《江山永夜》枯城遗梦

16、西安攻陷 在农民军和

　　西安城城头的黑云压得极低，低到仿佛一伸手便能触到那潮湿而黏稠的云底。云层是铁灰色的，层层叠叠地堆在城头上方，像一只巨大的、腐烂的蘑菇盖住了整座城池。连风里都裹着一股腐朽的腥气——那是尸臭、血臭、被反复踩踏过的泥土里沤出的臭味，混在一起，被这低垂的云压着散不出去，便越来越浓，浓到守城的士兵都不自觉地用袖口掩住了口鼻。

　　三日前，翎宸九死一生从地牢脱身。

　　诏狱的铁门在他身后合拢时，没有人想到他还能活着走出来。镣铐上的禁制符文烧灼着他的经脉，卫兵的鞭子抽在他背上，将那双残破的羽翼抽得羽毛零落。审讯官问了他三昼夜，他一个字都没有说。不是咬牙硬撑的那种不说，是从始至终、连嘴唇都没有动过一下的那种不说。他只是睁着那双金色的眼睛，从肿胀的眼皮缝隙里看着审讯官，像是在看一件没有生命的器物。

　　第四夜，他挣脱了镣铐。不是用钥匙，是用血。禁制符文以灵力为锁，他便将自己体内残存的天使灵力逆行经脉，硬生生将那些符文从手腕的皮肤上“挤”了出去。符文脱离时带起一层皮肉，他的手腕上至今还留着两圈暗红色的、像被烙铁烫过的环形疤痕。

　　冒死盗回西安城布防图。从地牢脱身后他没有立刻逃离，而是趁夜色潜入了西安城的军机阁。那是云飞存放军报舆图与密函的机要之地，三道铁门、七处暗哨、十二名轮值守卫。他杀了七个人，剩下的五个甚至没有看见他的脸。布防图被藏在一块地板下的暗格里，以油纸包裹，蜡封完好。他将图卷贴身收好，在黎明前最黑暗的那一刻，展开残破的六翼，从西安城头无声地滑翔而出。

　　如今图卷在季鹰手中摊开。

　　那图卷长约三尺，宽逾一尺，羊皮纸面，以朱砂与墨线勾勒。季鹰的手指粗大，指节上全是干农活磨出的老茧，这样一双手摊开这张精细的舆图时，动作竟带着一种与他粗犷外表不相称的小心翼翼——像是在展开的不仅仅是一张图，而是数万弟兄的性命。密密麻麻的标注，墨迹有新有旧，旧的是常年驻防记录，新的是围城以来云飞亲手添上去的。每一处兵力屯驻点都用朱砂圈出，旁边以小楷注明了人数、兵种、守将姓名；每一座箭塔都用墨线标出射程范围与弹药存量；每一处粮仓都画着米粒大小的粮垛符号，旁边注明了存粮石数与预计可支撑天数。

　　将夜朝守军的兵力、箭塔、粮仓、骷髅尸兵屯驻之地，看得一清二楚。最触目惊心的是图卷左下角那片以黑色颜料涂抹出的区域。那不是墨，是骨灰混着炭粉调的颜料，颜色是一种哑光的、没有生气的黑。黑色区域旁边标注着两个字——“尸营”。那是骷髅尸兵屯驻之地，位于西安城东西两侧的地窖群中，地面上以马厩和草料场作为伪装。布防图上还画出了地窖的入口位置、地道走向、通风口分布，甚至标注了云飞用来操控尸兵的骨笛通常存放在他贴身的内甲夹层里。

　　中军帐内，灯火通明。

　　帐中的灯火不是寻常的油灯，是天使族特有的灵光盏。拳头大小的水晶罩中封着一团乳白色的光，光团微微跳动，像一颗被玻璃罩住的心脏。灵光盏不会被风吹灭，也不会冒烟，照出来的光带着一种清冷的、像月光一样的质感，将帐中每个人的面孔都映得轮廓分明。

　　季鹰一身粗布战甲，那战甲是他揭竿而起时从一名夜朝百夫长身上缴获的。甲片是牛皮衬底外覆铁叶，铁叶上还留着上一任主人被长矛捅穿时留下的破洞。季鹰没有修补那个洞。他说留着它，时刻提醒自己，夜朝的官军也是会死的，不是什么刀枪不入的天兵天将。铁叶被他擦得很亮，可再怎么擦也遮不住甲片上那些刀砍斧劈的痕迹——每一道痕迹都是一场战斗，每一场战斗他都活下来了。

　　腰间悬着一柄厚重长刀，刀身古朴，没有任何装饰，没有鎏金，没有镶嵌，没有铭文。刀柄上缠着的牛皮绳已经被磨得光滑发亮，那是他的手汗日复一日浸透、摩擦留下的痕迹。刀身靠近护手的位置有几处细小的卷刃，他没有磨平——那是他第一次上阵时砍在一面铁盾上留下的。他说那几处卷刃是他的“战功册”，每一处卷刃都代表一个被他亲手斩杀的敌人。刀虽朴素，却带着千军辟易的煞气。那不是刀本身的气息，是握刀的人杀过太多人之后，刀锋上沾染的血腥气浓到再也洗不掉，便渗进了铁里，成了刀的一部分。

　　他本是农家子弟。他出生在西境一个叫“青石沟”的小村子里，村子坐落在大山深处，只有几十户人家，靠山腰上几块巴掌大的梯田种麦子过活。季鹰是家里最小的儿子，上头有三个姐姐，一个哥哥。他爹是村里最好的犁手，能把一头倔牛调教得服服帖帖；他娘是村里手最巧的女人，织出来的粗布密实均匀，拿到集市上总能比别人多卖两文钱。一家人虽然穷，日子却还能过。被夜朝苛政逼得家破人亡——那年西境大旱，颗粒无收，朝廷的税官却带着兵丁挨家挨户地收税。交不出粮的，牵牛；牛不够的，扒房；房不值钱的，抓人。他爹跪在税官面前，额头磕出了血，说再宽限一年，明年一定补齐。税官一脚踹在他爹胸口，说了一句话——“明年？你们这些泥腿子，有没有明年还不一定呢。”他爹当晚吐了血，三天后就没了。他娘用家里的最后一点粮食给爹换了口薄棺，下葬那天，一滴眼泪都没掉。一个月后，他娘也走了，走的时候手里还攥着一只没有做完的布鞋——那是给季鹰做的，鞋底纳了一半，针还插在上面。

