《影帝他怀里有只疯批神》T衿衿

56、鸟儿 日常

　　小鸟在沈渡的手心里住下来了。它太小了，小到能整个蜷在沈渡的掌心里，翅膀收着，脑袋缩着，像一个红色的、毛茸茸的、会呼吸的、小球。它睡觉的时候会发出很轻很轻的声音，不是呼噜，是啾啾。像婴儿在梦里咿咿呀呀地说话，说一些没有人能听懂、但所有人听到都会笑的语言。沈渡每天把它放在枕头旁边，和那只干草编的小狐狸放在一起。小狐狸歪歪扭扭的，一只耳朵立着一只耷拉着。小鸟蜷在小狐狸旁边，翅膀挨着它的尾巴，脑袋靠着它的肚子。它们像两个认识了很久的、不需要说话、只要待在一起就觉得很安心的朋友。

　　每天早上，沈渡醒来的时候，第一件事不是看手机，不是看时间，是看枕头旁边的小鸟。小鸟还在，蜷着，睡着，啾啾着。他用指尖轻轻地、慢慢地摸了摸小鸟的背。羽毛还没有长齐，绒绒的，软软的，像一小片被阳光晒过的、不会变凉的、棉花。小鸟在他的手指下动了一下，把脑袋往小狐狸的肚子底下拱了拱，继续睡。沈渡没有叫醒它。他从床上下来，赤着脚走进厨房，开始做早饭。三个蛋，三碗粥，三撮葱花。他把粥和蛋端到餐桌上，摆在三个位置前。他坐下来，陆九渊在他对面坐下来。空位置上放着一碗粥、一盘蛋、一双筷子、一个勺子、一张餐巾纸。粥是热的，蛋是热的，筷子、勺子、餐巾纸都摆得好好的。

　　小鸟从卧室飞出来。不是飞，是扑腾。它的翅膀还没有长好，羽毛短短的，绒绒的，撑不起它的身体。它从卧室扑腾到客厅，从客厅扑腾到餐桌，从餐桌扑腾到沈渡的肩膀上。它站在沈渡的肩膀上，喘着气，小胸脯一起一伏的，像一台刚跑完马拉松的小马达。它低下头，啄了啄沈渡的耳朵。沈渡的耳朵是温的，它的嘴是凉的。凉与温贴在一起，不会变暖。但沈渡的嘴角弯了一下。

　　“火儿，早。”

　　“早。”小鸟的声音还是细细的、嫩嫩的，像刚学会说话的孩子。它从沈渡的肩膀上跳下来，跳到餐桌上，跳到那个空位置前，跳到那碗热粥旁边。它低下头，啄了一口粥。粥很烫，它的舌尖被烫了一下，缩回去了。但它又伸出来了，又啄了一口。它啄了很多口，吃到嗉子鼓鼓的，吃到肚子圆圆的，吃到再也吃不下了。它抬起头，看着沈渡。

　　“主人，饱了。”

　　沈渡看着它嘴角沾着的粥粒，伸出手，用拇指擦掉了。

　　“好吃吗？”

　　“好吃。主人煮的粥，越来越好吃了。”

　　沈渡的嘴角弯了一下。他把小鸟从餐桌上捧起来，放在手心里，举到眼前。小鸟在他的手心里站着，歪着头，用那双黑色的、圆圆的、像两颗黑豆一样的眼睛看着他。

　　“火儿。”

　　“嗯。”

　　“你什么时候才能长大？”

　　小鸟低头看着自己的身体。小小的，红红的，毛茸茸的，翅膀短短的，尾巴还没有长出来。它看起来不像一只凤凰，像一只被从窝里掏出来的、还没有断奶的、小鸡。

　　“很快。”

　　“很快是多久？”

　　小鸟想了想。歪着头，眨着眼睛，想了很久。

　　“很快就是很快。不是很久。你等我。不要着急。我会长大的。会长回原来的样子。会比原来更好看。会重新长出金红色的羽毛，会重新张开大大的翅膀，会重新飞起来。飞到天上，飞到星星旁边，然后再飞回来。飞回来找你。飞回来做早饭。飞回来煎蛋。飞回来煮粥。飞回来切葱花。飞回来喊‘吃饭啦’。飞回来睡在你们中间。飞回来在阳台上对着星星说话。飞回来哭，飞回来笑，飞回来把棉花糖的竹签攥在手心里。你等我。”

