，香梦自沉酣。不闻百花争，睡里笑嫣然。”

　　砚尘哥哥低头看罢诗句，忽然笑了：“此时这花，倒像你。”
　　苏婉脸微微发红：“哪里像？”他指尖轻轻点了点“睡里笑嫣然”，眼尾弯起浅浅的弧：“那年你第一次偷饮桂花酒，醉了睡在这芍药树下，岂不就是这个样子？”苏婉羞得偏过脸，他又轻声说：“意境尽了，只是平仄不拘，”说着捻起笔要改，却停在半空，最终轻轻放下，“妙语出天然，才是好的，不必改。”

　　苏婉递过擦手帕，指尖不经意触到他的手，明明是燥热初夏，他指尖却带着浸人的凉意。可看着宣纸上晕开的芍药，听着他温和的话语，她只觉得心头暖得发烫，仿佛整个初夏的阳光，都齐齐落在了这一刻。

　　如今，往昔的人声笑影都已随风消散，可每当苏婉擦净案上浮尘，展开那些泛黄的画，读起卷边诗句里的温度，忽然就想起他当年晾画时那句轻描淡写的话——“我留下的画，够你看以后十几个夏天”。她抬头仿佛就能看见砚尘哥哥站在花林的荫影里，还是十六岁的模样，笑着对她说：“婉婉，你来题诗。”

　　十六岁的秋：樱化成泥，砚尘歌

　　苏婉记忆里的秋天，总带着画的浓，诗的香。风掠过院角的老槐树，落下第一片叶子时，苏婉就知道秋天来了。
　　砚尘哥哥的咳声果然轻了些，不再像冬夜里那样撕心裂肺。他总爱坐在廊下的竹椅上，案头铺着素宣，手边放着半开的瓷瓶，里边插着几支刚开的木槿。阳光透过窗棂，在宣纸上投下细碎的光斑，他握着狼毫笔，笔尖蘸着淡墨，缓缓勾勒花的轮廓。“秋天的花开的不易，才愈发珍贵。”他头也不抬的说，语气里带着几分怜惜。他画枫叶时，总爱用写意的笔法。墨汁在宣纸上晕开，红的、黄的、橙的层层叠叠，像极了院外枫树下的满地落英。苏婉站在他的身后，看着那些肆意泼洒的墨迹，忽然觉着像极了散在风里的叹息。“古人写秋，有‘晴空一鹤排云上’的豪迈，也有‘无边落木萧萧下’的悲凉。”他放下笔，指尖轻轻抚过画纸，“可我偏爱秋的沉静，像藏在岁月里的诗。“可他望向墙角渐枯树叶的目光，带着不动声色的怅惘。

　　秋雨最是磨人，缠缠绵绵下个不停，每到秋雨来，砚尘哥哥的咳疾也犯了。每到夜里，他咳得一阵接一阵，连床板都跟着轻轻颤，苏婉隔着一堵墙听着，心像被秋雨泡软的棉絮，揪一下疼一下，整宿整宿睡不着。可第二日她红着眼睛去送粥，他反倒笑着安慰她：“婉婉别怕，你听这雨打芭蕉的声音，多好听，雨能润我的肺，这是雨在给我治病呢。”

　　她曾在一个雨夜里实在放心不下，披着衣裳悄悄过去，隔着窗纸看见他坐在灯下，咳得弓着背，肩膀抖得像风中的树叶，手里还攥着笔不肯放。他写“秋窗谁共雨，何处不凄凉”，写“不如檐下滴，依依诉衷肠”，最后停笔写“何时共秉烛，闲话雨西窗”，烛火跳着，把他的影子投在窗纸上，瘦得像一片快要落的叶子。他说雨是他的知己，能懂他藏不住的心事，可苏婉站在门外，早就懂了：他的心事哪是雨，从来都是站在门外的自己。