　　一怒之下揭竿而起。不是书上写的那种“振臂一呼、应者云集”的揭竿而起。他只是在一天夜里，提着他爹留下的那把砍柴刀，独自走进了镇上的税所。第二天天亮时，税所里的三个税官和六个兵丁，没有一个还能站起来。他把税所里搜出来的粮仓打开，将粮食分给了周围的村民。然后他转身对跟在他身后的几十个年轻人说：“粮食分完了，夜朝不会放过我们。想活的，跟我走；不想的，带着粮食跑，跑得越远越好。”没有人走。领着数万农民起义军，从最初的几十人，到几百人，到几千人，到数万人。像滚雪球一样，越滚越大。每一个加入的人都有自己的理由——有的被税吏逼死了爹娘，有的被官府强占了田地，有的被征兵令从家里拖走、半路逃回来却发现家已经被烧了。他们拿着锄头、镰刀、木棍、菜刀，跟着他，一路势如破竹，打下一座又一座县城，打开一座又一座粮仓，将粮食分给那些和他们一样被苛政逼到绝路的百姓。

　　直逼西安城下。西安是西境第一重镇，是夜朝西部防线的咽喉。拿下西安，西境便再无险可守，起义军可以长驱直入，直捣京城。季鹰在西安城下扎营的那一晚，站在营门外望着城头上的灯火，沉默了很久。他身边的亲卫问他看什么，他说：“看那城墙。那么高，那么厚。当年修它的时候，不知道死了多少徭役。”他的眼睛里没有畏惧，只有一种被压了太久、终于找到了出口的、近乎灼热的平静。

　　此刻他指着地图上最薄弱的西城门，手指点在图卷上“西城门”三个小字旁边。他的食指粗短，指甲缝里还嵌着洗不掉的泥土，指尖落在羊皮纸上时，力道重得让纸面微微凹陷。“羽皇陛下，”他的声音浑厚如钟，不是那种刻意压低以显示威严的浑厚，是长年在旷野里喊号子、在战场上吼杀声，把嗓子硬生生磨成了这样。每一个字从他胸腔里滚出来时，都带着一种粗粝的共鸣，像远处山寺里被风吹动的铜钟，“夜朝明面上是正规军守城，暗地里却用邪术养了大批骷髅尸兵——”

　　他的手指从“西城门”移动到图卷左下角那片黑色区域，指尖在“尸营”两个字上重重地点了一下。他的眉头拧在一起，眉心的那道竖纹变得更深了，像刀刻出来的。“这些东西不畏生死，”他的声音沉了下去，不再是战前动员的那种激昂，而是一个亲眼见过那些东西、亲手和它们交过锋的人，在描述一种真实存在的恐惧时才会有的低沉，“刀砍斧劈都难死。上回攻城，我一个弟兄，叫刘大锤，是铁匠出身，一锤能砸碎磨盘大的青石。他一锤砸在一具骷髅的脑袋上，把那脑壳砸得稀碎——可那东西连晃都没晃一下，反手一刀就捅进了他的肚子。”他停顿了一下，喉结上下滚动了一次，像是在把什么东西咽回去。“寻常弟兄对上，吃亏太大。”

　　翎宸立在一旁。

　　他没有站在灯光的正下方，而是微微偏开了半步，让自己半边身体隐在灵光盏照不到的暗影里。这是他在地牢里养成的习惯——黑暗不再是需要躲避的东西，而是可以藏身的屏障。黑色长发束起高冠，那高冠是天使族帝王的冠制，以墨玉为骨，以黑金为饰，形状像一只收拢了翅膀的鹰。冠上点缀着珍珠与钻石，珍珠是夜明珠，在暗处会发出极淡极淡的幽蓝光晕；钻石是从陨星中提炼的星钻，每一颗的切面都精确到毫厘，即使在最微弱的光线下也能折射出细碎的光芒。那光芒不刺眼，却让人无法忽视——像是夜空深处最遥远的那几颗星，不亮，却最冷。

　　三对漆黑羽翼收敛在背后，只在衣袍下隐隐透出轮廓。那羽翼的颜色不是染的，不是画的，是他从神隐郡归来后自然蜕变而成的。漆黑，却不是死气沉沉的黑——翼面在光线下会泛出一种极深极暗的幽蓝，像午夜时分的深海，像暴雨将至前压得最低的那一片云。每一片羽毛的边缘都流转着一层极薄的、几乎不可察觉的金色光晕，那是他体内天使灵力的外显，是再深的黑色也掩盖不住的、属于羽皇的本质。黑翼收敛时，翼尖垂下来，几乎触及地面，像一件垂落的披风。衣袍下的羽翼轮廓随着他的呼吸微微起伏，像一头蛰伏的猛兽在沉睡。

　　他双手中各扣一柄狭长弓刀。那是他将长弓折断后化成的双刀，弓身的弧度恰好贴合他握持的手型，断口的精铁被他重新打磨过，刃口薄得几乎透明。刀身如月光般清冷——不是月光，是他将天使灵力灌注刀身时自然形成的光泽。灵力在刀刃上流动，像一层极薄的、不断淌过的水银，从刀柄流向刀尖，又从刀尖流回刀柄，循环往复，永不停歇。

　　脸上那道被士兵划开的伤口已结了浅疤。那是地牢里留下的。审讯官问不出话，便让卫兵用刀划他的脸。一刀，从颧骨到嘴角。划完之后审讯官问他，说不说。他舔了舔嘴角的血，把那口血吐在了审讯官脸上。那道伤口如今已结了浅褐色的痂，痂的边缘微微翘起，底下的新肉正在生长，偶尔会发痒，他从不伸手去挠。非但无损俊美，反倒添了几分杀伐凌厉。那张脸原本生得太好，好到让人会忘记他是一个刚刚从地牢里活着走出来的反贼首领。那道疤提醒了所有人——这个人，是被刀割过、被鞭抽过、被镣铐锁过、被关进诏狱里折磨了三昼夜，然后自己走出来的。

　　他垂眸看着布防图，睫毛在灵光灯的光线下投下淡淡的阴影。目光从西城门移动到尸营，从尸营移动到粮仓，从粮仓移动到箭塔。他的眼睛在图上每一处标注上停留的时间都大致相等，不跳过任何一处，也不在任何一处过多停留。那是一种久经战阵之人才有的阅读舆图的方式——不轻视任何信息，也不被任何单一信息牵走全部注意力。他在脑子里将这张平面图还原成立体的城池，还原成真实的城墙、真实的街道、真实的守军与尸兵，还原成数万起义军冲进去之后将要面对的每一条巷道、每一座箭楼、每一处可能设伏的转角。