　　沈渡看着手心里那只小小的、红色的、毛茸茸的、正在仰头看着他的小鸟。

　　“好。我等你。”

　　日子一天一天地过去了。小鸟一天一天地长大了。不是突然长大的，是慢慢地长大的。每天醒来，它都比前一天大一点点。羽毛从绒绒的变成短短的，从短短的变成长长的，从长长的变成硬硬的。颜色从浅红色变成红色，从红色变成金红色。翅膀从撑不起身体到能扑腾几米，从能扑腾几米到能在客厅里绕圈，从能在客厅里绕圈到能飞到阳台上、飞到楼顶上、飞到天空上。但它没有飞远。它飞一会儿就回来了。回来吃粥，回来吃蛋，回来吃葱花。回来站在沈渡的肩膀上，啄他的耳朵。回来蜷在陆九渊的尾巴里，在九条白色的、蓬松的、柔软的尾巴中间，睡成一个红色的、圆圆的、不会滚来滚去的小球。

　　陆九渊的尾巴是火儿最喜欢的窝。不是床，不是沙发，不是沈渡的手心。是尾巴。九条尾巴围成一个圆，把火儿包在里面，像一座用白色的、柔软的、温暖的材料搭建的、不会倒塌的、房子。火儿睡在里面，不冷不热，不吵不闹，不做噩梦。它每天在陆九渊的尾巴里醒来，在沈渡的手心里吃早饭，在餐桌上啄粥，在阳台上晒太阳。它飞一会儿，回来。再飞一会儿，再回来。它飞得越来越远，回来得越来越快。它不会迷路，因为它知道家在哪里。家在公寓的顶楼，在深绿色的铁门后面，在灰白色的墙壁和浅木色的地板之间，在一米五宽的床上，在床头柜上那盏简约的台灯旁边，在那只干草编的小狐狸旁边。家在那里。它在找家的时候，不会迷路。

　　一个月后的早晨，火儿从陆九渊的尾巴里醒来。它站起来，抖了抖翅膀。翅膀是金红色的，长长的，硬硬的，每一片羽毛都在晨光中闪着光。它已经不是小鸟了，是少年。十九岁的少年，红色的头发，红色的眼睛，红色的卫衣。他站在阳台上，翅膀在身后展开着，金红色的光从每一片羽毛上涌出来，像两片被点燃的、不会熄灭的、火。他深吸了一口气，把那口气咽下去，咽到丹田里，咽到灵根里，咽到那颗已经重新长好的、不会碎裂的、心里。

　　“主人。白九。我长大了。”

　　沈渡站在他身后，看着他的翅膀，看着他的红发，看着他嘴角那个弯弯的、像月牙一样的弧度。

　　“嗯。长大了。”

　　火儿转过身，面对着沈渡。两个人之间的距离不到一米。近到能看清对方瞳孔里自己的倒影。火儿的瞳孔里有一个人的脸——苍白的，红色的眼睛，嘴角弯弯的，像一个月牙。那是沈渡。沈渡的瞳孔里有一个人的脸——红发，红眼睛，嘴角咧到耳朵根，露出两排白白的、小小的、像贝壳一样的牙齿。那是火儿。

　　“主人。”

　　“嗯。”

　　“我的手，暖了。”

　　火儿伸出手，把手放在沈渡的手心里。他的手是温的，沈渡的手也是温的。温与温贴在一起，不会变得更温。但他们都没有缩手。他们让那两只温温的手在晨光中紧挨着，像两个被放在同一个篮子里的、不会打架的、会互相取暖的、小动物。

　　“主人。你的手，也是暖的。”

　　沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

　　“以后都会这么暖。”

　　“你保证？”

　　沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

　　“保证。”

　　火儿看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他笑了。不是那种很轻很轻的、若有若无的笑，不是那种咧到耳朵根的大笑，是一种很安静的、很深的、像是在说“我相信你”的笑。

