《化学室的第三具尸体》美女邱莹莹

32、第 32 章

　　化学室的第三具尸体

　　我总记得那个味道。那不是福尔马林的刺鼻，也不是旧楼里灰尘的干涩。它是一种更阴险的、更甜蜜的、像熟透到快要腐烂的无花果那样的香气。每次我想起东京艺术大学那间被封死的地下化学室，鼻腔里就会条件反射般地泛起这股味道，黏稠得像糖浆，能把人的呼吸都粘住。

　　我是邱莹莹。一个没什么名气的艺术修复师，或者说，一个专门处理别人搞砸了的烂摊子的清道夫。那天我接到系主任的电话时，正蹲在出租屋里吃一碗冷掉的泡面。他说，B2-07有点麻烦，上一个负责的人疯了，学校需要一个“心理素质过硬”的人去把那个烂摊子收拾干净。

　　“报酬是平时的三倍。”他在电话那头说，声音像一块被嚼烂的口香糖。

　　我放下了筷子。钱能解决很多问题，比如我那快被房东赶出来的窘境，比如我那辆快要报废的摩托车。至于疯不疯，我不在乎。在东京这种地方，疯子和天才往往只有一线之隔，而我早就习惯了在钢丝上走路。

　　那栋楼像个垂死的老人，伛偻着背，外墙的油漆剥落得像皮肤病。我刷卡进了门禁，感应灯亮了一下，又灭了。走廊里很暗，只有安全出口那抹绿光，像一只永不闭上的、病态的眼睛。

　　B2-07。

　　门上贴着封条，黄色的胶带在昏暗里像一道溃烂的伤口。我撕开封条，推开门。

　　那股味道，瞬间就把我裹住了。

　　实验室比我想象的要大。空旷，死寂，像一座坟墓。所有的实验台都蒙着灰，只有那个巨大的玻璃容器，擦得锃亮，立在房间中央。它像个巨大的眼球，空洞地注视着闯入者。

　　我的目光被角落里的画架吸引了。

　　那幅画。

　　用一块黑色的绒布蒙着，像个蹲在地上的幽灵。

　　我走过去，脚步在空荡的水泥地上发出清晰的回响。我伸出手，指尖触碰到那块绒布。布料很厚，绒绒的，像在摸一块陈年的兽皮。

　　我猛地掀开。

　　画布是白色的。

　　不是那种干净的、调色板上挤出来的钛白，而是一种死寂的、像骨头一样苍白的白。而在画布的中央，画着一颗痣。

　　一颗暗红色的、圆润的、像一滴凝固的血一样的痣。

　　我盯着那颗痣，看了很久。它不动，也不眨眼。但我就是觉得，它在呼吸。每一次呼吸，都带动着整个房间的空气在流动。

　　我是个修复师。我的眼睛是尺子，是显微镜。我能看出颜料的颗粒，能看出笔触的走向，能看出画者当时的心境。

　　但这幅画，我看不透。

　　那颗痣，不是画上去的。它是“长”上去的。

　　颜料堆积得很厚，一圈一圈，像年轮，又像某种生物生长留下的痕迹。我凑近了些，甚至能闻到那股甜腻的香气，就是从那颗痣里散发出来的。

　　我鬼使神差地伸出手，想用指腹去感受一下那层颜料的质感。

　　指尖在距离画布一厘米的地方停住了。

　　我感觉到一股吸力。

　　很微弱，但确实存在。像是有什么东西在画布后面，轻轻吸着我的手指。

　　我缩回手，心跳得有点快。我打开工具箱，戴上手套，拿出放大镜，开始检查。

　　画布是老式的亚麻布，织得很密。颜料是油画颜料，但混合了别的什么东西。我用溶剂棉签轻轻擦拭边缘，棉签上留下了一点透明的、像树脂一样的东西。

　　不是胶。是皮肤。

　　人的皮肤经过特殊处理，做成了媒介剂。

　　我的胃里一阵翻腾。我见过很多变态的艺术家，用头发做画，用经血做画，用尸体做装置。但把皮肤做成颜料，这还是第一次。

　　“看来你发现了。”

　　一个声音在门口响起。

　　我猛地回头。

　　门口站着一个男人。很年轻，穿着一件深灰色的风衣，脸色苍白得像一张纸，眼窝深陷，黑眼圈重得像被人揍了两拳。他手里拿着一个保温杯，靠在门框上，看着我。

　　“森下凉？”我问。

　　“是我。”他走进来，脚步很轻，像飘过来的一样。他把保温杯放在实验台上，发出“咚”的一声闷响。

　　“学校让你来的？”他问。

　　“嗯。”

　　“别修它。”森下凉说，声音很平，像在陈述一个客观事实，“修不好的。那是她的位置。那是留给第三具尸体的位置。”

　　“第三具？”我皱眉，“哪来的第三具？”

　　森下凉没回答。他走到那个玻璃容器前，把手按在冰冷的玻璃上。

　　“第一具是惠子。”他说，“三年前，她把自己吊死在那个通风橱上。她以为那是反抗，其实那是献祭。她用自己的死，打开了门。”

　　他转过身，看着我。那双眼睛里，没有光，只有一片死灰。

　　“第二具是中岛雅人。那个建筑系的天才。他想把富江变成他的作品，结果自己变成了富江的画笔。他用伊藤诚的手，杀了惠子，伪造了现场。他以为他是猎人，其实他是诱饵。”

　　“那第三具呢？”