　　声线清冷却坚定。他的声音不像季鹰那样浑厚，是另一种质感——薄，却不脆；冷，却不虚。像一柄极薄的刀刃，分量很轻，可刃口锋利到可以切开最坚韧的皮革。“骷髅尸兵由阴气驱动，”他开口时，手指在图卷上尸营的位置轻轻划过，指尖离开纸面时带起极细微的沙沙声，“怕光、怕火，更怕天使灵力。”他的指尖停在了自己胸口的位置，那里，隔着衣袍，能感觉到心跳。天使灵力便是从那心跳的深处涌出来的，沿着经脉流淌到四肢百骸，最后汇聚到羽翼与刀锋之上。“我率黑翼天使从高空突袭，烧他们尸兵大营——”他的手指从尸营的位置向上一划，划出一道垂直的线，代表从天而降的攻击路线，“断云飞后路。”

　　他的手指回到西城门的位置，指尖在城门符号上轻轻一点，然后抬眼看季鹰。“你领起义军主力，专攻西城门。”他的目光与季鹰的目光在灵光灯的光线中相遇。两个人的眼神截然不同——季鹰的眼睛里是火，是被压了太久终于找到出口的、滚烫的、带着灼人温度的怒火；翎宸的眼睛里是冰，是被反复淬炼过、被无数次生死磨去了一切多余热量的、纯粹的冷光。火与冰碰在一起，没有抵消，反而像是彼此都找到了自己缺少的那一半。“我为你开道。”

　　“好！”

　　季鹰重重一拍桌案。那一掌落得极重，桌案是整块榆木拼成的，厚达三寸，在他掌下剧烈地震颤了一下。灵光盏里的光团被震得猛地一跳，在玻璃罩中剧烈晃动了几下才重新稳定下来。舆图的四角被掌风掀起，又落下，发出纸张翻卷的哗啦声。他眼中战意沸腾——那不是渴望战斗的狂热，是一个等了太久、忍了太久、终于等到这一刻的人，将积攒了经年累月的愤怒与期待一次性点燃时，眼睛里自然会有的那种光。那光很亮，亮得几乎有些烫人。

　　“有陛下这句话，俺老季心里就有底了！”他的声音比方才又高了半分，不是刻意拔高，是胸口那股气自己顶上去的。他的手掌还按在桌案上，五指张开，像要把这一掌的力道和这一句话的决心一起按进木头里去。“今夜三更——”他抬起头，目光从翎宸身上移开，扫过帐中肃立的诸位将领。那些将领有的是从青石沟就跟着他的老弟兄，有的是沿途加入的豪强首领，有的是起义军打下县城后收编的降将。他们的面孔在灵光灯下明暗不一，可每一双眼睛里都亮着和季鹰同样的光。“咱们一举拿下西安城，踏平夜朝狗官！”

　　帐中诸将齐齐抱拳，甲胄碰撞声与兵器出鞘声混在一起，像一阵骤然响起的钢铁风暴。

　　三更鼓响，夜色如墨。

　　那是黎明前最深最浓的一段黑暗。月亮早已沉入了西边的山脊背后，星光被低垂的云层遮得一丝不露。天地之间只剩下黑——不是空旷的黑，是被云压着、被风裹着、被这座围困了多日的城池里所有人压抑的呼吸填满的、浓稠得几乎可以触摸的黑。旷野上的营火被刻意压到了最低，只剩下几处维持基本照明的火盆，火光被布幔遮住，只透出极暗淡的、在远处根本看不见的微光。

　　西安城城头灯火摇曳。守军们不知道今夜会发生什么。在他们看来，起义军刚刚经历了一次攻城失利，理应在休整，短期内不会发动大规模进攻。这是云飞告诉他们的。云飞自己也相信了——他看见起义军后撤，看见营火减少，看见攻城的云梯和冲车被拖回了营地。他据此判断，起义军至少需要五到七日才能重新组织起有效攻势。他不知道的是，那些后撤的部队在营地外围绕了一个圈，趁着夜色，又悄无声息地运动到了西城门外三里处的一片洼地中。数万人伏在冰冷的泥土上，刀剑压在身下防止反光，嘴里衔着铜钱防止咳嗽出声，连马匹的蹄子都用布裹了。数万人，没有发出任何可以被城头上听见的声音。

　　守军呵欠连天。西城门这一段城墙上值守的是云飞麾下的第三营，编制五百人，实际在岗的不到三百——其余的或死或伤，还没来得及补充。他们抱着长矛靠在城垛上，眼皮沉重，呵欠一个接一个。有人在低声聊着家里的婆娘和孩子，有人在抱怨今夜的风怎么这么腥，有人在偷偷从怀里摸出一小块干粮掰着吃。没有人注意到，城楼下方，那片本该空无一物的黑暗中，正匍匐着数万双燃烧着怒火的眼睛。只当城外的起义军依旧是一群拿锄头的乌合之众——这是云飞告诉他们的，也是他们愿意相信的。拿锄头的泥腿子，能翻起多大的浪？上回攻城不就被打下去了吗？尸兵一出，那些泥腿子吓得脸都白了。他们靠着这种轻蔑维持着士气，全然不知，一场来自天上与地下的双重猛攻，已经悄然降临。

　　城楼下，季鹰长刀出鞘。

　　刀身从鞘中滑出的声音极轻极细，像一条蛇从枯叶中游过。他没有像往常那样高喊口号，没有。三军潜伏，一言之泄便足以葬送数百条性命。他只是将长刀从腰间拔出，动作缓慢而沉稳，刀身一寸一寸地从鞘口中露出，月光没有，星光也没有，可那刀身自己便像是在发光——是杀过太多人之后，铁里吸饱了血，便自然有了的那种幽暗的、冷冽的光。他将刀举过头顶，刀尖指向天空。黑暗中，他身后的将领们看见了这个动作，于是也纷纷拔出兵器，无声地举过头顶。剑、刀、矛、斧，无数柄兵器在黑暗中竖起来，像一片沉默的钢铁森林。寒光划破长夜——不是刀身反射了光，是这一刻，数万人的杀意汇聚在一起，仿佛将这片浓稠的黑暗本身也撕开了一道口子。