　　陆九渊站在他们旁边，九条尾巴在身后垂着，尾巴尖在地上拖着。他伸出手，左手握着沈渡，右手握着火儿。三根手指和三根手指交握在一起，像一个被编得很紧的、不会散开的、结。

　　“走吧。吃早饭。粥凉了。”

　　三个人走进厨房。沈渡盛粥，火儿煎蛋，陆九渊切葱花。锅铲碰到铁锅的声音，粥勺碰到锅壁的声音，菜刀碰到案板的声音，混在一起，像一首只有三个音符的、简单的、永远不会让人厌烦的曲子。他们把粥和蛋端到餐桌上，摆好。三碗粥，三盘蛋，三双筷子，三个勺子，三张餐巾纸。沈渡在左，陆九渊在右，火儿在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。

　　他们开始吃饭。没有人说话。只有筷子碰到碗壁的叮当声，只有粥从喉咙滑下去的咕嘟声，只有窗外的鸟叫声和楼下的菜市场声。那些声音填满了餐桌周围的空气，比任何对话都更具体、更真实、更温暖。

　　火儿吃完最后一口粥，放下勺子，抬起头。他看着沈渡，看着陆九渊。看着他们一个红色的眼睛、一个金色的眼睛，看着他们一个苍白的脸、一个小麦色的脸，看着他们一个红色的衣袍、一个浅蓝色的毛衣。

　　“主人，白九。”

　　“嗯。”

　　“嗯。”

　　“今天天气好好。我们出去走走吧。”

　　沈渡看着窗外。天很蓝，云很白，风很轻。的确是适合出门的日子。

　　“去哪？”

　　火儿想了想。“去公园！有湖的那个！有鸽子！有老人！有小孩！有卖棉花糖的！”

　　沈渡看着火儿那张在晨光中红扑扑的、嘴角咧到耳朵根的、露出两排白白的、小小的、像贝壳一样的牙齿的脸。

　　“好。”

　　三个人换了衣服。沈渡穿了白色薄毛衣和浅灰色裤子，火儿穿了红色卫衣和黑色裤子，陆九渊穿了浅蓝色薄毛衣和白色裤子。和第一次去公园时一样的衣服。但今天不同了。今天沈渡的手是温的，火儿的手是温的，陆九渊的手也是温的。三只温温的手牵在一起，像三条从不同的源头流出来的、但最终汇入同一片海的、河。

　　他们走在老街上。阳光从头顶洒下来，把三个人的影子投在地上——一大，一中，一小。不是一大一中一小了，是一个大的、一个中的、一个小的。大的在左，中的在右，小的在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。

　　花店的老板看到他们，从店里探出头。“今天出去玩啊？”

　　“嗯！”火儿大声回答，声音亮得像一面被敲响的铜锣。

　　“小雏菊要不要？新鲜的，早上刚到的。”老板从桶里抽出一束白色的花，花瓣上还沾着露水，在阳光下闪着细碎的、像钻石一样的光。

　　火儿看着那束花，又看了看沈渡。沈渡看着那束花，从口袋里掏出钱，递给老板。老板接过钱，把花递给他。他把花捧在手里，低下头，把脸埋进花束里。露水沾湿了他的额头和鼻梁，凉凉的，像清晨的第一缕风。他把花递给火儿。

　　火儿接过花，也低下头，把脸埋进花束里。露水沾湿了他的额头和鼻梁，凉凉的，和他记忆中的一样。他把花抱在怀里，花瓣贴着他红色的卫衣，白和红在一起，像一幅用两种颜色画的、简单的、不会有人看不懂的画。

　　“走吧。”

　　他们走过面馆。老板娘正在门口擦桌子，看到他们，眼睛亮了一下。“来了？面马上好，老样子？”

　　“不是来吃面的。是去公园。”火儿大声回答。

　　老板娘看着他们三个手牵手的样子，嘴角咧开了，咧到耳朵根。“去公园啊？好，好，去吧。回来的时候来吃面。我给你们留着。”

　　“好！”

　　他们走过小桥。桥很旧，石栏杆上长满了青苔，桥下是那条窄窄的河，河水浑浊，流速很慢，几片落叶从水面上漂过，像一艘艘小小的、没有人驾驶的、不知道要去哪里的船。三个人在桥上停了下来。