　　森下凉看着我，嘴角扯出一个比哭还难看的弧度。

　　“就是我们。”他说，“每一个走进来的人。每一个看过这幅画的人。每一个被那颗痣‘需要’的人。”

　　他指了指画架上的那幅画。

　　“她饿了。”森下凉说，“她一直在等。等一个能填满那个洞的人。惠子填了一半，中岛雅人填了一半。现在，那个洞还在。她需要第三个人。”

　　我看着那幅画。

　　那颗痣，好像变大了。

　　它不再是暗红色的，它变成了黑色。一种深不见底的、能吞噬所有光线的黑。

　　“她叫什么？”我问。

　　“川上富江。”森下凉说，“一个名字。一个诅咒。一个永远不会腐烂的伤口。”

　　他走到我面前，离我很近，近到我能在他眼里看到我自己的倒影。

　　“邱莹莹，”他说，“你也是个伤口，对吗？”

　　我愣住了。

　　“你的画，总是很脏。”森下凉说，“不是颜料脏。是你的心很脏。你画的东西，总是带着一种想要被拯救的渴望。所以你才看得见她。所以你才被选中。”

　　我猛地推开他。

　　“放屁！”我吼道，“我只是来修画的！什么狗屁富江！什么第三具尸体！都他妈见鬼去吧！”

　　我抓起工具箱，转身就走。

　　森下凉没拦我。他只是站在那里，像一具没有灵魂的雕塑。

　　我冲出实验室，冲上楼梯，冲进阳光里。

　　阳光刺眼，但我感觉不到暖意。我骑上摩托车，引擎轰鸣，我疯了一样地飙车，想把那股甜腻的味道甩掉。

　　但我甩不掉。

　　它像长在我肺里一样，一呼吸，就是那个味道。

　　那天晚上，我没睡。

　　我坐在画板前，看着那张空白的画纸。

　　我的手在抖。

　　我拿起笔，蘸了墨。

　　我想画点别的，画风景，画静物，画任何东西。但我画不出来。

　　我的手，不受控制地，在纸上画了一个点。

　　一个黑色的点。

　　然后，又一个点。

　　我画了一颗痣。

　　我看着那颗痣，突然明白了森下凉的话。

　　我不是在画画。

　　我是在被画。

　　那股吸力，从画纸上，顺着我的手腕，钻进了我的血管里。它在拉扯我，要把我拖进去。

　　我扔掉笔，抓起那张纸，想撕碎它。

　　但我撕不动。

　　那张纸，像皮革一样坚韧。

　　我看着那颗痣，它在纸上微微发光。

　　像一只睁开的眼睛。

　　我突然很想哭。不是因为害怕，是因为委屈。那种深不见底的、被全世界抛弃了的委屈。

　　我是个没人要的孩子。我画画，只是为了证明我存在。我修画，只是为了证明我有用。

　　但现在，连画画都背叛了我。

　　我成了它的工具。

　　我站起来，走出房间，走进黑夜。

　　我不需要地图。

　　那颗痣在指引着我。它在我的视网膜上燃烧，它在我的血液里沸腾。它指引着我，走回那栋老楼，走回B2-07，走回那幅画前。

　　我推开门。

　　森下凉还在那里。他坐在实验台上，手里拿着那支断了我笔尖的钢笔，在指尖转着。

　　“你回来了。”他说。

　　我没说话。

　　我走到画架前，看着那幅画。

　　画布上的那颗痣，已经不再是黑色的了。它变成了金色。像熔化的黄金，在黑暗里流淌着令人胆寒的光。

　　“她醒了。”森下凉说，“她感觉到你了。”

　　我伸出手，这次，没有犹豫。

　　我的指尖，触碰到了那颗金色的痣。

　　剧痛。

　　不是□□的疼，是灵魂被撕裂的疼。

　　我感觉我的身体在溶解，我的记忆在剥离，我的“我”，正在被一点点地抽离出来，填进那个黑色的洞里。

　　我看见了我的童年。那个被父母抛弃在车站的我。那个在孤儿院里，用偷来的蜡笔在墙上画画的我。那个发誓要成为最伟大的画家，却只能做一个修画匠的我。

　　所有的痛苦，所有的屈辱，所有的渴望。

　　都变成了颜料。

　　填充进那幅画里。

　　画布上的金色，开始退散。

　　那颗痣，开始缩小，变淡，最后消失不见。

　　整幅画，变成了一片纯净的、温暖的、属于黎明的白色。

　　像一张刚刚诞生的纸。

　　像一场刚刚结束的雪。

　　我跪倒在地，大口喘着气。

　　我摸了摸左眼下方的位置。

　　那里空了。

　　什么都没有了。

　　森下凉跳下实验台，走到我面前。

　　他看着我，眼神里没有了死灰，只有一种深深的、令人心碎的悲哀。

　　“结束了？”我问，声音嘶哑。

　　“没有。”森下凉摇摇头，“只是开始了。”

　　他指了指那个玻璃容器。

　　“她走了。”他说，“她不再需要那幅画了。她有了更好的容器。”

　　“什么容器？”

　　森下凉指了指我。

　　“你。”他说，“你是第三具尸体。你是她新的画板。”

　　我看着他，突然笑了。

　　我抬起手，摸向自己的脸。

　　我的皮肤，不再是皮肤。

　　是画布。

　　我看着镜子里那个长着痣的自己，突然觉得很平静。

　　我不再是我了。

　　我是川上富江。

　　我是那个永远不会腐烂的伤口。

　　我是第三具尸体。

　　（全文完）