　　然后，他开口了。声音不高，压得很低，低到只有离他最近的那几排士兵能勉强听见。可那声音里的力量，比任何嘶吼都更让人血脉偾张：“弟兄们。”他停顿了一下。黑暗中，数万人的呼吸在同一瞬间屏住了。“夜朝欺压百姓，横征暴敛——”他的声音开始微微发颤，不是恐惧，是愤怒压到了极限之后，声带不由自主地痉挛，“咱们的爹娘妻儿，都死在他们手里！”他的刀在空中划出一道短促而凌厉的弧线，刀尖从天空指向西安城的方向。“今日，不是他们死，就是我们亡！”他的声音终于放开了，不再压低，像一道被压抑了太久的洪流终于冲垮了堤坝，“杀进城去，斩了云飞，清君侧，安天下——”

　　他深吸一口气，胸腔膨胀到极限，然后——

　　“杀！！”

　　那一声“杀”是从丹田最深处炸出来的，带着他全家老小的血，带着青石沟那个夜晚的恨，带着数万人积攒了半辈子的怒火。声音在旷野中炸开，像一道惊雷劈在西安城的上空。

　　“杀——！！”

　　数万起义军齐声怒吼。他们从地面上弹起来，从洼地中冲出来，从黑暗中涌出来。压抑了半夜的杀意在这一刻同时释放，声浪震天动地。那声音已经不是声音了——是一种物理性的冲击波，撞在西安城的城墙上，撞在守军的耳膜上，撞在每一个听见它的人的心脏上。城墙上的守军被这突如其来的怒吼吓得浑身一抖，有人手里的长矛掉在了地上，有人嘴里的干粮噎在了喉咙里，有人本能地后退一步却绊倒了身后的同袍。这些衣衫不算齐整的农民，手中握着长刀、斧头、长矛——长刀是缴获的，斧头是打铁用的，长矛是削尖了竹子烤硬了做的。他们的衣衫五花八门，有的穿着缴获的号衣，有的穿着自家织的粗布褂子，有的赤着上身露出被太阳晒成深褐色的脊背。他们的队列不算整齐，脚步却踏得出奇地一致——那是长年在田间一起劳作、在战场上一起冲锋才能磨出的默契。眼中却燃着比正规军更炽烈的怒火。正规军的眼睛里是职责，是命令，是服从。这些农民的眼睛里，是仇，是恨，是被夺走了一切之后剩下的、最纯粹的、烧不尽的火。他们踏着整齐的步伐，如潮水一般涌向西安城西城门。

　　城头守军瞬间惊醒。负责瞭望的士兵是最先反应过来的——他看见了那片从黑暗中涌出的潮水。那不是水，是人。密密麻麻的、一眼望不到边的人。他们在黑暗中移动，像整片大地忽然活了过来，正朝着城墙的方向蠕动。“敌、敌袭——！”他的声音尖利得破了音，像一面被敲裂的锣。慌忙吹响号角。号角声在城头上响起，一声，两声，三声，急促而凄厉，像一只被掐住脖子的鸟在嘶鸣。号角声还没有落下，城头的警钟也被敲响了，铜钟的嗡鸣与号角的嘶叫混在一起，将整座西安城从浅眠中生生拽醒。

　　“是起义军！”城头的守军慌乱地涌向各自的战位。有人在黑暗中找不到自己的弓，有人被散落的箭壶绊倒，有人抓着长矛跑错了方向又被上官一脚踹回来。军官们嘶吼着发号施令，声音一个比一个大，却谁也听不清谁在喊什么。城头上的火把被一支接一支点燃，火光将城墙照得忽明忽暗，将那些慌乱奔跑的身影投在城砖上，像一群被惊扰了的蚂蚁。

　　箭如雨下。城头的弓箭手终于就位了，他们拉开弓，箭矢搭在弦上，甚至来不及瞄准，便朝着城下那片涌动的黑暗放出了第一波箭雨。密密麻麻的箭矢从城头倾泻而下，破空声汇聚在一起，像一阵骤然响起的暴雨。密密麻麻射向人群。箭镞刺入血肉的声音在喊杀声中被淹没了，只有被射中的人自己听得见——那是一种沉闷的、湿润的、像把烧红的铁钎刺入冻土一样的声音。前排起义军纷纷中箭倒地，有的人被射穿了喉咙，连喊都没有喊出来便倒下了；有的人被射中了腿，跌倒在地，还没等爬起来就被后面涌上的同伴踩在了脚下；有的人被射中了胸口，箭镞卡在肋骨之间，每呼吸一次就疼得像有人拿刀在胸腔里搅。却无一人后退。倒下去的人留下的空隙，在一瞬间就被后面的人填满了。没有人停下来看倒下的同伴，没有人弯腰去扶伤员，甚至没有人低头。所有人的眼睛都盯着同一个方向——那座城门。那座他们等了太久、忍了太久、死了太多人还没有攻下来的城门。后面的人踩着同伴的身躯，那身躯有些还在动，有些已经不动了。踩上去的感觉从脚底传上来，软塌塌的，带着体温。他们咬咬牙，继续冲锋。盾牌手死死顶住，将蒙着生牛皮的木盾举过头顶，箭矢钉在盾面上，发出笃笃笃的闷响，像啄木鸟在啄树干。盾手的手臂被箭矢的冲击力震得发麻，虎口渗出血来，可他们咬着牙，一步不退。将云梯狠狠架在城墙上——云梯是赶制的，梯身是砍伐的树干，横档是藤条捆扎的树枝，粗糙，笨重，却结实。梯头带着铁钩，钩住城垛的边缘时发出刺耳的金属刮擦声。云梯刚一架稳，攻城兵便开始攀爬，他们嘴里咬着刀，双手交替抓住梯档，飞快地向上攀去。

　　“放滚木！泼热油！”

　　守城将官的嘶吼声从城头上传下来。滚木从城垛之间推出来——那是合抱粗的树干，树皮已经被剥掉了，表面被刨得光滑，涂上了一层松脂。滚木沿着云梯滚落，将攀爬中的攻城兵一个接一个地砸下去。被滚木砸中的人，闷哼一声便从梯子上消失了，像被一只巨手从墙上抹去。热油倾泻——那是烧得滚沸的油，装在铁锅里，由两名士兵抬着，从城垛上倾倒而下。油落在人身上时发出的声音，是任何听过一次便永远不会忘记的。那是皮肤和肌肉在极致的高温下瞬间收缩、卷曲、爆裂的声音，伴随着一种让人头皮发麻的滋滋声，像把生肉丢进烧红的铁锅里。被热油浇中的人，惨叫声凄厉到不像是人发出来的，从云梯上坠落，身体还在半空中，皮肤便已经大片大片地脱落。惨叫声此起彼伏。可起义军前赴后继，悍不畏死。一个人从云梯上掉下来，三个人补上去；一锅热油泼下来，后面的人踩着还在冒热气的油迹继续往上攀。他们的手被梯档上的木刺扎得血肉模糊，他们的脸被城头上落下的箭矢擦出道道血痕，他们的嘴里还咬着刀，刀刃割破了嘴唇和舌头，满口是血，可他们一声不吭，只是往上爬。短短片刻，云梯已经密密麻麻攀满了人。从城头上往下看，城墙上像是爬满了蚂蚁，密密麻麻的、一层叠一层的、不断向上涌动的蚂蚁。