　　火儿靠在石栏杆上，看着桥下的河水。沈渡站在他左边，陆九渊站在他右边。他们的手还牵在一起，没有松开。

　　“主人。”

　　“嗯。”

　　“你以前说，你在天界也有一座桥。灵桥。透明的，走在上面像走在空气上。桥下面是云海，看不到底。你的父亲牵着你的手，说‘小主人，不要看下面，看前面。前面有路。’后来他不在了。你每次走那座桥的时候，都会想起他说的话。‘不要看下面，看前面。前面有路。’但前面没有路。前面是空的。什么都没有。”

　　沈渡看着桥下的河水。

　　“现在有了。”

　　火儿看着沈渡的侧脸。阳光落在他脸上，把他苍白的皮肤照成了淡金色，把他红色的眼睛照成了淡金色，把他嘴角那道很轻很轻的弧度照成了淡金色。

　　“前面有路。你看。”

　　沈渡抬起下巴，朝桥的另一端指了指。桥的那一头是老街的延续，依旧是石板路，依旧是斑驳的墙面，依旧是交错的电线和晾衣杆上花花绿绿的床单。路的尽头是一个小小的广场，有几只鸽子在地上踱步，有一个老人在喂鸽子，有一个小孩蹲在老人旁边，手里抓着一把玉米粒，小心翼翼地伸向一只离他最近的白鸽。

　　火儿看着那个画面，看了很久。然后他的嘴角慢慢地、一点一点地弯了起来。不是阴冷的，不是潮湿的，不是让人后背发凉的那种笑。是一个很干净的、很天真的、像是在很久很久以前、在一切都还没有发生的时候，他也曾经蹲在一个老人旁边喂过鸽子，也曾经因为一只鸽子敢从他手里啄食而欣喜若狂。

　　“嗯。看到了。”

　　他们走过广场。老人还在喂鸽子，小孩还在蹲着，鸽子还在踱步。火儿从口袋里掏出一把玉米粒——出门前从厨房拿的，用纸包着，放在口袋里。他蹲下来，把玉米粒放在手心里，伸向离他最近的那只白鸽。白鸽歪着头，看着他的手心，看了好几秒，然后走过来，低下头，啄了一粒。玉米粒在它的嘴里发出细碎的、咔咔的声响。它吞下去了，又啄了一粒，又吞下去了。它啄了很多粒，吃到嗉子鼓鼓的，吃到肚子圆圆的。它抬起头，看着火儿。火儿看着它。

　　“好吃吗？”白鸽没有回答。它歪着头，用那双红色的、圆圆的、像两颗红宝石一样的眼睛看着火儿。火儿伸出手，用指尖轻轻地、慢慢地摸了摸白鸽的头。白鸽没有飞走，没有躲，没有啄他。它站在那里，让火儿摸它的头，像在说——“你摸吧。我不怕你。你不会伤害我的。你是一个好人。”

　　火儿的嘴角咧开了，咧到耳朵根，露出两排白白的、小小的、像贝壳一样的牙齿。他站起来，拍了拍裤子上的灰。白鸽从他的手下飞走了，飞到天上，飞到那群鸽子中间，和它们一起在广场上空盘旋着，像一朵被风吹散的、白色的、不会落下来的、云。

　　火儿看着那朵云，看了很久。

　　“主人，白九。”

　　“嗯。”

　　“嗯。”

　　“那只鸽子，好白。”

　　沈渡看着那群在天空盘旋的鸽子。

　　“嗯。好白。”

　　“像白止大人的衣服。”

　　沈渡的睫毛颤了一下。

　　“嗯。像。”

　　火儿看着那群鸽子，看着它们在天空中自由地、没有目的地、不需要向任何人解释去向地飞翔。他的翅膀在身后轻轻颤了一下。不是想飞，是共鸣。他的翅膀和那些鸽子的翅膀在同一个频率上颤动着，像在说——“我们是一样的。都有翅膀。都会飞。都知道回家的路。”

　　“主人。”

　　“嗯。”

　　“我想飞。”

　　沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

　　“飞吧。”