　　有一次他咳得太厉害，苏婉忍不住冲进去夺了他的笔，指尖碰着他满手心的冷汗，眼泪一下子就掉下来了。他却伸出还在抖的手，轻轻擦过她的脸颊，笑着哄她：“傻婉婉，哭什么呀？我得赶紧把这些诗都写下来，不然以后我走了，谁陪你在西窗下看雨呢？”

　　如今又是这样的秋雨，丝丝缕缕顺着檐角往下落，像扯不断的线，缠在心上扯一下疼一下。她坐在当年他画画的廊下，摸着案上磨好的墨，忽然就想起他那天说的话，恍惚间就听见他轻悠悠的声音，像雨落在芭蕉上：“婉婉，你看，我就是这雨啊，落进你院子里，就永远都不走了。”

　　初秋的夜静得能听见阶前虫鸣，三更时分，苏婉听见西厢房的轻响，知道砚尘哥哥又咳得睡不着，披衣起身走到庭院，就看见他已经站在了小径口。她悄悄靠在月洞门的墙后望去：小径深处的八角金盘下，几株野白花开得正好，小巧的花瓣映着溶溶月色，像撒了一地碎玉，清幽幽的香顺着风飘过来。

　　只见砚尘哥哥转身回房取来纸笔，就着廊下灯笼漏出的光，借着月色慢慢勾勒花的轮廓。笔尖轻触宣纸，细细描出花瓣的软弧度，又在边缘晕染出淡淡的银辉，像真把满院的月光，都揉进了半尺宣纸上。画完，他抬腕题诗：“小径少人处，绿叶掩玉裳。花小无人见，一开惊时光。清清自洁白，淡淡有幽香。独爱冰雪色，素颜照月光。”

　　写完诗，他捏着极细的狼毫，对着画角凝神半天，笔尖落下几个小小的字，写完又轻轻叹口气，怕被人看见似的，用淡墨轻轻晕了个边，盖住了大半。那几个字，还是苏婉后来整理他的画稿时，对着油灯才看清：“此花似我，也似卿。”那刻月光落在他苍白的侧脸上，他望着画中的白花，嘴角泛起一丝浅淡的笑意，像落了片细雪在眉间。转身回房的时候，他还忍不住停下来，回头望了一眼月洞门的方向，顿了一顿，最后还是轻手轻脚带了房门。
　　那天夜里他回到房中就发起了高热，滚烫的额头贴在枕上，梦里醒里都反反复复念着：“此花似我，也似卿……”

　　中秋的月亮又大又圆，砚尘哥哥让人把软榻搬到院中，说要和苏婉一起赏月。他们谈李白的月，谈东坡的月，谈了好久好久，月色无边，铺得满院都是，照得他的脸越发苍白，也越发干净。
　　他忽然开口，轻轻唱起李煜的《虞美人》：
　　春花秋月何时了，
　　往事知多少，
　　小楼昨夜又东风，
　　故国不堪回首月明中。
　　雕栏玉砌今犹在，
　　只是朱颜改。
　　问君能有几多愁，
　　恰似一江春水向东流……”

　　声音清越，顺着风飘得很远，直上中宵。唱到“只是朱颜改”时，他忽然定定望向苏婉，眼里像盛了满满的月光，刚要接着唱，一阵咳意猛地涌上来，他攥着榻边扶手动了动，顿了好一会儿，才压下咳声接着唱完。最后一个字落，他才弯着腰猛咳起来，咳了好久，才靠着软榻喘过气。

　　苏婉连忙递过温好的茶水，指尖碰着他的手，凉得像月光。他却笑着偏头，对着月亮抬了抬下巴：“婉婉你看，今天月色真的太美，是它忍不住要打断我，不怪我的。”

　　如今还是这轮月亮，还是这个院子，月色还是当年那样白，铺满了整个庭院，可苏婉站在软榻原来放的地方，再也听不到那个清越的歌声，再也看不见那个握着笔，笑着说“秋天的花开得不易“的人了。