　　就在这时，夜空之上，忽然响起一阵凌厉的风响。

　　那风响不是自然的风。自然的风是呼呼的，是贴着地面吹过来的，裹着尘土和枯叶。这风响是从头顶正上方压下来的，尖锐，凌厉，带着一种金属质感的啸叫。像是有人在极高的地方，用一柄极薄的刀，将天幕划开了一道口子。

　　无数道黑影从云层中俯冲而下——

　　他们是从那片铁灰色的低垂云层中穿出来的。云层被他们的羽翼撕裂，撕出一道道参差不齐的口子，灵光从那些裂口中漏下来，像乌云背后藏着一轮月亮。黑影在夜空中展开，一个，两个，十个，百个，越来越多，像一朵朵从云层中绽放的黑色花。

　　是翎宸，率领着黑翼天使。

　　三对漆黑羽翼在夜空中展开，如同一道道死亡魅影。那些羽翼的黑色在夜空中几乎不可分辨，可羽翼边缘那一层极薄的金色光晕，在黑暗中却格外醒目。那不是照亮黑暗的光，是切割黑暗的光——像用金线在黑色的绸缎上绣出的花纹，纤细，冷冽，带着一种不祥的美。数百名黑翼天使跟随在翎宸身后，他们的羽翼或四翼或双翼，颜色从深灰到纯黑不等，翼面上流转着或强或弱的金色光纹。他们从云层中俯冲而下时，队形从垂直的一列逐渐展开，像一把缓缓打开的黑色折扇，扇骨是羽翼，扇面是杀意。

　　翎宸一马当先。他的六翼完全展开了——这是他从地牢脱身后第一次在战场上完全展开六翼。左翼根部被夜凉撕扯过的位置，羽毛还没有完全长齐，缺了一块，像一面被战火燎过的旗帜。可那残缺非但没有减弱他的威势，反而让他整个人多了一种从绝境中爬出来的、带着血腥气的锋芒。双刀在手，刀身上的灵光比在帐中时亮了好几倍，金色的光晕顺着刀锋流淌，像两条被驯服的、缠绕在他手臂上的光蛇。周身灵力暴涨——那灵力从他体内涌出时，连周围的空气都被排开，形成一圈肉眼可见的、微微扭曲的透明波纹。金色光晕顺着刀锋流淌，与漆黑羽翼形成诡异而强大的对比。黑与金，本是不相容的两种颜色——黑是吞噬光的，金是释放光的。可在他身上，这两种颜色却像是天生就该在一起。黑翼吸收着夜空中所有的暗，刀光释放出他体内所有的明，明暗交织，像一个行走在昼夜边界的神祇。

　　他居高临下。西安城在他脚下铺展开来，城墙、街道、房屋、箭塔、尸营，一切都和他在地图上看到的一模一样，只是缩小了无数倍，像一盘被摆好的棋。目光冷冽如冰，那双金色的瞳孔在夜色中发着光，不是火焰的跳跃，是冰面的反射——冷，静，不包含任何多余的情绪。他的目光扫过城头，扫过那些正在攀爬云梯的起义军，扫过那些正在倾倒热油的守军，扫过那些正在慌乱地弯弓搭箭的弓箭手。然后，他的目光锁定了一个人。城头最高处，督战台上，那道身披重甲、手持红缨枪的身影。

　　云飞将军！

　　云飞正站在督战台上，红缨枪拄在身侧，枪尖朝上，红缨在夜风中微微飘动。他的面孔在火把的光照下忽明忽暗，眉头紧锁，嘴唇紧抿，正在快速下达着一道又一道命令。他的声音被城头上的喧嚣淹没了一大半，可他的手势清晰有力——指西，西边的弓箭手便调转方向；指东，东边的滚木便加速下放。他还没有看见头顶的黑暗中正在发生什么。他的全部注意力都在城下那片不断涌来的起义军身上。他以为这就是今夜的攻击——一次不计代价的正面强攻，用尸体堆上城墙。他在心里盘算着，按照这个伤亡速度，起义军最多再攻一个时辰便会力竭，届时他放出尸兵，从侧翼包抄，便能一举击溃。

　　“放箭！快射天上的怪物！”

　　那一声嘶吼是从云飞身边的一名亲卫嘴里发出的。那名亲卫偶然抬头，看见了头顶那片正在展开的黑色扇面。他的脸在一瞬间变得惨白，嘴唇剧烈地哆嗦着，手指指向天空，声音尖利得破了音。云飞猛地抬头。他看见了。看见了那片从云层中倾泻而下的黑色，看见了那数百双在夜空中展开的羽翼，看见了羽翼边缘那些冷冽的金色光纹——然后，看见了飞在最前面的那一个。六翼，黑羽，双刀，金瞳。

　　云飞惊怒交加。惊的是他完全没有料到天使军团会在今夜参战——他的斥候明明回报说，天使军团的主力还在数十里外的营地中休整。他不知道翎宸是怎么做到的，不知道这些黑翼天使是如何在这么短的时间内、不被任何人察觉地运动到了西安城正上方的云层之中。怒的是——这个人，这个从诏狱里逃出去的反贼，这个被他用鞭子抽过、用镣铐锁过、用刀子划过脸的人，此刻正居高临下地看着他，像一只鹰看着地面上的一只鼠。红缨枪一振，枪尖直指夜空。枪尖上灌注了内力，锋芒逼人，枪身在他手中微微震颤，发出一声低沉的嗡鸣。

　　可天使速度何其之快。云飞的手刚抬起来，枪尖还没有完全指向天空，翎宸已经从督战台的正上方消失了。不是消失，是俯冲。六翼在身后收拢到极限，整个人头下脚上，像一颗从夜空中坠落的黑色陨星。俯冲的速度快到了肉眼几乎无法捕捉的程度——城头上的守军只觉得眼前黑影一闪，像有一只巨大的鸟从头顶掠过，带起的风压将火把吹得齐齐一暗。