　　火儿张开翅膀。金红色的羽毛在阳光下闪着光，像两片被点燃的、不会熄灭的、火。他扇了一下翅膀，带起一阵风，吹动了沈渡的头发，吹动了陆九渊的衣角，吹动了地上那些鸽子没有吃完的玉米粒。玉米粒在地上滚着，发出细碎的、沙沙的声响。火儿又扇了一下翅膀，他的脚离开了地面。不是扑腾，是飞。稳稳地、慢慢地、像一片被风吹起的、不会落下来的、叶子。他飞起来了。不是很高，只比沈渡高一个头。他低头看着沈渡，沈渡仰头看着他。阳光从火儿的身后照过来，把他的轮廓镀上了一层金红色，像一个从画里走出来的、不属于这个世界任何一家画廊的、只属于沈渡的、画。

　　“主人。我飞起来了。”

　　沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

　　“嗯。飞起来了。”

　　“好看吗？”

　　沈渡看着火儿那张在阳光中红扑扑的、嘴角弯弯的、像一朵正在绽开的花的脸。

　　“好看。”

　　火儿的嘴角咧得更开了。他扇了一下翅膀，飞得更高了一些。高到能看到整座城市，高到能看到那条从城市中心穿过的河，高到能看到河上的小桥、桥边的老槐树、槐树后面的木屋、木屋里的那盏油灯。那些东西他以为再也看不到了，在他化成星光、飘到天上、飘到那颗最亮的星星旁边的时候，他以为再也看不到了。但他在那里看到了。在天上，在星星旁边，他低头看着人间，看到了这座城市，这条河，这座桥，这棵老槐树，这间木屋，这盏油灯。他看到了沈渡跪在地上，手里握着那根发黑的竹签，肩膀在颤抖，没有发出声音。他看到了陆九渊站在沈渡身后，九条尾巴在身后展开着，金色的光从每一片尾巴尖上涌出来，像九颗被同时点燃的、不会熄灭的、太阳。他想下来。他想飞下来，站在他们身边，握住他们的手，说“我回来了”。但他下不来。他变成了星光，没有身体，没有手，没有脚，没有翅膀。他只是一团光，在天上，在星星旁边，在很远很远的地方，看着他们，哭不出来。

　　现在他飞下来了。不是从星星上飞下来的，是从广场上飞起来的。不高，不远的飞。但他飞了。他用自己的翅膀飞了。他的翅膀不是光的，是实的。有羽毛，有骨骼，有温度。他扇一下翅膀，能感觉到风从羽毛间穿过的力量。他低下头，能看到自己的脚离开地面，能能看到地面上的石板路，看到石板路上的缝隙里长出来的青苔，看到青苔上爬行的小虫。他能看到这一切，因为他活着。不是光的活着，是肉的活着。有血，有肉，有骨头，有心。心在他的胸腔里跳动着，一下一下，沉稳而有力。

　　他飞了一会儿，落下来了。落在沈渡面前，落在陆九渊面前。他的翅膀收拢在身后，金红色的羽毛在阳光下闪着光。他看着沈渡，看着陆九渊。看着他们一个红色的眼睛、一个金色的眼睛，看着他们一个苍白的脸、一个小麦色的脸，看着他们一个红色的衣袍、一个浅蓝色的毛衣。

　　“主人，白九。”

　　“嗯。”

　　“嗯。”

　　“我回来了。”

　　沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

　　“回来了。”

　　“不走了。”

　　“不走了。”

　　火儿伸出手，左手握住沈渡，右手握住陆九渊。三根手指和三根手指交握在一起，像一个被编得很紧的、不会散开的、结。

　　“走吧。回家。粥还在锅里。蛋还没有煎。葱花还没有切。明天早上的早饭，还没有做。”

　　三个人转过身，朝公寓的方向走去。阳光从头顶洒下来，把三个人的影子投在地上——一大，一中，一小。不是一大一中一小了，是一个大的、一个中的、一个小的。大的在左，中的在右，小的在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。他们的影子在地上移动着，经过广场，经过小桥，经过面馆，经过花店。花店的老板站在门口，看着他们的影子从她的花桶旁边经过。她的嘴角咧开了，咧到耳朵根。

　　“明天来买花啊！新鲜的！早上刚到的！”