　　箭支还未升空。城头的弓箭手们刚刚拉开弓，箭矢刚刚搭上弦，手指刚刚开始发力，箭头还指着地面，没来得及抬起。他们的眼睛还在适应从城头的火光望向漆黑夜空时的那种明暗转换，瞳孔还在放大，焦距还在调整。然后他们看见了那道黑影——不是看见，是感觉到了。一阵狂风从头顶灌下来，风压大得像有人把一整片天空砸在了他们头上。

　　翎宸已经如一道黑色闪电，俯冲而下。他掠过城墙边缘的那一刻，六翼猛地展开，下坠的势头被硬生生刹住，空气被羽翼压缩，发出一声低沉的音爆。他就悬停在城墙上方不到一丈的位置，双刀已经挥出。双刀横斩——左手刀从左向右，右手刀从右向左，两柄刀在同一瞬间横扫而过，在他身前画出一个完整的、由刀光组成的圆。两道凌厉气劲劈出——那不是普通的刀风，是灌注了天使灵力的刀气，刀气脱离刀刃后化作两道肉眼可见的金色光刃，一左一右，朝着城头上那些正在拉弓的弓箭手横扫而去。瞬间将城头几名弓箭手腰斩——光刃切入人体的声音轻得几乎听不见，像一把烧红的刀切入黄油。那几名弓箭手的身体从腰部断开，上半身和下半身分离时，他们的眼睛还睁着，手里的弓还拉着，箭还搭在弦上。然后血才喷出来。鲜血飞溅，溅在城砖上，溅在旁边的同袍脸上，溅在火把上，火把被血一浇，嗤嗤地冒着青烟。

　　“云飞。”

　　翎宸落地。他的双脚落在督战台的边缘，距离云飞只有不到十步的距离。六翼在他身后缓缓收拢，翼尖垂下来，几乎触到督战台的木板。他的双刀垂在身侧，刀尖朝下，刀身上还沾着方才斩杀弓箭手时留下的血。血沿着刀刃向下流淌，在刀尖处汇聚成滴，一滴一滴地落在木板上，发出细微的、像更漏一样的滴答声。黑翼一振——他收拢的六翼猛地向外一展，不是为了起飞，是为了释放。翼面上积蓄的灵力在这一展之下向外炸开，气浪席卷四方。督战台上的火把齐齐熄灭，旗杆被吹得弯了腰，离得近的几个亲卫被气浪推得连连后退，有人直接跌坐在地。只有云飞还站着，红缨枪拄在地上，枪尖插进木板的缝隙里，硬生生顶住了这股气浪。

　　翎宸目光如刀，死死盯住眼前的夜朝主将。他的金色瞳孔在火把熄灭后的黑暗中显得更亮了，像两粒被烧到白炽的炭。那道从颧骨到嘴角的疤痕，在暗光中变成了一条细细的暗线，将他的面孔分成了明暗两半。“你的死期到了。”他说得很平静。不是放狠话的那种咬牙切齿，是一个人对一件事已经确认无疑之后，那种不带任何多余情绪的平静。像刽子手在行刑前对犯人说“跪下”，像棺材匠对主顾说“尺寸合适”。

　　云飞脸色一沉。他的脸色在黑暗中看不清楚，可他的眼睛出卖了他。那双眼睛里，惊惧与愤怒正在剧烈地交战。惊惧是他作为一个沙场老将的本能——他在看见翎宸落地的那一瞬间便已经判断出了双方的实力差距。这个人，能从诏狱里活着走出来，能独自潜入军机阁盗走布防图，能在他眼皮底下率领数百天使潜入云层而不被发现——这样的人，不是他能对付的。可愤怒是另一回事。愤怒是他的身份、他的地位、他身后这座城池里数万守军的主将身份，不允许他表现出一丝一毫的畏惧。于是他选择用愤怒压住惊惧，用咆哮压住颤抖。厉声喝道：“大胆妖孽，也敢在本将面前放肆！”他的声音很大，大得督战台下方的守军都听得清清楚楚。可正是这过分的响亮，暴露了他心底的那一丝虚。

　　红缨枪一抖。枪杆在他手中猛地一振，枪身柔韧的弹性被完全激发出来，枪尖在空中画出一个碗口大的枪花。红缨被抖开，像一朵在夜色中绽开的血花。枪出如龙——他踏前一步，右腿弓，左腿蹬，腰胯发力，整条脊椎像一根被拉满的弓，将力量从脚跟一直传递到枪尖。带着破空锐响，枪尖刺破空气时发出一声尖锐的啸叫，那啸叫从低到高，像一支笛子在极短的时间内被吹遍了所有音阶。直刺翎宸心口——枪尖瞄准的位置精确到了寸许之间，左胸第四与第五肋骨之间，心脏正上方。那是杀人效率最高的位置，不需要刺穿胸骨，只需要从肋间隙刺入，便可以直达心脏。枪尖灌注内力——内力沿着枪杆流淌，在枪尖处汇聚成一点肉眼几乎不可见的微光。那不是灵光，是纯粹的内家真气，是夜朝武将代代相传的杀人技艺。锋芒逼人，枪尖距离翎宸的心口还有数尺，那股锋芒便已经刺得他胸口的衣料微微凹陷。显然是沙场老手。

　　翎宸不闪不避。他甚至没有动。双脚钉在督战台的木板上，膝盖微弯，重心下沉，整个人像一棵生了根的树。他的眼睛盯着那杆刺来的红缨枪，盯着枪尖，盯着枪尖后面那根微微震颤的枪杆，盯着枪杆末端那双手——云飞的手。虎口有老茧，茧的位置告诉他，这是一个使了半辈子枪的人。手指用力均匀，说明他的心态还没有完全崩掉。手腕微微内扣，说明他在刺出这一枪的同时还留着三分力道，准备随时变招。

　　双刀交叉一横。他的双刀从身侧抬起，左手刀向右，右手刀向左，两柄刀在胸口前交叉，形成一个斜十字。交叉点恰好迎上了枪尖。“当”的一声巨响——枪尖与双刀的交叉点碰撞在一起。那不是金属碰撞的脆响，是力量与力量对冲时发出的、带着震动感的闷响，像有人用大锤砸在铁砧上。碰撞点溅起一团火星，火星在黑暗中一闪即逝。硬生生架住红缨枪。枪尖停在距离他心口不到三寸的位置，被双刀死死锁住，再也无法前进一分。枪杆在巨大的冲击力下弯成了一道弧形，像一张被拉到极限的弓。云飞的双臂青筋暴起，手腕被震得发颤，虎口的旧茧被撕裂，渗出血来。巨大力量震得云飞手臂发麻，那股麻意从虎口开始，沿着小臂一路上行，经过肘关节，到达肩胛，整条右臂都失去了知觉。他惊怒不已——他使了一辈子枪，自认膂力过人，在夜朝武将中单比臂力从未落过下风。可眼前这个人，用两柄短刀，交叉一格，便将他灌注全部内力的全力一枪架住了。而且纹丝不动。“你这怪物，力气好大！”这话从他嘴里说出来时，带着一种近乎委屈的不可置信。

　　“你们用邪术炼尸兵，残害生灵。”翎宸开口了。他的声音被双刀与枪杆的摩擦声衬得格外清冷，像是在铁与火的喧嚣中注入了一股冰水。“今日，我便替天行道。”

　　他手腕一翻。双刀交叉的角度骤然变化——左手刀向上翻转，右手刀向下翻转，两柄刀同时旋转九十度。枪尖被夹在两柄刀之间，随着刀身的旋转，枪杆被强行扭转，从云飞手中滑脱了一寸。刀锋顺着枪杆滑上——他踏前一步，双刀沿着枪杆向前推削。刀锋与枪杆摩擦发出刺耳的嘎嘎声，火星从摩擦处不断溅出，在黑暗中连成一条断断续续的火线。枪杆上的红缨被刀锋削断，红色的丝线飘散在空中，像被风吹散的血滴。快得只剩下残影——他的推进速度太快了，快到云飞的视网膜只能捕捉到模糊的刀光，像两条贴着枪杆游动的光蛇。

　　云飞慌忙抽枪后退。他松开了握住枪杆后半段的左手，右手猛地向后一拽，将红缨枪从双刀的钳制中抽了出来。枪杆从他手中滑过，粗糙的杆身摩擦着他掌心的伤口，疼得他眼角抽搐。同时脚下连退三步，靴底踏在督战台的木板上，发出急促的咚咚咚声。却还是被刀锋扫中肩头——他的后退速度，慢了。翎宸的刀锋在枪杆上滑到尽头时，手腕轻轻一送，刀尖向前递出了不到三寸。就是这三寸。刀尖划过云飞右肩的护肩铁叶，铁叶像纸一样被切开，然后刀尖切入肩头，切入皮下脂肪，切入三角肌——一道深可见骨的伤口瞬间绽开。伤口从肩峰一直延伸到锁骨下方，长逾一掌，最深的地方可以看见底下的肌肉纤维在微微抽搐。鲜血喷涌。不是流，是喷。肩部的血管丰富，刀锋切断了多条小动脉，血从伤口中涌出来，沿着他的臂甲向下流淌，滴在督战台的木板上，滴在他握枪的手上，滴在枪杆上，将红缨枪的枪杆染得湿滑黏腻。

　　云飞闷哼一声。他没有惨叫。沙场老将的尊严让他将那声惨叫压在了喉咙里，只发出一声低沉的、像被重物砸中胸口时的闷哼。他的左手捂住了右肩的伤口，手指陷入伤口里，试图压住喷涌的血，可血从他的指缝间不断渗出，将他的左手也染得通红。他的脸色在一瞬间变得惨白，那不是失血导致的——失血没有这么快。那是恐惧。

　　“尸兵何在！给我杀了他！”

　　云飞厉声嘶吼。他的声音已经完全变了调，不再是方才那种刻意放大的威严，而是被恐惧挤压到极限后、从喉咙最深处挤出来的尖锐嘶叫。他一边嘶吼，一边向后退，左手捂着肩头的伤口，右手还握着红缨枪，可枪尖已经垂到了地上，在木板上划出一道歪歪扭扭的拖痕。吹响腰间骨笛——他右手松开枪杆，从腰间摸出一支骨笛。那骨笛长约一掌，以人的大腿骨制成，表面被磨得光滑发亮，泛着一种油腻的、像陈年油脂一样的暗黄色光泽。骨笛上钻了七个孔，孔边缘被磨得光滑圆润，那是被嘴唇反复含过、被手指反复按压留下的痕迹。他将骨笛凑到唇边，深吸一口气，吹响了它。

　　凄厉的笛声传遍四野。那笛声无法用任何现成的词汇来形容。它不是乐音，没有任何旋律，没有节拍，没有起伏。它只是一个持续不断的、尖利的、像指甲刮过琉璃板一样让人牙根发酸的啸叫。那啸叫从督战台上传出，在夜风中扩散，越过城墙，越过街道，越过房屋，传遍整座西安城。笛声中有一种不属于人间的寒意，听见它的人会觉得后颈发凉，像是有一只冰冷的手从衣领里伸了进去，贴着脊背向下摸。

　　西安城东西两侧的阴暗地窖中，传来“咔嚓、咔嚓”的骨节摩擦声。那地窖原本是储存冬粮和腌菜的地窖，云飞接管西安城防后，将它们改建成了尸兵屯驻之地。地窖的入口被木板和稻草掩盖，地面上是马厩和草料场，不知情的人从旁边走过，只会闻到马粪和干草的气味。可此刻，那些地窖的木板被从内部顶开了。一只白骨的手从地窖口中伸出来，五指张开，指骨之间的关节发出咔嚓的摩擦声。然后是一只骷髅的头颅，眼窝深陷，里面没有眼球，只有两团幽绿的、微微跳动的鬼火。下颌骨张开，又合上，张开，又合上，牙齿碰撞发出咯咯咯的声响，像在咀嚼什么看不见的东西。

　　大批骷髅尸兵从黑暗中爬出。它们从地窖口涌出来，像从地下翻涌而出的白色岩浆。一个接一个，一排接一排，密密麻麻。它们的骨骼完整程度不一——有的还保持着完整的人形，有的缺了手臂，有的缺了下颌，有的肋骨断了好几根，露出空荡荡的胸腔。可无论残缺到什么程度，它们都能动。那些残缺的关节处，有一层极淡的幽绿色雾气在弥漫，像是代替了原本的骨骼和肌肉，将这些白骨连接在一起。空洞的眼窝燃着幽绿鬼火——那鬼火是尸兵的核心，是阴气汇聚而成的魂焰。每一团鬼火都曾经是一个人，也许是战死的士兵，也许是饿死的百姓，也许是不知道从哪里被挖出来的无名尸骨。云飞将它们炼成了尸兵，它们的魂便被锁在这具白骨之中，永世不得超生，只能听从骨笛的号令，为吹笛者厮杀，直到魂焰熄灭。手持锈迹斑斑的刀斧——那些兵器是从战场上捡回来的，是阵亡士兵的遗物。刀身上锈迹斑斑，刃口缺了好几处，有的刀身上还残留着干涸的血迹，是上一次战斗留下的。它们握着这些兵器，朝着城头与城门疯狂扑来。