　　火儿回过头，朝她挥了挥手。“好！明天来！买小雏菊！白的！一束！”

　　老板也朝他挥了挥手。“好！给你留着！”

　　他们走进了公寓楼。电梯门关上了，开始上升。楼层数字在跳动，一楼，二楼，三楼。火儿看着那些跳动的数字，看着它们在红色的显示屏上一闪一闪的。他的眼睛是红色的，不是灵力的红，是那种在黑暗中等待了太久、终于等到了天亮、天亮的时候发现自己还能看到太阳、还能看到云、还能看到花、还能看到粥和蛋和葱花、还能看到沈渡和陆九渊的脸时，眼睛会变红的那种红。

　　电梯停了。顶楼。门开了。三个人走出电梯，走到那扇深绿色的铁门前。火儿从口袋里掏出钥匙，插进锁孔，拧了两下，门开了。他推开门，侧身站在门口。沈渡走进去，陆九渊跟在后面。火儿最后走进去，关上了门。

　　公寓里的一切和他们离开时一样。灰白色的墙壁，浅木色的地板，一张一米五宽的床，床头柜上那盏简约的台灯，台灯旁边那只干草编的小狐狸，歪歪扭扭的，一只耳朵立着，一只耷拉着。厨房的灶台上放着那口锅，锅里有半锅粥，是早上煮的，已经凉了。餐桌上铺着浅色的桌布，桌布上放着三个碗、三个盘子、三双筷子、三个勺子、三张餐巾纸。碗是空的，盘子是空的，筷子和勺子和餐巾纸都没有用过。那是早上他们吃完早饭后，火儿摆好的。他在等明天早上的早饭。他会等到的。每一天都会等到。

　　三个人站在客厅中央，面对着面。火儿看着沈渡，沈渡看着火儿，陆九渊看着他们两个人。

　　“主人。”

　　“嗯。”

　　“白九。”

　　“嗯。”

　　“我们到家了。”

　　沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

　　“嗯。到家了。”

　　火儿伸出手，左手握住沈渡，右手握住陆九渊。三根手指和三根手指交握在一起，像一个被编得很紧的、不会散开的、结。

　　夕阳从窗户涌进来，落在三个人的身上，把他们的脸照成了橘红色，把他们的头发照成了橘红色，把他们的影子投在墙上——一大，一中，一小。不是一大一中一小了，是一个大的、一个中的、一个小的。大的在左，中的在右，小的在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。

　　火儿看着墙上那三个影子，嘴角慢慢地咧开了，咧得很大，大到露出两排整整齐齐的、白白的、像贝壳一样的牙齿。

　　“主人，白九。”

　　“嗯。”

　　“嗯。”

　　“天黑了。星星要出来了。我们去看星星吧。”

　　三个人走到阳台上，坐下来。沈渡在左，陆九渊在右，火儿在中间。他们仰起头，看着天空。深蓝色的天幕上，星星一颗一颗地亮起来，越来越多，越来越密，最后铺满了整片天空。那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星，在深蓝色的天幕中闪着光，像一个小小的、不会说话的、但一直在那里的灯塔。

　　火儿看着那颗星星。

　　“白止大人。我回来了。从天上回来了。从你身边回来了。你在那里，我回来了。你看着我，我回来了。你想我了，我回来了。你不用想我了。我就在你下面。在你抬头就能看到的地方。在你低头就能看到的地方。在你心里，也在你眼里。”

　　星星闪了一下。火儿看着那颗闪了一下的星星，把手放在胸口上，放在心脏的位置。心脏在胸腔里跳动着，一下一下，沉稳而有力。

　　“白止大人，晚安。”

　　星星又闪了一下。火儿看着那颗又闪了一下的星星，笑了。不是那种很轻很轻的、若有若无的笑，不是那种咧到耳朵根的大笑，是一种很安静的、很深的、像是在说“我知道你听到了”的笑。

　　三个人坐在阳台上，手牵着手，看着天上的星星。风吹过来，吹动了火儿的翅膀，吹动了沈渡的衣袍，吹动了陆九渊的尾巴。那些声音混在一起，像一首只有三个音符的、简单的、永远不会让人厌烦的曲子。

　　【全文完】