　　这些尸兵没有痛觉。一刀砍在它们的肋骨上，肋骨裂开一道缝，它们连低头看一眼都不会。一矛捅进它们的胸腔，矛头从背后穿出来，它们只是被冲击力撞得晃了晃，然后继续向前扑。不知畏惧。它们不会犹豫，不会后退，不会因为身边的同伴被击碎而放慢脚步。它们只是向前，不断地向前，像被同一种意志驱动的、没有自我的傀儡。一刀砍上去，只留下一道白痕——人骨本就坚硬，被阴气浸润多年的尸骨更是硬如铁石。寻常的刀剑砍上去，刀刃卷了，骨头上只留下一道浅浅的白印，连裂纹都没有。转头依旧猛扑而上。

　　正在攻城的起义军顿时陷入苦战。云梯上的人还在往上攀，城门口的人还在撞门，盾牌手还在顶着箭雨向前推进。然后尸兵从两侧涌来了。它们没有喊杀声，没有脚步声——赤脚的白骨踏在地面上声音极轻——只是沉默地、快速地、不可阻挡地涌过来。前排的起义军还没有反应过来便被扑倒了。一具骷髅扑到一个士兵身上，双手按住他的肩膀，下颌骨张开到一个不正常的程度，然后猛地咬下去。牙齿咬进了士兵的脖颈。士兵惨叫着，挥刀砍在骷髅的背脊上，刀锋砍断了两根肋骨，可骷髅纹丝不动，继续撕咬。不少人被尸兵抓伤咬伤——尸兵的指骨尖锐如刀，一爪下去，皮开肉绽。更可怕的是，伤口处会迅速变成一种不正常的灰白色，周围的皮肤开始发黑，那是阴气侵入活人躯体的征兆。被抓伤的人起初还能继续战斗，可很快便开始头晕、恶心、四肢无力，然后被后续涌上的尸兵扑倒。阵型一度混乱。起义军的盾墙被尸兵从侧面冲击，盾手们不得不调转方向去抵挡尸兵，正面的箭雨便趁虚而入。云梯上的攻城兵被城头的守军和从城墙上爬下来的尸兵上下夹击，死伤惨重。城门口的撞门队被尸兵团团围住，巨大的撞门木被尸兵用身体死死顶住，再也无法后退蓄力。

　　“别怕！”

　　季鹰的声音在混乱中炸开。他已经从冲锋的队伍中段冲到了最前面。长刀在他手中舞得像一轮满月，刀光所过之处，尸兵的骨骼纷纷断裂。他一刀劈飞一具骷髅——刀锋从骷髅的左肩切入，从右肋切出，将整具骷髅斜劈成两半。上半身飞出去撞在另一具骷髅身上，肋骨散落一地；下半身还站在原处，骨盆和双腿维持着站立的姿势，过了一息才哗啦一声散架。骨渣四溅，那些骨渣落在地上还在微微颤动，断口处的幽绿鬼火明灭不定，像是离开了主体的阴气正在消散。“这些东西怕火！”他高声怒吼，声音在喊杀声与骨节摩擦声中仍然清晰地传入了每一个起义军士兵的耳中。那是长年在旷野上喊号子练出来的嗓门，粗犷，洪亮，像一面被敲响的战鼓。“点火把！烧它们！”

　　火把点燃。起义军中专门有一队火兵，他们每人背负着数支浸透了松脂的火把，手中举着一支作为火种。季鹰一声令下，他们将火种凑向同伴背负的火把，一支接一支地点燃。松脂遇火即燃，火焰腾起时发出呼呼的声响，橘红色的火光照亮了周围的士兵们满是血污的面孔。烈焰熊熊。数百支火把同时点燃，在夜色中连成一片流动的火海。火兵们举着火把冲入尸群，将火焰怼向那些白骨。骷髅尸兵靠近火光，动作果然迟滞几分——火焰的热浪扑面而来时，它们眼眶中的幽绿鬼火会剧烈地摇晃，像是风中的烛火，随时都会熄灭。它们的脚步变慢了，挥刀的动作变僵硬了，有些甚至开始后退，本能的——如果它们还有本能的话——畏惧着这灼热的光。幽绿鬼火微微摇晃。鬼火是尸兵的核心，是阴气的凝聚。火焰的阳气与鬼火的阴气互相冲撞，鬼火便会被削弱、被驱散。被火把直接捅中的骷髅，鬼火会在极短的时间内从幽绿变成淡绿，从淡绿变成白色，然后噗的一声——灭了。鬼火熄灭的瞬间，那具骷髅便像是被抽走了所有支撑，哗啦一声散成一地白骨，再也无法动弹。

　　可数量实在太多。火兵的人数有限，火把的数量有限，每一支火把燃烧的时间也有限。而尸兵从东西两侧的地窖中仍在源源不断地涌出，像两口永远不会干涸的井。前面的骷髅被烧散了，后面的踩着碎骨继续扑上来。火兵们被尸兵围住，手中的火把被尸兵用身体扑灭——骷髅扑上来，用肋骨和胸骨将火把压在地上，火焰烧灼着它的骨骼，发出嗤嗤的声响，骨头上冒出青烟。骷髅在火焰中散架，可火把也被压灭了。火兵失去了武器，便被后续涌上的尸兵扑倒、撕咬。密密麻麻，如同潮水般涌来，起义军伤亡依旧在不断增加。

　　翎宸见状，眼中杀意暴涨。

　　他站在督战台上，将这一切看得清清楚楚。他看见了那些从地窖中涌出的白骨，看见了它们扑向起义军时无声的疯狂，看见了火兵们举着火把冲入尸群然后被淹没，看见了季鹰挥着长刀在尸群中左冲右突、浑身浴血。他的眼睛从战场上扫过，将每一处厮杀都收入眼底。然后，那双金色的瞳孔里，有什么东西被点燃了。那不是怒火。怒火是热的，是向外迸发的。